я погружен. В одиночество, музыку. В снег. Утки и кошки наводнили пространство вокруг меня. Засели на мне и вокруг. Я постигаю кратковременный дзэн. В километрах от города и людей. Не стучи в мои внутренние окна. Не шуми, не плачь, не стони. Я остаюсь здесь каменным. Зависимым от лунных часов. Погруженный в прострацию. И сны наяву

Подаю на разрыв сам с собою. Все быстро надоедает. Вот и я себе надоедаю. Сначала думал - обман зрения и чувств. Оказалось - правда, что колет глаза. Оба глаза, до слепоты...Мне так надоел я. Даже в попытках себя изменить. Пытался, а недовольство только растет... Что я за человек такой? 25 лет, а до сих пор не могу найти гармонии с собой и со своими личностями... Надоело, устал, зае**л** ! Как бы теперь себя выбросить, чтобы случайно больше на глаза не попасться, чтобы и памяти не осталось... Ломаю голову до боли. Ноет, пульсирует. 

Или я просто забыл выпить сегодня таблетки... Но тогда откуда же чувство, что все это не впервой? Что не в новинку и не удивляет даже... и что не кажется, а взаправду осточертел сам себе. Наскучил даже!

Не знаю...

Что делать...

Хлопушка рассыпалась на конфети

_{Written by Sakurai Atsushi
Composed by Imai Hisashi
Arranged by BUCK-TICK
Performed by BUCK-TICK}

Опять пошел снег. Человек впал прямо с дивана в затяжную меланхолию. Губы заиндевели, глаза заволокло матовым. Бесцветные тучи так плотно заволокли небо, что человек потерялся во времени. Волосы корнями опутывали подушку, тянули во сны. Но сон отторгал человека как плоть отторгает чужую плоть. Человек слабевшими пальцами взял мысли. И вскрыл ими обе руки от запястий до плеч. Теплое, парное мясо, пронизанное венами и связками, как пространство пронизывают события. Среди всего этого влажного, теплого тоже падал снег. Крошился белейшими хлопьями и уносил далеко в космические пространства, на звездные автомагистрали.

Человек забыл что такое электричество. Свет приходил в дом с восходом солнца и уходил с закатом. А так как был февраль - световой день был нестерпимо мал, да еще и тучи крали его. Зрачки человека мутнели, поверхность глазных яблок покрывалась корочкой льда от снега. Он падал с потолка, валился с полок, ссыпался со стола. Внутри него всегда пела птица. В самой грудной клетке то ли дрозд, то ли сойка. Он чувствовал трепыхание крыльев и пение изнутри. Но было так холодно, что и птица замолкла. То ли уснула, то ли не выдержала. Человек немного беспокоился за птицу. И уже думал открыть себя да посмотреть... Но побоялся, что птица может вылететь и не вернуться. Кто и когда ее туда определил, человек не знал.

Снег путался в его ресницах и волосах, спал на его губах и пальцах. Засыпал всю мебель, книги, рисунки карандашом... Снег выбелил весь дом изнутри. Цветы сковало безмолвие. Керамические горшки словно остеклили. Одеяло стало похоже на сугроб. И стало так тихо, как если бы родился во вселенной совершенно новый звук, и все бы замерло, чтобы его послушать. И в этой тишине.. кажется... человек и заснул наконец, унесся потоком крови и звезд в другой, совершенно отличный мир. Где солнце плавало под водою, играя со стайками тропических рыб. Где звездопад шел вместо дождей. Где не было земли, а были только растения и мягкие тучи вместо подножной почвы. И Голос говорил с человеком о шуршащих пластинках, о нагловатых ночных гостях и о синей луне. А Лунный Кролик толчет в ступке звездный рис, рубиновыми глазами смотрит он в самое сердце, ничем его не обманешь. А потому он и сидит на жемчужной луне. И толчет звездный рис. 

Вот и часы перестают тикать, и манящий кот с шарами Ньютона не отбивают больше свой ритм. Снег запорошил все вокруг, выбелил и рассеял. И больше нет в мире окон, потолков, столов и полок. Нет книг и кроватей. Рисунков карандашом и усталых рук. Нет ничего. Кроме снега и февраля. И даже бесцветных туч. А самое главное - нет времени. 

Но времени, пожалуй, никогда и не существовало. Ведь если зайти в комнату без дверей и окон, без часов и коммуникаций - вы останетесь наедине с вечностью. И только она будет отмерять вашу жизнь.

от 02.09.11

по квартире ты ходишь в рубашке и белье, собрав волосы в хвост. Тебе скучно ждать, но ты ждёшь. Сидишь в комнате с роялем, в спальне, в зале... Сидишь перед выключенным телевизором. Куришь. Пьёшь. Ждёшь... За час до его прихода перемещаешься в коридор и сидишь под дверью, или перед ней. Прислушиваешься к каждым шагам за ней, к позвякиванию ключей.. Ходишь на кухню попить воды. Стаскиваешь с волос резинку, вертишь в руках... Снова собираешь хвост. Куришь. Стараешься не думать где он проводит день. Как. Ждёшь.

Он молча снимает обувь, пиджак... Смотрит на тебя и проходит в комнату. Ты идёшь следом. Приносишь ему воды. Он курит, раздеваясь. Собирает волосы в хвост, снимает линзы, надевает очки. Он пьёт воду и снова курит. Ты садишься на кровать, не сводишь глаз. С его белых волос, с его рук, с его голой спины. С тёмных полос, оставшихся после твоих ногтей... когда то ещё очень давно... Он садится в кресло, напротив окна. Держит в руке бокал воды. Смотрит в окно. Без занавесок. Без заката. Уже темно. а город так далеко внизу 18 этажа, что и свет не так доходит... Ты видишь только его силуэт.

Подходишь сзади, садишься около кресла и тоже смотришь в окно. В темноту. В пустоту... Наверное затягивает, думаешь ты... Ты кладёшь голову ему на колено... Его рука опускается, закрывая твои глаза. Руки дрожат. Холодные тонкие пальцы. Слышно, как за дверью квартиры кто то ругается с кем то.

Когда ты садишься у кресла, кладёшь на него голову и закрываешь глаза... Когда тихо часто дышишь, засыпая... Когда сидишь у двери, куришь и не сводишь глаз с дверной ручки - я нехотя верю всем докторам, всем записям в твоей карточке. Даже тому, что ты видишь ЕГО. Каждое фото было найдено и выкинуто ещё много месяцев назад из твоих вещей. Каждое напоминание о нём... Ты так часто произносишь его имя, что доктора думают, что ты можешь забыть своё собственное. И так оно может и было бы. Но ты так часто рассказываешь, КАК ОН его произносит...

Когда ты смотришь подолгу в окно, в пустоту. А потом смотришь на меня. И видишь ЕГО... Это та самая причина почему я здесь. Почему я тут. С тобой. В одной квартире. В одном мире внутри мира...