В пасти душных ночей и в объятьях дождливой погоды,
В ароматах цветущих садов и в дыму листопадов
Ты приходишь мне в мысли из скрытых в сознании сводов
Через даль расстояний, сквозь все времена и преграды.

Ты – мной созданный образ, моё наслажденье и мука,
Боль несбывшихся снов и волнение тайных желаний,
Ты – духовное средство, лекарство в леченьи недуга,
То, что душу хранит, бережёт и спасает на грани...

Закрываю глаза – ты врываешься чудным виденьем,
Приворожишь искрящимся взглядом очей с поволокой,
Нежной милой улыбкой подразнишь моё нетерпенье
И исчезнешь опять, светлой тенью мелькнув за порогом...

Буду жить, ожидая с надеждой, и думать о встрече,
Волноваться, как мальчик на первом невинном свиданьи...
За окном догорает закатом малиновый вечер,
И морской ветерок холодит губы лёгким дыханьем...
(Яков Баст)

Не спеши отвечать, мне достаточно взгляда...
Посмотри на меня через несколько зим.
Правда, мне бы хотелось...А впрочем, не надо...
Мы об этом с тобою вдвоем помолчим...

Не спеши отвечать, я и так тебя слышу...
Даже вижу, как в книжке страницы шуршат...
Я надеюсь, во сне тебя снова увижу,
И мы вместе, как прежде, отправимся в сад....

Там деревья стоят как принцессы из сказки,
Там тропинка бежит, как строка на листе,
Не нужны ни слова, ни улыбки, ни ласки,
Только ветер и снег, только шорох ветвей.

Помолчим в тишине, постоим не прощаясь,
В полусне твои губы так сладко близки...
Я, быть может решусь, а быть может, отчаюсь,
А быть может, проснусь от тебя вдалеке...
( Геннадий Энтин )

- Поговори со мною о любви, – сказал он нежно к сердцу прижимая, – Пойми меня! - Сначала ты пойми, что есть Любовь Без дна и без конца - без края! - Поговори со мною о Душе, Зажав мою сердечную аорту! - Я говорю тебе о ней уже..... Любовь не мячик, скачущий по корту! Любовь – движенье пальцев на щеке. Любовь – твоя рука в моей руке. Любовь – создание сверхновых Звезд. Любовь – между сердцами белый мост. Любовь не мУка – это вспышка Света. - А может быть, поговорим про Это? Я так люблю, когда ты говоришь Про то, как любишь, нежно прикасаясь. Я так прошу тебя, а ты молчишь..... Или сидишь, тихонько улыбаясь. Любовь – это созвучья наших тел! Любовь – это на красном белый мел! Любовь – это разряды в наших венах! Любовь – аплодисменты, ритмы, сцены! Любовь – это когда ты понимаешь, Когда ты чувствуешь, что я хочу.... Когда ты слышишь, веришь, хочешь, знаешь Когда я молча для тебя кричу! - Конечно, слышу. Мне ль не слышать это. Я слышу, как ползет по коже голос, Стекая с уст, не сказанных поэтом В росток, что превратился в спелый колос. Конечно, слышу, верю, понимаю, Конечно, чувствую движенья, взгляды, Конечно, я иду и точно знаю, Что делаю лишь то, что тебе надо.....
(из дневника Alemith-a)

Между мной и тобой килобайты несказанных слов,
Груз бессонных ночей, километры потраченных нервов.
Между мной и тобой вереницы несбывшихся снов,
Сотни тысяч различных, но не совершённых маневров.

Между мной и тобой заключенье квартирных оков,
До абсурда пустая отмерянных дней скоротечность.
Между мной и тобой миллиарды огней городов
И десяток гудков телефонных, растянутых в вечность.

Между мной и тобой две тетрадки лиричных стихов,
Не один проведённый в тоске одиночества вечер,
Между мной и тобой кубометры «наломанных дров»,
И один только шаг от разлуки до счастья. Навстречу.
(Евгения Шёпот)

Моя книга иллюзий с цветными картинками...
В ней на каждой странице ответы с подсказками.
Ненавязчивый текст, восклицанья с пунктирами.
Самый главный герой благородный и ласковый.

