-Крыланутая-. ФМ

Начинаю. Первый образ для -Крыланутая-.

Помню, что она любит фиолетовый и рыжий. Но мне хотелось видоизменить оранжевый, придав ему лоска. Вышел не оранжевый, но... А ещё полоска! Обязательно. А ещё сразу приходят на ум кожаная косуха или жилет, как это и случилось в итоге, в зеленоватых оттенках. В идеале должны были быть ещё и очки сварщика, характерные для стимпанка, которые придавали бы колорит.Но, увы, я их не нашла(( Впрочем, по-моему, образ и так вышел законченным. Лично меня особо порадовали серёжки.

Второй образ... начинался с леггинсов. С их магического какого-то узора.

Гитара и браслет - атрибуты, не вошедшие в два основных коллажа, но также ассоциирующиеся у меня с -Крыланутая-.

 

 

НОГУ СВЕЛО — "Хару Мамбуру" (1993)

http://www.ytime.com.ua/ru/26/198/6

"А Чекету Чейси Фари Ю
Рамамба Хару Мамбурум
Рамамба Хару Мамбурокс
Рамамба Хару Мамбуру".

Хару Виват!

NC-17

Какой, блядь, роман?! Да, мы спали в одной постели,
И если нам было что есть - это вместе и ели,
Читали вслух книги из-за плеча друг друга,
По осени вместе катались в метро по кругу,
И многое было ещё - и по трезву, и спьяну,
Но вот чего не было точно - так это романа.
Да, были рассветы измазаны спермой и кровью,
Но только попробуйте это назвать не любовью...

обнимашки

А дальше было такое странное чувство. Вихрь эмоций, вызванный возможность обнять человека не в мыслях, а в реальности.
Это опьяняет, сводит с ума. Как будто... встретила любимого героя книжки, фильма, с которым мечтала когда-нибудь пересечься. Хотела бы я сохранить это чувство. И иногда его проживать снова. Чтобы воспроизвести его в голове мне чего-то явно не хватает.

Сновиденческое, краткое

Сегодня во сне видел Нэнси, Крыланутую. Мы были у меня дома, в Белгороде и гоняли на пару по комнатам некую энергетическую сущность зловредного характера. Сон был напряженный и из разряда неприятных, но зато Нэнси была яркой и настоящей. Еще она плела ловца, сидя прямо на моем диване. Интересно, появится ли такой ловец в реальности.

Браслет "Кругло-квадратный"

Автор:  Lanya

Читать далее...

первобытная магия, данная в ощущениях

Танцуй на углях, колоти в свой шаманский бубен,
Кобылы богов в твои сани запряжены.

Потом, словно бусы, на горле сомкнутся будни,
И будням нет дела до солнечной рыжины.

И всё, во что верил, наутро взовьется дымом,
Карманный господь заблудился в квартире, стих.

Танцуй и пожертвуй бесценным, необходимым,
Чтоб выжил и ожил твой мертворожденный стих.

Бесцветные слезы текут по рукам и рекам,
Слова, что не сказаны, вертят земную ось.

Как было бы проще тебя назвать человеком,
Когда б твое сердце не билось и не сбылось.

Иди в темноте на мой голос и запах мирры,
Я знаю, как страшно, пока не находишь кров.

Когда говорят, что ты всё же рожден для мира.
Спроси у них, что ли – который из всех миров.

Ego, ego, ego trip.

Всё-таки я не просто законченный эгоист, но эгоист принципиальный. И общаться по возможности предпочитаю с такими же: знали бы вы, как мне иной раз не хватает этого в других.
Эгоисты — прекрасные люди, цените эгоистов.
Конечно, эгоист — это не тот, кто принципиально не замечает ничьих желаний, кроме своих. Это просто тот, кто ставит свои желания выше. Это не тот, кто не способен помочь — просто тот, кто не будет помогать в ущерб себе.
Эгоисты — волшебные люди, которые способны думать о себе сами. Которые способны выражать свои желания вслух и заботиться о соблюдении своих интересов — самостоятельно, знаете, заботиться, не заставляя других угадывать, что им нужно. А ещё, кроме всего прочего, это те люди, по поводу которых ты всегда можешь быть уверен, что они рады тебе и ты ничем их ещё не успел обидеть. Потому что если ты их обидишь — ты узнаешь об этом сразу.
А вот что такое альтруизм, я, честно говоря, не понимаю. То есть у меня есть несколько вариаций, но здравой среди них ни одной.

Current mood

Эта запись reine de chaos у меня в цитатнике лежит лет пять примерно.
И не теряет свою актуальность.
Но сегодня вот как-то особенно, да...

Пишет reine de chaos:

Я себя в этом клятом тырнете чувствую как в летнем лагере для одаренных детей (был такой эпизод в моем счастливом деццтве) - вокруг сплошь гениальные художники, поэты, прозаики, музыканты...

У меня в сумке - сборник любимого поэта, с которым (с которой) мы однажды заблудились на Киевской. Плей-лист винампа забит композициями людей, с которыми пила не водку, так винище. не пила, так хоть рядом стояла, на рабочем столе стоит рисунок одной очаровательной киевлянки, и я скоро сменю его на обоинку, которую (подумать только!) сделают специально для меня!..

И, как и много лет назад, в том самом лагере, я недоумеваю - я-то что здесь делаю?!

URL записи

Мечтатель

В работе сказки для Timalat, Avvelenato

Сказка для  -Крыланутая-

Под чуткой редакцией Sj_Koulle

Мечтатель

 

нет мира на земле?

