Только не следует спешить со мной соглашаться. У многих из сидящих на ли.ру очень неправильное представление о том, что же такое стихи. Ну вот, скажем:
Что же со мною происходит?
Я чувствую, как из жизни что-то уходит.
И моя смерть где-то поблизости бродит,
Знаю, что меня она скоро проводит.
Приблизительно так выглядит 90% молодежного, прости Господи, творчества здесь и везде. Так вот: это не стихи. Это чушь собачья. Лис, если по правде, в шесть лет такое сочинял. Чтобы в рифму. Только ему стыдно это было на бумагу записывать... Палку-палку-огуречик и машинку, вид сбоку не стыдно, а вот такое - стыдно. То есть сейчас я скажу то, что шокирует и навсегда изменит сознание девяноста процентов молодежи: стихи - это не рифма. Стихи - это размер. Необязательно тыкать пальцами в великие творения разных обнаглевших на пуховых перинах пушкиных. Они - личности, им можно. А мы с вами кто? А?
Когда же возымеет предел ваша сверхнеформальность, когда вы начнете думать, в конце концов, как нормальные люди? Это как минимум полезно. Человечество выросло на этом мышлении, не забывайте. Все ваши гении в течение истории изобретали штуковины, которые потом убивали миллионы - гениям было просто-напросто по хую - а вот всего, чего хочешь ты - да, ты - придумали добиваться именно обычные люди. Так вот о стихах: размер - имеет значение. Стихотворение должно быть ритмичным. Слегка подретушируем первый опус, чтобы он соответствовал этому утверждению, и получим:
Со мною что-то явно происходит:
Из жизни что-то важное уходит.
А смерть совсем неподалеку бродит.
Еще секунда - и меня проводит.
При том, что сие четверостишие осталось тем же бредом, коим и было, оно стало заметно веселее и проще читаться. Так что... считать ямбы и амфебрахии ниже себя, гениального мальчика (девочки), явно не стоит. Не такой ты и крутой, Брюс Уиллис. Но возьмем следующий пункт: на этот раз пусть будет рифма. Интересный факт: несмотря на то, что ее, любимую, юные поэты постоянно ставят во главе угла, пользоваться ею они так и не умеют. Взгляните на нашего подопытного: рифма звучит однообразно, однозвучно, глупо, глупо, глупо! Не берут в наше время такие слова для рифм. Они должны не повторять в точности друг друга, а звучать похоже при совершенно разном наборе букв. Это гораздо круче) Взгляните:
Со мною явно что-то приключилось:
Куда-то испарилась вся решимость...
Должно быть, смерть атаковать решила:
Прощай, мой мир! Мой дом - моя могила...
Я использовал две различные, но звучащие похоже рифмы. Таким образом (прочитайте по возможности вслух и обратите внимание, как звучит) недостаток смыслового содержания (все еще явный) почти компенсирован аудиальной составляющей. Тут есть место фантазии... Но так оставлять дело ни в коем случае нельзя. Чистые нерафинированные эмоции поберегите для скандала с чем-то вас не устроившей девушкой (парнем). В стихах необходимо четкое изложение мысли. В чем причина написания? Можно метафорами, чтобы историки будущего, если, не дай Бог, найдут ваши стихи, могли по ним проследить за вашей же биографией. Поверьте мне, увидев детский стишок про слезы, печаль, одиночество и ничего больше, историки сложат из него журавлика и запустят вдаль. Они тоже не дураки, историки. Если существо на вопрос "как дела?" отвечает "все плохо. сижу и плачу", а на "что случилось?" - "неважно"... оно никогда, слышите, никогда не напишет умного стихотворения о собственном состоянии.
С этой стороны три выделенных курсивом четверостишия - мусор, ноль без палочки, набор слов. И если я заронил в вас хоть каплю здравого рассудка, вы это уже поняли. Чтобы привести пример заново, мне придется начинать заново мысль. Скажем...
В моей комнате тихо. Но ветер шумит,
Прорываясь в окно нараспашку.
В фиолетовом небе светила магнит,
А под ним - серый дым как рубашка.
В моей комнате душно. Я, лежа в углу,
Тихо вою, не в силах подняться.
Я смотрю на меня. Он подходит к окну:
За стеклом блики света роятся.
Лезет на подоконник. Тот грустно хрипит
И хватает за ноги пластмассой.
Он же прыгает к свету и в небо летит,
Руки вытянув радостно: "Здравствуй..."
Я встаю, улыбаясь. Что жизнь? Суета...
Мои раны исчезли навечно.
Но цена! Я стою; в голове - пустота,
И в больницах такое не лечат.
Пусть гадает таламус вдвоем с мозжечком,
Что пропало. Едва ли понять им...
Но прошу: в миг, когда я вернусь к себе в дом,
Пусть на солнце прибавится пятен!..
P.S. "Иннокентий садится в последний трамвай..." %)
Bad_Cheesy на основании того, что я не причисляю себя ни к одной из субкультур (в частности - ни к скейтерам, ни в панкам, ни к bmx-ерам), но при этом имею строго классическую общепринятую жизненную философскую позицию. Плевать, конечно, что позиция была выведена после тщательного изучения идеологии субкультур, путем нахождения в последних несостыковок и ссылок на более высокие культуры, строго дедуктивным методом. Плевать и на этимологию слова "гопник" - было сказано именно так: если я не панк, не гот и не кто-то еще, то я гоп. Сражающая наповал логика. И правда, что тут возразишь? =)
