Многие не носят каблуков, или узких платьев, или шляп. Но рубашку, пять размеров больше своего, носят все. Сначала девушка прячется в душ, мурлычет там и плещется. Потом выходит и взглядом как бы просит прощения за излишне открытые ноги. Она бы и рада одеться скромнее, но пижама в маленькую зелёную собачку осталась дома. И теперь она — измученная неловкостью жертва обстоятельств с неуместно красивыми ногами.

И сразу видно, какая она беззащитная и какие синие у неё глаза. Ещё можно намотать на голову полотенце. Со стороны будет казаться, полотенце вот-вот перевесит и вся фигура упадёт. Пусть всем будет тревожно за её зыбкий силуэт. С полотенцем можно прийти на кухню. Усесться, поджать ноги так, чтобы колени были бы видны отовсюду. И просто пить чай. И если хозяин до ночи не соберётся подарить ей млечный путь, значит, он или в обмороке, или сам женщина.

Если девушка просит у вас сорочку, это высшее доверие. И в ближайшие два-три года, возможно, в вашей жизни наступит август с сеновалом.
(Слава Сэ "Все женщины делают это")

Мы похожи с тобой на стихию из чувств,
На усталое «здравствуй», на ветер от моря,
На хрустальные капли от тысячи люстр,
На безумное счастье и светлое горе.
Мы похожи с тобой на забытых богов,
На бездомную нежность и тихое «верю»,
На приют для растаявших в марте снегов,
На находку — вчера, а сегодня — потерю.
Мы похожи с тобой на упрямый огонь,
И на части нарочно разбитого круга,
На тепло, что дарует родная ладонь…
А еще мы похожи с тобой… друг на друга.
(из дневника Natali)

это будет холодная осень.
представляешь, дыхание пряча,
ты идёшь по продрогшей аллее.
а когда я умру, ты заплачешь?
это будет прекрасное утро.
утром кто-то тебя поцелует,
только я буду гордой,
как будто тот, кто умер,
совсем не ревнует.
это будет совсем понедельник -
не люблю понедельники с детства.
целый день ты проходишь бездельник,
будешь путать и цели, и средства.
обстоятельства - гаже не скажешь,
ни одной разрешённой задачи,
ты устал от обыденной лажи,
ну а я ... умерла.
ты заплачешь?
застоявшаяся радость - в детях,
в телевизоре, в кухне за плиткой,
мой счастливый, я путалась в сетях,
и вот - нет этой гордой улитки.
все амбиции, видишь, спасли ли?
искололась и алкоголичка?
нет, с тобою и врозь мы же - жили,
только я прогорела, как спичка.
ты заплачешь и выйдешь из дома,
остановится сердце?
едва ли, никогда не узнавшие, кто мы,
мы не любим, чтоб нас узнавали.
ты навзрыд, на коленки, к вокзалу
побежишь, задымишь сигаретой,
почему же тебе не сказали,
что навеки закончилось лето?
позвонишь - недоступна, разбилась
или просто не стало со скуки,
не проверивший, что же случилось,
ты в бессилье заламывать руки станешь,
скажут: "а кем приходились?"
замолчишь и сломается датчик.
и какие мечты там не сбылись,
разве важно?..
конечно, заплачешь.
вот за это, почти и не помня,
ненавижу тебя,
ненавижу, сладкоголосый, выдранный с корнем,
на кого-то зачем-то обижен,
не пускаешь меня, не пускаешь,
умереть и забыть не пускаешь,
не поёшь меня, не презираешь,
только жадно глазами читаешь.
это будет холодная осень.
тёплой осени больше не будет.
только я буду знать,
эта проседь - обо мне.
и меня не забудет.
да, когда я умру - ты заплачешь
и поймёшь, каково расставаться.
только, взрослый и глупый мой мальчик,
обещай и тогда - не сдаваться!!!
(Соня Ясная)

Ветер в спину, гул грузовиков, с усердием слонов разбивающих дорогу в двух шагах от нас, опаздывающий автобус... Боже, неужели мы с тобой так и не смогли придумать ничего менее пошлого, чем прощание на автобусной остановке?

