Я устал стучаться башкой о стену, сотрясая серое вещество. Ты прости, тебе я нашёл замену, это всё же лучше, чем ничего. Мы не обсуждаем размеры, рифмы, ни к чему анапест, хорей, пеон. Для неё важнее на газ тарифы и цена на новый седьмой iPhone. Не искал. Случайно. Рукой нашарил. И сорвался вниз, как во тьму с моста. И пускай она как воздушный шарик – под рукой упруга, внутри пуста.  Так намного проще, намного легче, и пускай цинично, но как-то так. Я не верю в тезис, что время лечит. Лечит только полная пустота. А её достаточно (аномально), как в ученье Дзен, как в стихах Басё. И пускай всё выглядит аморально, но меня устраивает и всё. 
Мы уже, конечно, давно не дети, пусть слегка увял первозданный лоск, пусть порою бесят её соцсети, но зато она не выносит мозг, не возводит стен, не жуёт резину, но всегда красива, всегда нежна. А когда война – прикрывает спину и, как фея, рядом - когда нужна. Не впадает в гнев, не ломает руки, не кричит истошно, срываясь в хрип. У неё пять тысяч друзей в Фейсбуке, только я один - и король, и VIP. Ей плевать – обложки, стихи, платёжки, лишь бы только рядом – плечо к плечу. Я ласкаю тело роскошной кошки, предвкушая влажное: «Я хочууу…»  И, срываясь в омут желаний плотских фейерверком звёзд, звоном тетивы,   я прощу ей грех непризнанья бродских, как и всяких прочих, прощу, увы…
В общем, как-то так. Не зову, не плачу. Неисповедимы Его пути. 
Я – за горизонт. А тебе – удачи!

Это я прощаюсь с тобой… прости…

© Copyright: Алексей Порошин, 2016