...Осенний Бог сжигает письма,
Как будто умер адресат.
Горит, горит костёр из листьев,
И пламя освещает сад.
Когда душа почти ослепла,
Ни радости, ни боли нет –
Как странно видеть в горке пепла
Любви нездешний горний свет.
Сквозь дыры незакрытых окон
Ко мне приходит смерть во сне.
Твой ангел сделал всё, что мог он,
И не поможет больше мне.
Уходит жизнь и ставит точку,
Сжигая ненависть и ложь.
Но режет мысли на кусочки
Мне музыка твоя, как нож.
Оцепенели мозг и руки,
Разрушен разум и уют.
Невыносимы эти звуки –
Они меня убьют, убьют.

А с высоты, как с пальцев Бога,
Святая капает вода,
И смотрит холодно и строго
Моя предсмертная звезда.

(Птицелов)

Серия сообщений "Птицелов. Фрагорийские Сны ":
Часть 1 - Фрагория...
Часть 2 - Настя...
...
Часть 21 - Электронный Бог
Часть 22 - Сон обо мне
Часть 23 - Осень. Мигрень

Печаль конечна, мальчик мой, однажды
Ты памятью раздвинешь пустоту
И ошалевший от стихов и жажды,
Замрешь, уже прозрачный, на ветру.
Чем безнадежней жизнь, тем духу проще,
Молчаньем завершая тишину,
Играть в стихию, и смотреть сквозь толщу
Воды в глаза безумью своему.
И измеряя плотность тьмы рассудком
Без черт лица, без линий на руках,
Отвергнешь тех, к предвечному не чутких
Соавторов сжиманья кулака.
А бисер никогда не будет тронут,
Переживет всех нас он, мальчик мой,
Ковчег, что строил ты, да не утонет,
И ты вернешся, мальчик мой, домой.

Сквозь холодный дождь, сквозь сгоревший вечер
Вот идет никто, человек в толпе,
О тебе будет плакать лишь этот ветер,
Только ветер, прощаясь, придет к тебе.
В плеске новых зеркал захлебнувшись снова
Он и рад, и зол, и немного жив,
И эпоху эту приняв за основу,
Пишет болью снов бытия апокриф.
Сколь бы не был горек вкус поцелуев
Подменивших жизнь дорогих сигарет,
Скорость света все же сравнима всуе
С нашей смертью тогда, когда света нет.

Как хорошо прозреть что ты один,
Что в спящее лицо никто не смотрит,
Что красота не нарисованных картин
От сна Адама не нуждалась в плоти.
И хорошо. Улыбка- новый штрих,
Мир сам себе картина и художник,
И взгляд уже неотделим других
Таких же взглядов, безрассудно сложных.
Вы плачете? Да бросьте, это снег
Неловко рикошетом бьет об крылья.
Не видите? Их сложно разглядеть
Под вековою, смертной этой пылью.