В колонках играет - atlantida project – 12-Колыбельная
Настроение сейчас - Задерживая дыхание.

...Весна - тревожное время, не перемен - но балансирования на грани, когда "слова падают острием вниз", когда - свет слишком ярок после зимних поднебных (от слова - небо) подземелий, и все внезапно оказывается как-то иначе.
Дышишь очень жадно, дышать, дышать, дышать, а друг - отнимут?
Отни...
У меня вся жизнь такая - вечная весна на грани срыва связок. Я дышу - не надышусь, люблю - не налюблюсь, но - весна, весна...
Я нормальная, они - нормальные, но это не значит совершенно ничего в этом мире, в этом времени. Весна течет, словно вязкий мед, взболтать с молотым корнем имбиря - может, получится энергичное лето.
А я вдруг откапываю дома палатку, потому что тот-этот внезапно согласился выехать на Волгушу в Вальпургий, вместо юбки упаковываю в рюкзак кучу материалов для рукоделия - потому что потихоньку начинают сыпаться заказы, и совершенно неуютно чувствую себя дома без Ф.
Что-то кажется складывается с работой...
Но сейчас, будучи дома, я чувствую себя неуютно. Кажется, теперь мой дом там, где моя "стая".
А моя стая - это...
Вдох-выдох. Весна.
Эй!
Л.Т.Ф.

В колонках играет - atlantida project – 11-Рыцари
Настроение сейчас - Выдох

Это так глупо - вокруг все такие кажется взрослые, женщины, мужчины - боже, какие глупые понятия. Взрослые...
А я каждый раз в зеркале вижу подростка, не девушку иногда даже - девочку. Рубашка поверх футболки, тяжелая обувь, вычурная своей тяжестью, броская пламенная брошь, смешная сумка...
Иногда я жгуче, как Клодия из "Интервью с Вампиром" завидую "взрослым" девушкам - такие красивые, зрелые и оформленные, но...
Мне всегда были ближе ромашки и сирень со двора, чем гортензии в горшке.
Что со мной будет в тридцать? А что - с ними?
Я плету фенечки, совершенно не знаю, чего хочу в плане карьеры, и мечтаю.
Карьеры... да не хочу. Хочу чтобы у меня из воздуха деньги появлялись, а я бы изредка куда-то выбиралась, а так бы пробовала новые техники плетения, читала книги, творила тихие, почти незримые чудеса, и дарила бы всякое всем своим.
Все так удивляются, когда узнают, что я не хочу себе карьерного роста, шефских постов и прочего-прочего. Мне просто нужны деньги, чтобы их ни у кого не просить, и достаточно свободного времени для своих чудесных мелочей.
Но все же - такие взрослые, такие странные.
Но...
Я все же хотела бы искренне верить и знать, что близким своим я нравлюсь такой - несуразным девочкой-подростком со встрепанными разноцветными волосами и отсутствием карьерного роста в целях.
А все остальное - неважно, неважно.
Ну и музой бы хотело быть, чо уж.
Но...

Иногда снятся сны, крадущие душу. Или хотя бы помыслы. Теперь и у меня такой есть, приснившийся чуть ли не на грани пробуждения. И еще одна - третья - кажется-несбыточная-мечта.
Там были костры, люди через пролесок, ночь и заброшка, и Ф., конечно же.
Был Бельтайн.

В моей голове - темный апрельский ветер, это сказывается на том, как на волосы ложится краска и какие мысли крутятся у виска.
Вот стать бы чудом, настоящим чудом без оговорок на жизнь человеческую, и в самоем себя обрести смысл.
Стать бы чудом, вдохновляющим другим - на книги, песни, фенечки и рисунки. Не обо мне, но - о том, что в самом деле необходимо тому или иному человеку.
Экзистанциальная стратегия - быть чудом без оговорок на человечность.
Гольное вдохновение, пьянящее и взрывающее сердца.
Хочу быть им.

Красивый кадр ручки "халява приди!", вернее, изнанки её упаковки, и штука, которую я таскаю на шее, который упомянутый приволок из Сочей.

Каждый день говорю - не пиши, не пиши, не пиши.
Видишь, как вспыхивает зарница
по кромке твоей души?
Воплощай её в мир, спеши
Жить, и играть, дразниться,
дыши.

Выворачивай наизнанку и пой навзрыд,
Говори с богами, с ветрами плачь,
Смейся с небом, оно, душу твою разрыв
Прячется в ребрах, свернувшись в мяч.

Каждый день не пиши, не пиши - твори!
Мир раскатывая в ладонях, как пластилин.
Во взгляде вспыхивают всполохи от зари,
Пока руку твою держит возлюбленный
властелин.

Пикник и фенечки для меня - разновидность медитации. В какой-то поистине прекрасный миг я становлюсь лучом, стремящимся выше, выше, который ничто и никто не в силах остановить, у которого есть начало, но нет конца, а значит я - почти бессмертна, почти, до того момента, когда не вспыхну, не стану телом вечности.
Я замираю на самых гранях своих миров, и меня отпускает это гадостное чувство - а вдруг я похожа на тех, кто вызывает у меня ту самую лютую неприязнь, про которую я упоминала постом ранее? А, может, я для своих нужных нужнее, чем... эти?
В Королевстве Кривых весна, там хлещет дождь, плывут самодельные кораблики - бумажные, в основном. Разноцветные и белые, разной конструкции, даже с небольшими флагами и парусами. Я иду по извилистым улочкам, и дождь хлещет по спине, голове, по плечам, но тепло, тепло. Окна - нараспашку, в них звенят колокольчики, доносится музыка, смеются всякие, на главной площади, под Звездными Часами - танцуют. Рядом со мной плетется Апрель, он - простужен, уже который год он приходит болезный, закутанный в шарф, в этом году - разноцветный, шаркает ногами и сонно щурится.
Дождь очищает, смывает с меня усталость и грязь мыслей, у меня в сумке - нитки и банка с фенечками, мои карты с книжкой, завернутые в пакет, и баночка с мармеладом.
Апрель, здравствуй, Апрель, ты снова здесь и снова простужен.
А в Москве лежит снег и всё еще холодно, приходи и сюда, Апрель, мы будем кружиться в незамысловатом танце, и все, что лежит грузом у меня в груди - перестанет существовать.

