Три коротких удара. Три глубоких и глухих. Снова три коротких. Так бьется сердце, мое сердце сейчас. Оно смотрит изнутри наружу, разжигая огонь, оно проникает собственным разумом куда-то вглубь меня. Оно бьется.  
Я уже забыла, что это такое - когда чувствуешь, как оно бьется внутри. Странное чувство... Тук. Тук. Тук... в голове легкий звон. То ли колокольчиков, то ли раскаленного металла. А оно все равно продолжает задавать ритм и такт. Тук. Тук. Тук... Перерыв. Пауза. И я снова его не слышу. Так привычнее. Так спокойнее... Было. Почему? Зачем мне нужно теперь это биение и этот пульс? Я не хочу вообще и думать об этом, какая разница, стучит ли оно или нет?  
Я закрываю глаза. Нет, я не сплю, я прекрасно слышу, что происходит вокруг, скрип петель дверей, половиц, шаги. Моя дверь все равно заперта. Я стараюсь следить за этим.  
А перед глазами несутся уже дни, ночи, века, мгновения и часы. Руки, глаза, улыбки, шепот, такой родной, близкий голос, нежный, тихий, он вливается в уши, оставляя на душе теплые радостные мурашки. Да, мурашки могут бегать и по душе.  
И я открываю глаза. Я подхожу к компьютеру. Пусто... Утро... Ты еще спишь... И я накидываю строчки, легкие, но такие важные, которые просят мои пальцы, которые просит моя голова. Я почти не думаю, когда пишу их. Это слишком естественные слова, чтобы думать.  
И я снова закрываю глаза. На этот раз я ложусь спать, забиваясь в угол кровати, он же - угол комнаты, сжимаясь там в больной комок или вытягиваясь постапокалиптическим трупом. Это не страшно, нет, наоборот - закрывая глаза, я окунаюсь снова в тот мир, где есть тепло, где есть ты. Где снова твои руки ложатся мне на плечи, на талию, где снова я могу взглянуть в твои теплые, такие родные, такие любимые глаза...  
Вечер. Черт возьми, я снова проспала тебя живого и реального, ты приходил, ты искал меня, а я, дура, все проспала... И сквозь едва открытые глаза, полные еще сна и картин, я пытаюсь писать строки. Пальцы плохо слушаются, но может... успею... Хоть как-то... Но нет... Я снова опоздала.  
В уши вливается музыка. Я слышу ее, слышу шум в голове, больной, неотзывчивый, карающий меня шум. Она говорит голосом разума, саркастичным, язвительным, говорит больно, жестоко, а ведь и правда - сама виновата. Что не дождалась, сидя у монитора, а позволила себе расслабиться, уходя в мир сна, заменяя реальность на этот сон...  
И я сижу и жду тебя. Я пишу тебе строчки. Я должна дождаться... Ты ведь придешь? 
А сердце снова начинает отстукивать ритм и шум, такой, что звенит аж в ушах, своей тягучей нужностью, мучительным ожиданием. Тук...Тук...Тук... Три коротких. Три глубоких. Три коротких.