Почему-то сегодня я вспомнил тебя. Знаешь... как всё было.
Наверное, я слишком много хотел успеть. Был слишком амбициозен для этого маленького мира. Я хотел подарить его весь без остатка тебе, и, наверное, однажды я бы смог.
Просто знаешь, мир не стоит на месте, и мы вынуждены бежать за ним, как за последней электричкой. Всё меняется. И всё, что осталось от меня - пара фотографий и чужие воспоминания. Ты себе кого-то нашёл, я себе кого-то подобрал... Ты просто пойми, что сейчас у тебя есть гораздо больше, чем я бы смог тебе когда-нибудь дать. Пойми и забудь меня. Чего бы тебе это ни стоило.
То что когда-то у нас было уже не вернуть. Ничем, никак и никогда. Это реальность.
Просто знаешь... лучше бы кто-нибудь подобрал пароль, вскрыл мой старый ящик и прочитал все мои не отосланные письма тебе.

Я не люблю внезапностей и прочих сюрпризов.
Я бы жил в одной зацикленной капсуле дня, пребывая в состоянии вечного покоя в дали от того, что принято называть "цивилизация", если бы кое-какая часть меня не была тем, чем она является. Прости и прощай.
Я легко иду на уступки самому себе.

Мы очень хорошо сочетаемся, прикидываемся и выделяемся. Но всему хорошему приходит конец. Как и всему плохому.
К лучшему или худшему? Даже Боги иногда делают что-то наобум.
Мы перестали быть единым целым.
Я ждал этого момента всю жизнь.

Я падаю, и улыбаюсь, и смеюсь, как проклятый.
Что-то не так становится с этим миром. Где-то легче, где-то тяжелее, стряхивая нафталин с неба. Г о л у б ы м. Можно раскрасить. Можно ли?



Люди, сходящие с ума по весне. Они улыбаются, они подмигивают, заигрывают, томно закатывают глаза и странно поводят плечами. Л ю д и. Какое, мать вашу, мне до вас всех дело? Мёртвых не интересуют живые. Не в пример живым. Они очень любят домогаться до мёртвых.

Я открываю глаза каждое утро, чтобы видеть тебя в зеркале, а себя - на старых фотографиях, перегнанных в электронный вид, потому что оригинальное печатное их издание давно рассыпалось на маленькие махристые кусочки.

Красивые маленькие осколки нашей мечты. Когда-то они вырвались, словно бабочки из подарочной коробки, и разлетелись на все стороны света на тысячи километров.

У меня был когда-то мир, который меня спас.

Попытки убить оригинальностью, попытки выйти из толпы, попытки прыгнуть выше собственной головы... хотя, в последнем нет ничего сложного.

Мир через запятую скучен, как и жизнь. Двоеточие. Кучность, она же стадность, всегда меня поражала. С неземным вожделением желать выделиться из толпы, при этом забиваясь в самое её сердце и стараясь не выделяться, чтобы Толпа тебя не отвергла и не изгнала.

Я чего-то не понимаю...

По-моему, после смерти я стал тупеть.

Особенности людской психологии: не зная человека, цепляться за его внешность.
Как будто это что-то значит.
И если бы я был ниже ростом, толще и не следил за собой, то меня посылали бы далеко и надолго за один мой вид. А так - мне прощались грубость, хамство и физическое насилие.
Оригинальный подход.

Людская дурь.
Никто не ценит те простые глупости, данные им. Никто_не_ценит. Пока не потеряет. Но потом, всегда уже поздно. До самой смерти никто не ценит то, что у них есть. Их голос, собственный и неповторимый. Их запах, особенный, единственный на весь мир. Их глаза, которые могли стать миром для кого-то.
Когда потеряешь, будет слишком поздно.

Для меня потеряно уже всё...

И остались только чьи-то воспоминания и старые фотографии в чужих альбомах.
Сам себя я уже забыл.

Больше пауз, больше пустых слов, пожалуйста, детки...

Делать интервал перед каждым шагом: вперёд, назад, влево-вправо, прыжок на месте - как попытка побега. Клеймо на шее каждого.
К а ж д о г о.
Чтобы знать, кто грязь, а кто князь. Но князю - тоже клеймо. Своё. Княжеское... Раскалённым железом по чувствительной коже... на шее... на загривке. Чтобы даже князь падал на колени, в попытке доказать свой Статус.



Потому что в их мире такой Бог. Жестокий, алчный, расчётливый, лицемерный, двуликий, властный, бессердечный. Тиран. Самый жестокий тиран на свете.
А они - его народ.
Самый счастливый народ на свете...

Сегодня мне бы исполнилось восемь тысяч пятьсот пятьдесят шесть дней. А когда-нибудь я смогу отметить свой первый год рождения на Плутоне. Потому что до него ещё миллионы, миллионы дней.



Меня_от_вас_тошнит.