Все картинки по качеству спорят с реальностью.
Их назвать, без сомнения, можно шедеврами.
Эта книга иллюзий - бестселлер банальностей.
Но поверишь во всё, не считаясь с резервами.

Не считаясь с резервами веры и опыта,
Прочитаю взахлёб до главы заключительной,
Подчиняясь сюжету простому без ропота,
Полный сборник иллюзий своих упоительных.

Это, в общем-то, добрая книга и светлая...
Вера вечная в чудо живёт под обложкою.
Лишь ремарка в начале совсем незаметная :
Здесь счастливый конец - вещь почти невозможная.
(Марта М.)

А что тут пишется – для тебя ли и о тебе ли, тебе ведь нет никакого дела, прости, ma cherie, с тобой невероятно в одной постели, с тобой невыносимо в одной душе.
А что там будет из-за тебя ли и не с тобой ли – такая мелочь, буковка, тонкий штрих, я привыкаю, но это чертовски больно – носить тебя осколочным там, внутри.
А здесь не место, знаешь, таким подранкам, законы стаи – глотку перегрызут, меня лишают воли, свобод и рангов, но я продолжаю держать тебя на весу.
И что тут пишется – мается, крепким чаем так запивается, что до утра не спать, я все с тобой отчаянно получаю, чтоб все тебе - отчаянно – отдавать, а что там будет - там нас не будет рядом, невыносимо, невероятно, факт.
Я привыкаю, просто мне больше надо времени, чтоб навсегда забывать слова, которые все – для тебя ли и о тебе ли…
Сегодня я снайпер, завтра – твоя мишень.
С тобой – невероятно в одной постели.
С тобой – невыносимо в одной душе.
(Shimmer)

Слишком яростно, слишком ясно я начинаю по тебе скучать… Это – любовь…?страсть…? желание обладания…? эгоизм…? мужское чувство собственничества?...Не знаю… не хочу знать…не желаю…мне все равно…я хочу лишь одного – хочу по тебе скучать… Может быть это - не случайная случайность?... сопричастность?... неслучайная сопричастность, которая обостряется по ночам? … Жизнь сплошное общение. Общение с разными людьми и по разным вопросам. Ее хитрые траектории, сплетения судеб то и дело выходят на одну прямую, встречаются, переплетаются, взаимодействуют. Похоже все это на автодорожные развязки, едешь-едешь, то на мост повернешь, то под мост, иногда на встречку выедешь… Несешься в жизненном потоке, в левом ряду, иногда в перерывах съезжая на обочину… Мысли множатся на виденья, поворачиваются вспять… Мысли, как продолжение совпадений, не дающих нам спокойно уснуть в своей постели… Это карма. Духовный голод по запретности общих тем, о которых думают все и бояться говорить ... Ночь за ночью огромный город перемешивает людей. Люди встретились. Стрелки встали. Не смотри туда, не смотри… там змея начинает свой гипнотизирующий разум танец… От него у тебя поднимается изнутри, позвоночник послушной флейтой отвечает на этот зов… Мы погружаемся в себя… кажется, что мы совершаем единственно возможные поступки, являющиеся производной нашей сущности, нашего внутреннего мира на данный момент времени… на всегда… Мы не стоим перед равноценными альтернативными вариантами и это кажется нам и есть неоспоримое доказательство присутствия в нашей жизни и истории такого элемента, как Предопределение или Судьба… Кто автор сценария нашей жизни? Тот же, кто вписал код, состоящий из 3 миллиардов символов, в каждую клеточку нашего организма… возможно это и есть Неслучайная Сопричастность?... Время – спицами в колесо, слишком яростно, слишком ясно... Неслучайная сопричастность как всегда, объясняет все…
(Аффирмации Сарого Полкана. А. Мицкевич)