Есть такие существа (я даже личностями их называть не буду, фу-фу-фу) присутствие которых, даже периферийное, в жизни моих нужных вызывает у меня лютое неприятие. Большую часть времени меня это не трогает, но иногда переклинивает настолько, что я бы самолично их переубивала, но - ххы - мнение моих нужных для меня дороже, чем жизнь этих существ.
Но когда клинит - нужно очень опасаться своих желаний, потому что если одно из этих существ внезапно мне еще и подвернется - хрен знает, что из этого получится.
Неуютное ощущение, оченна неуютное.
В общем, за последствия не отвечаю. Или отвечаю, но не раскаиваюсь, есличто.
Еще иногда вызывает раздражение один фактор. Ну раз бесят тебя идиоты - не общайся с ними. А то я ничо не понимаю.

Завтра Апрель, Апрель завтра, АпрельАпрельАпрель...
Дожили.
Осталось доразобраться с работой - сегодня эта мадам клуша внезапно оказалась на другой точке, хотя мы договаривались встретиться с ней на 12, так что зря прокатала четыре поездки. Ну и ладно, Мир - с тебя причитается.
Зато в Странном Месте на ВДНХ взяли на реализацию мои Ловцы - один Удачи (последний, ярко-розовый) и четыре Сновидений. Цена чуть выше, чем у меня с рук, зато их увидит больше народу. Ибо я не мастак по рекламе.
Сегодня снилось что-то про ведьм, я вот не помню, увы.
Вчера, кстати, выползла на слет Ключников. Как описал это Конник "Бог и демиург: "Ребят, купите мыло, кто-нибудь, денег нет!""
Потому как я болталась и продавала мыло, потому что риале ж.
Ну и фоточка-фоточка, да.

А я что? Я вот чего?
Я плыву в весеннем потоке, вдох-выдох - ступенька пройдена, все - к лучшему.
Сплю в объятиях, разгадываю сны, плету - много плету, наконец-то. Денег пока голяк, но и это всё - фигня. Никто не хочет у меня Ловец взять?... ^^"
Скоро апрель, апрель, апрель, Апрель...
Забываю бродящие в моей голове стихи, ну и ладно.
На неделе работать выхожу, все сложится, дыа.
Меня хвалят много и куча народу в последнее время, ухты!
В общем, ниочем пост, лень мне писать-говорить, вот вам фоточка. С Парада Святого Патрика.
Может, буду фотографии всякие выкладывать, всё остальное - впадлу.
Скоро Апрель.

В колонках играет - Alizbar & Ann'Sannat – "Романс Коломбины"
Настроение сейчас - Тихо-тихо-тихо...

Пространство струится сквозь меня, тихое играет - "Романс Коломбины" на стихи Бродского, и время крадется мимо. Я лежу на зеленом, как зацветающее болото, пледе, рядом - кошки, и тихий гитарный перебор вторит пустоте комнаты - кошки ни в счет, а я сейчас - и подавно. Я сейчас лишь шепот, лишь шелест, такой же почти, как на улице, обрывочными вереницами струящийся сквозь приоткрытое окно.
Всё так тихо, так, словно не существует, и сейчас - дело не в силе или слабости моей - я возвожу невидимые паутины по стенам, полу, потолку, цепляюсь всполохами взгляда за люстру, и за Ловец Снов на ней, за буквы на корешках книг, за блики на стеклах шкафа.
Того, кто обитает здесь большую часть времени, сейчас здесь нет. Зато здесь есть я, но и то - меня почти нет. Я - не сила, и не существо, лишь - мелодия, латающая дыры в отдельно взятом помещении этого мира, дыры, через которые уходят силы, которые поглощают вдохновение, которые продолжают напоминать о прошлом, о былом, словно бы слегка надавливая на раны, скрывающиеся под рубцами, они может и не всегда болят, и не всегда сильно, но иногда - я же знаю, я чувствую - как они, раны эти, начинают болеть почти как только что нанесенные, и обитатель этой комнаты начинает крушить и сметать всё, что у него рядом, в досягаемости не руки, но - сердца.

Он разрешит любой вопрос,
Хотя на вид простак,
На самом деле он не прост,
Мой Арлекин - чудак.

И волна поднимается по велению моей руки, захлестывает - так же беззвучно, и почти лениво - всё, что здесь есть, прорастает невидимыми корнями в пространство, и расцветает незримым великолепием, и тонкий, едва уловимый аромат разносится по комнате, под него спокойно спать и плодотворно думать, осталось чуть-чуть, совсем немного, чтоб...

Я лежу на зеленом пледе, глажу кошек, а время здесь, и так неважное, скручивается в спираль и просто перестает иметь хоть какое-либо значение.
А на стенах колышутся под свежим слабеньким потоком ветра чудесные цветы и ростки деревьев, и скоро здесь будет лес, неощутимый для других, который будет убежищем для того, кто обитает здесь большую часть времени...

Он Арлекина моего
В свою уводит мглу.
Но что-то в этом от того,
Чего я не люблю.

