Где война – там все проблемы ерундовы.
Там где мир – проблемна даже ерунда.
Пуля – дура. И снаряд дурацкий довод.
И реальность одуряюще проста.
Как-то учишься ценить того, кто рядом.
Потому что знаешь – это все пока…
Смех и грех, что на войне летят снаряды,
В тех, кому при мире жалко и плевка.
Все равно придется око рвать за око,
Хоть бы с глазу шоколадного на глаз
Терли где-то… Но у них одна дорога,
И совсем другая – здесь-сейчас у нас.
Что кому-то лишь предвестие-цветочки,
Для другого страшный суд и мрак сплошной.
Где кому-то эвфемизм горячей точки,
Для живущих в ней суть морок ледяной.
Все не в черном видно, а в кровавом цвете.
А инстинкт зазорный шепчет, мол, пригнись.
И от залпов впечатленье - рама едет.
Но душа уже - возвратный механизм.
Просто здесь система ценностей другая.
Жизнь херня, ценней незверский облик свой.
Для уродов круг смертельный замыкая,
Для людей стать вывозящей в жизнь кривой.
Фронт бандеровский прорвать достанет злобы,
Где любовь – крепчайший тыл – пока что есть.
Это важно, все что кроме – узколобо,
Низко, мелочно… включая гордость-честь.
А когда-нибудь останутся лишь даты.
Вспоминать о них - чем дальше, тем сложней.
Все проходит… и война пройдет когда-то,
Не закончившись для тех, кто был на ней.

Михаил Куренный