I hate you all and want you die.

Примитивные машинки с их ограниченным представлением о счастье, уничтожте себя, позвольте нам освободиться. Кто знает пароль от блаженства? Код доступа к Аду: "Рай". Давайте вы будете вести себя тише, чтобы не потревожить тёмные норы, где таятся от света древние боги войны. Ещё один шаг с края крыши, ещё одна пуля в висок - чей-то плюс, чей-то минус. И если бы хоть кто-нибудь из вас понимал, что весь смысл ваших жизней может уместиться у меня в ладони. Вся ваша жизнь, это просто +1 на мастерский клинок. Сухие цифры статистики...
Кто-то кидает кости, кто-то двигает фигуры... все они бесконечно выше, чем вы можете поднять свой взгляд. Не смотрите на небо: верх - это низ.

Иисус любит тебя, поэтому хочет, чтобы ты сдох.

"У нас открыто 25 часов в сутки. Заходите ещё".

Дни меняются периодической таблицей, с таким завидным щёлканьем, что чувствуешь себя героем сериала LOST перед кнопкой в бункере.

Чем больше времени, тем меньше что-то успеваешь. Не придаёшь значения минутам, потому что кажется, что вот-вот, только-только...

Когда-нибудь небо опустится достаточно низко.

Циклическое однообразие грязными жёлтыми жгутами расползается по спирали от меня.



Я не создан для равноправия и прогресса. Радужный панцирь глухого прошлого заставляет меня вновь и вновь срывать бумажные маски смеха, пришитые к коже проводами.



Давайте жить дружно, давайте не будем трогать друг друга, давайте забудем, что-то кто-то ещё в принципе есть. Давайте уйдём к Марлуксии в антропоцентризм.

Всё, что я когда-то хотел, можно было уместить в одну строчку. Всё, что я когда-либо хотел, растаяло со снегом много лет назад.

Было странно смотреть как с течением времени сменяется полярность полей. Всё, что когда-то казалось важным многим стало неважно никому. Смешно. Те, кто раньше были союзниками, со временем становятся врагами.

Тебя разбирают на самые оригинальные по меркам простолюдинов лоскуточки и пришивают на балахоны, прикрываясь сакральным смыслом геральдики. Люди-франкенштейны, пытающиеся доказать потом, что вся истинность исходит от них.

Люди, которые играют в чужие игры. Не та высота полёта, простите. Прыгайте дальше на четверть выше своей головы. Может быть, когда-нибудь вы промахнётесь мимо земли и это будет самый ваш великий и почти полёт.

Но всё-таки не забывайте заглядывать в словарь.

Шатун - так называют медведя, проснувшегося раньше времени. Медведя, выпавшего из жизненного ритма, и потерявшего связь с действительностью. Когда такой медведь просыпается, он не понимает где он, что ему делать и как жить дальше. Мир для него рухнул, и он чрезвычайно опасен всем, живущим в привычном ритме.

Книга

В науке нет исследований проблемы медведей–шатунов. Никто не знает, приходят ли они «в себя» после «шатания», воссоздаётся ли мир для них таким же, каким был до момента разрушения, или они видят его уже по-другому, или просто погибают.

Вложение: 3628708_shatuns.rar

Я отстроил твой мир у подножья гор, обвив его красными нитями.
Машины, которые играют в игры...
Давай сыграем в игру, Бельфегор. Кто из нас первый падёт?

Всё просто: выключить телефон, снести icq и забыть пароль от e-mail. Не открывать страницы, полные пустых слов, и перевернуть с головы на ноги весь свой внутренний мир.
Тебе никогда не стать центром Бытия.
Потому что там... Один в пустоте. Наедине в с вечностью. За бесконечной шахматной доской сидит Хекс. И просто двигает фигуры. Потому что так было всегда.
Серый с жёлтым... Мои глаза стали менять свой цвет.
Это просто значит, что Ты скоро умрёшь.

На полшага быстрее вечности - это почти стоять на месте. Мы не меняемся со временем, уже потому, что времени нет. Мы не меняемся с рождением или смертью, уже потому, что эти понятия придуманы человеком для разграничения стадий существования, которых ему никогда не постигнуть. На самом деле, Там уже давно пусто. Просто люди, которые однажды оказались за чертой и не смогли вернуться.
Логика действий проста: мне ещё надо почистить аквариум и выпить апельсиновый сок перед тем, как я буду снова играть в Хекса.
Нет, мы с ним не похожи, Белка, ни чуть-чуть. И, нет, я не найду его, что бы ты там себе ни возомнил. Точка-тире - битрейт прерывистости пульса у мертвеца.
Пока.

Я творческий человек - у меня голова больше, чем его блокнотик.

Что-то типа искупления...
Парень и девушка сидят на скамейке станции метро. Точнее, он - на скамейке, а она - на мраморном бортике. Говорят о какой-то ерунде. Не очень прислушиваются, приглядываются к окружающим.
- Дай человеку попить, - говорит она.
- Вот ещё... - недовольно фыркнув отвечает он. - Оно денег стоит. Моих. Не буду я это на людей тратить...
Девушка со стаканом колы в руках, закутанная в белый шарф, пожимает плечами, и подходит вагон метро. Не так далеко была конечная станция, и девушка в паре с готичного вида парнем села в середину вагона, куда станцией позже стянется большая масса людей.
- Почему ты не дал человеку попить? Он же попросил.
- Да? Реально что ли? ... Я не слышал.
Они говорят ни о чём. О чём-то своём.
- Просто я знаю, что после конечной станции поезд метро уходит в Ад... но мы выходим раньше.
- Блять! Я боссу забыла позвонить!
- Вот и до моего мы сегодня опять не доедем.
- Чёрт... а у меня от холода крылья сводит.
- Так уж и говори, что не "крылья", а "крыло". Оно у тебя одно.
- Но есть же... и крыло.
- Да что вы все крылатые на них какие помешанные? Вот у меня тоже есть и хвост, - раздражённо кричит он, указывая на пустое место справа от себя, - и рога, тоже есть!
- Ага.
- И крылья! Маленькие, но есть. И два... не то, что у некоторых.
- Нам выходить, - улыбаясь озадаченным лицам людей, говорит она.
- Окей, - отвечает парень, выкусывая из чёрной пачки абсолютно чёрную сигарету. - И сигареты у тебя полностью белые...
Так они и ушли дальше. Просто кто-то видел их полностью, а кто-то считал их парочкой пьяных подростков.