Ох уж эта великая Опера, из-за которой я могу присутствовать
здесь только в виде комментирующего призрака. В этом есть свои плюсы, т.к. раньше я не увлекалась этим, а сейчас - что еще могу сделать?
Путем отслеживания первой странички Ли.ру вышла на несколько до того мне незнакомых дневников, да и рекомендации некоторых старознакомых дневниковцев подмогли.
Странное дело: писать себе не хочется, а другим пишется. Как-будто сидит внутри меня что-то такое личное, такое важное_для_меня, что не хочет выходить наружу и командовать пальцами рук. А-а-а! Чужой внутри меня!
Чушь какая-то
Потусовалась у Эскимоски, надумала, что она есть Мурмуранда. Скоро проверю, так ли это.
Не пондравилась я ей. А что - вполне логично, не всё же мне масленница Самодостаточность ведь не есть однозначность.
У Дивы обострение авитаминоза. Даже не буду говорить, какого именно витамина не хватает, а то это пошло и грубо, а я вроде как не грубиянка. Люблю я эту девочку, как дельфин русалку. Люблю так, как умею. Платонически и безнадежно. Причем без буквы Ё.
Хочется ощущения счастья. Хочется почувствовать себя в роли воздушного шарика, которого от переселения в небо держит только чья-то рука за хвостик.
Хочется страсти, чтобы уж накрыло с головой.
Хочется на лошадь и вперед, и даже не страшна расплата лихому кавалеристу в виде болящих подпопных валиков.
Хочется солнца в глаза и привкуса соленой воды морской на губах.

А ведь нифига не будет. Еще долго и долго ничего этого не будет.
А жаль...