pav23

Здорово, люди! Я считаю что это глупо давать темы, что бы на них писали "произведения". Предлагаю, что бы люди просто присылали свои рассказы на любые темы, а победителя выбирали бы так же по неделям. Вот мое мнение. Рассказ - притча называется "Вечное счастье"

Вечное счастье.

-Ты писал когда-нибудь что-то на заказ?
-То есть тебе дают тему, а ты пишешь?
-Да.
-Нет, что ты это так глупо! Это делают только люди продажные, не имеющие фантазии, ищущие признания, но не имеющие права на это признание.
-А я вчера написал кое-что.
-Что? Ты? Я думал ты порядочный писатель, имеющий множество поклонников за свои достойные работы.
-Нет. Вчера я продался. Мне было интересно посостязаться в каком-то глупом конкурсе.
-И что ты написал?
-Ну, я бы не сказал, что это шедевр, но получилось, на мой взгляд, весьма занятно.
-А что была за тема?
-Счастье…
-Хм…Довольно мутно…
-Да, ну ты же хочешь послушать эту историю?
-Скорее нет, чем да, но ради моего безграничного уважения к тебе, которое, кстати, потихоньку стало идти на убыль, я сделаю это.
-Тогда слушай…

«В типичном маленьком российском городке, каких много сейчас, жил обыкновенный парень. У всех, в том числе и у него, было такое ощущение, что он живет совершенно один. Никто, абсолютно никто не хотел понимать его. Что бы он не делал, к чему бы не стремился никто и никогда не понимал его, да и даже не стремился понять. Когда холодной осенью он сидел в одной майке, трико и кедах на крыше многоэтажного дома и что-то рисовал масляными красками все проходили мимо, и лишь иногда качали своими головами, недоумевая по поводу этого поступка. Все смотрели на него как-то странно и тогда, когда он ходил в очках без стекол и говорил, что главное не в стеклах, главное – ощущать себя зрячим человеком. Никто даже и не пытался вдуматься в его слова. А когда он каждый день проходил очень большое расстояние пешком до места своей работы, большинство наблюдали за этим как-то нервно. У некоторых даже была злоба, что этот парень не как все и делает что-то свое. А кто-то просто спокойно подходил и пытался подарить ему денег на проезд или проездной, но парень совершенно невозмутимо, даже с некоторой улыбкой и иронией, отвергал все предложения, что в некоторой степени возмущало благодетелей. Но парню не было до них никакого дела.
Однажды, встав рано утром, под аккорды любимой группы из, увы, уже далеких ленинградских времен, он подумал о том, как бы хорошо было одеть давно уже не модный светлый плащ своего отца. Отец ушел от них с мамой более пяти лет назад. И хотя на улице было не совсем холодно, парень одел его и с непринужденностью пошел по улице.
-Что ты делаешь сумасшедший? – спрашивали его прохожие.
-Мне так хочется, - отвечал парень, - что в этом такого?
Ни на одной работе он не мог продержаться долго. Ему не нравилось то, что им командовали толстые хозяева жизни. Вообще, он был склонен больше к творческой работе, нежели к конторным или цеховым поручениям и, тем более, физическому труду, хотя отчетливо осознавал, что кто-то должен заниматься этим всем.
-«Почему хозяева жизни не работают грузчиками и курьерами?» – нередко думал он, но эти мысли были скоротечны, так как и до буржуев ему, в общем-то, не было дела.
Он писал прекрасные стихи, сочинял музыку, отлично рисовал. Однажды даже выставлялся в небольшом городском ДК, но никто не оценил его авангардизм и выдуманный им самим стиль под названием неогеометризм. Никто из жителей не понимал странных линий на когда-то белом холсте. Озадаченные все они выходили из ДК с очередной порцией расстройства и недоумения.
-Как этот мальчишка еще существует в нашем городе с такими глупыми взглядами на жизнь? – спрашивали жители.
-Это все из-за того, что его отец сейчас является мажором, но живет где-то не то в Израиле, не то в США, - отвечали первые.
-А может быть он просто вор? И внешность у него такая подходящая под это дело, - отвечали вторые.
-Нет, все дело в том, что наш давно забывший о совести мэр ударяет за его матерью.
Бредовых историй на эту тему было предостаточно, но парень не обращал на них внимания. Он просто жил так, как ему хотелось.
И вот однажды он совершенно случайно познакомился с приезжим парнем и сразу же нашел с ним общий язык. Наконец-то у него появился друг в этом городе, человек, которому он полностью может довериться. Приезжему очень понравился новый для него образ жизни. Он тоже стал выдумывать всякие «глупости», как их называли просвященные городские. Глупости их в чем-то были похожи, но все таки, по большому счету, были разными. Приезжему парню очень понравились стихи, музыка и картины. Он называл своего нового друга Художником. Первоначально, он хотел величать его Мастером, но коренной парень категорически от этого отказался, сославшись на то, что до это для него непреодолимые высоты и Мастером ему никогда не быть. Художник и приезжий очень много времени проводили вместе. И вот однажды приезжий отправил стихи друга в один из известнейших литературных журналов. Тема приема литературы называлась: «Любовь и высокие проявления этого чувства», но все отправленные стихи оказались в этом журнале. Они были про мир без границ, про свободу человека, про музыку, про одиночество, про фантастических животных, приходивших к Художнику во снах, про страны, которые бы он хотел посетить, но и про любовь, конечно же. Вся высокая российская общественность по заслугам оценила эти произведения. Художника показывали по телевизору, возили в Москву на всяческие передачи и ток-шоу, но, если честно, ему это не было интересно.
Однажды утром они с приезжим вышли на улицу и не могли поверить своим глазам. Некоторые люди ходили в совершенно устаревшей одежде, кто-то ходил в очках без линз, кто-то сидел у входа в кофейню и играл на гитаре, кто-то что-то рисовал в непонятном для себя стиле. Все ходили пешком и слушали давно устаревшую музыку, которая так нравилась Художнику и была популярна в России лишь в очень узких кругах. Художник не сказав не слова приезжему шел как шел, без видимых эмоций смотря на происходящее. Даже я не знаю, что в тот момент творилось у него на душе.
-Вот так счастье! – кричала мама из окна, - сын, ты стал известным человеком!
В этот момент все, будто сговорившись, подбежали к Художнику и начали просить автографы или какие-нибудь вещи на память. Но так как парни были в кедах, они смогли легко убежать от этой толпы и скрыться в каких-то нелюдимых районах.
-«Вот еще глупости – автографы давать!» – думал Художник.
А вечером он уже сидел на крыше многоэтажного дома в старом отцовском плаще, очками без стекол, все тех же кедах и рисовал какие-то новые линии. В плеере играла вся та же любимая группа из, увы, уже давно ушедших ленинградских времен, и он был счастлив, впрочем, как всегда, потому что ему всегда нравилась его жизнь и то, что он делал. О сегодняшнем инциденте он даже и не вспоминал. Я точно знаю, что он по обыкновению своему забыл об этом, потому что ему не было дела до этих людей».

-Знаешь, а это очень хороший рассказ!
-Спасибо…
-Но ты его не достоин.
-Почему?
-Ты ведь сам мне только что об этом рассказал.
-Знаешь, а ведь ты прав, я только сейчас это понял, я не Художник, я всего лишь Продажник.
-Обидно только то, что этот рассказ написан на заказ…