Я где-то слышала фразу, что боль - это разговор с Богом. И когда у меня
что-то болело, я мысленно сразу начинал обращаться куда-то повыше, умоляя
простить мои грехи, клятвенно обещая, что грехов больше не повторится,
естественно, до следующей боли.

И если уподобить себя богу, по отношению к мириадам живущих существ, живущих
в теле, то получается, что боль - это просьба твоих крошек-клеток к тебе.
Молитва что-ли? А если и так, то получается, что Бог, к которому обращается
верующий, тоже может чувствовать и боль, и радость, и грусть??? В самом
буквальном смысле. И это каким же надо быть мазохистом быть, чтобы не
обращать внимания на собственную боль? И в ответ на молитву, подать
страждующим таблетки и обезболивающее,

Короче, от лица и по поручению населяющих твое тело живых существ, передаю
тебе от них послание, о величайший. Прими и распишись.

<Мы, живые и вполне разумные частицы Твоей Вселенной, торжественно обещаем
Тебе, наша Любовь, служить верой и правдой.

Служить Тебе - тогда когда Ты вдыхаешь грязный отравленный воздух городов,
заводов и сигарет. Служить Тебе - тогда когда Ты съедаешь вредную и
неестественную для нас химию, которую Ты называешь <едой>. Служить Тебе -
тогда когда Ты обрушиваешь на нас вселенские потопы из алкоголя от 4 до 40
градусов включительно. Служить Тебе - даже тогда когда Ты изнуряешь нас
непосильной работой и модными диетами. Мы будем служить Тебе, до последнего
нашего вздоха.

И нет для нас иного счастья, ведь наша жизнь - это жизнь в Тебе одном. Мы
будем с Тобой, пока Конец Света, который у людей называется смертью, не
разлучит нас с Тобой навсегда.

Мы просто хотим попросить Тебя о маленькой капле внимания, и самой маленькой
чуточке Твоей любви. Нам очень Тебя не хватает, нам очень без Тебя грустно.
Ты совсем забыл о нас, и не обращаешь на нас, недостойных, Своего
божественного внимания

Мне ль быть женой? Я не хозяйка,
Во мне сноровки этой нет.
Кажусь я страшною лентяйкой.
Я не лентяйка-я поэт.

Я ставлю суп. Я режу мясо,
Обед усердно я варю
Но вдруг я рифму слышу ясно!
Бросаю всё-стихи творю.

Гудит стиральная машина,
Взялась я кажется стирать.
Вновь мысли рифма всполошила!
И всё заброшено опять.

Иду копать, полоть ли грядки,
Иду ли вишню собирать,
Смешно смотреть: в руках тетрадка,
Мне, видно, с ней и помирать.

Я может быть хозяйка не плохая,
И ты об этом помни впредь.
Я день и ночь пою стихами
Я людям не даю стареть.