наткнулась на запись какой-то программы, где Б. Гребенщиков пел с Васильевым 'Песню о звёздах'. Безумно трогательная песня. И поют они - от чистой души, улыбаясь, играя голосом и ударяя по струнам. И поют то, что им действительно нравится, а не то, что от них хотят услышать тысячи поклонников.
Да и вообще, где бы вы видели у Васильева песню, которая не была бы его отражением? Или отражением мира, которое прошло сквозь него? Я таких песен не знаю. Послушайте - великолепное сочетание голосов.
Рекомендую. Очень и очень.

и ещё. Когда в названии песни Высоцкого ошибаются и пишут "на братских могилах" через "а" становится стыдно за свою страну. Да и вообще хочется убить тех, кто так пишет. Страна, которая вырастила таких поэтов как тот же Пушкин, Ахматова, Маяковский, Блок. Где родился Высоцкий, где правил Пётр I. Страна, которая сумела сделать то, что другим оказалось не под силу. И в таком месте ошибаются в простейших словах?! Стыдно за нацию, право. Очень стыдно.

Высоцкого не переплюнет никто. И никогда.

Не люблю я в принципе смотреть клипы. Потому что чаще всего не так представляю себе картину. Но тут - прорвало. Захотелось посмотреть Сплинов. И, знаете ли, мне безумно понравилось. Больше всего, конечно же, их Романс.
люблю я такую холодную, тихую и мечтательную атмосферу, которая показана в клипе. И песня великолепная.
Когда главным героем в клипе становится медиатор, мир начинает шататься.
А ведь клип по песне Новые Люди, именно такой - странный, с первого взгляда неправильный. Но ведь потом понимаешь что именно они хотели сказать своей песней. И проникаешься. Ещё глубже, ещё интереснее становится слушать их.

Сплины - другая философия, к которой мы не привыкли.

Это надо слушать. Просто для общего развития и для того, что бы в полной мере осознать творчество всех людей. И то, к чему оно ведёт. Модернисты - великолепны, а он, Янис, в особенности. Потому что создавать из скрипов и 'воплей' (с) брат музыку не может никто.
Кроме него.
И за это я его люблю. За это слушаю часами его произведения, вздрагивая от малейшего шороха и стараясь согреться, завернувшись в плед. Или синюю кофту-толстовку, если надо что-то срочно делать.
И пальцы греются только в движении. Только в тот момент, когда я попадаю туда, в чужие миры, гордо вскидывая голову и преображаясь. Кода как, когда в кого. Но почему все те, кто повинуется одной моей мысле имеют всегда одну из разных мечт - то ли стремление к свободе, то ли безумное хотение обрести свои собственные крылья.

Я хочу пить ветер и стоять на перилах Москвы-реки, рискуя упасть в воду. И улыбаться, легко расправив свои тяжеленные крылья, на которых давно осела как пыль веков, так и тяжесть знаний, которая твердит постоянно - нельзя. Нельзя. Нельзя. Не получится. И никакая мечта не хочет тихонько шепнуть на ушко - 'попробуй'

А музыка терзает душу. И ты боишься, что сейчас откроется дверь... и более не будет ничего. Я боюсь смерти просто потому, что это не подвластно моему разуму - понять, что станет с тобой тогда, когда ты перестанешь мыслить и чувствовать. Когда упадёшь в небытие и останешься наедине с собой.

А демиурги знают, что будет после смерти?