Ведь мы как будто бы прощаемся навсегда. Хотя оба знаем, что еще не раз встретимся. Прощаемся, как будто старые знакомые. Как будто бы мы когда-либо были хоть чуточку знакомы...

Ты мне протягиваешь руку, чтобы я ее пожал и тут же другой пытаешься обнять. Я отвечаю на оба жеста одновременно, даже не пытаясь представить себе всю нелепость происходящего...

Я держу тебя в своих объятиях и вспоминаю твою заминку на простой вопрос приятеля о характере наших отношений. Как будто бы ты сама еще не нашла для себя ответ на этот вопрос. Ты могла сделать что угодно: отшить наглеца за дерзкий вопрос, отшутиться, не заметить, наконец. Но при всей очевидности ответа ты замялась. Как и я замялся, думая о значении твоей заминки. Потом ты уже замялась, потому, что я замялся, что ты замялась....

И вот теперь эти комичные, как будто бы дружеские объятия с полупожатой рукой, слишком нежные для дружественных, слишком дружественные для нежных...

Как будто бы дружеские, а как будто бы -- ...
(Наблюдатель)

Желание любви однажды становится нестерпимым, хватает нас за горло и душит… Спасаясь, мы хватаемся за любую соломинку.. Нарекаем увлечение любовью и пытаемся внушить себе счастье. Бывает так, что и увлекаться себя мы заставляем сами… не от скуки, нет, просто кислорода не хватает… Кому же хочется жить задыхаясь?..
В своем желании любить, мы добровольно соглашаемся на подмены, сами придумываем себе любовь, предпочитая иллюзию пустоте. Ведь иллюзия - это почти сбывшаяся мечта, мечта, которую мы творим своими руками, сами ее корректируем, прогнозируем дальнейшее развитие событий.. Играем в "мечту наяву", пока хватит сил себя вдохновлять. Устав придумывать себе повод для очередного приступа восторга от "мечты", мы находим повод для разочарования, что не сложно, стоит только перестать жить с закрытыми глазами, затем плавно переходим в стадию страданий. Страдания, зачастую, искренней былой придуманной мечты, ибо страдаем мы, откровенно говоря, не об утерянном, а о не обретенном. Я не морализирую и не пытаюсь сейчас никого ткнуть носом, разве что, себя самого. Я просто пытаюсь осознать эту простую истину: не бывает разочарования в любви…
***
Горчит вино любви, а яд его так сладок.
И вот уже в крови бурлит его осадок.
В преддверьи сладких мук так томно бьётся сердце.
Но пить коньяк разлук...
Уж лучше водку с перцем!

***

Страшно совсем не то, что параллельные прямые не пересекаются..
Однажды, они могут пересечься перпендикулярно и кто знает, чему будет равен результат..
Возможно, точка соприкосновения станет началом общего пути. А может случиться и так, что, соприкоснувшись, один из них пойдет дальше, разбивая другого… напополам.
***
Любить тебя душой и телом...
Хотеть коснуться и немочь...
Гореть огнём в порыве смелом,
Мечтать лишь о тебе всю ночь.

Везде тебя искать глазами,
Мечтать о плене твоих рук...
Искать уста твои устами
В порыве грёз и сладких мук...

Тебя хотеть душой и телом...
Дать волю грёзам и мечтам!
Сильней всего я в свете целом
Хочу припасть к твоим устам!

Поддаться страсти и желаньям,
Испить до дна твою любовь!
Довериться всем обещаньям,
Тебя лаская вновь и вновь...

***
Чувства человек имеет -
Он родился с ними...
Пользоваться не умеет -
Лишь болеет ими...
(Алекс Мицкевич/ Миринарубин)

Как хочется пожелать тебе доброй ночи….Хочется верить, что и ты сейчас слышишь, как перешептываются деревья за окном…как утопает в вечерней тишине город…. затаив дыхание ты наблюдаешь, как меняются краски на стенах…гардинах…за стеклами окон…а вслед за ними в комнату заглядывают звезды и ты рассказываешь им о своих мечтах….загадываешь сокровенные желания…напряженно вслушиваешься в сумерки…в их переходы…пересказы….и наверняка слышишь в них слова, которые я шепчу тебе, желая счастливых, спокойных снов……
(Алексей Мицкевич)

Спасибо тебе. За то, что ты есть.
Порой
Под сердцем щемит и гложет тоска.
Тогда
Мне достаточно вспомнить себя с тобой,

Родные твои глаза.

