Очень странно устроена наша жизнь. Лично я  сейчас постоянно думаю о том,  что мало разговаривала в свое время с родителями, мне было всегда некогда и я  редко звонила старым товарищам, из- за постоянной занятости отказывались от встреч с друзьями. Не все слова сказала мужу, думала, что впереди у нас еще вся жизнь и я успею... А потом они ушли и вместе с ними ушло из моей жизни  что-то   необыкновенно светлое, ценное и нужное. Теперь мне постоянно хочется с ними поговорить обо всем на свете или просто помолчать, но уже поздно...

Об этом написал чудесное эссе Ник Туманов.

" Я жив ещё.
Щедрее будьте, люди, покуда есть я, балуйте, спешите, пишите мне, что любите, пишите об осени, о склонности к простуде. О самом незначительном и нужном. О том, что бесконечно вас тревожит. О нежности к ребёнку и о муже, который дня без вас прожить не может. Пишите, как опять взлетели цены на овощи и шляпки из велюра. Как кто-то исписал в подъезде стену: «Да я тебя люблю, ты слышишь, дура!». Не прячьтесь за бездушье многоточий. Пишите о любовницах и жёнах. Спешите рассказать, что снилось ночью в постелях, одиночеством сожжённых. Не бойтесь примитивности утопий. Делитесь. Говорите мне любое. Как ветрено с утра. Как плохо топят. Как солнце золотится на обоях. Как крылья отмирают без полёта. Как не угнаться вслед за стервой-модой.  Как хочется на море. Как работа сжирает беспощадно дни и годы. Как ярко горизонт кровит под вечер на полюсе страстей Жан-Поля Сартра…

И я вам обещаю: я отвечу.
Пишите мне.
Я жив ещё.

А завтра…"

29.11.2012 19:29

© Copyright: Ник Туманов, 2012
Свидетельство о публикации №112112909083
 

ВСЕВОЛОД  ЕМЕЛИН

Я жизнь свою завил в кольцо,

Хоть голову клади на рельсы.

Я так любил одно лицо

Национальности еврейской.

Но всё прошло в конце концов.

В конце концов я тоже гордый.

Я это самое лицо

В лицо назвал жидовской  мордой..

Исход

Поцелуи, объятья.

Боли не побороть.

До свидания, братья,

Да хранит вас Господь.

До свиданья, евреи,

До свиданья, друзья.

Ах, насколько беднее

Остаюсь без вас я.

До свиданья, родные,

Я вас очень любил.

До свиданья, Россия, -

Та, в которой я жил.

Сколько окон потухло,

Но остались, увы,

Опустевшие кухни

Одичавшей Москвы.

Вроде Бабьего Яра,

Вроде Крымского рва,

Душу мне разорвало

Шереметьево-два.

Что нас ждёт, я не знаю.

В православной тоске

Я молюсь за Израиль

На своём языке.

Сохрани ты их дело

И врагам не предай,

Богородице Дево

И святой Николай.

Да не дрогнет ограда,

Да ни газ, ни чума,

Ни иракские СКАДы

Их не тронут дома.

Защити эту землю,

Превращённую в сад.

Адонай элохейну.

Адонаи эхаад.

Всеволод  Емелин  родился в Москве в 1959 году. Закончил Московский институт геодезии и картографии. Работал геодезистом, разнорабочим на стройке, сторожем в московском храме Косьмы и Дамиана. Стихи, собранные в один цикл друзьями, практически нигде не печатались. Правда была маленькая публикация в альманахе “Поэзия” и еще одна в екатеринбургском журнале “Мы и культура сегодня”...В начале 2003 г. все же вышла из печати, изданная на средства “Митьков” небольшая емелинская книжка “Песни аутсайдера”.

(Константин Боголюбский)

http://morgulis.tv/2010/10/venechka-erofeev-v-stixax/

Какое блаженство проснуться и знать,
Что вам на работу не надо бежать.
И день наступающий очень хорош,
А если болеешь, то значит - живешь.
И старость - совсем не плохая пора.
Да здравствует время свободы! Ура!

ЛИЦА. ИГОРЬ ГУБЕРМАН
 

Наша жизнь – трагедия, это знает каждый, поскольку каждому известен финал этой пьесы. Но что она еще и комедия, понимает не любой из ее участников. Мне повезло: я ощущаю оба эти жанра.

Вероника Тушнова

Ты все еще тревожишься - что будет?

А ничего. Все будет так, как есть.

Поговорят, осудят, позабудут,-

у каждого свои заботы есть.

Не будет ничего...

А что нам нужно?

Уж нам ли не отпущено богатств:

то мрак, то свет, то зелено, то вьюжно,

вот в лес весной отправимся, бог даст...

Нет, не уляжется,

не перебродит!

Не то, что лечат с помощью разлук,

не та болезнь, которая проходит,

не в наши годы...

Так-то, милый друг!

И только ночью боль порой разбудит,

как в сердце — нож...

Подушку закушу

и плачу, плачу,

ничего не будет!

А я живу, хожу, смеюсь, дышу...

Борис Леонидович Пастернак. Зимние стихи
 

Борис Леонидович Пастернак



Никого не будет в доме,
Кроме сумерек. Один
Зимний день в сквозном проеме
Незадернутых гардин.

Только белых мокрых комьев
Быстрый промельк маховой.
Только крыши, снег и, кроме
Крыш и снега, никого.

И опять зачертит иней,
И опять завертит мной
Прошлогоднее унынье
И дела зимы иной,
И опять кольнут доныне
Неотпущенной виной,
И окно по крестовине
Сдавит голод дровяной.
Но нежданно по портьере
Пробежит вторженья дрожь.
Тишину шагами меря,
Ты, как будущность, войдешь.
Ты появишься у двери
В чем-то белом, без причуд,
В чем-то впрямь из тех материй,
Из которых хлопья шьют.

Пить с ней мартини..../Кот Басё
 

Пить с ней мартини. Пахнуть ее духами.

Лежать – в колени голову, так уютней.

Смотреть, как солнце между ресниц порхает,

и лето льется песней из старой лютни.

Дарить ей эльфов – крошечных, невесомых,

чуть больше дюйма, крылья из перламутра…

Ее баюкать – сотнями сказок сонных.

Будить одним своим поцелуем утром.

Варить ей кофе, прятать в прохладу шелка,

плести браслет из бусинок и ракушек,

входить в ее океаны – волной на желтом

песчаном горизонте рисуя душу.

Дышать ей – настежь легкие раскрывая.

Держать, сжимая время вокруг запястья…

Терять ее – мучительно понимая,

что вместе с ней куда-то уходит счастье.


© Copyright: Кот Басё, 2010