В чем причина разбитых отношений...

О том, что становится причиной развала большинства романтических отношений, рассуждает эксперт по семейным отношениям Кевин Томпсон.

Я убежден, что причина номер один всех разводов — это не измена, не финансовые проблемы и не непримиримые различия в характерах. Все это только симптомы куда более глубокой проблемы.

Мне кажется, что главная трудность для участников любовных отношений — нежелание инвестировать в их брак. На эту тему можно устраивать бесконечные дебаты. Люди интересуют интерес к инвестициям в брак из-за того, что разлюбили друг друга? Или может они разлюбили друг друга из-за своей лени?

Так или иначе, многочисленные исследования, проведенные на эту тему, доказывают, что мы можем влиять на наши чувства, умышленно инвестируя в них больше усилий, чем обычно. 

Читать далее...

дождь

И грянул гром.
И хлынул дождь.

Рыжие волосы ведьмы становятся темными, почти черными, промокнув, и с них стекает вода. Грязная городская вода, напитанная химикатами, но она много лучше раскаленного воздуха, отдающего на вкус расплавленным асфальтом. И немытыми человеческими телами.
Самое неприятное в городах — человеческие тела. Пустые оболочки, бегущие по замкнутому кругу, отводящие взгляд, не слышащие и не видящие ничего, только лишь то, что дозволено узкими рамками морали, моды и учебников.
Они видят не ведьму, танцующую под струями живительной воды, благодарящую своих богов, а городскую сумасшедшую с ободранными коленками и нелепым рисунком на майке, зачем-то выскочившую под ливень, тогда как они, неизменно умные и правильные, гордо прячутся в бетонных клетках.

Влага течет по коже, смывая не только косметику и пот. В землю, в самую глубину, вместе с водой уходит усталость, уходит боль, уходит страх. Уходит тьма, которая темнее внутренней тьмы и которая терзает по ночам, маскируясь под удушье от лета в мегаполисе.
Маленькое освобождение, передышка перед бесконечным боем за собственный рассудок.

Ловец от Крыланутой.

У меня дома теперь живет замечательный ловец снов, который сотворила волшебница Нэнси (Крыланутая). Эта девушка делает удивительно-прекрасные, живые и волшебные вещи. И я очень счастлива, что у меня теперь тоже есть ловец ее работы.
У него есть имя. Он показывает мне во сне разные истории и миры. Правда фоткаться очень не любит. :))) Так что выкладываю самую лучшую из получившихся.
Нэнс, еще раз спасибище тебе огромное! Он бесподобен!

Ощущение света

Если хочешь по-честному - да. Мы всю жизнь одиноки.
Перед вечностью и перед жизнью, спешащей окрест.
А весь трепет любви неземной переходит в итоге
из живота – в никуда. Или в мозг.
Правда, если он есть.
Но бывают такие часы или даже мгновенья -
сквозь одиночества кокон проходит за шаг
кто-то, попавший внезапно в такое же время,
в мир и момент, где твоя затерялась душа.

И ты чувствуешь, что не один в этом ёмком пространстве,
все измеренья времён и касанье тепла
от излучения даже не тел,
а миров резонанса -
от совпадения жизней.
И сразу – ни зла
нет на планете,
ни боли, ни суетных мыслей.
Все они этим событием отменены.
Так мы внезапно умеем почувствовать листья,
так деревья листвой ощущают касанье луны,
так облака ощущают движение ветра,
или же травы в себя принимают дожди.
И мы в это время дождём проливаемся где-то
и прорастаем травою степей посреди…

Да, так бывает. Нечасто, недолго. И с нами
всё это будет, конечно.
А, может быть, нет…
Но каждый момент зафиксирует ёмкая память
и превратит в бесконечный бесчисленный свет.

Песенка. Хулиганская. Можно сказать, что о любви

Монета встала на ребро, слегка блеснуло серебро,
Качнулась и скатилась под уклон.
Сегодня день промыт дождём, чего же мы с тобою ждём,
Давай вино во фляги перельём!