Спасибо за то, что ты есть.
Когда
От жизни останется жалкий клок,
Мне будет что вспомнить:
Пустой вокзал,
Тепло твоих рук и румянец щёк.

Спасибо тебе. За то, что ты есть.
Весна
Приходит как раньше, приносит с собой дожди.
Мне кажется, я от жизни уже устал,
Но
Ты мне всё снишься, столь тёплого сна
Никто на земле ещё
Не заслужил.
(Алексей Мицкевич)

Я люблю праздники.

В праздники можно многое из того, что нельзя себе позволить в будние дни.

Вспомните, наверное, такое с вами случалось: вы приходите к дорогому человеку и говорите:

— С Новым годом! — и она, конечно, понимает, что вы ей сказали: «Я вас люблю, вы для меня дороже жизни».

Праздники многое облегчают.

Ну, скажем, врываетесь вы к своей родной бабушке и с порога:

— Бабушка! Христос воскрес!

А бабушка смотрит на вашу праздничную физиономию и понимает, что вы уже расписались с соседской Нинкой, не окончив еще института.

И бабушка, вздохнув, отвечает:

— Воистину воскрес, — мол, подождали бы с детьми пока хоть.

Праздники, конечно, бывают не часто, но все-таки бывают, и если вы, как и я, не очень смелый человек, приберегите для себя:

«С Новым годом, я без вас не могу!»

«Да здравствует день шахтера, жду вас вечером».

«Троицын день, мама, я вернусь утром».

И самое простое и мудрое: «Добрый день, всего вам светлого!»

Из книги Леонида Енгибарова «Клоун с Осенью в Сердце»

Я сорвал цветок, чтобы хоть на мгновение тебя ощутить в своей руке,
Выпил бутылочку «божоле», чтобы заглянуть в колодец,
Где неуклюже пляшет медведица-луна,
И вот – вернулся домой,
И в золотистом полумраке снимаю с себя, словно пиджак, кожу
И слишком хорошо знаю, как одинок буду
Посреди этого – самого многолюдного в мире – города.
Ты простишь меня за эти хныканья,
Когда узнаешь: здесь холодно, капли дождя падают в чашку с кофе
И сырость на заплесневелых лапках расползается повсюду.
Простишь меня, тем более что знаешь:
Я думаю о тебе – постоянно, я – словно заведенная игрушка,
Словно озноб лихорадки
Или юродивый, что гладит пойманную голубку
И ощущает, как нежно сплетаются вместе пальцы и перья.

Я верю: ты ощущаешь,
Что я ощущаю твое присутствие,
Ты сорвала, наверное, тот же самый цветок, что и я,
И сейчас ты вернулась домой,
Да, это так,
И мы уже не одиноки,
Мы уже –
Единая пушинка, единый лепесток.
(Хулио Картасар)

... И теплится где-то огонек завтрашнего вчера и вчерашнего завтра, которое уже настало или никогда уже не настанет.
Мы проживаем жизнь, медленно проживаем ее, стараясь коснуться кончиками пальцев чудес витающих в воздухе. Когда мы засыпаем, наша осознанность становится яснее, и мы видим свою жизнь внутри себя. Самая главная часть нашей жизни происходит, протекает, течет внутри нас, внутри нашей осознанности. С рассветом мы просыпаемся, просыпаемся, когда первый луч или тень касается нашей кожи. С рассветом мы понимаем, что пришел новый день, не такой как был вчера. С рассветом мы чувствуем, что живем, и быть может, будем жить ещё долго. Так долго, пока солнце не умрет. Ночью мы видим сны, но ведь вся наша жизнь – это сон. Поэтому между сном, которым живем мы ночью, и сном-явью нет никакой разницы.
«Между сном и явью я найду ее след на голубом клетчатом одеяле…..»

