Поверь мне за "честное слово", мне никогда не было настолько всё равно, как тебе по большей части казалось. Я всегда верю всем душещипательным историям, особенно, когда знаю, что они - чистой воды правда.



Это истина, в высшей ипостаси. Просто стоит лишь однажды понять алгоритм действий таких, как я и он. Простой, как всё древнее и гениальное. Основанный на логике, вере и теориях. Основанный на индивидуальности.
Просто стоит иногда задаваться вопросом как возможно?

Вещи, которые я боюсь сказать тебе, я пишу на снегу.
Потому что завтра снег уже растает.

Когда то, о чём ты уже забыл, портит твою жизнь сейчас. Когда проступок, запрятанный в памяти, за который, ты был уверен, тебя никто никогда не накажет, отражается самым необычным способом, и настоящее бьёт тебя по голове. Когда дела давно минувших дней, преданья старины глубокой внезапно аукаются в настоящем, это, детка, и есть уроки прошлого. Больно? Ты ещё не знаешь, что такое "больно".

Через запятую: "я думаю тебе не удастся перезагрузить меня позже". Монологи к Богу начинают мне надоедать.



Именно на этом уровне неприличия. К сожалению и Его личному счастью, я не имею права убивать свой новое тело сейчас. Во-первых, оно не моё... без "во-первых". Просто. Я уже рушил твою жизнь однажды. Давно. Не отводи глаза, я сам не хотел умирать, но выход был? Выхода не было.



Ты сам знаешь, сам слышал, что было бы. Давай будем честнее, будем медленнее, будем в знаке "равно" - я бросил Богу вызов, зная прекрасно, как он напрасен, и что я проиграю на "раз, два, три". Просто лишь потому, что мне никто не поможет. Люди привыкли быть покорным стадом, так и быть, я смирюсь.

Излучины и петли, и крыши домов, и дорогие таблетки - всё, смешанное в кучу, с авторской подписью последней строкой. Серебристый блеск белого полотна, положенного на глаза, иногда я думаю о том, чего мир лишился, что приобрёл. Иногда, я думаю, что вечность - это не срок. Абсолюта не бывает? Докажи мне это, детка. И цикл за циклом, от рождения до Божества через смерть, минуя глупый путь глупого стада. Или попытка выйти за грани системы, лишённой смысла. "Мы будем вечны собой", - выпиши себе на кору головного мозга, на изнанку души, ничтожество. Я могу указать путь, могу даже пойти по нему, но если толпа идёт на бойню, то бойня настигнет и меня.

Вот так, мы уходим прятаться в гарь промышленных кварталов с чётким ощущением тюрьмы в голове.



Даже если нас не было и нету, уже слишком поздно об этом вспоминать. И уже давно слишком поздно что-то менять. Как показала практика смерти, бестолку воспринимать этот мир всерьёз, потому что все мы останемся такими же, как и были.

Уходи, пока тебя ждут. Потому что следующего мира у меня не будет.

- Встретимся в следующей жизни.
- Да, конечно.
Я улыбаюсь и жду, пока растает звук шагов.
- ...будто она у меня есть.

А с другой стороны - хорошо, что я как-то боком выхожу в этой истории. Про меня как бы и не знают/не помнят/не хотят помнить и знать. В меня давно не верят.



А ты помнишь сам, кем был твой Бог?