Тайный мир дней рождения

" Простроченное "

- Все чаще меня занимают мысли куда как страннее, чем было ранее. Ну, хотя бы там год-два назад. Есть как дурацкие, так и не очень, и очень даже не очень дурацкие. К чему это я? Забыл. А, да и неважно. В общем, странные, да. Устройство глаз, например, робота и связанный с ним вопрос памяти - технологии такие технологии, прямо деваться некуда да и не очень хочется. А в жизни творится жизнь - бурлит, кипит, шипит и скалится или улыбается, это уже кому как видится. Мне вот, например, видится тьма. Ну и хорошо, во тьме глаза не болят. Мрачных мыслей, кстати, что-то не особенно много, вот что действительно подозрительно: я к ним уже как-то привык за столько-то лет, а без них вроде даже и я не я, и люди не люди, и боги не боги, и время не время... Ну, думаю, понятно.
Да, так вот, перемещался в пространстве, классно проводил время (думаю, что взаимно), сдал сессию наконец-то. Стоит отметить, что сдал не без помощи - и было довольно весело в самом процессе. Что еще? Да вроде так ничего особенного... А! Камешек вот потерял, - расстроился, - красивый. Ладно, тянуть не буду - тем более нечего. - затянулся.

- Трэш, угар, подкаст!
- Свой собственный. ©

А в океане бесконечной пустоты жарко в последнее время, мельтешение да суета. Все носятся, как сумасшедшие, друг друга о чем-то спрашивая, что-то пытаясь вызнать. Мирно дрейфует левиафан где-то в стороне от основных потоков, кайфуя и греясь в лучах умирающей звезды, а рядом с ним - несравнимо меньший силуэт, который пускает едва-едва различимые с расстояния сизые колечки и что-то отчаянно объясняющий, с харизмой и немного все же карикатурно жестикулируя, даже вроде угрожая кому-то в пустоту. А по зеленой планете бегает белое чудовище, сегодня зеленоглазое, убивало и ело кого-то, иногда вскидывая голову и как-будто в задумчивости глядя за небо. И между океанских волн пылали лучики смертельного солнца, а на другом конце вселенной в чьих-то нежных пальцах истекал кровавыми каплями нож, на краю же все еще шла и идет сейчас грандиозная стройка, которую сами строители грандиозной не считают - огромные, светящиеся, бесподобные в своих образах рабочие вселенной. И где-то совершенно в другом месте кто-то заходит домой, включает компьютер, заходит в интернет и...
Живет.


Прослушать или скачать Zera Сожжение Мира 2009 бесплатно на Простоплеер

А получилось вот что

-Крыланутая-,  как-то так)

Можно побольше рассмотреть вот тут - http://yarroaroon.deviantart.com/art/Aeronavigator-374449659

Танец женских поступков

Если женщина доверяет своей природе — она начинает танцевать. Даже если не доверяет — всё равно танцует, танец в смирительной рубашке — ещё то зрелище. Есть что-то завораживающее в бьющейся в силках птице.

Женщина не может не танцевать, в ней Богом заложена способность чувствовать ритмы Вселенной, вся ее природа подчиняется ритмам. Ритмический рисунок присутствует хотя бы в ее месячном цикле. Чем больше женщина чувствительна к собственному существу, тем большее число вселенских ритмов влияют на ее действия. И здесь неизбежно вступает в силу следующий аспект женского — Гармония. Нравится это кому-то или нет — танец женщины всегда гармоничен, и потому являет миру еще один аспект женского — Истину. Танец женских поступков отражает истинное положение дел.

Это очень трудная формула, но когда мужчина спрашивает: «Почему ты так поступила?», правильный женский ответ: «Откуда я знаю. Это я у тебя хотела спросить, почему я так поступила». В этом месте желающие могут сходить попить кофе, принять душ или еще как-то развлечься. Момент возвращения королевы. Всё стремление усмирить женщину необходимо для того чтобы скрыть Истину.

• • •

Всех нас вылечит май

Всех нас вылечит май.
От тяжёлого сна,
От старательно выращенных депрессий,
От того, что темна в красных тучах луна,
И того, что вкус ночи бессмысленно пресен,
От несчастной любви, от томительных игр
С беспристрастным мельканьем фотонов в экране,
С ожиданьем - когда же появится миг
Размыкания стен.
И болеть перестанет
То, что вот уже тысячу дней не болит,
Но сидит в глубине и так смотрит уныло,
Что невольно зашепчешь: " Что ж так sic transit?
Ты же gloria mundi,
кирпич тебе в рыло!"
Всех нас вылечит май.
От бессонниц и от
Раздражения на человечество
и на
Всех, кто рядом,
и всех, кто вдали, и не ждёт,
От немытой посуды, клубов никотина,
От всего, что кипело, но стало быльём.
Он уже распахнул наши окна
и рвётся
В тишину этих стен,
он играет подъём
Медным горном до слёз раскалённого солнца,
Он синеет в глазах и не ждёт ноября,
Не боится ни гроз, ни жары, ни простуды...

Он не вылечит нас
разве что от себя,
От желания жить
и предчувствия чуда.

До того

Я полюбил тебя до того, как ты родилась.
До того, как Бич Божий разрушил Великий Рим.
До того, когда
пирамид острозубая пасть
расчертила пески Египта в лучах зари.

Я тебя полюбил так безумно давно, когда
ещё не было времени хода
и всех небес.
Мир был пуст и безвиден.
Повсюду текла вода.
Лебедь нёс над безмолвной водою свой звёздный крест.

А потом началось -
то война, то потоп, то мор.
То Иштар, то Морена скрывали твои следы.
Изменялся цвет глаз у тебя, цвет волос, узор
тонких линий судьбы на ладонях
меняла ты.

То по воле твоей, улыбаясь, полки на бой
шли стирать города
до остовов печальных труб,
то сжигали тебя,
чтобы сжечь и Лилит с тобой.
А Лилит - только тень,
предпроект твоих глаз и губ.

Все они были
только наброском, эскизом на
то, что потом родилось тобою на этот свет.
А я всё искал и искал, торопил времена,
чтобы в складках времён
отыскать твой нечёткий след.