Когда я умру - назови моим именем кошку. И будем считать, что я умерла понарошку. (Но не вздумай ее никогда называть Маргошкой. Я бы, наверно, обиделась - даже будучи кошкой). Кошка будет любить подоконники, небо, осень, Твои руки. И спать она будет часов по восемь, Остальное же время - валяться у монитора, И читать твои мысли. Еще - встречать в коридоре Всякий раз, когда ты возвращаться будешь с работы - В восемь вечера, в полночь, к утру - не ее забота: Это будет до крайности толерантная кошка. С философским взглядом (ехидный прищур немножко), Со спокойным характером, и совсем не подлиза. По ночам она будет бродить по чужим карнизам Никогда не срываясь. И падать только на лапы. Может, правда, родится такой же, как я, растяпой - И побьет пару чашек. Не злись, она не нарочно. Ну а когти котейка научится прятать точно, (Я вот - вряд ли...) Еще она будет играть клубками, И немного помятым журавликом-оригами. Она будет читать с тобой книги (всегда украдкой), Размышлять по ночам бесконечно (о чем - загадка) Засыпать с тобой рядом, прислушавшись, как ты дышишь, И мурлыкать - совсем тихонько, но я услышу. (Маргарита Архипова) geniavegas

А мне так хочется к Тебе...
И чтобы губы твои близко...
Пройтись неслышно по судьбе,
а поцелуи низко - низко...

Стереть все эти города,
все километры и преграды...
И чтоб в душе весна всегда...
и чтобы рядом...рядом..рядом...

Хочу к Тебе..! И в Жизнь, и в Сон...
и о тебе одной лишь мысли...
Два сердца бьются в унисон.
А расстояние...как выстрел...
(...)

... и пускай с другими всё перепутано, зыбко, и недосказано, и непрочно просыпаясь, он пишет ей "доброе утро" засыпая, пишет – "спокойной ночи" больше ничего, ни звонков ни писем ни тем более встреч на аллее в парке был бы набожен – за неё молился бы был бы побогаче – дарил подарки её кровь течёт у него под кожей у неё словечки его, привычки это всё что он теперь дать ей может всё что ей принимать от него прилично он всегда соблюдает свои законы он ни словом ни телом её не греет но становятся ночи её спокойнее, но становится утро – чуть-чуть добрее. Карелиан *** Завтра будут стихи (о тебе... обо мне... о ком?), Если снова прочтут мои мысли остывшие звёзды. Когда ночь без остатка накроет своим платком, Мы вернёмся туда, где ещё ничего не поздно. Мы вернёмся с тобой в фиолетовый тот закат, Где в анналы небес ещё вписана наша повесть, Где звучит сонный блюз, и никто ещё не виноват В том, что главные роли исполнены не на совесть... Завтра будет рассвет... Разноцветный цыганский покров Наспех сшив, бросит под ноги дерзко-упрямая осень. Мы вернёмся туда, чтоб узнать - завтра будет любовь, От которой сейчас нас всё дальше по ветру уносит. Завтра будет любовь. Мы возьмём ей обратный билет От тревожных ночей и ненужных чужих пересудов К нам с тобой. И неважно, поверишь ты или нет, Веришь мне или нет, только я знаю точно - так будет! Клена Кичол