А я всегда, так же незримо и ненавязчиво буду где-то здесь - в этом странном лесу, взращенном из молчания моего. Словно Чеширский Кот, появляясь из неоткуда, и исчезая - в никуда...

Мой Арлекин хитрец, простак,
Привык к любым вещам,
Он что-то ищет в небесах
И плачет по ночам.

Тут вконтакт подкинул замечательную шутку:

— Любимая...
— Чего?
— Ты почему у меня такая дура неадекватная?
— Потому что так тебе и надо.

Она всецело отображает принцип "рядом с тобой всегда те, кого ты достоин, и если хочешь поменять свое окружение - задумайся в первую очередь о своем поведении, а не о их".
Просто в хохот же шуточка, не иначе.
Правда, этот же принцип зачастую доводит меня до паранойи, и потому до меня может не сразу дойти, что мудачу-то оказывается не я... Х_Х
Но тут уже всплывает (как говно, ага) другой вопрос - так схрена ли окружающие тогда мудачат?
И уже за этим вопросом зачастую всплывает еще куча говна.
Потому, собсно, со многими из прошлого я уже не общаюсь - ну, с теми, с кем общалась постоянно и во вне.
Такая вот херня.

Обмен для Эльфушки из вконтакта. Вчера доплела наконец-то. А то я уже долго не могла ничего плести.
Пойду отправлю. Проветрюсь, заодно.
Весна, ты где?
Мы тебя хотеть.

Со всей Земли
Из гнезд насиженных,
От Колымы
До моря Черного
Слетались птицы на болота
В место гиблое.
На кой туда вело -
Бог-леший ведает.
Но исстари
Тянулись косяки
К гранитным рекам,
В небо-олово.
В трясину-хлябь
На крыльях солнце несли,
На черный день
Лучей не прятали,
А жили жадно -
Так, словно к рассвету расстрел.
Расстрел!
Транжирили
Руду непопадя,
Любви ведро
Делили с прорвою,
Роднились с пиявками
И гнезда вили в петлях виселиц.

Ветрам
Вверяли голову,
Огню - кресты нательные,
Легко ли быть послушником
В приходе ряженых?
Христос с тобой,
Великий каверзник!
Стакан с тобой,
Великий трезвенник!
Любовь с тобой,
Великий пакостник!
Любовь с тобой!

Смотрю статистику. Стервоты-то набежало. Шакалья. В оба дневника. Идите все нахуй. Ничего не значит то, что дневники открыты. Припылили даже некие из прошлого.
Переписка со Светлым:
- Ты-то как там?
- Я сотворила пиздец, с помощью пиздеца исправила ситуацию, так что вполне даже сносно. %)
- В этом вся ты!
- Ачо? %) Просто когда ситуация не меняется по-хорошему, и до личности не доходит по-хорошему же, значит, пиздец-тайм настал!

Лучше бы стихи мои так читали, падальщики.
Ну и как всегда - мы в привычном для себя и окружающих статусе "всё сложно".

Из переписки. Спасибо В. Вчера она меня сильно подбодрила, сегодня я рассказываю ей крутые сказки. Матные, правда.

Я
Чо-та мне смешно. %)
Теперь ты понимаешь, схуяли я творю? 5))

В
Я еще и до этого понимала. Уж очень знакомо.
Меня воодушевляет твоя воинственность

Я
Это, знаешь, обреченность. "Приветствую вас, идущие на смерть!"
Хуй знает, что в итоге-то из этого получится, но, судя по всему - будет ок. %)

В
Верю и знаю, что будет ок.
Отличный повод пофилософствовать - обреченность можно занести в, казалось бы, противоположный разряд "чувств-двигателей" наравне с яростью и страстью

Я
Так нихрена ж. У меня обреченность это "чтоблять? ПОООХУЙ!" и несусь вперед, в самое, мать иво, пекло.

В
Ну так несешься же
Двигаешься

Я
Во-во, оно у меня двигательное. %)
Потому что раз все равно пздц будет - так я лучше сама его и устрою.

В
Да пзду будет и не раз, ты же знаешь.
Как и щястье

Я
Ну, бывает пздц на которые тебе по-барабану, или которые резкие, а бывают - которые такие, видимо-подкрадывающиеся. Я лучше пиздец сама огорошу, выпрыгну на него, объебошу скалкой и с диким гиканьем понесусь следом за ним. Зато потом он ко мне долго не сунется. %))))
Штурман-байки детектед.
%)

В
Мне нравишься ты своим диким запалом и оптимизмом. Боюсь только найти за ними страх и отчаяние негативное.

Я
Оно всё есть, канешн, хотя и ощущение найденного направления наконец присутствует. Страх есть всегда. Просто одно дело, когда он парализует, другое дело - когда ты бегаешь с воплями за пиздецом, орешь "Пиздец! Пиздец!" и машешь ножкой от стула.
И делается все это от отчаяния, потому что ситуация - патока, в ней всё застыло. И вот это страшно. Это такой медленный пиздец, и он тебя тихо кушает.

В
Он тебя не скушает.
Посмотрите-ка у кого искрят волосы!

