По стволам гуляет солнечная медь, 
Ветер в листьях покуражился – и стих. 
Снова май. И никуда уже не деть
То, что пройдено тобой от сих до сих. 

Не стереть, не отменить, не заменить, 
Не очистить закрома и короба, 
Не распутать перепутанную нить
Под банальнейшим названием «судьба». 

И сидишь себе, и пялишься в альбом
Да из памяти картинки достаешь, 
И тасуешь эти снимки – но в любом
Ты себя уже едва опознаешь. 

И взгрустнув традиционно – как всегда! –
О давно закрытых наглухо дверях, 
Вдруг поймешь: уже не хочется туда, 
К этой девочке в оборках и кудрях, 

К пионерочке со вскинутой рукой, 
К комсомолке, всех идейней и честней…
Нет, не тянет, как ни странно, ни в какой, 
Даже в самый золотой из этих дней. 

Остановлен миг, заснят – и был таков…
Ибо есть и смысл, и чудо, видит Бог, 
В этой самой однократности шагов
И в единственности каждой из эпох. 

Снова май. А я – такая, как сейчас. 
Кто ответит: хуже, лучше, чем тогда? 
И крадет у нас, одаривает нас, 
И уносит Гераклитова вода…

 Любовь Сирота