Разбрызгался ошметками закат.
Сердца истлели, души отгорели.
В ночных хитросплетениях рокад
Не утихают пушечные трели,
Пока в окопах не переклюют
Подножный до последнего солдата,
Зарывшегося, чтоб найти приют,
До больше не пугающего ада.
Где пушечное сало? Русский дух
Несломленный? Все стало черным фаршем…
Кого-то клюнет жареный петух,
Когда пройдет война победным маршем,
Вонзятся стрелы резких контратак
В плоть бесноватых весей-городишек.
Те будут отрекаться, как всегда…
Война честна. Обманчиво затишье.
Из сонных вен-артерий городов
Опять же будут выпущены люди.
А праздник неуместен и бредов,
Как дерганость на нервах при салюте.
Воронки все когда-то заживут –
Не зарастут на памяти зарубки.
Земля в крестах – безмозглость в трын-траву.
Затишье лживо. Мир безумно хрупкий –
Пусть небо залилось через края,
Но эти слезы долго коченеют.
А что до смерти… Знаешь, лично я
Уже успел до боли сжиться с нею

© 16.01.2015 Михаил Куренныйс