Итак, продолжение банкета.

А это пара хайку (или хокку, кто как переводит).

***
Маленькой монеткой в небе
Круглая луна.
Зимнее солнцестояние.

****
Раннее утро.
Слезятся глаза
На зимнем ветру.

19 декабря 2004.

***

В кузнице пахнет каленым железом -
Работает кузнец.
Может, мы останемся здесь ночевать?
Некуда деться двум путникам
На ноябрьском холоде.

Кузнец верит.
Это не странно.
Это лишь миф, что в России
Мало кто верит.
Скоро
Из рук его
Появится фибула.
Вы не знаете, что это?
Фибула
Живет на плащах.
Только плащи уж не носят.
Смеркает…ся
Искры
Как брызги огня из-под молота…
Вечер
Стучится в окошко,
Закопченное сажей как кочегар.
Меха раздувает кузнец,
Ведем разговор.
Древнее многоголосье
В отзвуке молота. Медленно проступают
На стенах
Забытые лица.
«Здесь был курган неизвестного
Племени. Видите фибулу?
Такие носили
Они».
То было давно.
А сейчас?
Что нам осталось?
Верим ли мы, что Молога –
Символ России?
«Н..е..т»
Тихо падает слово,
Будто камушек на пол скатился.
В глазах
Стоит колокольня,
По пояс в воде.
Спиралью закручен металл.
Так делают штопор.
Но…как?
Мастерство кузнеца.
В кузнице пахнет искрами,
В кузнице пахнет пламенем,
Раскаленным металлом
И верой -
без трех праведников
/
Несть Мологе стояти.

19.12.04

13 декабря 2004.

Это - сон, который мне снится уже много лет. Что он значит - я не знаю.

Неспокойное море и тучи, бегущие над ним. Они отражаются в его волнах и застилают небо, а оно – серое, по краям же темнеет, приобретая фиолетовый оттенок. Кажется, купол накрыл море и остров, а край его – за горами, что своими бурыми глыбами чуть ли не прорывают завесу неба. Одинокие деревца карабкаются по скалам, и страшно за них, словно они сейчас сорвутся к подножию. Тревожные сумерки, будто попал в далекое прошлое человечества, затянутое дымом от первобытных костров…
Причалили на утлой лодке к песчаному берегу, покрытому редкой колючей растительностью. Деревья так же неприветливо встречают жесткими листьями размером с блюдце. На ветру они хлопают, будто в ладони. Вперед, к горе, где что-то белеет у основания!
Колонны из белого камня стоят по четырем углам, образуя прямоугольник. Босиком по песку идем внутри него, угли под ногами и россыпь мелких камешков. Сухой трут, секундная яркая вспышка – и запылал костер в западной части святилища. Ветер с моря рвет искры из цветка пламени. Белые глыбы посередине…Ноги погружаются в песок, одна, другая… Возвышение в восточной части. Алтарь? Опускаюсь на колени. Песок под рукой, сухой, словно пепел, разгребаю его. Очертания человеческого тела, голова. Глаза сомкнуты. Словно что-то сокровенное открылось… Не смея дальше разгребать, стою остолбенев. Сухое исхудавшее лицо с печатью мира и покоя, даже здесь светящееся изнутри. Будто все оно – из чего-то тонкого и невесомого, хрупкое и почти неземное, удивительной красоты, словно птичье гнездо где-то рядом с небом. Высокий и чистый звук рождается внутри. Небо высветляется с обратной стороны, и сумерки отступают…
Они откопали Бога.

ноябрь 2004.

Я знаю – мы сильнее смерти. Пусть наши тела не могут ее превозмочь, но наши души сильнее. Любовь сильнее смерти. Память… Память не дает тем, кто ушел, уйти навсегда, она дает им жизнь, жизнь осмысления их пути другими, идущими по их следам.

Жизнь сильнее смерти. Любовь сильнее боли. Память разрушает преграды, приближает к нам тех, кого мы любим. В Вечности.