Миллионы кругов в свете звёзд пронесла Земля,
отступали моря под напором огня и скал,
города появлялись и рушились снова.
Я
всё ожидал тебя.
И, пока я упорно ждал,

сотни нежных весталок ложились на грудь мою,
сотни стройных наложниц ласкали моё бедро.
сотни гибких принцесс не давали в ночи уснуть,
чтобы выразить страсть и разжечь до пожара кровь.

Тысячи тысяч женщин кричали мне: Ave, Rex!
Принимая меня - и святого и подлеца.

Нет, дорогая, мне нужен не только секс.
Мне нужна ты - от начала и до конца.

" Ключи "

Поиграем?

1. Прием-прием! Косой ветер вызывает. Направление: западо-восток! Стоим на месте.
Ага, мне тоже всегда кажется, что полет голой кукушки между двумя вселенными напоминает скорее привал, чем спринтерский марафон.

Здесь для слабых места нет.

Как тебе такая откровенность?

***

Танцы на снегу. Человечество пытается быть красивым и хорошим, хотя никаких оснований к этому нет. Понимаешь? Словно балерина в пачке и на пуантах пытается танцевать на снегу. А снег холодный. Кое-где твердый, кое-где мягкий, а кое-где проваливается и режет ноги. Только все равно надо пытаться танцевать. Надо стараться стать лучше. Наперекор природе, наперекор всему. Иначе останется только лечь в снег и замерзнуть навсегда.

(с) "Танцы на снегу", Сергей Лукьяненко

Так, в общем-то, рождается "нетленка",
И бьётся в рифму клюв карандаша:
Настырный страх. Разбитая коленка,
Рассаженная ссорами душа.

Лохматый март шепнёт своё: "Алоха!"
И улыбнётся вскользь через плечо.
Мне говорят, что я пишу неплохо,
Пронзительно и как-то там ещё.

Снег кажется пустой страницей белой
Линованной тенями фонарей.
Как я писала б, если б не болела
Там, в подреберье, горечь январей?..

Скользят из рук листочки публикаций,
И будто мир мой ими замело...
А снится - май, в живом пуху акаций,
Как пальцев милых лёгкое тепло...

Проснуться. Треки выбрать для озвучки.
(Собрать рюкзак, сбежать в дремучий лес...)

...Ты знаешь, я до слёз хочу на ручки.
Позор ведь, для великих поэтесс?..

© Александра Снег

Ах, Алиса, ах, Нэнси

Ах, Алиса, ах, Нэнси.
По Нэнси видно, что настоящая магия – это жизнь. Жизнь – это и есть магия. А люди не поняли этого. Не поняли, не понимают, не видят, что жизнь – это и есть магия. А им волшебство подавай. Подавай им волшебство. На блюдце с золотой каёмочкой. На самом деле оно прямо перед глазами.
Ах, Алиса, ах, Нэнси, ты иногда приходишь в мою жизнь и тогда мы вместе танцуем на тонком огненном лезвии, слегка соприкасаясь друг с другом. Танец, незаметный смертным. Неуловимо...
Зачем вы требуете волшебства, если оно прямо перед вашим недалёким носом? Она смеётся, крутит, танцует, вы смотрите, но не видите.
Так происходит со многими вещами в жизни в людском восприятии.
Но как много жизни в Нэнси!
Ах, Алиса, ах, Нэнси, что ты делаешь со мной? Ах да, я говорил тебе эту фразу. И знаю, что твой ответ – весёлый смех. И мне это нравится.
Меня, полуживого зверя смерти, завораживает и удивляет это обилие животворящей жизни всего лишь в одном воплощённом существе. Ох, сколько её!..
Немногим я могу такое сказать: я хочу, чтобы ты жила. Всегда жила, если ты этого хочешь. Это прекрасно и удивительно, что этому просто не находится слов ни на одном языке. Да, я хочу, чтобы ты жила.
Приходи, я буду рад видеть тебя. В любое время, какое захочешь.

Клиника

на ночь глядя подумалось, что мало кто представляет себе мир клиники. А ведь об этом можно рассказать очень просто. В двух словах.

Итак, шизофрения
При шизофрении ломается самый простой и самый сложный - одновременно - механизм различения внутреннего и внешнего. И у шизофреников он ломается на том, что они перестают проверять - то есть все, что им кажется и думается, все свои проекции они по умолчанию считают правдой. Именно поэтому внешний мир им не нужен и не интересен, либо включается в их фантазии кусочками.
Нормальный человек мир шизофреника понять не может, потому что для этого нужно отключить эмпатию, симпатию и интерес к внешнему миру.

Параноидальная шизофрения
На самом деле выходов из паранойи три: ФСБ, убийство и самоубийство. Ладно, ладно, два: убийство и самоубийство, хотя всем работникам ФСБ некоторая степень паранойи просто необходима. Почему? Потому что мир хочет параноика уничтожить (как ему кажется, а механизм проверки, как мы помним, сломан), и из этого он может либо ответить (я собственными глазами видела человека, который говорил "Ты хочешь меня убить, поэтому я убью тебя"), либо уничтожить себя "Мне будет так плохо, если я тебе сдамся, что я вынужден умереть". При этом параноик ОЧЕНЬ верит себе и вообще не верит другим.
Психологи и психиатры, работающие с этим видом расстройства рассказывали мне о том, как они учатся оглядывать свои кабинеты: что тут теоретически можно использовать как оружие? А если постараться? А если ну прямо ОЧЕНЬ захотеть? Потому что параноики чрезвычайно изобретательны в этом смысле - почти как Джеки Чан, могут драться или убиться почти чем угодно.

