1.





Ты – просто сон в моей пустой руке
и не похожа ни на что другое.
Так пламя застревает в мотыльке
и в нем трепещет пепельной дугою.
О, ты жива, покуда я смотрю
на твой узор и шевелю губами.
Ты – бабочка, подарок сентябрю
с его дождем, прохладой и грибами.
Что птица, там, ворона, соловей!
а твой полет изящней и полнее;
не сахарней – скорее солоней
пыльца твоя и перышек плотнее.
О, бабочка, ты видишь этот свет,
не тот вверху, а ниже, из-под кожи –
тепло мое, которого здесь нет,
которому я противоположен. 







Ты разобьёшься об меня –
Не приближайся!
И слов любви не говори,
Не говори … (– Сейчас?..).
Давай расстанемся, моя печаль,
Моя печаль… ( – До завтра?..).
Давай расстанемся теперь…
Теперь в последний раз.
Ты обожжёшься об меня –
Не подлетай!
Играя крыльями, не обнимай!..
Не обнимай … (– Напрасно?..).
Поберегись! В моей груди восторг не раздувай,
Не раздувай… ( – Любимая?!.).
Остановись, молю, прекрасная – тебя! –
…ОГНЕОПАСНО!.
Влетела бабочка. Летает
Одна по комнате. Не сплю.
Ночное от рассвета тает.
Его последние ловлю
Оттенки и на лист строкою
Едва заметной наношу.
Ещё чуть-чуть и утро скроет
Тот цвет, которым я пишу.
Тот цвет не утра, но рассвета.
Он до восхода лишь живёт
В природе, но в стихах поэта,
Желающий его найдёт.
Не словом, и не ощущеньем
Мной нанесён на лист тот цвет,
Но небом данным – вдохновеньем,
Преобразующим цвет в свет.
Строку заканчивая, вижу,
Как бабочка на этот свет –
Летит – всё выше, выше, выше –
Летит туда, где… смерти нет.