Иногда, во имя любви - рушишь всё. Когда ситуация простаивает, когда не движется ни в какую сторону, когда ты не сделал ничего плохого, чтобы в одиночку исправлять, но в ответ для тебя не готовы ничего делать и идти навстречу, как бы ты не любил - разрушай. Круши вдребезги. Во имя своей любви и того, кого любишь. Иначе ситуация будет тянуться, долго, упорно, как растягиваемая, сжеванная жвачка. Будь мразью, будь сволочью, неблагодарной, заебавшей, но - разрушай.
Потому что когда не идут навстречу, когда не слышат, когда не дорожат, когда только говорят - и не делают - нужно все это ломать. И либо из этого потом взрастет что-то прекрасное, нужное, крепкое, либо если не взрастет - значит, оно и к лучшему.
Никогда не думала, что можно разрушить все во имя любви. Но, как выяснилось - и так бывает.
Л.Т.Ф.
От этого мне деваться некуда. Да я уже и не пытаюсь. Просто следую правильному направлению, вставив вместо сердца - компас. И лечу так, как мне это подсказывает.
А в небо ли окунаюсь, или в бездну - уже не имеет значения.
"Когда чувствуешь, что погружаешься в бездну - ныряй".
Спасибо за всё.

Истории:
Клим включил форсаж, до упора выжал педаль газа и устало посмотрел
в зеркальце заднего вида. Агония не отставала...

Мне снилось, что я попала в какое-то заколдованное подпространство этого мира с кучей каких-то личностей (а еще там был Беззубик, да, он - прикольный, и некто, похожий на Иккинга. о.О), и мы все куда-то шли. По пути кого-то подбирая, теряясь, расходясь просто. В общем, мы что-то искали, кого-то брали в плен, где-то пробирались.
Я не помню, с кем дошла, какие-то двое. Знаю, что "в плену" не было еще того чувака а-ля Иккинг с драконом.
И вдруг мы видим множество контейнеров (больших и малых - с нами ведь были не только человекоподобные), и там - все они.
Вскрыли один контейнер, взяли какое-то существо, а оно оказалось... ненастоящим.
Из-за контейнера выходят двое - низкий пухлый мужчина и женщина, и за ними выходят остальные. Все, кого я видела и тех, кого нет, по ходу пути.
Они-то и объяснили, что это игра такая, а нам кажется, что мы бродили долго-долго, а на самом деле время свернулось спиралью - и всего дня четыре. Что все живы, здоровы, а мы - молоды, мы дошли и не попались.
И предложил снова поиграть, но уже зная, что это игра, просто так, любопытства ради.
Мы согласились.
Вторую часть сна - совсем короткую - я помню плохо, вроде встретила этого чувака в каком-то городке, на аллее, мы с ним поздоровались, дурачась, а я пошла дальше. Часть пути меня сопровождала мама, и мы с ней зашли на некую ярмарку, там была палатка - маленькая - со значками, свистульками, и прочей мелочью. Там была флейта, корпус - дерево, насадки - пластик, но какой-то странный. Но она была чуть-чуть сломана, однако, мне не помешало на ней что-то годное сыграть.
Бабулька-продавец сказала, что сейчас сходит на склад, совсем рядом, и найдет целую. Склад оказался реально совсем рядом, я даже видела, куда она ушла. Но принесла она другую флейту, те же материалы, но толщина и расширение внизу другие, и звук, само-собой, другой. Тоньше, выше.
В итоге взяла обе.
А дальше я проснулась.
Но почему-то когда я во сне играю на флейте - любой - я успокаиваюсь, всегда. Вот это всего третий, вроде бы, сон, где я играю на флейте, зато их в этот раз было две.

Весна рядом - у меня балкон открыт наконец-то ночью.

Ожидание пиздеца страшнее самого пиздеца.
Хуй знает, что делать, но как-то размыто, пусто и весело.
Что за хуйня?

Нет сил на сказки, на что-то ещё, хочу немногого, но сильно и сполна.
Ветер, принеси мне, пожалуйста, состояние гармонии и покоя, когда ж я буду уже цельной, а?
Всем бобра. Сиреневого. Я сама не выбирала, попался наугад.
Мир, спасибо за билеты на концерт, так или иначе.
Всё, нет больше леденцов.

Серия сообщений "Сказки-ожидания":
Часть 1 - 01. Ангелы танцуют босиком
Часть 2 - 02. Следы в городе
...
Часть 43 - 43. Видишь город в темноте... (с)
Часть 44 - 44. Не сказка
Часть 45 - 45. Сиреневый бобер

Здесь была сказка-стих, но я её удалила, она валяется где-то в черновиках, так надо, но всё равно почему-то больно - навылет, и все лишь из-за одного слова.
Отшибает желание писать.
У меня всё.
Слова, они, не выплеснутые, гниют внутри. И хрен с ними.

Серия сообщений "Сказки-ожидания":
Часть 1 - 01. Ангелы танцуют босиком
Часть 2 - 02. Следы в городе
...
Часть 42 - 42. Работа, беготня и аууыыыр.
Часть 43 - 43. Видишь город в темноте... (с)
Часть 44 - 44. Не сказка
Часть 45 - 45. Сиреневый бобер

