ИЗНАНКА

http://www.stihi.ru/2008/09/27/2356

Да как же – «нет»? Может, только она и есть.
Вцепилась крепко, словно щенок овчарки,
в изнанку вгрызлась, вывернув, как перчатки,
двенадцать чувств – если верить, что их по шесть.

С изнанки боль – вот тебе её сучья суть.
Уже рецепторы сходят с ума, отчаясь:
духи меняют запах в теченье часа,
а губы – вкус. Но про это забудь. Забудь.

Такая пропасть, мой бедный, лежит у ног,
что обзывай её хоть «чума», хоть «похоть»,
но сердце жмёт – совсем ни вздохнуть, ни охнуть,
когда на выселках судеб скулит щенок.

Её-то нет? На рекламных – на всех – щитах
читаешь надпись – странную, кроме шуток –
шестнадцать знаков: «Больше я не могу так».
И бомба в горле стучит и стучит: «Тик-так».
 

                        26 сентября (8 октября) 1892, родилась   любимая в России поэтесса - Марина Цветаева. Женщина с трудной,у дивительной и трагической судьбой. Ее биография - слепок  со всех самых страшных и  безумных событий России  того времени. Невыносимая жизнь и отчаянный уход.   Может именно в этом причина свойственной поэзии Цветаевой исповедальности, эмоциональной напряженности, энергии чувства и это  определило специфику языка, отмеченного сжатостью мысли, стремительностью развертывания лирического действия.

Настроение сейчас - все будет хорошо

Eva Noviska

 

Думаешь время бесцветно, его не поймешь на ощупь?

 Только я ощущаю - густо, тревожно, проще.

Только щурюсь от света, что от него исходит.

Время мое как поезд – мчится, уходит, уходит

 Шанса не оставляя - что-то исправить трудно.

 Время оно жестоко, и по- жестокому мудро.

 Все будет, так как ждали, пусть немного короче,

 Линия горизонта – ты для меня все четче…..

 Я наполняю вечность – смыслом, так очевидным.

Даже когда исчезну – веришь, не будет стыдно.

Плакать не нужно, что ты, это совсем не грустно.

В небо смотреть с улыбкой  – это тоже искусство.

 

 

Поминальный мед

http://www.stihi.ru/2010/03/16/8425

Он приходит, и ставит бочонок на край стола,
И пузатую кружку ставит, а не стакан.
А потом он берет тебя нежно за два крыла,
И легко раздирает, как воблу - напополам.
Трепыхаться бессмысленно с вывернутым нутром.
Пахнет вечность соленой кожей, ты знала, да.
И Харон выводит тебя из пропасти на паром,
Так, как Еву водил по саду ее Адам.
Разрезает лезвием темную гладь коса,
А потом ты слышишь ворчливое "Рот закрой!"
А потом ты думаешь - надо бы записать...

Он почти доволен. Соленая - но с икрой.
 

В колонках играет - Blackmores Night "Magical World"
Настроение сейчас - нравится

Агата

http://www.stihi.ru/2009/04/16/1237

Девочки, читающие журналы, будут мечтать пройти по ее следам –
маленькой женщины без улыбки, которая видела все – и теперь ей никто не нужен.
У нее будет черный парик и короткое платье. К семидесяти годам
она сменит шестнадцать профессий, воспитает двух внуков и похоронит мужа.
Она чертовски фотогенична – такая серьезная, злая, спокойная одиночка.
Она будет сниматься в кино, петь рок-н-ролл и чинить машины,
побывает пилотом почтового флаера, фотокорреспондентом в горячей точке,
увидит дно Марианской впадины, поднимется на вершину
Килиманджаро и помашет рукой проплывающим облакам.
И дольше всего проработает подмастерьем у Фанточини,
пока тот не умрет в сто четыре года от второго инфаркта.
У нее будет много имен: Абигайль, Алисия, Алджернон –
и, конечно, Агата.

Семьдесят свечек на кремовом торте Агата задует с первой попытки,
выпьет с гостями, накинет куртку – и уплывет на лодке,
пока не стемнело, не потускнела закатная позолота.
В лодке фонарь, прорезиненный плащ и двадцатилетний коньяк.
У Агаты страшно сквозит меж ребер: внутри у нее маяк,
плачущий днем и ночью на всех частотах.

Агата правит в ущелье, к замшелым и мокрым скалам,
к сырым и темным пещерам, к бездонным страшным провалам
в земле у самого берега.
Агата посмотрит вниз -
и увидит черные воды, уходящие справа налево,
и увидит черные воды, текущие медленно и величаво,
и увидит ладью без паруса,
и узнает, что это Стикс –
безнадежно и просто, как будто в груди кольнуло,
безошибочно, будто бы пальцы легли на струны.

