Прожужжала кофемолка. В квадратной пластиковой чашечке — наполовину коричневый порошок, наполовину — пустота.

Слева — окно с серым московским небом. Высоко, потому не видно озябшей земли.

Булькнул недовольно разбуженный водопроводный кран. Вода с журчанием наполнила турку.

Теперь воду укроем толстым слоем кофейного порошка, добавим щепотку соли, перца, корицы. И поставим на черное стекло плиты с красным раскаленным кружочком.

Три минуты—и напиток готов. На одну чашку.

Ликер, сливки.

И вот сижу в стеклянном мире — круглый стеклянный стол, квадратное огромное стеклянное окно, прямоугольная стеклянная крышка синтезатора, квадрат стеклянной остывающей плиты,  мигающий стеклянный экран ноута. И стеклянно—звенящая тишина.

Это здорово, что кофе дает бодрость и улучшает настроение. И отгоняет прочь рой ненужных мыслей.

Можно уютно предаваться любому самообману. Не чувствовать, как зыбок мир вокруг. Верить, что если сказанное тебе идет в разрез со словом для другого — то все это сиюминутно. Можно даже забыть страшную тайну, убивающую своей низостью и необъяснимостью. Можно быть очень слабой и уязвимой. Можно не стремиться отстаивать какое—то там мужское начало в себе. Можно понять наконец, что "я" двумя ногами стоит в тандеме "мы". И ни в коем случае не думать, что тандем ... Не думать!

Просто потому, что утро наступило. А в кофе живут гормоны мира и согласия. И я пью много—много кофе. По 8 чашек в день.

А мысли... Их всегда можно если не вытравить, то перевернуть с ног на голову.

 

Белый мотылек впорхнул в открытое окно и устремился к огоньку свечи. Я отогнала рукой глупыша. Но стоило отвернуться, вот уже вторая маленькая свечка падает на стол.. Как быстротечна была его жизнь!
Я вздрогнула и проснулась. Ба! Да я уснула за столом!На секунду, я думаю. Так, надо срочно выпить кофе. Чайник кипит.. Крышечка подпрыгивает..
Заиграла тихая и плавная музыка. По комнате, кружась, с чашкой дымящегося кофе, ко мне плывет балерина.В белом платье. И с белыми полупрозрачными крыльями.
Опять вздрагиваю, просыпаясь. Моя медитация проваливает меня в очередную часть сна.Белый мотылек, оживший, с прозрачными крылышками, садиться на руку балерины