В колонках играет - Мельница - Королевна
Настроение сейчас - Вверх

- Куда ты? - смотрят на меня они, глаза их светятся обеспокоенно в сгущающихся сумерках, такие родные, привычные. Глаза - серые, зеленоватые, голубые. Внимательные. Уставшие, удивленные. Следят отовсюду, даже если не находятся рядом.
- Говорить с темнотой, - я не поясняю, оставляю их, иду по следу теней, их всё больше в этом сонном еще городе, сонном мире моём. Его пора будить, звать с собой танцевать по проспектам, звать весну, продирать-протирать глазенки-окна, идем!
Темнота уже осязаема кожей, холодновато-освежающий поток, но это уже другая темнота, бурлит - пока потаенно, неспокойно ей, тени ошметками цепляются за край платья - черного, за пряжки на сапогах, за волосы цвета огня и бездны - идем!
Тёмная птица ударяется о моё плечо, я пытаюсь ухватить её за блестящий звездной пылью хвост - нет, не дается, но летит так, чтобы я могла её видеть и успевать за ней быстрым шагом.
Город скользит на самой периферии чувств, зрения, обоняния, и, не стесняясь, видоизменяется.
- Идём, Алиса, идём, - зовет меня ночная птица, словно заменяя Белого Кролика. У нас нет времени, его никогда не было, а сейчас его нет и у зимы - пора выворачивать всё наизнанку, и кто, если не я?...
Иду за птицей, она летит низко, почти подметая хвостом холодный асфальт, сыпет звездные искры. Грациозная, красивая.
Перекресток дышит, его дыхание еще глубокое, но не такое безмятежное, он в предчувствии весны, тепла, которое можно будет отдавать ночью босым ногам отчаянных ведьм, живущих в черте этого города, он ждёт, когда можно будет выпить до самого дна надоевшие продрогшие лужи, когда завеет нужным - правильным ветром, и...
Птица незаметно приводит меня на крышу многоэтажки, шепча еще на чердаке "Все двери тебе открыты, любой ключ, попавший в твою руку, всегда окажется нужным в эту ночь!".
И дверь на крышу послушно распахивается, открытая бутафорским ключом-кулоном на моей шее.
Безветренно, уже не совсем холодно - прохладно, но не до озноба, сыро. Птица танцует на длинных серебристых ногах по проводам, помахивая крыльями, изгибая шею. Зовёт, зовёт, зовёт.
- Боишься?...
Расцветают от края крыши ступеньки, ведущие к самой луне - круглолицей, хотя сейчас её должно уже почти не быть, но город распростер мне объятия, и впустил чуть дальше, чем обычно, туда, где его улицы освещены не только окнами и фонарями в любую ночь.
Ступени полупрозрачные, это даже не ступени - лишь тени их. Но они сейчас не менее реальны.
- Нет. Не боюсь. Наслаждаюсь.
И делаю шаг.
По первой ступеньке из-под сапога разбегаются темные волны, но поверхность не дрожит, она крепка, она выдерживает меня, мой вес - и тело, и душу.
Шаг. Шаг. Шаг. Около десятка ступеней всего, а я замираю посередине, почти в пустоте, над городом. Смотрю.
Где-то в переулке гаснет и вспыхивает фонарь, словно отмеряя пульс.
Бегут куда-то собаки с загнутыми крендельками хвостами.
В противоположном доме окно на пятом этаже синего цвета, просвечивает телевизор в темноте из-за шторы. А в другом доме окно - тепло-оранжевого, мерцающего, словно там горит камин.
Не воют сигнализации, не кричат люди, ничего не слышно, город вдохнул в себя, словно пловец перед погружением, и он ждёт, готовый выдохнуть всё старое, отмерзшее, и вдохнуть уже что-то совсем другое.
Шаг.
В круглом и блекло-желтом диске луны очерчивается черная прямоугольная дверь. Вернее, пока она кажется просто черным прямоугольником, но я подхожу - и сквозь неё прорастает красивая витая ручка из темно-серебристого металла, и замочная скважина.
"Любой ключ в твоей руке подойдет в эту ночь к любой двери, которую ты захочешь открыть."
Достаю из кармана плаща тяжелый, слегка ржавый, ключ. С одной стороны на кольце у него гравировка цифры "2". С другой - буква "К".
Этот ключ достоин такой двери. Эта дверь достойна этого ключа.
В скважину он входит легко, подходит, два оборота, распахиваю дверь настежь, на себя, успевая спрятать ключ обратно в карман.
Из двери рвется ветер, в него вплетены запахи и шорохи, тени, он - преобразует все, начиная с меня, в груди сердце не стучит - грохочет, удлиняются уши, в них поблескивают множество колец-сережек, от спины отпочковываются крылья - нет, тени крыльев, но они способны выдержать меня в эту ночь.
Ветер срывает сонливость, грусть, тоску, апатию - ветер рвется в мою грудь, сплетаясь с моим дыханием, ветер рвется в самое естество города, в самую глубину сути этого мира, выворачивает её наизнанку, встряхивает хорошенько, из него с грохотом сыпятся пустые консервные банки из-под зимних запасов, обрывки мечтаний о тепле и объятиях, ошметки стальной стружки, которую высекала стужа из чужих сердец, всё это создает такой гвалт, что почти закладывает уши. Под ногами дрожат ступени, они вот-вот исчезнут, а я - легка, я - невесома, взмах крыльев - выше, выше! Я хочу видеть, я хочу слышать, я хочу знать и чувствовать.
Пространство вибрирует, время растягивается - пружинка. Что будет, когда кто-то отпустит эту пружинку?
И я отпускаю, и время скачет дальше, дальше, упругим танцем своим запуская ток времени заново по жилам всего существа мирового, а рядом со мной летит теневая птица, и...
Я ударяюсь об зеркальную стену новостройки - и смеюсь. Это не кто-то со мной летит, это моё собственное отражение.
А город дышит, жадно, во всю мощь богатырских легких, и уже так пахнет весной, что не жаль - ни разбиться в эту весну, ни - взобраться выше из последних сил.
И я - лечу.
А город. Город дышит. И почти летит вместе со мной.