Читать далее

http://imja.livejournal.com/2134927.html

о решении

По мотивам писательского ФМ на дайри, по заданию «самое легкое решение в жизни»

Казалось бы, это проще всего – сойти с ума. Ни за что не отвечать, ничего не бояться и не быть жертвой никаких условностей. Каждый день, каждый чертов день это условность. Каждый вдох, каждый шаг. Ты говоришь себе, что так нужно сделать, только не говоришь – а кому нужно. И почему.
Казалось бы, это сложнее всего – свихнуться. Съехать с катушек. Чокнуться. Как там еще? Как еще они говорят, когда ты не слышишь и не можешь прочесть из-за спины с чужого экрана? Каждый день, каждый божий день пробуешь провалиться чуть глубже в темноту, а она оглушительно смеется и отправляет назад пинком, совершенно не болезненным, и оттого еще более унизительным.
Мы так привыкли жить разумом, что всему стремимся найти объяснение. Чему угодно, каждой мелочи, будь то упавший прямо в раскрытую ладонь «вертолетик», семечко ясеня, или звонок телефона, когда ошибившийся номером абонент не извиняется перед тем, как нажать отбой, а начинает говорить. С тобой говорить.
Мы так привыкли, что любовь это непременные свидания и прогулки. Не обязательно под луной, но непременно вдвоем и рядом, чтобы была речь и был слух, чтобы сидеть в темноте кинозала и перебрасываться шутками, никак не относящимися к происходящему на экране, чувствуя при этом тепло дыхания. И мы не можем признать, что вот эти слова, набранные в текстовом редакторе, пришедшие через тысячи километров простым сообщением на сотовый, оброненные в микрофон скайпа – это тоже любовь. Просто немного другая.
Это могло бы быть сложным. Пройти насквозь незнакомый город, пройти мимо незнакомых людей, вдохнуть незнакомый воздух. И выдохнуть его уже в купе поезда, прислонившись к едва теплой стенке купе. Это могло бы быть сложным. Выйти на перрон там, где не был никогда и никогда не собирался, не имея ни карты города, ни знакомых, только другого такого же идиота, который сейчас, в эту минуту, когда ты бродишь по вокзалу, подъезжает к третьему пути, нервно выглядывая в окно и теребя лямку рюкзака.
Это могло бы быть сложным. Подойти и поцеловать у всех на виду, прижать к себе, зарываясь пальцами в волосы, которых не касался уже много дней, но которые, кажется, еще хранят запах моря и парфюма. Моего. Это могло быть очень сложным. Признать, что ты зависим, что ты умудрился влюбиться, и в кого? В образ, в тень, слово, которые могли бы и не обрести плоть, могли остаться только двоичным кодом от одного монитора к другому.
Это могло бы быть очень сложным. Но оказалось самым простым. Две секунды между «а давай» и «куда угодно».

Играющая

Ну, в преддверии 8 марта


Как ты любишь играть!
Вот - пантерою в клетке -
антрацитная,
когти острые, взгляд встревоженный.
Отвернулся, и - глядь:
ты уже малолетка
суицидная,
беспризорная, чёлка ёжиком.
Юбка - слово одно,
тронь - слетает на раз -
ненадёжная, безнадёжная, криминальная...
И пропал бы я, но
не успел, ты тотчас -
отрешённая, просветлённая, как печаль моя.
Словно ангел стоит
и скорбит надо мной -
по грехам моим да по желаниям.
Но в секунду как стриж
улетела стрелой
и зовешь - недоступная, дальняя.
Моя светлая, острая, вредная.
Жаркий лёд, светотень,
и вода, и огонь,
и слепящие трубы медные.
Бледная
на диване лежишь, головы поворот -
ну, какой тут полёт? -
будто прИсмерти.
А потом - ураган, балаган, хоровод,
так и светишься искрами -
mistery.
Всё - театр, каприз,
всё - сплошная игра,
тень от облака в окнах летящая.
Так играй же со мной до зари,
до утра,
ночь закончится - и
я увижу тебя.
Настоящую.
(спящую)

Когда наступает ваше время


А когда наступает ваше время?

Интересное:
Солнечная сила.
Кто придумает название?
This is my bread! (Это мой хлеб!)

Врожея

Настроение сейчас - Одним глазом во сне

Там, где чуешь - света нет...

Налетевшие образы размытые, мохнатые кусочки эмоций лентами шершавыми заплетаются да слова из нутра в сеть сыпятся.. дописать и провалится в такой желанный в последнее время сон...до встречи на Пути, сестрица.

Все повернется не вспять.
Вспыхнет огнем без зол.
Ночь принесет рассказ,
Плечи закутав в камзол.
Высосет желтый яд.
И на дороге лучей
Выстроит правильный ряд
Из не здесь отлитых свечей.
Бликами ты пройдись
По пути ворожей.


 

" Жизнь холодна "

- Ну вот там когда это самое то есть чуть капуста в венах рассосется, будут колбаски прыгать, даааа. А ты что думал. так все просто в сырном королевстве, неееет. Все не так, как ты думаешь, все исчезает под гнетом тлена сотен душ, познавших мироздание, и каждый тик-так уже посчитан смертью у тебя в кармане. Гав-гав.
- Ну хорошо, ворон, я не против, просто имей ввиду - на любую пулю уже записан хозяин, и все что мы делаем - просто песочница в мировом океане, ни смысла, ни действительности. Жизнь холодна...
- Конечно, ты еще не встречал кита. Он бы многое тебе поведал о смысле или его отсутствии. Как бы нам не хотелось порой быть выше - желания смертных не волнуют волны времен. Лишь тише, да тише, и будешь прощен.
- Неееет, они еще не нашли тебя по следам, не заметаешь, пылишь почем зря, а потом будешь искать среди пустоты хоть что-то, похожее на что-то, и что ты тогда будешь делать? Пожирать в слепой ярости одно за другим, третье на пятое, перешивая отрезанные кисти рук вязкой слюной из рассеченного горла и пугаться своего отражения, но потом... Потом ты узнаешь что-то, что выдернет, как рыбак рыбку подсечет, и будешь бултыхаться, сопротивляясь, ведь в темноте так хорошо и нежно, а там, там холодно. и повсюду больно бьющий по отвыкшим глазам свет и мысли, сотни и тысячи... Но ты же помнишь? Жизнь холодна...