Моя любовь к тебе - последнее из странствий
В один конец. Без сожалений и истерик
Я растворился в звёздно-призрачном пространстве
С восторгом первооткрывателей Америк.
Я шёл к тебе с упорством Цезаря и Данте,
Искал во сне тебя, как рыцарь Лангедока,
Сбив ноги в кровь, тропой дотошного педанта
Из года в год идя без страха и упрека.
Меня носило то в Тибет, то в Кордильеры,
Текила с солью разъедала ус бесцветный.
Терпел лишенья от Парижа до Ривьеры,
Сжигал дворцы и дерзко грабил двор монетный.
Любил не раз, от чувств пьянея как от грога,
Разочарован был в искусстве Гименея,
Но о тебе в ночном пути, о недотрога,
Мечтал и грезил, от восторга сатанея.
Тебе молился как священному Граалю,
Носил тебя на сердце ржавым амулетом.
Я защищал тебя от зноя и мистраля
Катаной, шпагой, палашом и пистолетом.
Я шел к тебе, презрев позор и униженья,
Сквозь снег и зной, в истлевшем праздничном убранстве,
Пройдя века и сохранив в себе служенье
Моей любви к тебе - к последнему из странствий.
(Алексей Порошин)

...,
Что без любви прожить на свете можно…
И вытирая слёзы осторожно,
Ты время повернуть пыталась вспять…

Приотворив затвор души своей,
Ты, как и прежде, чудо в гости ждала,
И разум на мгновенье отключала,
Чтоб сердцу стало капельку теплей…

Ты переступишь и через себя,
Чтоб только больно не было кому-то…
Коришь себя за чувства почему-то,
Сомненьями сознанье теребя…

Обнимешь неприглядную печаль,
Приляжешь одиночеству на плечи…
Тебя его присутствие не лечит…
В глазах блеснёт намокнувший хрусталь…

А нужно совершить лишь шаг один,
И отодвинуть скользкие причины…
Предательство толкало многих в спину,
Как женщин, так - доверчивых мужчин…

Ты лгать себе и сердцу не спеши…
Хоть без любви прожить на свете можно,
Но жизнь без чувства этого ничтожна…
Впусти любовь в тайник своей души…
(Инна Туркина)

Ты однажды проснёшься моей,
Потревоженная листопадом,
И наверно не будет родней
Ничего, чем дыхание рядом.
Улыбнёшься в осенний рассвет,
Тронешь пальчиком край одеяла…
“А счастливее меня нет!” –
Ты вчера мне в плечо прошептала.
И ещё, прижимаясь щекой,
Промурлыкала кошкой - колючий!
Вот скажи, почему ты такой…
Почему ты такой самый лучший?
Я улыбку губами ловил,
И доверчивую обнимая,
В твои волосы всё говорил:
Ну, скажи, почему ты такая…?!
Может, осень некстати пришла,
Может, лето не в срок попрощалось,
Но однажды меня ты нашла,
Или просто сама отыскалась…
…А наутро густой листопад
Ломким золотом выстлал планету,
Я проснулся минуту назад,
Я из пачки достал сигарету…
Всё, что с нами случится вчера,
Мы ведь завтра напишем с тобою?
…Я хочу, чтобы ты с сентября
Согласилась моей стать женою.
(Сказоч-ник)

Я снова прихожу незваной... тихо...
не зажигая в комнате огня...
Прости мне эту маленькую прихоть,
невидимо быть около тебя...
Прости мне эту маленькую шалость,
она не причинит тебе вреда.
И в эту ночь я рядышком останусь,
хотя хочу остаться навсегда...
Ты не услышишь голоса... И всё же,
уловит что-то слух на этот раз...
Мое дыхание твоей коснется кожи,
мой поцелуй твоих коснется глаз...
Я прихожу незваной... осторожно...
сквозь щёлку приоткрытого окна...
Ничто, поверь, тебя не потревожит...
и лишь живою станет тишина...
Устроюсь на полу, поджавши ноги...
Удобней так... Под вздохи половиц
заговорю все беды и тревоги,
надев покой на кончики ресниц.
Я прихожу незваной... в дни ненастья...
доверчиво и преданно любя...
Прости мне это маленькое счастье,
невидимо быть около тебя...


Людмила Вишнякова
..

