Вчера писал слова, рвущиеся из души. Не дописал и не отправил. Сначала неуспел, а потом уже неважно было. Я понял сегодня, что меня воротит от всего. От этого мира, от этой жизни, от всего насвете. И воротить уже будет, наверное, всегда. От моего прошлого, настоящего и тем более будущего. Я уже не хочу, чтобы это будущее наступило и мне не интересно, что там. Там ничего нет. Хорошее будущее - это надежды. Прошлое, в которое хотелось бы вернуться, это лишь искажённые воспоминания, в которых не осталось ничего от той реальности, она заретуширована фантазией, пытающейся собрать воедино обрывки, которых впринципе и не осталось на самом деле... Осталась только эта ретушь, наложенная плотными слоями. Хорошее настоящее это иллюзия. То, что рисует фантазия сейчас, из мизерных остатков чего потом будет создаваться прошлое. Всё бред. Зачем же я это пишу? Хреново мне, вот и пишу. Я не привык так жить и так думать. Видать прийдётся привыкать.

Вчрашнее:

Ещё сравнительно недавно часто пробивала ностальгия по разным давним временам. Вспоминалось, как всё бывало прикольно иногда. А сегодня я ехал домой и понял, как же всё хорошо сейчас. Всё, что я вспоминал, лишь блеклое отражение жизни. Теперь всё иначе совсем. Я очень надеюсь, что по этим временам ностальгии не будет никогда, просто потому что они никогда не закончатся.

Всё, что тут написал, адресовую только себе. Я оставлю это здесь на память.

P.S. Сейчас покурю, проверю, ничего ли не упустил и отправлю. Интересно, сегодня-то успею?