Песня менестреля (2)

О, моя королева! Спешу к тебе. Строго на запад.
По холмам и долинам иду, я - в пути, я - в дороге.
Солнце медленно пью я из винных сортов винограда.
И не важно совсем,
что ты ждёшь где-то там на востоке.

Всё равно я приду точно вовремя, строго по плану.
Так планета кругла, и так вьётся дорога неспешно.
Скольких я не любил бы, стремиться к тебе не устану.
Важно лишь, чтоб не поздно.
И - чтобы не рано, конечно.

Если встретиться рано, то ты не поймёшь, не узнаешь,
не увидишь меня в этом временем раненном теле.
Слишком много уже за спиной поражений, пожарищ,
слишком много дорог и разлук
за спиной менестреля.

Здесь, на западе, в мягких зелёных холмах и селеньях
как-то пели мне песни всю ночь лунноокие фейри.
Разве можно сравнить их с тобой?
Эти бледные тени -
только пастушки на сене
в сравнении с королевой.

Жди, моя королева, когда ты научишься верить,
видеть сквозь время и тело, любить и не плакать.
Машут вдогонку печально мне лунные фейри.
Жди, мы скоро увидимся!
Я направляюсь на запад.

Твой путь до конца не пройден

"Я старый солдат и не знаю слов любви" (с)

Я не знаю, на чьём языке говорить мне с тобой:
Ни в одном не припомню тех слов, что мне так не хватает.
Тридцать лет не сбоившая прога вдруг выдала сбой.
Наведение. Пуск. И на схему ложится кривая,
Отмечая падение всех моих служб ПВО.
Я не знаю иных слов, чем те, что мне верно служили.
Ты твердишь незнакомые мне: "красота", "волшебство"...
Мне казалось, что их в веке прошлом ещё износили
До лохмотьев, до дыр, до несчастной и злой нищеты.
Но ты их повторяешь, как части своей позывные,
Как Устав, как легенду от карты. Я слышу, как ты
Говоришь слово "счастье". Оно придаёт тебе силы.
Я не знаю, какими словами ответить тебе.
Мой тезаурус бьётся в агонии пульсом за сотню.
Я стою и молчу на каком-то чужом языке,
Ты читаешь стихи. Я хочу умереть не сегодня.

РЕКВИЗИТОР Покидая

Ну, допустим, выйти за рамки
А потом взвыть
И вернуться.
Вырваться на свободу,
С ужасом побродить
По холмам одиночества
И проситься
В рабство.
Где не все так плохо.
И похлебка давно солянка,
И наручники – декорация.
Да и рабский труд
Больше фикция.
Скорее, акция,
Чем реальность.
На свободе трудно
Без оружия,
Без ноги,
Без клана и племени.
В рабстве
Бабочка прилетела
Во внутренний двор
И стоишь,
И смотришь,
И понимаешь узор.
На свободе
На это нет времени.
Хватаешь только общее.
Как куски
Из общего котла.
Утро, вечер.
Смерть на западе.
Плен на востоке.
Тем не менее.
Я ухожу.
Всем, кто в этом
Человечестве, -
Чмоке.

http://begle.livejournal.com/112085.html

Мысли вслух...

Для Нэнси

Там, где сплетаются стихии........

Видишь, у маленькой пристани
Из деревянных мостков
Лес кривоватый и солнечный,
Тихо шуршит его зов..
Там, среди сосен высоких
Юркие бродят ветра
И шелестят себе что-то,
Махнут струйкой хвоста….

А средь полян и холмов
Россыпь таких фонарей,
Что не поймешь ты - откуда
лучики ряжих зорей.
Город за ивами прячется
Из нескольких ярусов,
Но он обрывом кончается
Крылья неспешно готовь.

Ниточку междусловную
Ты осторожно тяни.
Посох возьми поудобней,
И по пути проскользни.
Я проведу тебя огоньком
Прямо к обрыву в ночи,
А ты взлети, и звоном
Из бездны его позови.

Ветры – хранители здешние
Примут собратьев, тревоги сбегут.
Видов безумия много
Вы отдыхайте – вас сберегут.
Я полюбуюсь полетом..
И на луга  неспешно уйду.
Выныривай, Нэнси, выныривай!
В гости  тебя я зову.

 

Ваш подарок на Новый Год

Какой подарок ваш?

Интересное:
Йоль. Акция-Подарок
Зимний подарок
Праздничный дух

Без заголовка

кто тебя разберет, из чего ты сделан,
кто в тебе умер,
какие твои города.
только в каждом из нас эти дыры размеров разных,
что заметны тебе, но не видны чужому глазу -
дыры в форме вещей, утраченных навсегда.
так и ходим, смеемся, будто вовсе не умирали,
пока год поднимается, поднимается по спирали
чтобы начаться с нового января.

объясни мне, что все не зря.
расскажи, напомни,
что эти прорехи можно чем-то другим наполнить,
сходи со мной на каток и купи мне пони,
или просто тут вдвоем с тобой посидим,
пока мир какие-то силы все рвут на части,
и он уже столько раз обещал скончаться,
но ни закончился ни в один.

26.12.12

Тонкой кистью

Я бы отдал и больше, кровь - это чертовски мало.
Так что пей и рисуй, проступай изнутри сквозь шрамы,
Прорастай меж тряпичных роз - настоящей розой.
На лице моём звёзды сияют небесно-алым,
Так рисуй их, рисуй. И не будь же таким серьёзным!

так они встречаются: он смотрит насквозь и, кажется, без конца
так он каждую интонацию ее чувствует будто кожей
не сказать, что он знает ее давно, но на то похоже
и ей кажется, что она ощущает то же,
когда вдруг нестерпимо хочет коснуться его лица.