У темной кромки, у самого края тела, где начинается аура – первый слой –
ты проявляешься сутью, как ты хотела – нежной, неопытной, трепетной и незлой,
ты остаешься в пульсации и движенье – еле заметный, неуловимый ритм,
и оголенным проводом напряженье вдоль позвоночника вытянуто внутри…
знаешь, в пустыне ночью так видят змеи – чувствуют кожей бьющееся тепло…
я никого так явственно не умею.. мне ни о ком не пишется так светло...
а за спиной - на фоне стены – неслышно тень отделяется облаком от тебя...
я научилась записывать, как ты дышишь – это силлабо-тоника, говорят,
это война ударных и безударных, выдохи пауз - не замедляя темп,
это слова играют, а мне казалось – я выбиваю свой бесконечный степ...
я не умею словами, не верю взглядам, я кинестетик, хилер и телепат,
я проникаю в подкорку, когда ты рядом – интуитивно, образно, наугад,
там нахожу ладонью больные точки, делаю светлыми коды чужих программ...
и если мы вдруг остаемся в пустыне ночью, то манна небесная утром дается нам...
любовь – это космос, у космоса – нет предела, он бесконечен, вечен, необъясним…
У темной кромки, у самого края тела тени сливаются, делая нас одним.
© Кот Басё

Я мог бы вот так: усесться против
И всё глядеть на тебя и глядеть,
Всё бытовое откинув, бросив,
Забыв о тревожных криках газет.

Как нежно до слез поставлена шея,
Как вся ты извечной сквозишь новизной.
Я только глядел бы, душой хорошея,
Как хорошеют у моря весной,

Когда на ракушках соль, будто иней,
Когда тишина еще кажется синей,
А там, вдали, где скалистый проход,-
Огнями очерченный пароход...

Зачем я подумал о пароходе?
Шезлонг на палубе... Дамский плед...
Ведь счастье всё равно не приходит
К тому, кто за ним не стремится вслед.
(Илья Сельвинский

А мне бы к тебе бежать как ветер к травам,
Лететь бы, как стая птиц, по свободе к дому.
От счастья секундных встреч я впадаю в кому,
А сердце играет блюз так, что даже «браво».

И нежности мне бы, смелости, откровений...
Под отзвук шагов зимы я ступаю в осень,
Осадок от легких ран жизнь все время носит,
А время, выходит – разносторонний гений.

И в утро рассветных ливней скучать, немея,
И жить бы немного дольше, чем слово вечность.
А ветер сегодня вновь не владеет речью...
Стихи бы тебе писать... жаль, что не умею.
(Весьма Странный кот)

Помолись за меня -
ты ведь ближе меня к небесам…
Ты ведь лучше других
видишь слабость мою и усталость,
Ты ведь знаешь -
не верю давно ни словам, ни глазам…
Помолись за меня…
От меня ничего не осталось…
Помолись за меня.
Попроси мне терпенья и сил,
но не плачь обо мне -
мне совсем не нужна твоя жалость...
Если ты меня помнишь
и если когда-то любил,
помолись за меня -
для тебя это, в сущности,
малость…
Помолись за меня.
Если в сердце не стало огня,
то и жизнь ни к чему -
не хочу в пустоте растворяться...

...Мы когда-нибудь встретимся,
чтобы уже не расстаться,
но пока мы не вместе еще –
помолись за меня…
(Марина Винтер)

«Всё начинается с любви: и жизнь, и бог, и даже смерть…»
Ты слушаешь эти строки уже, наверное, в тысячный раз и понимаешь: то, чего ты так боялась, то, чего ты так ждала долгие годы – настигло, затянуло, закружило…Ты просыпаешься как всегда очень рано, за окном предрассветные сумерки, ты лежишь в тишине и вновь прокручиваешь в голове всё то, что стало таким близким в эти последние погожие дни уходящей осени. Тогда, много лет назад, октябрь был таким же аномально тёплым и сухим, природа красиво умирала…Ты запомнила это, потому что тогда были те же чувства. Ты повзрослела, помудрела, но в душе осталась такой же романтичной и сентиментальной дурочкой…Читать далее

Каково тебе жить во мне? Никогда не могла поверить,
что банальное «да» однажды может сделать меня другой.
Я сижу, собираю руками облетевшие с крыльев перья,
и бросаю (и даже не жалко!) в полыхнувший в тебе огонь.

Вот опять… Я уже не ангел. Мне бродить по пустым переулкам.
Мне же чувствовать крылья – фантомы там, где их уже больше нет.
Прижиматься к тебе. И слушать. Твоё сердце… мечется гулко…
Тлеть, дрожать, в темноте, между пальцами, огоньками твоих сигарет.

