Подумалось о том, что есть ряд вещей, которые мы не можем вернуть, если они не работают.

Например, приходишь на концерт, а музыканты лажают... а вернуть деньги ты уже не можешь. И ты можешь, бразжа слюной объяснять, что ты платил за музыку, а получил какофонию... Результат остается неизменным. 

Я прекрасно понимаю, что особенность услуги в том и состоит, что она производится и потребляется одновременно.  Но, получается, что перед услугами потребитель оказывается беззащитным.

А ведь как было здорово, если бы и "услуги" можно было вернуть, как некачественные... Приходишь ты на концерт, а платишь только тогда, если музыканты сыграют хорошо и добросовестно. Или приходишь в музей и оплачиваешь только, если там действительно достойные экпонаты (не муляжи, и не натасканные бессистемно предметы)...

А есть еще и более сложные "услуги". Книга - это товар. Его мы можем вернуть, если там есть, скажем, механические повреждения, или отсутствует часть страниц... А вот ее содержание - это уже "услуга". Как было бы здорово вернуть книгу, если она не работает. Купил, например, практическое пособие какого-нибудь новомодного автора, а все его советы далеки от жизни - приходишь и сдаешь обратно как некачественный товар. 

С фильмами и музыкой то же самое. Пишут на диске "комедия", а ты смотрешь, и на лице нет даже проблеска улыбки. Не работает! Вернуть обратно автору! 

Как бы тогда была прекрасна наша жизнь - книг, фильмов, музыки стало бы, конечно, меньше... Но это компенсировалось качеством!

Сейчас же заходишь в магазин и получаешь... выбор без выбора... 

Она неторопливо вытянула нитку из плотного клубка. Моток легко подался ее едва уловимому движению, и следующая нить скользнула в руку. Затем еще и еще одна. Казалось, что нити сами тянутся к пальцам...

"Вот они, людские судьбы. Если нить выходит легко и ровно - значит человек нашел себя; а если рвется - значит еще не настал тот час, когда моток разойдется на множество людских жизней... Хочешь попробовать?"

Я взяла моток в руки... Казалось, я держу целый мир! Дрожащими пальцами я взялась за нить, но она выскользнула...

"Эх, дуреха! - с досадой сказала Плетельщица - Не умеешь ты читать пути людские! Когда ты делаешь правильный выбор, твоя жизненная нить сама рвется наружу. И стоит ее поддеть, дать толчок - и твой путь сам развернется у ног! А ты что схватила? Это же нить человека, стоящего на распутье! Его нельзя ни толкать, ни отнимать альтернативы... Это человек неопределенный, колеблющийся. Он может пойти в верном направлении, а может вконец запутать моток..."

" А что будет, если нить оборвется?" - спросил я.

"Хозяин пути навсегда утратит себя, спрячется под чужой маской, " - медленно произнесла Плетельщица.

Я смотрела на клубок. Людские судьбы... сколько вас здесь сплетено в одну неистовую основу!Не видно ни начала, ни конца в этой пляске. Выбор решет все. Скажешь один раз "нет", и сотрешь все пути к отступлению, разорвешь нить, связующую прошлое и будущее, фантазия лопнет - и горный поток захлестнет тебя, чтобы унести прочь от истинного пути. Один неверный шаг или одно мое неверное движение...

"Как же узнать, нашел ли человек свой путь?" - неловко спросила я.

"Возьми клубок в руки, и если нить сама ляжет в ладонь - значит пора тянуть, чтобы человек в последний момент не сошел с пути".

Я взяла в руки моток тонких, блестящих, отливающих металлом нитей... В голове вертелась "она сама должна лечь в твою ладонь, сама должна лечь в ладонь, сама должна лечь, сама"...

Я ждала, но ничего не происходило: клубок все так же казался огромным и безнадежно запутанным. Ни одна нить не выбивалась из этого хаотического безумия. Казалось, что это цельный, живой организм. Я закрыла глаза и глубоко вдохнула. Внутренним зрением я видела клубок и извивающуюся в нем сияющую нить. Пальцами я ощущала ее напряжение, ее затаившееся желание вырваться на свободу. Одними кончиками пальцев, едва касаясь нити, я потянула ее к себе. Нить податливо повторила движение моей руки. Миллиметр за миллиметром я вытягивала чей-то жизненный путь, бережно и аккуратно.

Нить послушно шла вперед, все легче и быстрее, но вдруг замерла... Я даже не сразу поняла, что произошло! В одной руке я держала напряженную, словно леска, нить, в другой сжимала клубок людских судеб. И подавшаяся было вперед нитка застыла в мучительном ожидании...