как она смеется звонко, обнажая нёбо, показывая язык,
как он вглядывается в нее, а ей не хочется отводить глаза
он не то чтобы быстро и сразу так к ней привык,
но… почему-то именно ей столько хочется рассказать.

так они сидят напротив, болтают, хохочут, пьют:
у нее в глазах черти пляшут, у него уже демоны вопиют,
но вот стоит взять за руку: и вокруг образуется тишина,
а потом воцаряется такое спокойствие и уют,
что как будто в ее ладонях обретаешь гавань, покой, приют,
что не хочется ничего, только бы она вот так же была нежна.

и такое незримое волшебство, ощутимое электричество,
магнетизм это или что -то иное, необъяснимое и магическое,
но где-то в районе висков становится гулко и горячо,
тут она улыбается
и кладет ему голову
на плечо.

(с) Ирина Миронова

 

Туманная песня Пьеро

Не оставляй меня надолго одного.
Когда ты рядом, мне тепло, но стоит
Часам руками описать всего
три круга в тишине - и вот, снегов
Дыхание мне душу беспокоит.

Сначала дальнее - как будто лёгкий вздох,
Потом - мороз и ледяные грани.
И для спасения от них другой поток
меня скрывает с головы до ног -
Туман моих былых воспоминаний.

Он кружится, становится плотней,
Укутывает тёплыми бинтами,
В три слоя, в пять, так много было дней,
когда я гнал в туман своих коней
Среди дорог, людей и тёмных зданий.

И - нет снегов. Но не поднять руки,
И не вздохнуть. И - где я, кто я, что я?
Ни горя нет, ни счастья, ни тоски,
и нет меня. Вокруг - одни ростки
Воспоминаний в море травостоя.

И я б остался там, на глубине,
Под волнами и счастья, и разлуки,
Когда б не ты. Не голос твой и не
глаза твои, зовущие извне,
Когда бы не шаги твои и руки.

Не оставляй меня надолго. Разгони
Воспоминаний дым руки своей касаньем,
И он растает. И растаят с ним
все миражи. Ты просто в дверь войди
И сделай снова этот мир реальным.

Движение...

Не ради боя - ради перемен.
Не ради славы - ради продолженья
Движения вперед. Безмолвность стен
Не нарушает твоего стремления

Идти все выше, выше и дышать,
Гореть, пылать, скользить по граням ночи.
Устали крылья, но пора летать,
А не ползти тенями, где пророчит

Безумие последний лунный день.
И облака скользят как пилигримы,
Там, где звучит хрустальная свирель,
Где все ветра живут наполовину

В других мирах и нет предела снам,
И дух скользит по граням Мирозданья.
Ты снова открываешься волнам,
Сливая с ними ровное дыханье.

А где-то там звонят колокола,
И рвется ветер в их дома и храмы.
За красотой витражного стекла,
Разыгрывают сумрачные драмы.

И тишина не превратится в звук,
Пока мы не откроем души ветру.
Когда пойдем, не размыкая рук,
Навстречу упоительному свету.

И выйдем за пределы бытия...

© Ксения Морисвиль

Женщина танцует


Посмотрите, женщина танцует!
Шорох юбок, клекот кастеньетов.
Твоя боль так, милая, к лицу. И
Твоя песня, кажется, допета,
Но сейчас, пока дрожат аккорды,
Длится танец. Голыми ногами
По стеклу, по праху пляшет гордо,
Из обломков сердца оригами -

Журавли, что взмоют в поднебесье,
Журавли, и тысяча на счастье.
Сколько, сколько твое сердце весит?
Сколько стоит битое на части?
Посмотрите, пляшет на осколках
Городов и рухнувшего мира.
Юбки вьются, и палят двустволки,
Мир дрожит так голодно и сиро

На руках, на кромках кастаньетов,
На полу пустом под каблуками.
Посмотрите, как танцует эта
Королева с нежными руками.
Завтра плаха, завтра будет мясо,
Юбки вьются как огонь в камине.
Завтра утром, завтра будет ясно,
Когда кто-то сердце твое вынет.

Ритм дрожит, в грудину по свинцу, и
Яд проник до самого колодца.
Но смотрите! Женщина танцует,
Пока дышит.
Сердце мира бьется.

Насекомые.

Пост, в общем, по мотивам собственных тараканов, да.
Никогда, никогда не надо задаваться вопросами вроде „а что я ему/ей могу дать”. Ибо очень велик риск прийти в итоге к выводам вроде „ничего не могу, вообще лучше уйти и не мешать, а в идеале вообще спрятаться в бункер и не выходить оттуда, потому что ну кому нахрен сдалось такое существо, как я”.
При этом человек, которому ты, по-твоему, ничего дать не можешь, даже и не подозревает, что за него уже всё решили. А ему, может, хорошо с тобой. Может, ему нравится то, что есть, а может, он и не собирался от тебя ничего брать. Как говорила героиня фильма, который вы тут никто не смотрели — „а может, я хочу любить старого седого волка!”
И никому от твоего бункера никакой радости. Одно сплошное расстройство.

Слово в защиту оптимизма.

Меня всегда немного удивлял подход „нужно всегда ожидать самого худшего, чтобы потом, если худшее не случится, радоваться этому”. Ладно, я даже не спрашиваю, как эти люди не устают постоянно ожидать худшего. Просто… нет, проще на буковках.
Ситуация на этот раз вполне гипотетическая, если что.