Каково мне бродить в тебе? Лабиринтами, между нервами.
Пробираясь всё глубже, и биться синей жилкой возле виска…
Ты – попытка понять и поверить, неудачная, самая первая.
Мне ночами твои двойники машут крыльями издалека…

Каково тебе это знать? Ведь уже затянулись шрамы.
И смотри – каменеют мышцы, серебро прирастает к пальцам.
Изучающий первый взгляд оказался пронзительным самым.
Разгребаю горящие перья, и кольцо на мизинце плавится.

Каково нам? На гладкие спины лягут тени потерянных крыльев.
Мы срастёмся руками-рёбрами… пантомима теряющих разум.
А над нами поставят камень, и напишут на нём: «Жили-были…»
Говорят, у тебя растут крылья… Ты не снилась мне больше. Ни разу.
...MY LIFE AS A MAN... Засада...

Ну здравствуй, Принцесса, не виделись вот уж три года…
Что? Как поживаю? Да вобщем-то жив и здоров…
Дожди зарядили… Сырая для лета погода…
Но «зАмок фамильный» - надежный по-прежнему кров.
Почти не пишу… И пылится на стенке гитара…
Но духом не пал и бывает, как прежде, - смеюсь…
Три раза на компе крутил ди-ви-ди с «Аватаром»
Как Джейк, не ломаюсь, и даже, поверишь, - не гнусь.

...Без четверти шесть на столе затрезвонил будильник…
Под дверью лохматый давно подвывает барбос…
Пора с ним гулять… А за тем загляну в холодильник:
Дать шеек куриных обжоре - совсем не вопрос!
Ещё обожает он с маслицем лопать батоны…
Готов целый день до упаду гулять и гулять…
А помнишь, как я штурмовал, очертя, «бастионы»?
И, кто б мог подумать, что будет побед - целых пять!

Ну, ладно, пора закругляться – пошел на работу…
В ладони сжимаю от тачки прикольной ключи…
Как Волк Одиночка я всё променял на свободу,
А выть на луну нет, пожалуй, - не вижу причин…
И пусть Режиссер Моей Жизни – довольно бездарен…
Промолвлю, с улыбкой, без капли сомнения, вновь:
Я очень и очень Судьбе и Тебе благодарен:
За это Великое Чувство и Чудо – Любовь!
(Виктор Стариков)

в отношении большинства стран я говорю «не был»,
может поэтому и грешу пустыми страницами, но я точно знаю, где самое красивое небо: самое красивое небо
под твоими ресницами.
(Ес Соя)

... Как отец и как папа взрослой уже дочери не могу проходить мимо разговорах о мужьях подонках, козла и дебилах... Мне всегда хочется спросить у этих ... бедных женщин: откуда же у вас появились ваши дети - "сущее золото", эрудиты, красавцы?... И поэтому "догоняю" тех кого не услышал своими мыслями и рассказами о нас же, мужчинах -отцах...ну..этих..."ошибках Творца".

Все больше, все чаще, все активней сталкиваюсь я с этим вопросом и ответом "да низачем, обойдемся".
Понятное дело, что мамы, оставшиеся в одиночестве, должны как-то защищаться от мысли о том, что у их ребенка не будет второго родителя. Более того, когда мама думает, что она неполноценна без мужа и как женщина, и как мать, то это тоже своего рода катастрофа, и ребенку это не на пользу. К тому же большое количество биологических отцов либо сами выросли без отца, либо лишь с условно присутствующим, а то еще и пьющим, поэтому не всегда хорошо представляют, что и зачем они могут сделать.
В общем, простите за мой французский, мрачный пиздец.

Многие из моих клиентов, да и просто хороших знакомых мужского пола, вообще не понимают, как они могут быть отцами, что они могут предложить, зачем им нужен ребенок и зачем они нужны ребенку.
На вопрос, зачем нужен ребенок я отвечаю много и подробно в журнале своей дочери. Журналом своей дочери. Вот это удивительное существо, которое похоже на тебя - и бесконечно отлично, постоянно меняется, делает много смешного, растет, любит и радуется в ответ на твою любовь и радость, - оно невероятно прекрасно и дорого.
А зачем ему нужен отец?
Я расскажу как это вижу на основании того, что я знаю из психотерапевтического опыта. А еще - из дочернего. Читать далее