В колонках играет - элизиумне пугайтесь, что так длинно получилось))здесь всего лишь 2 книжных страницы. Но прочитайте..оно того стоит......
Над лесом стоит туманная багровая луна. Душно и безветренно. Стеклянный человек неслышно порходит мимо. Теперь он может выйти: солнце уже не превратит его голову в разжигательное стекло. Но из осторожности он все же надел голубые калоши - вдруг будет гроза, а она для него опаснее, чем солнце. Изабелла сидит рядом со мной на скамье против флигеля для неизлечимых душевнобольных. На ней обтягивающее фигуру платье из черного полотна, на босых ногах золотые туфли с высоким каблуком.
-Рудольф, - говорит она, - ты опять меня покинул. А в прошлый раз обещал остаться, где ты был?
Рудольф? Слава тебе господи, думаю я: если бы она сегодня вечером назвала меня Рольфом, я бы этого не вынес. Позади - какой то растерзанный день, и у меня такое ощущение, словно кто то стрелял в меня из дробовика солью.
-Я тебя не покинул, - отвечаю я. - Уходил - да, но не покинул.
-А где ты был?
-Там, где то в городе.
Я чуть не сказал: в городе у сумасшедших, но вовремя удержался.
-Зачем?
-Ах, Изабелла, я и сам не знаю. Ведь делаешь очень многое, сам не зная, зачем...
-Я тебя искала сегодня ночью. Светила луна - не такая, как вон та - багровая, тревожная, которая лжет, нет, другая - прохладная, ясная, ее пить можно.
- Наверно, было бы лучше, если б я находился здесь, - отвечаю я, откидываясь на спинку скамьи, и чувствую, как от Изабеллы на меня тянет покоем. - А как же можно пить луну, Изабелла?
-С водой. Очень просто. У нее вкус опала. Сначала ее даже не ощущаешь, только потом чувствуешь, как она начинает в тебе поблескивать. Она светит прежде всего из глаз. Но света зажигать нельзя. При свете она меркнет.
Я беру ее за руку и прикладываю к своему виску. Рука у нее сухая и порхладная.
-А как ее пьют с водой? - спрашиваю я.
Изабелла отнимает у меня руку.
-Ночью нужно открыть окно и подставить под лунный свет стакан с водой - вот так. - Она вытягивает руку. - И луна попадает в него. Ее видно в нем, стакан становиться светлым.
-Ты хочешь сказать, она отражается в стакане?
-Нет, не отражается. Она в нем. - Изабелла смотрит на меня. - Отражается? Что ты хочешь этим сказать?
-Отражение - это картина в зеркале. Можно отражаться во многих предметах, если у них гладкая поверхность. И в воде. Но это не знчит, что мы в ней.
-Гладкая поверхность? - Изабелла вежливо и недоверчиво улыбается. - В самом деле? Удивительно!
- Ну конечно. Когда ты стоишь перед зеркалом, ты же видишь себя в нем.
Она снимает туфлю и смотрит на свою ногу. Ступня у нее узкая, длинная и не изуродована мозоляим.
-Что ж, может быть,- отвечает она с все еще вежливой равнодушностью.
-Не может быть. Наверняка. Но то, что ты видишь,- это не ты. Это только отражение, не ты сама.
-Конечно не я. Но где же я сама, когда я вижу свое отражение?
-Ты стоишь перед зеркалом. Иначе оно не могло бы тебя отразить.
Изабелла снова надевает туфлю и смотрит на меня.
-Ты уверен, Рудольф?
-Совершенно уверен.
-Я - нет. А что делают зеркала, когда одни?
-Отражают то, что есть.
-А если ничего нет?
-Так не бывает. Всегда что нибудь да есть.
-А ночью? Во время новолуния, когда совсем темно, что же они отражают?
-Темноту, - отвечаю я не очень уверенно, ибо как может отражаться глубочайший мрак? Для отражения всегда нужно хоть немного света.
-Значит, зеркала мертвы, когда совершенно темно?
-Может быть, они спят, а когда возвращается свет - просыпаются.
Изабелла задумчиво кивает, и туго натягивает платье на коленях.
-А они видят сны? - вдруг спрашивает она.
-Кто видит сны?
-Да зеркала!