Голос Агаты сольется с подземным гулом,
выйдет из горла толчками, как кровь из раны:
«Воды и ветер, море и небо, все мне свидетели, я готова,
солнце зашло, я стою у края и ожидаю знака».
Тот, кто правит ладьей, никогда не слышал такого зова.
Тот, кто глядит с небес, никогда не знал, что Агата умеет плакать.
«Вы, кто меня оставил, слышите, что стучится в груди моей вместо
сердца? Пусть прощают живых, а я не могу простить.
Ради вас я три года была первой скрипкой в похоронном оркестре.
Вы не можете не придти».

У Агаты привычка - никогда, ничего не делать наполовину,
Агата идет до конца – и, значит, она сильней.
Голос взлетит под холодные своды, и все, кто ее покинул
головы вскинут, протянут руки и направятся к ней.
Вспомнят свои имена – с именами проснуться легче,
поднимут слепые глаза к черному камню низких небес.
Полночь пробьет, и все тени к ней выйдут навстречу,
обретая почти что плоть и почти что вес,
обретая как будто смысл и как будто радость
рядом с ней, заблудившейся девочкой, маленькой и одинокой…
…И у каждой тени на левой щеке будет след от ладони Агаты,
и каждая повернется и подставит правую щеку.

Тот, кто правит ладьей, будет ходить по воде кругами,
делать-то нечего,
будет читать ее жизнь c ладони.
Глупая девочка, будет думать, глупая-глупая девочка,
я вот сижу тут, бессмертней некуда, подливаю масла в фонарь, болтаю ногами
в черной холодной воде, напеваю под нос себе –
и никто обо мне не плачет, и никто обо мне не помнит.

Подойдет к ней, готовой кинуться по следам неживых теней,
накинет куртку на плечи и покажет ей путь на свет:
«Поговорили – и будет; поверь, так пока что лучше».
Протянет руку, погладит золотистый крошечный ключик,
который Агата носит на шее, и скажет:
«Передавай привет.
Как давно мы не виделись с ней…»

 

Еще она дура и пишет стихи Автор плэйкаста: EvaNoviska Создан: 29 ноября 2009 20:03

В колонках играет - Зоя Ященко и группа "Белая Гвардия" - Питер
Настроение сейчас - ностальгирую

Питер. Посмотрела и заскучала о тебе. Это юность. Самые приятные и романтичные воспоминания. Любовь, встречи, музыка, тусовки, Питерский рок-клуб, Сайгон, квартирники, белые ночи. Да все разве перечислишь. )))

В колонках играет - Yann Tiersen - Jy Suis Jamais Alle
Настроение сейчас - тревожусь, пусть все будет хорошо.

Эта заметка посвящена человеку, к творчеству которой я не могу быть объективна. Потому. что я не просто читаю, и мне нравится. Я знаю ее очень хорошо. И все эти строчки от начала и до конца просто жизнь. Без красивости, вычурности и мудрствования. Такая как есть,как она это чувствует. Кому-то это близко. Кому-то кажется слишком эмоциональным. Она пишет для себя и о себе. Без расчета на признание.
Я очень люблю ее за это. Я знаю как сейчас ей не просто. Пусть все будет хорошо Ева!

http://www.stihi.ru/avtor/evanoviska



-----------------------------
Мне хочется жить....

Бумажное небо, больничная койка,
Мне хочется жить
Ну, хотя бы полстолька,

Исколоты вены,
Круги под глазами.
Я б долго смеялась,
Когда б мне сказали.


Сейчас не смешно,
Только невыносимо,
Мне хочется жить, –и такой - некрасивой.


Мне хочется жить – на то есть причины.
Пусть даже покинул любимый мужчина
Пусть даже больна, лишь бы силы хватило,
Мне хочется жить – я всем все простила.


Но руки бессильны, неподвижное тело,
Как страшно и больно,
Могла бы – взлетела.
И прочь…
------------------------------

Время любви


Я люблю это время, между ночью и утром.
В этом мире простом все устроено мудро.
Я люблю это время, когда солнце восходит.
Оно очень мое – оно мне подходит.

Просыпается небо. Зажигается страстью.
Это время любви. Время огненной власти.
Небо землю ласкает, обнажая с востока.
Солнцем жарко целует - долго, нежно, с восторгом.

