Вместо эпиграфа – стих нарытый на просторах Тырнета:
С лицом измученным и серым,
на белой смятой простыне,
как жертва бешеной холеры,
лежишь коленками к стене.
Протяжно стонешь как при родах,
трясётся градусник в руках,
Вся скорбь еврейского народа
застыла в суженных зрачках.
По волевому подбородку
струится пенная слюна.
Ты шепчешь жалобно и робко:
"Как ты с детьми теперь одна??.."
В квартире стихли разговоры,
ночник горит едва-едва.
Темно... опущены все шторы...
У мужа тридцать семь и два.

Вот всегда знала, что мужчины всегда в глубине своей души остаются маленькими, капризными малышами. Чего они только не придумывают, чтоб не исполнять свой супружеский долг, который в данном случае состоял в перекапывании грядок на даче. На протяжении целого лета, мой ушастый заядЦ, кормил меня обещаниями: вот в отпуск пойду и все перекопаю (взорву, покрашу, напилю) и т.п. Как всегда отпуск подкрался незаметно и обещание надо выполнять. Сначала отмазкой послужил дождь на улице, затем осложнение оперативной обстановки в Республике Дагестан, а когда все идеи закончились, супруг естественно прибег к самому безотказному методу – типа заболел.
А так как больному, практически умирающему, супругу отказать нельзя, плохое состояние использовалось для моей эксплуатации в режиме повышенного КПД. Для начала мое заболевшее чудо, заныкавшее куда то градусник, затребовало сладенького вкусненького «чего то с яблочками» и стойко пресек мою попытку сбегать за этим в магазин.