Там пограничный строг контроль, как всякий подмостовый тролль,
Он смотрит не на паспорт, а в глаза.
Возьми кинжал, возьми колчан, и да - спасибо, что смолчал,
Я ничего не смог бы доказать.

Но у двери два рюкзака, и поднимается рука,
Чтоб расстрелять сомнения в упор -
На каждое по две стрелы, и сквозь границы и миры
Неси же нас домой, Эйр Валинор!

Несколько дней назад в голове появилась назойливая фраза - и вдруг однажды ты вырастешь баобабом. Эта фраза означала, что я не замечу как многое из того, что было на уровне моих глаз, окажется далеко внизу, а что-то, до чего и не думала совсем недавно дотянуться, окажется напротив на расстоянии вытянутой руки. Это не плохо и не хорошо, это правильно. А нагнуться всегда можно! Особенно если ты делаешь по утрам зарядку.

Давайте делать Берлингот!

Источник. Далее текст автора.

Давным-давно наткнулась в интернете на мастер-класс по изготовлению таких вещиц:

Из них можно сделать чудесные елочные игрушки. Самые терпеливые могут сделать много маленьких берлинготок, нанизать их на нитку – получатся бусы для елки.

Читать далее...

.49.

если человеку каждый день говорить, что он душевнобольной, он в конце-концов таким станет.

если человеку каждый день говорить, что он козёл и чмо, он обязательно таким станет.

потому что человеку нравится оправдывать ожидания своих близких и любимых людей.

тебе нужен козёл, дорогая? окей, я таким стану ради тебя, чтобы ты смогла пострадать всласть, ты ведь это любишь...

Дорога звезд.

Отзвуком эха рожденная тень из сна:
«Ты не тревожь тишину ни единым словом!»
Джокер болтает ногой на больших часах…
В радужный звон превращая твои оковы.

Ты подбираешь ключи и хранишь секрет
Прожитых жизней, миры собирая в бусы.
Время течет рекою среди планет,
Падая в руки негромко звенящим блюзом.

Звезды сливаются в ровный густой поток
И тишиною сшиваются, как иголкой –
Ветреный март и июльский огонь-цветок,
Желтый листок и прошедшей зимы осколки.

Спрячь в темноту все, что прожито не всерьез.
Пусть корабли твои снова плывут по небу.
Перед тобой расстелилась дорога звезд,
И в тишине прозвучало вдруг ясно: «Следуй!»,

© Ксения Морисвиль

Весенние рисоваки

Начну с конца. Сегодня внезапно нарисовалась девушка, по ощущениям напоминающая мне -Крыланутую-. Я, конечно, не художник, но так как от навязчивого энергетического ощущения отделаться не могу, то пусть это будет портрет.

Полный размер тут - http://yarroaroon.deviantart.com/art/Spring-dance-439877595

.43.

поскольку сейчас весна, а значит, пришла пора открытых дверей палаты номер 6, суицидальных мыслей, уныния и тому подобных ништяков (во всяком случае, у меня это всегда так весной), то хочу написать здесь довольно действенный (опять же, к примеру, для меня) способ от этого на время избавиться.

ну, может, кто-то прочитает, такой же унылый, как я.

но больше я пишу для себя, чтобы запомнилось, потому как это действительно работает.

короче.

перво-наперво, нужно выйти на улицу, да.

потом выйти на какой-нибудь многолюдный участок этой самой улицы и занять позицию стороннего наблюдателя.

идеальным местом является лавочка-скамеечка в парке летом (прямо гид по маньячеству... ладненько)

или же площадь около вокзала.

короче, идите туда, где много людей.

но не сборище и не толпа, а нужно именно чтобы люди шли потоком мимо вас.

ну и вот.

садитесь на лавочку-скамеечку и начинаете считать проходящих мимо людей.

считайте до тех пор, пока насчитанная цифра не начнёт вас пугать или удивлять.

после этого попейте водички и насчитайте ещё человек 50-100.

ага.

а теперь нужно подумать об этих самых насчитанных вами людях.

почти у каждого есть семья.

почти у всех работа или учеба.

у многих всё это вместе.

есть любовь, влюблённость, есть обиды.