И взрывается светом, ослепительно ярким.
Разливаясь по венам долгожданным подарком.
Наполняя тебя, неожиданной силой.
Это время рассвета, безумно красиво.



--------------------------------------

Ты любишь меня? Ты любишь?

Они говорят обреченно – «не можем помочь, не можем».
Ты смотришь больными глазами, ты нежен, ты осторожен.
А мне плевать, ты веришь, на эти их рассужденья.
Ты любишь меня, ты любишь?- мне нужно твое подтвержденье.

Я коцаным пальцем по клаве, в душе иная тревога,
На улице разнотравье, да и сентябрь немного.
И я ведь еще живая, зачем же меня хоронят?
А где-то гуляют люди, которых любят и помнят.

Ты думаешь я от страха в ночи ломаю руки,
Да ну тебя, как обычно, пью кофе, скучаю в разлуке.
Ну, только лекарств побольше, и боли в разы поболе.
И самое тяжкое, здесь я как птица, в клетке, в неволе.

Я им не верю, не верю. Я буду жить. Точно знаю.
Я знаю, что будущим летом я выбегу в разнотравье.
Жалеть себя запрещаю. И, главное, верить им, тоже.
Ведь ты меня еще любишь? Скажи мне, скажи мне, все же…



-----------------------------------------


Я, с ладони твоей, в два крыла, в вечность....

Серое небо. Низко над головой.
Крылья мне не раскинуть.
Плач не плач, вой не вой,
Небо не станет синим.
И взлететь, не замочив крыла,
Я уже не сумею.
Может быть, я не права,
может быть, слишком робею.
Глубоко-глубоко вздохнуть, перед последним полетом.
Видишь меня? Ты снова со мной, вот ты.
Я так и не научилась жить.
Так и не научилась…
Просто смеяться, просто любить.
Так получилось…
Ты ведь простишь. Как всегда. Ты ведь сможешь.
Почему-то устроен мир, очень сложно.
Я отучаю себя от тебя - не выходит.
Ты отпускаешь меня, от себя, трудно, вроде.
Не умею смотреть вниз, совершенно.
Только в небо, только ввысь. Непременно.
Я боюсь разучиться летать. С тобой, разучиться.
Не умею в неволе быть, дикая птица.
Даже если не удержусь, сорвусь камнем.
Я сумею, поднимусь. Встану.
Не кори. Просто в душе - детскость.
Я, с ладони твоей, в два крыла – в вечность…




--------------------------------


Я принимаю неизбежность

Я принимаю неизбежность.
Я с ней смирюсь.
И эту боль, и эту нежность.
И эту грусть.

Но ты не сможешь найти замену
Моим глазам.
Сдирая кожу, с открытой раны,
Поймешь и сам.

И на рассвете, любя, не вызвать
Ответный стон.
Что было правдой и наслажденьем,
Теперь лишь сон.


Не будет общей наша старость,
И общих бед,
Нам не грозит одна усталость,
Прожитых лет.

Нам навсегда будет семнадцать,
Хоть не умрем.
Мы не устанем расставаться.
Так, день за днем.

Не будет разочарований,
Зачем они.
Любить и быть на расстоянии.
Мы так смогли.




------------------------------------

А просто грусть наискосок....


Не спится, грусть наискосок, прошла по сердцу, просто, вспомнив, как было сладко, щемящебольно, наивно, пошло, да нет. Все в прошлом, Все это в прошлом. И только, зачем-то, память, скребет по струнам, забытых нами, таких неумных, таких, по детски, неразумных нас. А город спит, слегка простужен, суровой этой январской стужей. И безразличен, к таким обычным, таким привычным, неоченьтосчастливым нам. Скажи, зачем же, мы снова, здесь же, на этом месте, из старого, затертого альбома, который там, на полке, дома. А мы, вот здесь. По кругу водим с тобой друг друга. И до рассвета, где мгла со светом, смешались в ретро, мы целовались, потом прощались, не выносили, и возвращались, в то наше лето. Скажи зачем?…



-----------------------------

Эти стихи еще не были опубликованы, пока... надеюсь она не обидится.


Диалог безнадежно больной с доктором.