….Не знаю, что сказать тебе?...
… Ты та, которую я ищу или нет, тот ли я которого ты ищешь,… не знаем мы…
… Мы встретились с тобой впервые, гуляли, смеялись, ловили каждое слово, невольно прижимались друг к другу..Перебивая тебя, я хотел казаться тебе именно тем, кого ты искала…. .Я дополнял твои мысли, я сравнивал голубизну неба с цветом твоих глаз… и твои глаза были голубее, они манили меня. Временами, я как будто падал в какую то пещеру, невольно пугался, почему я - один, в пещере ? Почему? И, через мгновение, - почему ты выбрала именно меня?... Почему я.?... Еще мгновение и я опять с тобой,… и опять прикасаюсь к твоим волосам….Они пахнут одурманивающее!... Я потерял голову!.. А ты все рассказываешь и рассказываешь о чем то… Я уже не слушаю тебя, но ловлю твои движения… Я сказал что то невпопад и ты засмеялась…. Твой смех не поддается описанию!... Он нежен, он манит…. Мои мысли уже в другом направлении: я уже строю будущее, неужели ты именно та, которую я искал всю жизнь… ты именно та, которую я представлял себе тысячу раз?... Я репетировал слова, учил наизусть любовную лирику… Я хотел тебя поразить сразу…
… Мы стояли и молча смотрели друг другу в лицо… Сколько раз я представлял тебя перед собой не знает никто, даже я не знаю,… сбился со счета. Господи, неужели это – ты?!... Так долго я искал тебя!... Годы пролетели, а я все был в поиске той самой единственной… Но Бог сжалился надо мной и я встретил тебя!... Не отдам никому тебя!... Я знаю, что ты именно та самая, которую я искал всю жизнь! Теперь я знаю - я самый счастливый!...Я встретил - тебя!

Она ему снова под утро пишет: «Привет, как дела ты меня еще помнишь? Ты знаешь, я - по делам в Париже, Здесь хорошо, но над башней - дождик. Над башней дождик, я была на Монмартре, Сидела в кафе, настежь открытом. Сыр и бутылка вина домашнего. Все разговоры - на уровне флирта…» На уровне флирта. А жизнь - как обычно, Пусто и грустно, и минус на карте. Впрочем, все это мне стало привычно. Так, до смешного, а, ты тоже рада мне? Не угадал? - Пардон, если мимо. Сomment ça va? Как дела, спросил я… Здесь очень больно быть нелюбимым Здесь очень важно быть просто счастливым. Просто счастливым - вдвоем на бульварах, Смотреть на Джоконду, сидеть в кафешке… Мне не везет, крапленая карта. Или доска, я все время в пешках. Все время в пешках, никак не допрыгнуть До королевы, зачем стараться? Ты – в черном платье и лодочках стильных Скажи, ну зачем ты не просила остаться? Не просила остаться, а впрочем что уж Теперь ворошить, c'est la vie, бывает… Французский язык мелодичен до дрожи. Только в Париже...мне тебя не хватает… ………………………………………………………………… Она ему снова под утро пишет, И взгляд - на экран, затаив дыхание. Все хорошо, я сейчас - в Париже. Но без тебя... А в ответ - молчание... (...) *** Она пишет ему: «Привет! Как дела? Послушай, Тут обещали, что скоро мне станет лучше. Может быть, встретимся как-нибудь, сходим в суши?» Он выключает мобильный, ложится спать. Она пишет: «Привет! А снег побелил столицу. А тут интересно — сменяются дни и лица, И знаешь, приходится многому научиться.» Он в клубе с друзьями гуляет. Молчит опять. Она пишет: «Привет. Сегодня гуляла в парке. Боялась замерзнуть, но знаешь — мне даже жарко. И кстати, на Новый год — ты дождись подарка…» Почтальон его дома не застает. Она пишет ему: «Привет. Я решила — хватит. Я держусь, но уж ты извини — иногда накатит, И по памяти старой пишу… И всегда некстати.» Он читает и понимает наоборот. Она пишет: «Прощай. Ты знаешь, я так устала. Я люблю тебя, только ведь это — ничтожно мало… Так что ты не волнуйся, я просто тебе сказала.» Он на кухне сидит, задумавшись, до утра. Утром пишет: «Привет! Извини, что пишу так поздно, Или рано… Не знаю. Послушай, а ты серьезно?» Она рано выходит, садится на первый поезд, Выключает мобильный. Пора бы уже. Пора. Он звонит ей весь день, но она не снимает трубку. «Абонент недоступен». Минутку, еще минутку! Он срывается с места, за дверью накинув куртку. В страхе худшего сердце так глухо стучит в ребро… А над городом звезды в ночной тишине танцуют, Страх её потерять поступает почти в плотную.. Он находит её, замерзшую, но живую Ранним утром. На лавочке. У метро. Анна Кулик

Слушай, мой завел себе любовницу. Молодую. И я не знаю, как быть! – Инна посмотрела на меня так, будто я сейчас дам ей бесценный совет. И всё у них с мужем сразу наладится.