Вот, допустим, есть у нас некий Пессимистичный господин П. И ему нравится, скажем, Красивая леди К. Гендерная самоидентификация господина и леди меняется по вкусу, она здесь не важна. И, допустим, П. хочет рассказать К. о своих чувствах, но по старой привычке считает, что она обязательно его оттолкнёт, и всё кончится печально.
Мы не знаем, что в этот момент творится в душе у К., но дело-то не в этом. Дело в том, что при таком раскладе велика вероятность, что П. просто вообще никуда не пойдёт: смысл совершать какие-то телодвижения, если всё равно ничего не будет?
Ничего и не будет, конечно. Так всегда получается, если не пытаться. Разве что К. сама проявит инициативу, но тогда есть вероятность, что ей придётся проявлять её и впредь раз за разом, что со временем нередко надоедает.
Впрочем, даже если П. всё-таки решается попробовать подойти и рассказать — скорее всего, ни одна из бесконечного количества возможных реакций его не обрадует. Даже „о, неужели, я не смела и надеяться”. Всё равно найдётся какая-нибудь ерунда — либо покажется, что она посмотрела на него как-то не так, либо ещё что-нибудь в том же духе. Всё равно П. будет ждать подвоха, и при первом же недопонимании все эти ожидания вылезут наружу.
Потому что, ну. Потому что если ждать худшего — ты его дождёшься. Ты его найдёшь в любом вероятном сценарии развития событий.
Потому что его много вокруг нас, худшего-то. Не меньше, чем красоты и чудес.
Вопрос только в том, на что именно ты обращаешь внимание.

Апокалипсис

Первый выстрел - просто проверка сил, электрический треск дуги. Мой прекрасный демон меня просил разрешения быть другим. Ночь уходит в небо с визжаньем шин, уронив на прощанье ключ, лишь отсюда кажется нам большим, небо, тянущее в петлю. От небесной соли давно хранит ключ подобранный - талисман.
Я какой-то очень дурной магнит.
В этот город приходит тьма.
Струны рвутся, в небе опят звучит бесконечная нота "ми", мы с груди снимаем свои ключи - мы, рожденные не людьми. Город ляжет плиткой в чужой паркет, как все прежние города, и ногами ходят по нам в тоске твари, ставшие голодать, их, пришедшим с сумраком в спящий дом, не увидеть, не перечесть. Города, покрытые вечным льдом, бьют в эфиры дурную весть, самолеты падают на лету, не пришедшие к нам с тобой.
Крик собакам бешеным "взять, ату!"
Бесконечный последний бой.
Ключ от неба жжется поверх груди, тень не думает отступать. Кто-то против сумрака встал один, и под снегом его тропа, он слегка безумен и вечно пьян, не герой и не новый бог. Мир отыщет где-то среди тряпья, что отброшено за порог. Убегать бессмысленно, это всё, город бьет нас наверняка, ты увидишь - мимо легко несет трупы чьих-то надежд река. И тогда мы встанем - к плечу плечо, не для камер и не для СМИ.
Больно, жарко, сумрачно, горячо.
Но за спинами спрятан мир.
Кто-то ждал сражения сотни лет, кто-то просто так хочет жить. Защитит ли грудь твою амулет, когда в грудь полетят ножи? Ветер плачет. Боги откроют счет, на котором нет ни гроша. Но пока ты знаешь наперечет тех, кто хочет тобой дышать, и какой-то самый паршивый маг - вдруг окажется впереди. Когда в город снова приходит тьма, ключ проснется в твоей груди, только знать бы, право, где эта дверь, что тебе суждено открыть. И по следу двинется дикий зверь - не по правилам той игры. Мир дробится, бьется, как нервный пульс, за секунду бегут года.
Если тьма пожрет этот затхлый мир -
Будут новые города.

Cloud Atlas

Мы – твои дети, Вселенная, мы – золото, соль и воск,
Мы, нездоровые, сонные, лежащие на диване,
Замечательны тем, что наше существованье
Есть единственный смысл существования твоего.

Мы – снег и смех, мы трава, и огонь, и дым,
Запах кофе на кухне, все звуки и краски, и сон, и бег,
От остановки до дома и от звезды до звезды
Путешествуем мы по колено в самих себе.

Мы – работники сцены, приводящие все вокруг
В движение согласно одной круговой поруке.
Это движение преломляет свет, порождает звук,
Все картины мира – мы, отражающиеся друг в друге.

Все хорошее в мире растет из единственного зерна.
Производители и победители мрака и немоты -
Это мы, мы лежим на влажной весенней земле, из нас
Прорастает будущее, как серебряные цветы.

Мы – твои дети, Вселенная, и это от нас все зло.
Мы горды и безмозглы, твои хозяева и питомцы.
А еще – мы все так красивы, когда смеемся,
Мы, твои дети. О, как тебе повезло.

25.11.2012

Мой Дар Судьбы

Получить Дар Судьбы

Интересное:
День черного кота
Страх неправильного выбора
Королевство кривых зеркал

Музыкальная флэшка

Манипулируем мышью при зажатой левой кнопке, рисуя или стирая квадратики. Очистка пробелом . Правой кнопкой можно сохранить мелодию в виде кода в буфер обмена или вставить обратно (либо через Ctrl+c и Ctrl+v). Коды удачных мелодий можно выкладывать в комментарии.

Отвесный взлёт!

Настроение сейчас - Агония и сумасшествие...)

...Вшивать тебя под кожу, в вены и в линии на ладонях стальными нитками, не для чего-то а - просто так...
Чтобы быть здесь и сейчас настоящей...
...стоит лишь представить, как взгляд наливается невероятной силой, Мощью Зверя, а губы расползаются в улыбке - сумасшедшей, невозможной для мыслящего существа - даже нелюдя...
За восемнадцать лет моей никчёмной жизни только этот апрель вызывает у меня такую реакцию - сумасшедшего щелчка где-то глубже чем я...
Недоумевай, Лекс, бесись в прошлом Граф, свирепей Илларион, беситесь все те, кого я не помню - на все ваши вопросы Почему? у меня единственный краткий и честный ответ.
Он...
Но я всегда молчала, скалясь в лицо, молчала потому что...
Ещё не было сказано Она...
Всё это время, пока вы пытались показать то, чего в вас нет, я улыбалась украдкой, и убегала...
Лучше не так, но не обратно! Только не с ними!..
...Эти дурные слова рождаются внутри, и каждое из них становится пронзительным воплем, рвущимся наружу.
Плевать бы на боль!..