Да ладно вам, доктор. Какая химия. Это все лечится травами. Можно крапивою.
Можно спорышем. В нем, этот, как его…кремний. Он укрепляет, вот я и выиграю время.
Гимнастика, да, конечно гимнастика. Но вы представляете доктор, где я, а где пластика.
Да, ладно, не парьтесь, вы славный и я вас послушаюсь. И кушать я буду, и режим не нарушится. На самом то деле, доктор, болезнь эта лечится просто – любовью. Той самой, которая соком течет по венам, разбавленной кровью. Которая держит, из марева смерти уносит. Которая просит – «Останься, живи» Очень просит. А все это ваше… Вы знаете, все это лажа. Есть смысл лишь в любви, которую прожил и нажил. Есть мамины руки, что крепче любого каната. И губы любимого есть. И тогда ты знаешь, так надо. Ты терпишь, выносишь, ты веришь, что все еще сбудется. Что боль перетерпится, сникнет и все позабудется. А если уходят, а если не верят, теряются. Вы знаете, доктор, тогда и болезнь обостряется. И вы не ругайте меня – этот дым сигаретный…. Он как бы сказать…. Осадок уставшей любви, безответной. Ну что же поделаешь доктор, коль кто-то слабеет, Из рук выпускает, тогда сигаретка и тлеет. …

--------------------------------------

Такое бывает



Такое бывает, когда опускаются руки. И кровь не густа и не греет любовь. И боль от прошедшей и настоящей и даже грядущей разлуки, сильней, острей, беспощадней ты чувствуешь вновь. Такое бывает, когда потерялась. Когда на бегу вдруг срываешься ввысь, а падаешь вниз. Такое бывает, такое со всеми случалось. Мне просто бы справится. Кто бы сказал – «Ты держись». Такое бывает. Но ты сама закрываешь всем двери. И прячешь себя за глухой и высокий забор. Такое бывает, когда ты не хочешь поверить - что жизнь это вовсе не боль. Не одна только боль. Такое бывает, но ты не желаешь подумать, что это пройдет. Что с тобой это не навсегда. Такое бывает, и только лишь час на раздумье. И та понимаешь, что слезы – вода. Что горечь – нектар. А горе – награда. Отчаянье – ложь. А слова –только фальш. Что все в твоей жизни, все, от конца до начала – НЕПРАВДА. И ты с этим будешь сегодня и завтра, и после. Всегда!

Более всего в мужчинах ценю ум, чувство юмора и благородство. Все остальное может и не наличествовать, но если проблемы с упомянутыми выше качествами, то это проблема ))). Мне всегда казалось, что наш любимый актер - Зиновий Гердт, был сполна этим одарен. Недавно наткнулась на один из его рассказов. Посмеялась от души. Мне напомнило анекдоты от другой моей любимой актрисы - Фаины Раневской. )))

Вы никогда не наблюдали за людьми, у которых начисто отсутствует
чувство юмора? Я всегда испытывал к ним нездоровый интерес, более того -
коллекционировал. Одним из выдающихся “экземпляров” моей коллекции была
Сарра, администратор нашего Театра кукол. Милая, добрая, славная
женщина, но шуток не понимала решительно. Все мы ее, конечно,
разыгрывали, а я - больше других. Она, правда, не обижалась, а только
обещала: “Зяма, тебе это боком выйдет!” И вышло.
Как-то Театр кукол гастролировал в небольшом российском городке. Шло
расселение артистов. Я быстро обустроился в своем номере, соскучился в
одиночестве и отправился в фойе на поиски приключений. Спускаюсь по
лестнице и вижу: стоит наша пышная Сарра, засунув голову в окошко
администратора, и ведет напряженную беседу. Понимаю, что вопросы
обсуждаются важности чрезвычайной: кого из актеров перевести с теневой
стороны на солнечную и наоборот; кого переместить из двухместного номера
в трехместный, а кому “по штату” полагаются отдельные хоромы… Вид
сзади открывается просто роскошный. Идея у меня еще не созрела, но
импульс уже появился - и я несусь по ступенькам вниз. А когда достигаю
цели (Сарры), материализуется и идея. Я хватаю нашего администратора за
самое выдающееся место, мну его все и при этом еще и трясу… Класс?
Сарра в негодовании оборачивается и… оказывается не Саррой! Мог ли я
вообразить, что есть на свете еще одна женщина с формами подобного
масштаба?! Я лихорадочно соображаю, что идеальный выход из ситуации, в
которой я оказался, - умереть на месте. И действительно, со мной
начинает происходить нечто подобное: сердце замирает, кровь перестает
течь по жилам; я с головы до ног покрываюсь липким холодным потом… Тут
добрая незнакомка начинает меня реанимировать. Она хватает меня за
шиворот, не давая грохнуться на пол; бьет по щекам лодонью и
приговаривает: “Ну-ну, бывает, не умирайте. Ну, пусечка, живите, я вас
прошу! С кем не случается - ошиблись жопой!”
Я выжил… Оказалось, она - доктор химических наук, профессор; большая
умница. Мы с ней продружили все две недели, на которые нас свела в этой
гостинице моя проклятая страсть к розыгрышам…
—