у некоторых есть долги.

у некоторых - многолетняя ипотека.

у многих умерли любимые люди.

кого-то задолбали на работе.

кого-то задолбали их дети.

многие мечтают о лучшем и не довольны настоящим.

и почти все куда-то торопятся.

и у абсолютно у всех есть проблемы.

после этого я обычно допиваю свою водичку, капитально нагреваюсь на весеннем солнышке и иду домой.

и хандра на какое-то время отступает.

на время, правда, но отступает же.

тут главное, чаще на других людей внимание обращать.

это, пожалуй, самое действенное лекарство от хандры.

____

дедулька и его лучок.

Свобода

"И когда они были в поле, восстал Каин на Авеля, брата своего, и убил его". Бытие, 4:8

Хорошо умереть за свободу.
Да знать бы - чью.
И ещё хорошо, чтоб свобода была бы -
не
только буквами нарисованными,
семью,
а привычкою верить людям в своей стране.
И не ждать, что тебя у лавки или стола,
на посту, на вахте
или ещё в пути
двинет сосед по черепу из-за угла,
и - привет-прощай,
и - больше не приходи.
Фронт проходит не там,
где горит огонь,
и не там,
где встречаются тьма и свет,
он в груди -
там, где ненависть и любовь,
в мыслях,
змеями спутанных в голове.
Нитки дёргает ненависть - кукловод,
камень даёт:
"Авель - гад, убивай змею".
К чьей свободе она меня приведёт?

Я тогда свободен,
когда люблю.


Говорят, что "никто точно не знает, какой смысл у слов этой песни, и есть ли он вообще.
Фредди Меркьюри, автор "Богемской рапсодии" никогда никому не объяснял этого".
Источник: http://music-facts.ru/song/Queen/Bohemian_Rhapsody/
А мне кажется, что в свете последних событий на Украине он очевиден.

Is this the real life?
Is this just fantasy?
Caught in a landslide
No escape from reality
Open your eyes
Look up to the skies and see
I'm just a poor boy (Poor boy)
I need no sympathy
Because I'm easy come, easy go
Little high, little low
Any way the wind blows
Doesn't really matter to me, to me

Mama just killed a man
Put a gun against his head
Pulled my trigger, now he's dead
Mama, life has just begun
But now I've gone and thrown it all away
Mama, ooh
Didn't mean to make you cry
If I'm not back again this time tomorrow
Carry on, carry on as if nothing really matters

Too late, my time has come
Sends shivers down my spine
Body's aching all the time
Goodbye, everybody
I've got to go
Gotta leave you all behind and face the truth
Mama, oooooooh (Anyway the wind blows)
I don't want to die
Sometimes wish I'd never been born at all

[Guitar Solo]

I see a little silhouetto of a man
Scaramouch, Scaramouch, will you do the Fandango
Thunderbolt and lightning, very, very frightening me
(Galileo) Galileo (Galileo) Galileo, Galileo Figaro
Magnifico-o-o-o-o
I'm just a poor boy nobody loves me
He's just a poor boy from a poor family
Spare him his life from this monstrosity

Easy come, easy go, will you let me go?
Bismillah! No, we will not let you go
Let him go
Bismillah! We will not let you go
Let him go
Bismillah! We will not let you go
Let me go (Will not let you go)
Let me go (Will not let you go)
Let me go, o, o, o, o
No, no, no, no, no, no, no
(Oh mama mia, mama mia) Mama Mia, let me go
Beelzebub has the devil put aside for me, for me, for me!

So you think you can stone me and spit in my eye
So you think you can love me and leave me to die
Oh, baby, can't do this to me, baby
I just gotta get out, I just gotta get right outta here

[Guitar Solo]
(Oooh yeah, Oooh yeah)

Nothing really matters
Anyone can see
Nothing really matters
Nothing really matters to me

Any way the wind blows...

ФМ. Интервью: -Крыланутая-

Ещё одно интервью с моей ПЧ - -Крыланутая-. О, да, они у меня все уникальные, яркие и необычные)))

Читаем))

Когда тебе темно

в поисках утраченных дорог
 

смытых, переменчивых линий
 

воет в громком городе чудак,
зная, что не слышит сам себя
 

в городе потерянных усилий.