Дальше от них, дальше от дома!...

Да. Именно.

Помнится, как говорила Марина об Алисе из "Богини Бед"...

Ломанные-ломанные-ломанные - не одной плавной линии. Железная проволока, стальные розы.
...Диагноз?
Пограничное состояние. Вот как это называется. Ещё не сумасшедшая, но уже не нормальная. (А почему, собственно, - уже? А когда она была другой?)

Вот так и я - ломанные фразы срываются ответвлениями из моего нутра, из самого-самого-самого, где глубоко, где не шарят чужие, где я, где я, где я...
Бесполезные, глупые, злые слова - они отражаются эхом там, искажаются, ломаются, и вот я уже рвусь вверх по отвесной стене, ломая когти, не в силах построить мост. Ну и ладно - я умею летать, я умею карабкаться, ибо когда я Зверь...
...боли не существует...
Есть только агония отвесного взлёта...
Меня хватают за плечи, за руки, вцепляются в волосы - а я впиваюсь в вены и выгрызаю их к чёрту. Не трогайте меня!!!
Кап... тик-так...
Слышишь?
Тик-так... кап...
А я живая, улыбаюсь порванными и окровавленными губами, вычищаю из зубов ошмётки чужих вен и кожи - тонкой, эфемерной и узорчатой.
Не страшно?
Наверняка нет.
Вот и мне нет.
Ведь стоит прорваться, поймать взгляд бликующими сумасшествием зрачками, как я вновь... я. Такая... я. Просто... я.
И просто ты.
У меня появилась новая параноя - ух-ты! смотри, фразы ровнее! - когда я на улице, то мой взгляд скользит по пространству, словно где-то рядом...
Это помешательство. Это паранойя. Это - становление диагноза ломаным. Я вновь сбиваюсь.
Ха! Аха-ха!
Чего мне бояться здесь, сейчас, вернее, где и когда? Время перестало быть линейным, а пространство измеряется глубиной...
Интересная перспектива, верно?
Я не буду смотреть в будущее - я буду идти ему на встречу, легко паря на ветрах настоящего. То, что есть.
Ты правильно отметил - мне нравится моё безумие.
Легко ли это - любить сумасшедшую, припадочную, дурную, странную? Не-ведьму, не-чего-то-ещё-подобного, но при этом - ту ещё колдунью и крылатую...
Крыланутую...
Излишняя капелька откровенности - с прошлой зимы я звала тебя внутренне, когда нельзя было произносить имён, чтобы злюки кусачие и чёрные не нашли...
Летун...
А бывает ли откровенность излишней?
Ага, так же, как и время нелинейным.
У меня нет будущего. У меня ничего нет. Хотя...
Ты...
:) ...
Это самое сумасшедшее, что у меня есть...

Историю пишут победители

Всё потом переврут, всё расскажут не так:
Мудрецом станет вдруг распоследний дурак,
Реформатором - плут, и воришкою - маг,
И убийцею - друг, и спасителем - враг.
Не узнать подлеца в том герое крутом,
Не увидеть лица за размытым пятном,
Не любовь до конца, а война - не за то,
Два конца, два кольца, посредине - ничто.
С кем был бой, чей был труд, чей в кувшине был яд,
Где тут пряник, где кнут, кто во всём виноват,
Здесь чуток подотрут, там слегка обелят,
Всё потом переврут, всё расскажут не так...

" Я покажу тебе... "

Жизнь, как миг.

откровенно

Мне бы выболеть, мне бы выткать,
Мне бы выблевать грязный гной.
Неудавшаяся попытка -
Что ты ноешь, а ну, не ной.
Нежелание быть полезней -
Дармовой бы глотнуть любви.
Грудь - вместилище всех болезней,
Что ты тонешь, а ну, плыви.
Идиотское чудо-юдо,
Говор громок и чепухов.
Я завистливый злой ублюдок
И чужих не люблю стихов.
Предлагаю себя в аренду
И вживаюсь внутри как спрут.
Неумелица хэппи энда -
В моих сказках принцессы мрут.
В моих сказках не кровь и слава,
А проклятия, мор и слизь,
Башня хладна и одноглава.
Что ты воешь, а ну, заткнись.
Горы низкие и простые -
Не Голгофа и не Афон.
Ставлю точки, но запятые
Гордо шлепает телефон.
Бесконечные словоформы,
Эфемерный и блядский рай.
Рифмоплетство в себе конформно,
Что ты пишешь, а ну, стирай.

Не пора

А у пчел очень острое злое жало, ставит метки красные по плечу.
На кой хрен ты, маманя, меня рожала, если я вот этого не хочу.
А потом, ну мало ль, какой будет случай, точишь остро кромочку топора.
Нам еще не пора становиться лучше,
Не пора.
Как щенята, толкаемся мордами слепо, говорим бессвязно и ни о чем,
Я простой не-небесный горячий слепок, я роняюсь скулой в твое плечо.
Наши рожи как будто списаны с книжек, не сгорают оттиски от пера.
Нам еще не пора становиться ближе,
Не пора.
Мы как будто бы сделаны из металла, он гниет и кроется мягкой ржой,
Да устала я, мама, я так устала, что плевать, вот этот вот - свой, чужой.
Черной ручкой рунично запястья пишем, чтобы вечность стала чуть-чуть добра.
Нам еще не пора становиться выше,
Не пора.
Расстояния ширятся как гангрена, поражают важные точки тел,
Мама, я обкурена и нестепенна, кто звонил сегодня и что хотел?
Убегаю и падаю, прячусь ленно, всё надеюсь, дура, поспать с утра.
Нам еще не пора становиться тленом,
Не пора.