-Мне кажется, они всегда видят сны, - отвечаю я. - Они весь только это и делают. Им снимся мы. И снимся наоборот. То, что у нас бывает справа, в них слева, а то, что слева, - справа.
Изабелла поворачивается ко мне.
-Значит они - наша оборотная сторона?
Я соображаю. Кто знает что такое на самом деле зеркало?
-Вот видишь, - говорит она. Перед тем ты уверял, будто там ничего нет. А выходит, что в них наша оборотная сторона.
-Только пока мы перед ними. А когда уходим, ее уже там нет.
-Откуда ты знаешь??
-Это же видно. Когда уходишь от них и оглядываешься, нас там уже нет.
-А если они нас только прячут?
-Как они могут прятать? Они же все отражают! На то они и зеркала! Зеркало ничего не может скрыть.
Между бровей у Изабеллы появляется морщинка.
-А куда же оно тогда девается?
-Что именно?
-Да изображение! Другая сторона. Что же, оно прыгает обратно в нас?
-Этого я не знаю.
-Оно ведь не может потеряться?
Оно и не теряется.
-Так где же оно? - настаивает Изабелла. - В зеркале?
-Нет. В зеркале его уже нет.
Оно должно быть там. Откуда ты знаешь, что его нет? Ты его не видишь.
Другие люди тоже видят, что моего изображения там нет. Они видят только свое собственное, когда стоят перед зеркалом. И ничего другого.
-Они заслоняют его. Иначе где же остается мое? Оно должно быть там!
-Оно там и есть, - отвечаю я, жалея, что затеял весь этот разговор. - Когда ты подходишь к зеркалу, оно опять появляется.
Изабелла чем то вдруг взволнована. Она становится коленями на скамью. Ее черный узкий силуэт выделяется на фоне желтых нарциссов; в сумраке душного вечера кажется, что они из серы.
-Значит, оно у них внутри, а перед тем ты говорил, что его там нет!
Она сжимает мне руку, все ее тело дрожит. Я ен знаю, что мне сказать, чтобы успокоить ее. Ссылкой на физические законы ее не убедишь - она презрительно отклонила бы такие доводы. Да и в эту минуту и сам не так уж уверен в их незыблимости. Мне вдруг кажется, что в зеркалах действительно есть какая то тайна.
-Гдле оно, Рудольф? - шепчет она и жмется ко мне. - Скажи мне, где оно?Неужели везде осталась какая то часть меня? Во всех зеркалах, в которые я смотрюсь? А сколько я видела их! Не сосчитать! И неужели я в них во всех разбросана? И каждое что то у меня отняло? Тонкий отпечаток? Тоненький ломтик меня? Неужели зеркала распилили меня, словно кусок дерева? Что же от меня тогда осталось?
Я крепко держу ее за плечи.
-Все в тебе осталось,- отвечаю я. - Наоборот, зеркала еще что то прибавляют человеку. Они делают этот добавок зримым и отражают кусок пространства, а в нем - озаренный кусок тебя самой.
-Меня самой? - Она все еще не отпускает моей руки. - А если это не так? Если все эти куски лежат погребенными в тысячах и тысячах зеркалах? Как их вернуть?Ах, никогда их не вернешь! Они пропали, пропали навсегда! Мы стерты, мы как статуи, у которых соструганы лица. Где мое лицо? Мое первоначальное лицо? То, которое было у меня до всяких зеркал? До того, как они начали обкрадывать меня?
-Никто тебя не обкрадыва, - растеряно отвечаю я. - Зеркала ничего не крадут, они только отражают.
Грудь Изабеллы бурно вздымается. Лицо ее бледно. В прозрачных глазах поблескивает багровый отблеск луны.
-Где оно? - шепчет она. - Где все? Где мы вообще, Рудольф? Все бежит и проноситься, как ветер, и тонет, тонет! Держи меня крепче! Неотпускай меня! Разве ты их не видишь? - Она пристально смотрит на мглистый горизонт. - Вон они летят! Все эти мертвые отражения! Они приближаются и жаждут крови! Ты не слышишь шелеста их серых крыльев? Они мечутся, как летучие мыши! Не подпускай их!
Воздух тих, но из за деревьев, растущих вдоль аллеи, теперь медленно выступает темнота, точно беззвучный отряд теней.