байкальское

Шаман говорит: «посмотри, как она бежала,
с осколком в спине, но стремилась к нему, к нему».
Слова это тоже пчелиное — с ядом — жало,
они убивают в течение трех минут.

Шаман говорит: «за будильниками, звонками,
не слышите птиц и как сердце стучит, стучит».
Во мне поселился под ребрами больший камень,
его не находят — пока что — в груди врачи.

Шаман говорит: «убивает не страх, а ярость,
сжигает нутро в самых жарких своих кострах».
За тысячу лет я так много — всего — боялась,
не помню уже о значении слова страх.

Шаман говорит: «глубока, холодна водица,
суров и безжалостен древний старик Байкал».
Прекрасное время, чтоб выпить и утопиться,
и чтобы никто — не нашел меня — не искал.

Согласно бурятской легенде, когда красавица-Ангара сбежала от своего отца, старика Байкала, к прекрасному молодому Енисею, тот разгневался да и бросил ей вслед обломок скалы, который теперь зовется Шаман-камнем.

.

меня не лечить надо, а беречь.

Ты хочешь видеть дальше чем модно? (МК)

Странно вот так, и все же
Мыслей тот рваный смог,
Лиц и плащей поток,
Город из синей кожи.
Там на людей не похожи,
Ищут во всем приют,
Где никого не ждут..
Лишь танцуют до дрожи,
Только прекрасней и строже.
А вне - убивают и лгут.
И ни о чем - не поют.
Право на взгляд - дороже.

Без заголовка

 

идут глаголы как часы на башне
минуты вялые сознательно клюют
я слышу скрежет их и кашель
покоя нет но я тебя люблю
как будто песню в горло затолкали
и там она живёт или молчит
в пещере в идеале в одеяле
покоя нет горчит горчит горчит
горчица льёт из глаз бежит потоком
и всё живое как полынь цветёт
всё неживое как живое сохнет
а всё что сдохнет позже прорастёт
зачем тогда нам плакать и бороться
зачем минуты вялые клевать
гляди спокойно в глубину колодца
откуда больше некому молчать

 

ноябрь-декабрь 2013

матное

Горыныч тут в интернетах вопрошает, помнят ли юноши те звезды, которые обещали дамам. И на каких балконах. А мне вот не то что не достают / не доставали - не обещают даже.

Девушка, которая съёбывала, не доделывая до конца ни-че-го.
На самом деле назад в психушку хочется. Но состояние у меня лучше намного, это нельзя не отметить.

Без заголовка

Тема щекотливая, но в ответе ВСЕ мои мысли. Практически ППКС. Именно поэтому я пока об этом даже и не думаю. Кстати, я щас читаю "Отверженных". Ну, не может не мотивировать. Посмотрите на Фантину и ПОДУМАЙТЕ.

Про материнство

Новый мир

А мир всё так же беспощадно молод,
расколот
он на чёрные и белые тона,
и хочет что-нибудь разрушить и построить
немедленно. И вот уже один
до неба вырастает город,
и рассыпаются другие -
до руин.
А из-под пальцев у него струна
звук извлекает новый из гитары,
мир хочет счастья, секса, и любви, и славы,
он пьёт до дна
коктейль из новых вин,
и стать боится беспощадно старым,
а больше - ничего.
Но новизна
его
порою кажется унылой
в безумном хороводе наших дней.
Ты помнишь, друг?
Всё это - было, было.
Вот эти юбки - и короче, и длинней,
и эти танцы,
ложь под слоем грима,
утрата старой веры, а за ней
цивилизация
с мечами новых римлян,
свобода по закону,
а поздней -
бунт варварских племён,
и - к новым храмам - толпы пилигриммов.
Мне кажется, что мы с тобой живём
который век.
Но - что непостижимо -
что ты, что я - опять неповторимы,
как не бывает одинаковых снежинок.
И этот снег -
он выпадает, впитывает свет
и тает,
и ручьи текут, ликуя.
и новая от них восходит рожь,
но только нет
таких как ты и я. Такую
я не найду.
И навсегда, навеки затоскую -
когда уйдёшь.

