(История об вылетевшем слове, которое не поймаешь)

Сегодня ночью, забыв об заповедях Фрейда и Ницше, я пошел по пути ошибочного самоанализа. Я понял только сейчас, что результатом этого пустого и очень ненаучного подхода  к своему самоознанию может быть либо суицид, либо безумное стремление изменить себя ради другого человека, подчинить свои желания и укротить свои страсти, чтобы не причинять боль родному и очень дорогому тебе человеку.

И это так! Ведь без нее - ты ничто. Тебе не хочется даже утром просыпаться, зная, что вечером она тебя не ждет. Ты - null, vacuum, nihil.  И имя твое - безвестный прах.

Да, я захотел вдруг стать мачо ("мачо плачет, потому что знает, что после этого бывает"), плачащем в носовой платок возлюбленной. Я, идиот, назвал себя бабником. Честно, ну, какой я бабник? Бабнику нужны, по определению, бабы. А мне бабы не нужны. Я просто хочу любить. 

Но! Парадокс: когда ты  всем "бабам" безразличен, они летят на тебя, как на мед (то есть, ты - говно законченное). И напротив, когда ты раз в жизни понимаешь, что ты ЛЮБИШЬ, она от тебя просто отворачивается. Ведь любовь такая скука. Ни драйва, ни секса, ни экстрима. Только нежность, ласковые слова, надоедливая, как осенняя муха, забота.

Ты становишься скучен ей, едва ли не противен, но твое чувство - якорь. Ты, как восковая фигура в Музее мадам Тюссо, ты - кролик перед разинутой пастью удава, ты - мотылек, летящий навстречу своей огнем пожирающей страсти.

Все, блин! Я слишком много сказал.

А теперь давайте посмотрим отрывок из фильма "Забытая мелодия для флейты". Я так люблю Филатова...

А кому посвящен этот пост, вас не касается...