Перед трюмо или перед осколком стекла,
с сумочкой вечной, с задачей своей не простою,
эдак и так, изгибая хребет, как пчела,
трудится женщина вся над своей кросотою.
Щипчики, пилочки, кремы, помады -
букет красок и запахов -
розово, тонко, беспечно.
Что ж ты скривился, философ?
Что скажешь, поэт?
Уж не о том ли, что это не прочно, не вечно?..
Может ты веришь, что сам, гениальностью строк,
фундаментальное знанье оставив в наследство,
переживешь этих женских фантазий чертог,
прядей игру и отточенных линий кокетство.
Стоя пред вечностью с длинной свечой золотой,
пахнущей воском, и медом, и летом багрянным,
всю ее вспомнишь, со всею ее красотой -
дурочку-жизнь перез зеркальцем подслеповатым.