For I am running to paradise

Да, так вот: во всём обитаемом космосе наступил тихий час, и только ты ещё въёбываешь, придурок.

...Моя страсть к преувеличениям, ясное дело, со временем только набирает обороты, но не то чтобы меня это волновало. Она набирает обороты, а я, а что я, я набираю полную корзину фруктов и иду к кассе, я набираю десять факультативов, на которые не буду ходить, я набираюсь вина, набираюсь храбрости, набираю твой номер.

Кофейные реки, бисерные берега, дорогой друг; мы сидим, разделённые течением, и перебрасываемся кусочками цветного стекла, которому нет цены, потому что его никто не продаёт и не покупает: его находят, теряют, дарят, меняют, ну, короче, ты знаешь.
Ты знаешь всё на свете, потому-то мы и не говорим, а перебрасываемся кусочками цветного стекла. Лови.

Никто никогда ни с кем ни о чём не говорит. На самом-то деле. Все усердно притворяются, что способны к диалогу, потому что ну мы же цивилизованные люди, всё это так интересно, как вы провели отпуск? как вам наш город и этот бар, что вы думаете о боге и китах-самоубийцах? Потом каждый выходит на сцену и читает свой монолог. Ну то есть как — свой? Свой — понятие более чем условное.
...чаще всего это что-то из Гамлета.

Не будем о китах-убийцах, то есть самоубийцах, есть на свете, в мире, в бескрайнем космическом пространстве один-единственный кит, о котором нам стоит говорить: этот кит поёт на другой частоте, дорогой друг. Его не слышат остальные киты. У китов слабое зрение, и они находят друг друга по звуку, но самый одинокий кит на свете поет на частоте 52 гц, тогда как все другие — в пределах 10-20. Не так ли и все мы, думаю я, не так ли и каждый из нас.
«В некоторые дни он кричит с незначительными перерывами по 20 часов подряд. Услышать его можно зимой — с декабря по февраль, в остальное время про него ничего не известно».
Не так ли и мы, — снова думаю я.
Ещё я думаю: есть, должно быть, небольшой шанс, что два кита подплывут друг к другу настолько близко, что частоты, на которых они поют, перестанут иметь значение: киты смогут увидеть друг друга.
Хотя океан, конечно, чудовищно, невероятно велик. В любом из известных нам измерений.
Your existence is not impossible, говорит нам Сесил, but it's also not very likely.

Выходишь из себя, выходишь из дома, выходишь из игры, выходишь из зоны комфорта; за грань добра и зла уже давно выходишь как за хлебом, что уж там.
Потом, конечно, возвращаешься. Нет ничего лучше, чем вернуться куда-нибудь.
Я от бабушки ушел, я от дедушки ушел, от зайца ушел, от волка ушел; присядем, лиса, выпьем чаю, я расскажу тебе, как я славно от них ото всех ушел, — а потом уйду и от тебя. Но когда-нибудь вернусь. И к бабушке, и к дедушке, и к зайцу, и к волку, и к тебе, конечно, лиса.
Или не вернусь. Или не я.
Не слушай меня, лиса, потому что речь моя — мёд и яд, потому что я не умею жечь мосты, лиса, и кто-то постоянно увязывается следом, и многие из них пропадают навсегда.
Скажи, что ты не из Гаммельна, лиса, бога ради, скажи, что ты не из Гаммельна.
Конечно, я не из Гаммельна, говорит лиса, посмотри на меня, гость: остров Аваллон — мой дом, остров яблок и вечного сна, и речь моя — яд и мёд, ни слова в простоте. Зайди на чашку чая, на круг кадрили, на четверть часа разговоров об изящном; потом возвращайся, к кому хочешь, и не удивляйся, что там, куда ты хотел вернуться, прошли три сотни лет. Такой уж тут у нас порядок, гость, такая плата за вход.