Серия сообщений "Минутные сказки":
Часть 1 - И всю ночь говорить про космос
Часть 2 - Это существо
...
Часть 28 - 04. Холод.
Часть 29 - 35. Голос над мирами
Часть 30 - 43. Видишь город в темноте... (с)

Серия сообщений "Сказки-ожидания":
Часть 1 - 01. Ангелы танцуют босиком
Часть 2 - 02. Следы в городе
...
Часть 41 - 41. Жёлтый маяк. (Для Ф. вместо тысячи поздравлений)
Часть 42 - 42. Работа, беготня и аууыыыр.
Часть 43 - 43. Видишь город в темноте... (с)
Часть 44 - 44. Не сказка
Часть 45 - 45. Сиреневый бобер

Болтаюсь нынче в архивах военной медицины. Пыль на туалетно-газетной бумаге и всякое такое за конец XX-го века. В общем, атмосферно.
Сегодня утром заслали на Тульскую, якобы, срочно-срочно. Приезжаю - едва дозваниваюсь с проходной, в итоге: Вы кто, зачем, мы вас не звали. О.О
Весна скоро, вес-на, меня упарывает по-смешному - обсуждаем в твиттере с Линн возможность того, что её подруга - на самом деле страусиха (потому что откуда у нее такая информация про то, что страусы испытывают оргазм?) с моим последующим советом держаться от неё подальше, если она вдруг начнет биться головой об пол.
Придумали с маман сказку про Противоикотного Слоника. Вернее, начала я, мам дополнила. Может даже напишу потом.
Сегодня непонять зачем ездила на работу - всё равно весь день не работала, зато нашла смешную юбку к параду Святого Патрика, и смоталась стричься. Щас вот обновляю цвет наконец-то - за два месяца-то.
Три дня до весны. Три дня до того, как я покину это место работы. Три дня до...
...:)

Серия сообщений "Сказки-ожидания":
Часть 1 - 01. Ангелы танцуют босиком
Часть 2 - 02. Следы в городе
...
Часть 40 - 40. Мелочи
Часть 41 - 41. Жёлтый маяк. (Для Ф. вместо тысячи поздравлений)
Часть 42 - 42. Работа, беготня и аууыыыр.
Часть 43 - 43. Видишь город в темноте... (с)
Часть 44 - 44. Не сказка
Часть 45 - 45. Сиреневый бобер

В колонках играет - Пикник - Пентакль
Настроение сейчас - Улыбка...

...опускается ночь на Город Темных Ветров, когда не горят окна, не светят звезды - все становится темно-фиолетовым, с серыми всполохами, с чернотой в углах и зрачках обездвиженных домов, слышатся шорохи, клубится пыль, свисают ошметки иллюзий...
Загораются фонари. Желтым, искристым светом. И их свет словно бы складывается в тропинку - пыльно-желтую, ведущую к дому с колокольчиками над входом, над обшарпанной дверью.
Горит единственное окно - не оранжевым, как можно ожидать, а - ярко-желтым, зовущим светом. Там - ждут, там - зовут, и вместо оранжевой настольной лампы ставят волшебный маяк, маленький, помещающийся на подоконнике, горящий переливами ярко-жёлтого.
И тёмно-фиолетовая ночь озаряется желтым взглядом окон дома - отголоска Королевства Кривых.
Иди на зов медных колокольчиков, на переливы жёлтого света в окне - здесь тебя любят и ждут.
Реют знамена над странным домом - фиолетовые с жёлтым. Едва слышно звучат медные колокольчики.
Приходи. Приходи. Приходи.

Серия сообщений "Сказки-ожидания":
Часть 1 - 01. Ангелы танцуют босиком
Часть 2 - 02. Следы в городе
...
Часть 39 - 39. Раны лишь лекарство для кармы.
Часть 40 - 40. Мелочи
Часть 41 - 41. Жёлтый маяк. (Для Ф. вместо тысячи поздравлений)
Часть 42 - 42. Работа, беготня и аууыыыр.
Часть 43 - 43. Видишь город в темноте... (с)
Часть 44 - 44. Не сказка
Часть 45 - 45. Сиреневый бобер

Весь день хочу спать, меня нервирует отсутствие Ф. в зоне досягаемости моих объятий, и еще сплю как-то странно.
Ничего, пять дней ещё осталось, осталось пять дней. До выдоха.
Завтра на станцию Динамо - работать. Пять дней работать.
А там - весна...
Во вторник наконец-то подкрашиваю волосы - уже послезавтра. А в среду или в четверг стригусь. А в пятницу будет суета-суета.
Но нервирует это отсутствие, сильно.
А ещё на Неформатное Радио попросили запись стишка прислать. Мария, которая Дикий_Лис - ты не против, если я там твое исполнение моих стишков засвечу? Классно спето ж. И как тебя подписать, есличто?
В общем, странности случаются.

Серия сообщений "Сказки-ожидания":
Часть 1 - 01. Ангелы танцуют босиком
Часть 2 - 02. Следы в городе
...
Часть 38 - 38. А мы тут мылками балуемся
Часть 39 - 39. Раны лишь лекарство для кармы.
Часть 40 - 40. Мелочи
Часть 41 - 41. Жёлтый маяк. (Для Ф. вместо тысячи поздравлений)
Часть 42 - 42. Работа, беготня и аууыыыр.
Часть 43 - 43. Видишь город в темноте... (с)
Часть 44 - 44. Не сказка
Часть 45 - 45. Сиреневый бобер

В колонках играет - Animal ДжаZ - Дыши
Настроение сейчас - Вверх

...Посмотри, послушай внимательно - у меня нет сердца, пустота в груди, и потому все, что проходит сквозь меня - задевает больнее, это всё равно что гланды - когда их нет - болезнь стремится дальше. Сердце, то, другое, энергетический центр - специально для того, чтобы принять на себя удар, и выровнять ритм со временем, но что делать, когда ты взял собственное - и разнес им вдребезги свой же мир когда-то в прошлом?
Но через эту пустоту проходят мысли, стремятся наружу и ввысь, ничем не останавливаемые, и, может быть, вот так открывшись, не прячась - можно изменить мир, пройдя сквозь собственную пустоту в грудной клетке?
Я выдыхаю, заканчивая свой монолог, и на меня смотрят пристыженные глаза моего отражения. Поднимаюсь, накидываю наушники, иду к выходу, босая, под дождь.
- Куда ты?
- Менять мир.