Инну я знаю всю жизнь, мы дружим лет с четырнадцати. А сейчас нам уже было за сорок. Она вытащила меня на лестничную клетку: якобы покурить, но на самом деле ей было плохо, ей срочно требовалась чья-то помощь. Инна – женщина сильная, почти никогда не жаловалась, у ее всегда было «всё супер». Так что обращение ко мне было сигналом тревоги. Ее муж – прекрасный врач, роман закрутил с кем-то в своей больнице. Но что я мог ей сказать? Я, человек, который сам всегда крутил романы направо-налево. Я сказал только одно: «Подожди. Нужно время. Не скандаль и не кричи о разводе. Наберись терпения. Вы прожили целую жизнь, у вас дети. А через полгода посмотрим».

Мне, конечно, хорошо было советовать. Насоветовал, покурил, ушел. А Инна каждый вечер засыпала рядом с мужем, зная, что возможно часа за три до того он так же лежал с другой женщиной. Она помнила, что в его кабинете был удобный диван, хирургу же важно отдыхать после тяжелой операции.

Инна всегда была красоткой, всегда с хорошей фигурой, всегда массажи, косметологи, солярии. Но после сорока она перешла в категорию «старых жен». Никакой косметолог от этого не спасет. «Старая» – это не про возраст и внешность, это про долгий стаж общей жизни. И мужское восприятие женщины.

Дело в том, что у мужчин примерно в том же возрасте, после сорока, начинается вдруг «новая юность», они ведут себя как подростки. Влюбляются в первую встречную юную хохотушку с убедительной грудью. Это такой прощальный всплеск гормонов, попытка доказать себе: «Да я еще ого-го!». Окружают девушку заботой, ресторанами, серьгами. И девушка принимает ухаживания, девушке это приятно, она доставляет мужчине всякие радости.

А что жена? Что с ней делать? Это главный вопрос.

Неразумный мужчина заявляет ей, что уходит. Потом года три с молодухой, потом молодуха его бросает, потому что он все-таки стар для нее, потому что уже надоел, потому что нашла себе моложе и веселей. Бросает, зачастую прихватив законную часть имущества. Один мой знакомый так вот сходил с ума от любви, у них разница была 25 лет. А потом она его бросила. И он умер от инфаркта. Похоронами занималась его бывшая жена, старая жена.

Нельзя обещать первой встречной девчонке вечную любовь. То есть можно, но без юридического оформления. Тела приходят и уходят, а рассудок надо сохранять. Что мало кто умеет из мужчин в рискованном возрасте за сорок.

Правило тут самое простое. Нет никого в жизни надежнее, чем старая добрая жена. Нет в мире никого роднее и ближе, чем она. Вы будто прошли вместе маленький сталинград. И выжили. Им можно изменять, но бросать их нельзя. Старых жен надо беречь.

Старая жена не продаст, не кинет, не обманет. Старая жена – это сокровище. И с каждым годом она только растет в цене. Она позволит мужу любые забавы, она всё поймет с улыбкой смирения, даже посоветует, какой лучше галстук для свидания. Можно порезвиться с одной, второй, третьей, но потом – кидать всех за борт и возвращаться к старой жене. Надежной как армейский друг.

И я знаю отличные примеры. Когда мужу ударял бес в ребро. Жена его даже выгоняла из дома. И лет пять жили отдельно. А потом он вдруг приходил в гости к старой жене, с бутылкой вина. И в конце вечера она говорила: «Ладно, останься, куда ты среди ночи?». Он спрашивал удивленно и с надеждой: «Можно, да? Правда?». И оставался. Потому что молодой любовницы давно уже не было, нарезвились, он теперь был один. И старая жена была тоже одна. Они были нужны друг другу. И вскоре он перевозил обратно все свои вещи. Эти пары теперь живут как голубок и горлица, смотрю и любуюсь. Даже странно вспомнить, какие там были страсти, какие слезы.