Слова цепляются одно за другое, их всё сложнее различать, но я пока справляюсь. Я задерживаю дыхание и слушаю стук своего сердца, а оно всё стучит и стучит, стучит и стучит, и в какой-то момент я не выдерживаю и говорю: ладно, чёрт с тобой, входи, не заперто.

поколение

Мы прорастаем из пыли, камней и сора.
Сколько нам жить — двадцать пять или тридцать, сорок?
Сколько любить — до рассвета в постельной сцене
Или до смерти? А кто эту смерть оценит,
Кто убоится, кто скажет ей «не сегодня»?
Жизнь это бег — бесконечный, тупой, негодный,
Сон это блажь, ночь утопится в алкоголе.
Пьяный поэт не юродствует, не глаголет,
Спит в уголке и не знает про судьбы мира,
Мир (если честно) — работа, кино, квартира,
Слово не камень, а просто набор звучаний.
Замок рассыплется, карточный и песчаный.
Кто в твоем сердце, какого он, к черту, пола?
Бог не садовник и сорной травы не полет.
Мы не умрем, мы исчезнем со всех экранов.
Нам говорят, что герои уходят рано,
Кто твой герой, кто полюбит тебя, ответит —
Сколько нам жить, да и нахрен нам жить на свете?

мы повсюду

И я буду признаваться тебе в смелости, в той смелости, что приходит, когда самое главное, о чем мечтал, сбылось. Сбылось после того как решил, что умер. Мир невероятно щедр.

Письмоотчетное

Мне пришло письмо от -Крыланутая-, и там было совершеннейшее чудо *О*

 

"Хорошие девочки любят плохих мальчиков"

Бред. Бред, когда так говорят. Чтобы полюбить плохого мальчика, нужно самой быть испорченной. Нужно быть такой изнутри. С виду ты можешь быть отличницей, вести здоровый образ жизни, не ходить ни на какие пати, но в самой глубине себя скрывать настоящий ад. И встретив того, кто свой ад не скрывает, влюбиться в него по уши. И, естественно, открыть на встречу свой. А потом говорят - испортилась. Бред. Меня никто не смог испорить. Почему? А потому что я не ведусь на таких "плохих" мальчиков, более того, меня хрен уломаешь даже на случайную выпивку. Потому что нет этого внутри, нет того, что скрывается под миллионом масок. Нет того плохого, что томится в ожидании приглашения. Я не люблю праведников, и совершенно не из их числа. Я люблю честных. Честных перед собой, в первую очередь. Эти люди достойны того, чтобы быть принятыми в любое общество. Но честных, как правило, бояться. Слишком странно видеть в театре масок человека без грима. И честные остаются одни. Именно так они сохраняют свою чистоту мыслей. Общество, само того не зная, оберегает таких людей от пристрастия менять одну маску на другую.

Я знаю, я написала бред. но я его написала. 

зарисовки по вашим темам -5.

А пипл все amazing и amazing!

ворчу

Про звёзды

Если в окно твоё ночью
смотрят одни только звёзды,
а не окна усталых домов или свет фонарей,
То добрее становишься
и понимаешь – всё просто.
Только есть ещё трудности роста у мира людей.

Кто меня любит? Ну, мама.
Ну, дочь. Ну и, если признаться,
может, ты.
И не любят - совсем - постовые ГАИ.
Ненавидят, конечно, кассирши и
американцы.
И ещё - пассажиры автобусов в будние дни.

И кусты по дороге.
Но это не так уж и важно.
Где-то там, в вышине, по потоку фотонов из звёзд
Пролетает среди пустоты
мой кораблик бумажный
Разноцветных мечтаний, стихов и изменчивых грёз.

Всё же мысли реальны. И сбудутся.
Пусть не сегодня.
И пускай не на этой Земле, на планете другой.
Мчатся наши кораблики
в дальних просторах свободно.
Изменяют они ткань Вселенной своей чередой.

И вот это важнее –
кого или что любим сами.
Остальное - на самом-то деле - не всё ли равно?
Бог уж с этой угрюмой кассиршею
в универсаме,
Если звёзды всю ночь тебе нежно мигают в окно.