И я пробьюсь к тебе сквозь лёд,
И на земле произойдёт
Наша любовь, чудесный взлёт,
Дыши...

В наушниках - что-то очень наивное, новое, ритмичное, яркое и парящее, мне того и надо, я иду - босиком по лужам, теплым весенне-летним, в моем Городе - теплое межсезонье, дождь, горящие окна - желтые, оранжевые, теплые, манящие, живые...
У меня - пустота в груди, но это не делает меня не живой, я чувствую всей своей изнанкой, той, которая возможна мне, всему существу моему, и когда у кого-то болит только сердце - у меня болит всё, я вся болю.
Я умею плакать так, словно боль никогда не закончится, смеяться не оглядываясь на время, зацикливаться, будто ничего не проходит, любить, словно...
И ничего не проходит.
Кто бы не говорил.
У меня время не лечит, ничего настоящее - не проходит, нужное - растет, словно дерево, только сильнее укрепляясь во мне разветвлением корней, и...

Переулок. Нет окон, нет фонарей, только дождь и звезды над головой в квадрате сходящихся крыш.
Толчок - не сердца, нет - всего моего существа, судорожный рывок наружу в попытке стать вне границ телесных. Разносится сквозь водную пелену волна, разнося серебристое мерцание, меняя направление света и капель...

Если тебе не всё равно,
Если ты ищешь, ждёшь давно,
Просто не закрывай окно,
Дыши...

Мир озаряется вспышкой - не для глаз, для чувств. Угасает боль и усталость, взлетают взоры к небесам, в поисках удивительного снисхождения на их грешные головы, а по волосам моим стекает дождь, хлещет по рюкзаку, пропитывает рубашку.
Вот теперь - хорошо. Вот так - да.

А через неделю я не знаю, что буду делать в это время, но всё будет совсем хорошо, хорошо всё будет, хорошо.
Всё будет хорошо.

Серия сообщений "Сказки-ожидания":
Часть 1 - 01. Ангелы танцуют босиком
Часть 2 - 02. Следы в городе
...
Часть 37 - 37. Оранжевое
Часть 38 - 38. А мы тут мылками балуемся
Часть 39 - 39. Раны лишь лекарство для кармы.
Часть 40 - 40. Мелочи
Часть 41 - 41. Жёлтый маяк. (Для Ф. вместо тысячи поздравлений)
...
Часть 43 - 43. Видишь город в темноте... (с)
Часть 44 - 44. Не сказка
Часть 45 - 45. Сиреневый бобер

Попавший в кадр фиолетово-оранжевый (да, я фетишист на цвета, и вполне понятно, с кем какой ассоциируется) ин-янь запаковывается до марта месяца, остальное отдалось маман на подарки. А ещё бомбошки классные, три штуки, две - мне и мам, третья тоже упаковывается и ждёт своего часа.
В кадре - синий дубовый листик, пахнущий ананасом.

Серия сообщений "Сказки-ожидания":
Часть 1 - 01. Ангелы танцуют босиком
Часть 2 - 02. Следы в городе
...
Часть 36 - 36. Последняя пачка Холса
Часть 37 - 37. Оранжевое
Часть 38 - 38. А мы тут мылками балуемся
Часть 39 - 39. Раны лишь лекарство для кармы.
Часть 40 - 40. Мелочи
...
Часть 43 - 43. Видишь город в темноте... (с)
Часть 44 - 44. Не сказка
Часть 45 - 45. Сиреневый бобер

В колонках играет - Nautilus Pompilius - На берегу безымянной реки
Настроение сейчас - Нервное

У меня на сегодня слов нет никаких, слова застревают не в горле - в груди, и от удушья кружится голова, от слабости - болят виски, а толком не жрамши - а мне бы спать уже лечь, а. Весь день плела Ловец Снов, обычно мне хватает двух, двух с половиной часов на маленький каркас, а сегодня - часов пять, сил не хватает, да, но сплела для Ф. фенечку, покажу в понедельник.
Хотела написать сказку о сердце, но сил на неё уже нет, всем теплых оранжевых бусин.

Серия сообщений "Сказки-ожидания":
Часть 1 - 01. Ангелы танцуют босиком
Часть 2 - 02. Следы в городе
...
Часть 35 - 35. Голос над мирами
Часть 36 - 36. Последняя пачка Холса
Часть 37 - 37. Оранжевое
Часть 38 - 38. А мы тут мылками балуемся
Часть 39 - 39. Раны лишь лекарство для кармы.
...
Часть 43 - 43. Видишь город в темноте... (с)
Часть 44 - 44. Не сказка
Часть 45 - 45. Сиреневый бобер

В колонках играет - Lyriel – Another Time
Настроение сейчас - Устало-довольное.

