ссссссссссссказзззззззззззззззоччччччшшшшшшшшшшшшшшшшшшшкаааааааааааа...........
некоторыми словами мысли увязывать - как феньки плести.
некоторыми словами - некоторые мысли...
и как в трансе - петель плетение - в умира-творении - не знаешь, что получится в конце - и будет ли он.
...таинство сплетения цветов и форм в направления...
нижи
слово-бусинку - на мысль-ниточку, петелька-запятая, точка-узелочек, и снова, и снова,
потом
на минутку прервешься
- полюбоваться, прикрыть глаза, подумать, - и ловкими пальцами
снова, и снова...
мысль-бусинку словом-петелькой закрепишь на ниточке памяти
- оранжевой, зеленой, голубой, белой -
черную, красную, прозрачную,
круглую, граненую, с острыми отколами
...бусинку -
на ниточку...
...на ниточку -
бусинку...
...бусинку -
на ниточку...
и в конце
(если он будет)
- завяжешь узелок-точку.
носи
ниточку-фенечку
как память о.
живет память - пока не сотрется
не износится
не порвется
не затеряется
среди обрывков желтых листьев и травы рыжих обрывов,
осколков улыбок гитарных колков и оскалов скал -
навсегда.
Я хочу рассказать вам две истории, случившиеся однажды - в один день и в одном месте.
Первая (как водится) о Любви. О Любви не как чувстве - а как об ощущении и энергии. Она приходит теплым потоком сквозь солнечное сплетение, безымянная и неназванная, сворачивается пушистым комочком в груди и Улыбается. Любовь, подаренная тебе бескорыстно, живет внутри теплом... Она молчалива, рассказать ее почти невозможно, но она есть. И именно Такая она есть счастье… подарок без имени.
* * *
Вторая - История о Белом Рисовом Дереве.
После жаркого Лета (как водится) была холодная Осень.
И была Тьма.
И ветер дул вспять, и деревья царапали пальцами небо в попытке сорвать пелену мрака и увидеть звезды, и тревожно метались птицы, и каждый был сам с собой в этой Тьме - и сам за себя.
И последний лепесток сердца весеннего Рисового Дерева, опаленный жестоким зноем минувшего Лета, рвался душой на части потоком сухой боли, теряя по каплям себя, растягивался в ленту, свивался в клубок, влекомый страданием к невидимой во Тьме цели, пока наконец не иссякла ткань его тела, превратившись в невесомую тонкую сетку, опустившуюся бессильным коконом на черную землю.
И Тьма стала ему покоем, и смилостивилась, одарила семью каплями прохладного дождя, сохранившимися в паутине Времени,
и измученное сердце выпило их жадно, затаив в потаенной глубине себя, и успокоилось, свернувшись вокруг дрожащей хрустальной капли.
И распахнулось наконец небо крылами снега, укутало Тьму в белое, и вернуло деревьям сон, а птицам надежду на путь,
и уснуло Сердце Дерева – не мертвой льдинкой, а белым зернышком будущей весны.
ЕСТЬ ВРЕМЯ
держать себя в руках
быть осколком стекла
зеркального
сжимать себя самого в кулаках
__до боли
___до крови
____до нереального
(света внутри
который рвется
улыбкой
сквозь стиснутые зубы...
- я не умею писать стихи
лишь строчки - вручить бы их -
но кому бы?)
и кровью - той
что по пальцам стекла
и каплей в асфальт
- земляникой горькой -
МОЛЧАТЬ.
... ... ... ... ...
рождать многоточия
и "бла-бла-бла"...
- опять "негештальт"? -
молчать! -
- и смерть от потери крови.
В колонках играет - БИТЛЗ
Настроение сейчас - никакое
мда, ничего сюда не пишу уже сто лет.
ни фотки, ничего...
сделать, что ли, экскурс в прошлое и вывалить сюда весь креатив начиная с июля?
хаха...
ну вот новогодние праздники будут - займусь... все равно делать нефиг на работе будет. займусь.
вообще-то мне, конечно, по барабану, комментят ли этот мой дневник, но как-то не очень, когда "читатели" уходят.
значит, неинтересно людям то, что я тут того... пишу.
а впрочем, какая, собственно, разница...
я же никого не комментирую, почему же от других жду комментов?
Мурашками муракамятся в голове мысли странные
непонятные, непонятые
непойманные
сквозь вязкую боль
протаптывают маленькими щекотными лапками извилины на изнанке головы
их так много, стараюсь сосчитать, но глаза мечутся, отказываясь смотреть внутрь
и мелкие, как будто капли по стеклу дождливому,
дорожками зеркальными - взгляд отскакивает -
стекают мысли с пальцев и прячутся между клавиш
не успеваю поймать, не успеваю ухватить...
исчезают.
с концами.
одна за другой, одна за другой,
без конца...
уходят, оставляя пустоту.
скоро она переполнит голову...
страшно представить, что случится тогда.
* * * Flёur - это музыка серого каменного города, укутанного в серое небо, серые улицы в ущельях отвесных стен-скал, затопленные душным холодным туманом.
может быть, надо меньше города слушать???
ps Меркури, Ленчик, спасибо за то, что мурашки могут МУРАКАМИТЬСЯ... :))))))
они это делают благодаря тебе =)))
да, все произойдет быстро...
шаг назад я всегда успею сделать.быстро.
ибо... как там... гармония пространства...
разрушение... структуры...
мир вашему дому...
и моему...
черт, черт...
я этого не смогу сделать. никогда.
ЛЕНКА,
нас ждут другие крыши.
теплые, ночные, живые...
ЖИВЫЕ!!!
скажи мне, что это правда.
навязчиво навязчиво навязчиво
понимается (???): я не нужна этому миру.
какого черта? бессмыслица.
моя жизнь бесцельна.
рваться к вершине, ломая кости себе и помехам, изо всех сил - вот что надо.
чтобы выжить в этом мире и завоевать себе место под солнцем.
достойное место.
а пацифисты ...
пусть покоятся под цветочными могилками.
там им самое место.
- все это дерьмо. нет смысла в продолжении.
- ............
- НЕТ! тваю мать! не надо меня убеждать в обратном!!!
я ... пошла... и не держи меня!!!
там дождь, крыши скользкие.
все произойдет быстро.
а цветочки вы уж посадите покрасивее. вы же знаете, какие я люблю.
долго пил. пел. устал. спал.
мало стало.
долго ждал. замерз.
читал. долго думал.
целый
километр многоточий...........
надумал.
.............послать всех и уйти вдоль него.
неважно куда.
неважно сколько.
пока не сядут батарейки.
* * *
А я знаю, как рождаются Ангелы.
но
это очень грустная история.
а у меня начался листопад.
многоточий
много_точий.
день-дым...
сверху-созерцание.
=====
осознание мелочности "проблем"
=====
улыбка прозрачная.
взгляд прозрачный...
как дым за стеклом.
=====
я - дым.
я - стекло.
я джинн в бутылке.
...
в бутылке, лежащей в песке на дне самого глубокого неба...