Недавно был повод поговорить с другом про то, что жизнь какими-то 12-летними циклами идёт… разговор пересказывать не буду, но ночью не очень спалось, думал про всякое – и вот, вспомнилось… как раз из конца предыдущего цикла.
Немного освежил под текущую ситуацию, совсем незначительно…

Ночь черных тел. Время темной охоты.
Я умираю с прошлой субботы.
Терзаю свой мозг и в истерике бьюсь.
Цежу это пойло… И хочу слушать блюз.

Я знаю, печаль утечет в океан.
Сейчас же печалью наполнен стакан.
Я думаю – я ренегат… и смеюсь.
Роюсь в компактах – хочу слушать блюз.

Я спокоен, я сыт. Я жую колбасу.
Не пишу стихов, гоню в эфир попсу.
Я ни к чему не пришел, но к чему-то стремлюсь.
И мне хорошо…
Почему тогда блюз?