Плетельщица изумленно смотрела на меня. Она осторожно взяла нить, и аккуратно потянула - нить не поддалась, только напряглась еще больше. Плетельщица потянула еще и еще - нить застонала, дернулась - и вновь втянулась с моток!

"Этого не может быть..." - шептали ее губы.

На сердце похолодело...

"Чья это нить?" - спросила, уже зная ответ.

"Ты в последний миг решила все вернуть..." - обреченно сказала Плетельщица.

"Но ведь я ничего не сделала! Просто потянула нить!"

"Но что-то произошло... Что-то в тебе сломалось, и теперь тебе снова придется выбирать..."

"И какой же выбор я должна буду сделать?" - спросила я.

"Это можешь знать только ты, " - ответила Плетельщица, растворяясь.

"Плетельщица, а когда мы снова увидимся?" - с надеждой спросила я.

"Когда ты сама решишь перерезать свою нить!"

"Так ты знаешь, какой я сделаю выбор?"

"Ты его уже сделала, " - грустно прошептала Плетельщица и исчезла.

"Значит, наша встреча не случайна?! Я должна было что-то узнать?!" - прокричала я в пустоту.

Но вместо ответа над городом прокатилось: "А иногда, стоя на распутье, мы выдаем чужую тропу за свою и обманываем сами себя"...

Несбывшаяся мечта.
На берегу под шум прибоя, когда уставшая волна
Песок скрывала под водою, смотрел он молча в небеса.
Мечтал дотронуться рукою до той звезды, что так звала
Своим незаблемым покоем лететь куда-то в облака...
Шел год за годом незаметно, а он все ожиданьем жил,
Надеждой, что найдется где-то мир, что он так давно любил.
И вот однажды ярким светом все озарилось, и тогда
Он вдруг услышал голос чей-то, который звал на небеса.
И обещал, что будут крылья, земля исчезнет навсегда,
И вечную жизнь все сулил он и то, что обожжет звезда.
Но вот цена была высокой: забыть друзей, забыть себя,
Идти вперед тропой далекой - той, что уводит в небеса.
И стал он горною вершиной, что подпирает облака.
Мечта его в веках забылась: звезда все так же далека...

(С) Lucky_stream

Жил-был человек, который не умел мечтать. Он никогда не летал во сне, никогда не желал невозможного. Когда его спрашивали о мечте, он отвечал: «У меня хорошая работа, замечательная семья, великолепный дом, верные друзья. О чем мне еще мечтать?».
Но каждое утро он просыпался от давящей пустоты где-то внутри. И каждое утро все повторялось: пустота, боль, ноющее желание умереть и забытье. Но это забытье было недолгим – лишь до следующего утра….
И вот однажды человек подумал: может быть, пустота заполнится мечтой. И тогда он решил найти выход во что бы то ни стало. Он огляделся вокруг, посмотрел на свою жену, потрепал за щеку спящего сына – нет, это слишком сладкая явь, чтобы сбежать от нее в мир грез. Человек прошелся по дому, вышел во двор – этот кусочек Рая он ни на что не променяет. Мечтать о здоровье или богатстве глупо. Желать стать птицей или рыбой бессмысленно, ведь все это достижимо в современном мире.
И человек задумался, чего же он не добился в этой жизни, и оно превратилось в пустоту, безжалостную, нескончаемую. Она давила, но давила как бы смакуя удовольствие, играя: человек мог бороться, сопротивляться, но избавиться от нее был не в силах. Иногда человеку казалось, что он привык к этой пустоте, и тогда ей на смену приходил страх. Человек пытался сбежать и с головой уходил в работу. Страх отпускал, но возвращалась пустота и захлестывала с новой силой.
Что же давало ей силы терзать его вновь и вновь? Человек сотни раз спрашивал тишину, но ему не отвечало даже эхо.
И вот он решил найти мечту. Но это оказалось не так-то просто. Человеку было достаточно того, что он уже имел. Человек не желал большего, ни бессмертия, ни мудрости, ни мира во всем мире – ничего, что было бы невозможно и ничего, что было бы возможно.
В конце концов, отчаявшись изгнать пустоту самому, человек ушел из дома. Он долго скитался, пытаясь найти то, что не было спрятано, увидеть то, что лежало на поверхности, узнать то, что никогда не было тайной. Но все было тщетно! Дни и ночи перемешались, спасительное забытье покинуло человека, а пустота стала его вечной спутницей.
Но вот настал день и человек вернулся домой. Он с безразличием поздоровался со своей женой, сдержанно обнял сына, сухо поздоровался с друзьями. Вот все перемены, которые произошли с ним за время скитаний. И все снова вернулось на круги своя.
Но только теперь человек просыпался по утрам с улыбкой на лице, потому что у него появилась мечта. Он мечтал о том, чтобы пустота наконец-то сдалась. И он верил, что придет день, когда его сон станет явью.