Ирина Парусникова nicemess.livejournal.com
ОН

Он приходит, когда у тебя потолок заплёван.
Он приходит, когда ты готова убить любого,
Кто напомнит тебе о времени года\суток,
Он приходит, когда забываешь, как бьют посуду,

Потому что в твоих стаканах утихли бури.
Он всегда не в себе, он смеётся и много курит,
Он слегка утомлён бесконечными after-party..
И глаза у него такие, что можно спятить.

Он приходит, и ты забываешь про сон и пищу.
Он не ищет любви, он давно ничего не ищет.
Он садится напротив, гитару берёт и разом
Твоя жизнь накрывается медным гремучим тазом.

Это мальчик «пиздец», это мальчик «сушите-вёсла»,
Это мальчик «плевать-я-хотел-что-случится-после»,
Это мальчик «сегодня-здесь-завтра-в-Амстердаме»,
Это мальчик «шизофрения-не-за-горами».

У него то пожар, то потоп, то медные трубы,
Он бывает пронзительно нежным, но чаще грубым.
Он молчит, запивает твои откровенья чаем,
Выгибается раненым тигром, когда кончает.

Он целует твою ладонь, говорит "спасибо",
Ты встаёшь на дыбы, ты как будто висишь на дыбе.
Он уходит, и ты сползаешь по стенке на пол,
Опрокинув стаканчик ядрёных сердечных капель.

Он уходит, и ты понимаешь, что это финиш,
Собираешь себя по частям и опять половинишь,
Четвертуешь, рыдаешь, роняешь себя с балкона,
Каменеешь у зеркала, как Медуза Горгона.

Это мальчик «привет», это мальчик «какая-жалость»,
Это мальчик «я-не-припомню-где-мы-встречались»,
Это мальчик «таких-не-любят-таких-стреляют»,
Это мальчик «пиздец».
Ты жива ещё?

Поздравляю……

Он 2
про таких говорят "привыкай, с ним бывает"
на таких бы вешать табличку "не подходи - убьет"
этот взрослый почти уже мальчик знает,
что сегодня он от тебя уйдет.

этот "прости-но-я-слишком-ценю-свободу"
этот мальчик "один-день/месяц/век-ничего-не-значит"
этот мальчик "детка-просто-ты-вышла-из-моды",
и его язвительное "удачи".

не кричи, не рыдай, обещая вскрыться.
он таких обещаний слышал сполна.
если в чем-то и может он ошибиться,
в этом явно опять не его вина

ведь таким придуркам прощают многое
от предательства до самой подлой лжи.
и твои откровения его не трогают,
как не трогают спутника миражи.

он тебя запьет ранним утром бутылкой красного,
ухмыльнется, вспомнив твое "люблю"
один мальчик, каким бы он ни был прекрасным
это еще не повод лезть в петлю.

из-за таких "мне нахуй никто не нужен",
из-за таких слишком красивых глаз,
из-за сильных таких "могло-бы-быть-и-хуже"
до тебя страдали уже не раз.

В колонках играет - The Cranberries - What if Got Smoked Cannabis

Люблю графоманов. Ну нравятся мне люди, которые пишут не славы ради, а по душевному порыву, причудливо облачая свои мысли и эмоции в стихотворные или прозаические строки. Конечно. когда это не бла-бла-бла, а талантливо. Но особенно люблю читать детей, необычных, удивительных. И каждый раз задаюсь вопросом - а дети ли они? И куда они исчезают потом.  Неужели с окончанием пубертанного периода и выравниванием горомонального фона, они становятся как все, утрачивая свою исключительность, уникальность. Становясь такой же серой посредственной массой. На Стихире давно читаю 16-летнего мальчика - Николая Туманова. Больше нигде на страницах инета я его не видела. Читаю, удивляюсь, радуюсь и боюсь, что совсем немного времени пройдет, и он будет просто самовлюбленным, с завышенной самооценкой юношей. Этот поцелованный, при рождении, Богом ребенок. Пусть этого не случится. Пусть достанет у него ума не западать на восторженные и, порой истеричные комменты  тетушек бальзаковского возраста,

--------------------------------------------------------

Николай (Никита) Туманов,16 лет    http://www.stihi.ru/avtor/nikita8

--------------------------------------------------------------------------------------

 

-----------------------------------------------------------------------------