Как всегда.
Смешно и
нелепо.
И много букв.
Зима. Скоропостижная...
Наконец-то холодно и снег! - ликуют винтер-маньяки, победно потрясая лыжами и бордами
воображение случайных зрителей.
А мне ничего не хочется.
Только повторять на любое, что не хочется ничего и нет сил двигаться, потому что митохондрии перемерзли в тонкий хрусталь с первым нормальным морозом и разбились нафиг, когда я случайно поскользнулась на лестнице. Расколошматились, да, все до одной, в мелкие-мелкие крошки. У меня ведь руки дрожат сильно - волной из солнечного (а почему оно не греет?) сплетения. Хоть и не пью :( А наверно, надо. Хотя бы для сугреву.
Не хочется шевелиться, да и опасно: можно разбить все что угодно такими руками.
А внутри - тоскливо? Непонятно.
Просто устала? Но - от чего?
Нет. Просто зима и холодно. И митохондрии... того.
Да.
И желтая (солнечная!) шерсть узелками (сплетениями...) своими не спасает.
Тянет осуществить традиционный ежесезонный уход в глубокое подкроватье (просто молча свалиться в темную щель) - но ведь там холодно и нет никого, чтоб об него согреться, разве что старый чемодан, но он ко мне совершено равнодушен.
Наверх, в "гнездо" - но от стенки задувает холодом под одеяло через невидимые проемины.
И эта стенка, она вообще, она плюет на геометрию с физикой, на все каноны архитектуры, она нависает и свистяще дышит ночью в ухо, когда я сплю одна; пытаясь заглянуть в закрытые глаза, воровато ворошит ресницы. И я прячу голову под подушку - там тепло - но мне снятся сны про замерзшую лесную траву, которая ломается как пустая фольга от новогодних конфет 3 января. Она невесомо шелестит тонкими полосами - а я слышу этот звон, как будто стеклянные снежинки царапаются в форточной щели, пытаясь пробраться внутрь, - и цепкой паутиной обосновывается с изнанки моего мозга. Прорастает твердыми, льдисто застывшими ячейками...
И утром ощущение собственной головы пре-вращается в кубик-рубик (и да простит меня Рубик) с перемешанными в калейдоскоп цветами, и весь мой день - бесконечное вращение граней в попытке навести порядок - скрип-щелк, скрип-щелк, трррак-тррак, туда-обратно... Грани рубятся по пересекающимся прямым. Трррак-тррррак. Каждому цвету - свое место. Сосредоточься. Отключи чувства. Пусть работает логика. Скрип-трррак, скрип-трррак.
* * *
Но ведь в каждую секунду бытия можно найти свое маленькое щастье, чтобы его почувствовать!...
Лишь бы не прощелкать мимо.
* * *
Но - какая логика, о чем вы говорите? Даже кубик Рубика способен ее лишиться в моих руках (может, снова выронила?).
Ближе к четверти девятнадцатого я - трррак-щелк, тррррак-щелк - замираю в собственной сосредоточенности. Тупик: ребро делит две одинаково зеленых грани. И каждая - моя.
Невозможно.
Но мне - быть там и там - как?
Приходится.
Ломая себя пополам.
И ломаю. С чувством.
А где-то в середине половины чего-то там понимаю: один зеленый был фальшивкой.
Что ж. Значит, логика все же есть. Моя грань одна. Надо выбирать.
Вздыхая, собираюсь воедино на истинно зеленом, мотаю скотч и пластырь (хорошо: сегодня можно обойтись без бактерицидного, но всегда бы так), мечтаю о волшебном горячем какао с корицей...
Сворачиваюсь клубком в ожидании, дышу в ладошки, закрываю глаза...
Звезды в окне шуршат лучами, моргают и поют песню.
Конечно, про Вечное лето, о чем же еще петь в начале Бесконечной зимы?
ps ...а ночью плинтусовые гремлины заливают каток на дне ванны и катаются упоенно, оставляя кохтями задних лап на льду витиеватые росчерки. Если встать в 5 утра, пройти босиком на цыпочках и тихонько приоткрыть дверь...
Не знаю, наверно, они даже не заметят тебя, украдкой наблюдающего. Но долго не стой: замерзнешь.