А что же моя подруга Инна? Я за них очень переживал. Но она повела себя мудро. Не скандалила, мужа не выгоняла. Терпела. И муж не дурил, не заявлял, что уходит к молодухе. После того нашего разговора на лестничной площадке минуло лет пять. Инна с мужем по-прежнему вместе. Недавно был у них в гостях: милая супружеская чета. Мы снова вышли с ней покурить, я спросил: «Ну как вы?». Инна усмехнулась: «Перебесился».

Да, умный мужчина всегда оставляет мосты. И на прежнем берегу его всегда ждет она, старая любимая жена. У них впереди еще долгий вечер, красивый закат вдвоем.

Автор — Алексей Беляков

Только не думай о том, что могло бы быть, как бы все мило сложилось, душою в душу... Просто есть люди, умеющие любить тех, кому это, по сути, совсем не нужно. Только не надо прокручивать ваш сюжет и выбирать имена не рожденным детям. Просто есть люди, которые дарят свет тем, чьи сердца увидеть не могут света. Только не надо... Иллюзии - это яд. Вредно мечтать - такое бывает тоже. Просто есть люди, готовые все отдать тем, кто такой подарок принять не может. Кто виноват? Не важно. И не гадай. И не всегда прав тот, кто сильнее любит. Просто есть люди, которые ищут рай там, где его никогда, НИКОГДА не будет. Аленушка Легкая *** Прости меня, что больше я не пьян твоей любовью странной и горячей. За то, что знаю каждый твой изъян, не помня, как ты молишься и плачешь. Что забываю блеск твоих волос и губ непоправимое молчанье. Что жизнь моя не мчится под откос от невообразимого желанья.... Прости меня - я больше не влюблен в наш чистый мир, в наш дождь над серым домом, и в свет в окне, и в тишину вдвоем, в уменье быть чуднЫм и окрыленным... Не сумасшедший больше. Я живу рассудком здравым, строгим и свободным. И мне теперь во сне и наяву на роль ТЕБЯ годится... кто-угодно... И с ними я спокоен, трезв и мил. Мне так легко хмельные рвать оковы. И тратить жизнь. Как будто не любил... Чтоб никогда тебя не выпить снова. (…)

- О ком твоя жизнь?
- О тебе.
- Как давно ты это понял?
- Одиннадцать дней назад.
- Странная цифра.
- Одиннадцать – это цифра любви.
- Почему?
- Внимательно посмотри на неё.
- «11».
-Один и один. Одиннадцать - это два одиноких человека, стоящих рядом.
- Но ведь стоять рядом могут все. В этом нет ничего особенного.
- Конечно, чтобы получилось что-то особенное, между единицами должно что-то быть.
- Например?
- А давай посмотрим: «1-1=0» -как просто - уничтожая друг друга, мы получаем пустоту. Здесь уже нет любви.
«1/1=1», «1х1=1» - деля что-то с кем-то или, пытаясь с помощью взаимоотношений что-то приумножить, мы получаем только одного, того, кто остаётся в прибыли от сделки. Здесь никогда и не было любви.
«1+1=2» - мы получаем, какой-то результат. Но результат – это третья цифра – у неё своя жизнь и она не имеет ничего общего с любовью наших единиц.
- Получается тупик, ведь любой результат – это третья цифра.
- Конечно.
- Так что же за знак нужно ставить между влюбленными единицами.
- Равно.
- «1=1» ?
- Да. Любовь, предусматривает равенство, а равенство означает гармонию.
- Красиво. А как это перенести в жизнь.
- Протяни ко мне свои руки. На что они похожи?
- На знак равно. Обними меня, только тоже двумя руками.
- И ты меня. А ты заметила, что в цифре одиннадцать единички стоят близко-близко друг к другу и совсем не видно знака равно.
- Да, а что это значит?
- Одиннадцать – это обнимающиеся влюблённые.
...