Все мы в душе хотим быть кем-либо другим, но только не тем, кем мы являемся. Поэтому наедине с собой нас всегда двое.
Жил-был человек, который всегда хотел походить на своего друга: он копировал его движения, надевал подобную одежду, повторял его шутки. Но он был лишь копией, отражением. Нет, скорее, контуром без лица.
Чем же его привлекала чужая жизнь, которую он совершенно не знал изнутри. Наверное, тем, что он видел только оболочку: его друг часто засиживался на работе, каждый вечер встречался с родителями, а в компании был в центре внимания. Это могло нравиться кому угодно, но только до того, пока не пришло время попробовать все это на вкус…
В один прекрасный день человек загадал желание: оказаться на месте своего друга. И оно исполнилось. Человек проснулся в чужой квартире. Подойдя к чужому зеркалу, он увидел чужое лицо. На него смотрели удивленные, но счастливые глаза его друга. Человек так привык жить чужой жизнью, что совсем не растерялся: утром он пойдет на работу, потом встретиться с родителями, а вечер проведет с друзьями.
Но чужая жизнь оказалась совсем не такой, какой она представлялась. Сослуживцы героя и в грош не ставили, заставляя его выполнять самые нелепые и глупые поручения. Родители захлопнули дверь прямо перед носом, а любопытная соседка, выглянув в проем, понимающе кивнула: «До сих пор не простили? Ну, ничего – время все расставит на свои места». Друзья же вовсе не считали его душой компании. Человек заметил, что над шутками его никто не смеется, рассказы его не принимают всерьез, а за спиной тихонько хихикают. И он увидел, что ничего не изменилось….
Придя в чужой дом, сняв чужую одежду, и сев в чужое кресло, он заплакал. Человек плакал о своих друзьях, которых он потерял, о своих родителях, от которых он отказался и о своей жизни, которой у него никогда не было.

Эта трилогия о мечтах. Умеем ли мы мечтать? о чем мы мечтаем? а что делать, если наши сны становятся явью? Вот мой первый рассказ.

Крылья.
Кто из нас не мечтал о крыльях? Нет, не о крыльях любви и даже не о крыльях счастья. А о крыльях, которые могли бы унести на край света. О крыльях, которые сами бы вели себя, не зная ни границ, ни преград…
Именно о таких крыльях мечтал один человек. Он спрашивал всех своих друзей, куда бы они полетели. И ему отвечали полусерьезно, полушутя, что полетели бы к солнцу. Его тоже манил этот яркий, сверкающий шар; и каждый день он молил Богов подарить ему крылья. Но Боги были глухи его мольбам. И каждый вечер он засыпал, глядя в небеса.
Шли годы, и человек все меньше верил в свою мечту. Он женился, построил дом, развел хозяйство, и все реже и реже вспоминал о крыльях. Но Боги помнили. Они видели, что у человека нет счастья на земле, и поэтому решили наградить его за терпенье.
Как-то человек проснулся утром и почувствовал необыкновенную легкость. Он понял, что за спиной у него крылья – большие, сильные, величественные. Теперь он мог взять с собой любого, кто захотел бы полететь с ним.
Человек пошел к своей жене и сказал ей: «Боги подарили мне крылья – полетели со мной!». Но жена посмотрела на него с грустью и ответила: «Как же я брошу все то, что так плотно привязывает меня к земле?». Расстроился человек, крылья его поникли, но пошел он к своему брату. «Полетели со мной, брат! Ничто нас не остановит!», сказал он ему. Но услышал в ответ: «Я слишком стар, чтобы куда-то лететь! Это впору любопытным юнцам, а не мне». Человек еще больше расстроился, крылья его ослабели. Но все равно пошел он к лучшему другу. Друг же просто рассмеялся ему в лицо: «Лети же, мечтатель!». Крылья у человека совсем ослабли и повисли.
Удрученно побрел он домой и вдруг, подняв голову, увидел солнце. Ярость напала на него: человек вытащил нож и отрезал свои крылья. Они жалко свернулись на пыльной земле, и не было в них былой силы и величия. Но новый приступ гнева напал на человека: он стал топтать свои крылья, а потом схватил их и бросился к обрыву. У самого края он остановился, посмотрел на солнце и закричал нечеловеческим голосом: «Забирай же свой жестокий дар!». И человек яростно швырнул крылья в бездну…
С тех пор он больше никогда не поднимал глаза к небу...