Опять я стала, как раньше. Ну, может, не совсем, но внешне уж точно. И говорю, как раньше, и, что хуже всего, говорю это искренне.
Не дали полюбить хоть немножко, не дали, сволочи. А я-то уже замерла, уже всем приказала не дышать, росток проклюнулся, ура, всем тихо. Если вот так не дышать на него, он выживет, этот росток, и я стану хорошей. Я ведь хочу быть хорошей, у меня просто не получается. И я не понимаю этих разговоров - он козел, он тебя не стоит, он тебя унижает, он делает больно и т.д. Всем молчать, о чем вы вообще говорите, О КОМ вы вообще говорите, вы что - не видите, тут растет важное, я становлюсь другой, я становлюсь человеком, а вы мне про какого-то мужика, как, вы говорите, его зовут? Не спугните, уроды, не отвлекайте меня, дайте доносить. Оно созреет, и я стану доброй, и чуткой, и самоотверженной, и стану помнить всех по именам, и может быть, даже смогу о ком-то заботиться, я ведь уже тренировалась тут давеча, и у меня получилось, я даже вставала и приносила сигареты, и мир не рухнул, значит, я могу.
Как бы мне хотя бы законсервировать эти достижения, чтобы не начинать каждый раз сначала, ведь время-то идет, эдак я так и умру монстром...