Сегодня утром я проснулся и не обнаружил твоего тепла рядом. Странно - у меня обычно чутьё на подобные вещи... Простыни смяты. Зубная щетка слегка влажна. На столе в кухне - бокал с остатками "Каберне" - ты всегда любила полусухие вина. Они нравились тебе непредсказуемостью вкуса и терпкостью названия.

И ещё записка."Я ухожу. Не ищи меня больше. Так будет лучше.Прости.Я. "

Ты ушла. Не попрощавшись. Там, куда уходишь ты - сейчас весна. Я знаю - там тебе будет лучше. Не уверен, что там кто-то будет любить тебя жарче, чем я - это практически невозможно, можешь списать на мужское самомнение. Просто тебе там лучше. Там тебя ждут. А здесь... Здесь тебя жду я.

Я знаю, - мы встретимся с тобой вновь. Я знаю, что ты вернешься ко мне. Я знаю, что мы снова будем вместе. Я не "уверен", не "надеюсь" - в священном языке слишком много глаголов. Кажется, я стал его забывать. Нет, я просто знаю. И жду.

В тот день я снова перестану различать желтый цвет. В длинном платье, цвета голубого неба ты скользнешь в мою жизнь, когда я ещё буду спать, и, не открывая глаз, я пойму, что ты рядом и эти безрадостные тела и безнравственные дни, постоянно сопровождавшие меня, были всего лишь ещё одной неудавшейся шуткой Брата Сна. Это будет не скоро.

Я хожу по пустой квартире, собирая пустыми глазами последние кусочки твоего отсутствия. Я люблю тебя, сестра... Люблю тебя, как десять тысяч братьев... Но ты не слышишь. Ухожу в анабиоз. Замораживаюсь. Мне не впервой. Тебе, знаю, тоже.

Прости, что не успел согреть. Прости, что слишком быстро умер. Прости, что... Не слышишь.

Прощай.

Я есть.