Эй, эй, сегодня была открыта последняя пачка Холса из пяти, а значит - осталось девять, а без сегодня - восемь дней, а завтра - четверг, останется - еще один четверг, а от четверга до выходных - чуть, плевок, а выходные пролетят - привезти в субботу два Ловца (один на Павелецкую, п-ха!), в воскресенье - еще один для Меди, а выменять у Кида рюкзак, а потом - понедельник, как раз доплету фенечку для Ф. на день рождения, но больше ничего из припасенных подарков не покажу до приезда, да, а от понедельника до четверга - суета-суета, покраска-стрижка, приведение себя в порядок - все же моя весна начнется первого марта, а не чуть позже, вероятность сошлась по правильным знакам, по элементам из Межлокальной, по песне "Домой" пущенной по радио после рекламы про Сочи, по случайным фразам, пойманным в толпе, по безмолвному воплю в голове, по тому, что моя бытовая удача стала отказывать - вчера в электричке и метро до работы пришлось ехать стоя, хотя я нифига не выспалась и мне бы упасть и поспать несколько лишних остановок, и дико натирал сапог, сегодня уже не так сильно, но домой пришлось ехать в полу-расстегнутом. Но и сегодня едва себя подняла, и пришла едва живая, хотя и свалила в четыре часа, даже в половину четвертого.
Дрожь линий вероятности - выровнять и составить нужную мелодию из нужных струн иногда тяжело, особенно когда в деле замешаны тщеславные долбоебы, так что задание на март - подослать песца, если он - этот самый долбоеб - до него доживёт и не загнется раньше от ядовитого словесного плевка Ф. А ведь может. Впрочем, я не сильно расстроюсь, да.
Надо доделать Ловец Снов, и - ухнуть в пространство Замка, в полу-темень его и тепло.
Вот вероятность лучше правда до последнего держать - мало ли.
И в марте я обрету погибель свою (нет у меня в словаре нормальных комплиментов), и всё будет хорошо, хорошо. Все уже начинает быть хорошо.

Серия сообщений "Сказки-ожидания":
Часть 1 - 01. Ангелы танцуют босиком
Часть 2 - 02. Следы в городе
...
Часть 34 - 34. А вот уж нет
Часть 35 - 35. Голос над мирами
Часть 36 - 36. Последняя пачка Холса
Часть 37 - 37. Оранжевое
Часть 38 - 38. А мы тут мылками балуемся
...
Часть 43 - 43. Видишь город в темноте... (с)
Часть 44 - 44. Не сказка
Часть 45 - 45. Сиреневый бобер

Мир рушится, как осколки зеркала падают - из-под них проступает нечто черное, беспросветное, бесконечное и величественное. Осколки падают туда, исчезают, дробятся, и тот краткий миг падения, когда их еще видно - успевают взрасти и рухнуть цивилизации.

Расскажи мне о своей катастрофе, - поёт медитативный голос, эхом разносится, дергает пространство звучанием.

Миры падают, исчезают, складываются мозаикой, и только успевай избегать острого края, когда прыгаешь с одного на другой в стремление к свету. Или к тьме. Или - куда-то еще?

Осколки режут руки, пальцы, добавляют новые линии - ладонь покрывается столькими жизнями, скольких миров коснулись эти руки, сколько раз резались о кромки тех или иных миров. Животворящая кровь - наилучший клей, чтобы собрать воедино разрушающуюся вселенную, которая некогда цельным куполом простиралась над вечностью, прекрасная и завораживающая, как незапятнанное дымом звездное небо.

Расскажи мне о своей катастрофе, - поёт далекий голос, неземной, летящий, мягкий.
- Я приду среди ночи, если так будет нужно.
Не знаю, найду ли подходящие строки,
Но обещаю, что буду внимательно слушать.

Миры продолжают сыпаться, посверкивая зеркальной поверхностью, странники продолжают резаться об их края, кровавые капли - висеть в воздухе на незримых паутинах, создавая новые пути от мира к миру, от мира - к падения или взлету.
И голос над всем этим, звенящий, мягкий, вечный, независящий от слов и ритма, для каждого свой - но не замолкающий совсем никогда.

Серия сообщений "Минутные сказки":
Часть 1 - И всю ночь говорить про космос
Часть 2 - Это существо
...
Часть 27 - 03. Дитя-Планета
Часть 28 - 04. Холод.
Часть 29 - 35. Голос над мирами
Часть 30 - 43. Видишь город в темноте... (с)

Серия сообщений "Сказки-ожидания":
Часть 1 - 01. Ангелы танцуют босиком
Часть 2 - 02. Следы в городе
...
Часть 33 - 33. Кровоточащий март
Часть 34 - 34. А вот уж нет
Часть 35 - 35. Голос над мирами
Часть 36 - 36. Последняя пачка Холса
Часть 37 - 37. Оранжевое
...
Часть 43 - 43. Видишь город в темноте... (с)
Часть 44 - 44. Не сказка
Часть 45 - 45. Сиреневый бобер

Если мир не хочет учитывать мои желания - значит, я буду ломать всё, что мне мешает, включая чужие судьбы. Заебало.
Отдайте мне моё.

Серия сообщений "Сказки-ожидания":
Часть 1 - 01. Ангелы танцуют босиком
Часть 2 - 02. Следы в городе
...
Часть 32 - 32. Странный диалог
Часть 33 - 33. Кровоточащий март
Часть 34 - 34. А вот уж нет
Часть 35 - 35. Голос над мирами
Часть 36 - 36. Последняя пачка Холса
...
Часть 43 - 43. Видишь город в темноте... (с)
Часть 44 - 44. Не сказка
Часть 45 - 45. Сиреневый бобер

Наступающий март кровоточит, еще не родившись.
Безумием ветер запах, и некуда деться.
Когда-то под взглядом чужим потихоньку раскрывшись
Отдала тело, душу, и конечно же - сердце.

Серия сообщений "Сказки-ожидания":
Часть 1 - 01. Ангелы танцуют босиком
Часть 2 - 02. Следы в городе
...
Часть 31 - 31. Фенечка-река
Часть 32 - 32. Странный диалог
Часть 33 - 33. Кровоточащий март
Часть 34 - 34. А вот уж нет
Часть 35 - 35. Голос над мирами
...
Часть 43 - 43. Видишь город в темноте... (с)
Часть 44 - 44. Не сказка
Часть 45 - 45. Сиреневый бобер