В городе, в котором идет снег очень тихо.

Все белое.
Дома.
Деревья.
Дорога.
Они летят прямо в лицо в свете фар: миллион белых самоубийц, я почти слышу, как они ударяют в лобовое стекло.

Два года.
Все опять в снегу, я опять еду в белоснежной круговерти.
Домой, но не в дом.

Нет, мой ангел, я не ропщу: спасибо за эти два года. Они стоят всего, чем плачено, и что еще висит на счету.
Правда: я не ропщу. Я благодарен.

Кольца, кольца, спирали: дежавю.

Ведь так хотелось, чтобы дорога осталась такой же чистой.
Не приезжать в город и слякоть, не месить колесами склизкую дрянь.

Но на кольце я тогда не остался, наоборот: вдавил в пол - и будь, что будет.

Нет мой ангел. Нет.
Это не сожаление.
Это благодарность.

Холодно..
А то можно было бы выйти у мариинского..
Впрочем - нет.
Теперь мне там неуютно: на карте появляются темные пятна, одно наряднее другого. Они ширятся, протаивая в сверкающей крахмальной простыне, разрастаясь метастазами черных клякс.

Эти пятна называются: я один.
Пустота.

Нет мой ангел, мне есть, чем их заполнить.
Я заполню, только чуть позже. хорошо?
Я обещаю: каждое пятно я населю каким-нибудь мы.

В городе, в котором _так_ идет снег очень тихо.

Орущие колонки совершенно не мешают: они просто отделяют мой автобатискаф от наружности, где сыплет.. сравнивая детали, маскируя подробности, делая лучше.

Это все слишком хорошо, чтобы быть правдой.
Слишком ослепительно хорошо.

Хочется замереть, превратится в заснеженную фигуру..
Почему бы и нет: останавливаюсь.
закуриваю и смотрю изнутри, как засыпает запотевающее стекло.

На верховных весах все взвешено, да мой ангел?

Как - нет?

Так взвесь!
Смотри, вот ворох самоцветов: моя память.
Сколько?
Мало?
Этого - мало?!

Хорошо, как скажешь.
Пусть будет больше, хорошо.

Что ты говоришь? Надо ехать?
Опять ехать?

Но я уже в городе, по уши.
Выбираться из него пока некуда.

Да, мой ангел, мы что-нибудь придумаем, обязательно.
Садись, поедем.
Косу?
Положи на заднее сиденье, рядом со щеткой, пусть снежинки стаивают.

Я сделаю погромче, ладно?
В городе, в котором идет снег _слишком_тихо.

на днях ночью сидел и случайно набрел на Люмена.
однако же: какая в нем пружина закручена.
хоть на орбиту спускай.

и песня:
Зря я бросил свою душу у порога
Поиссохлась, измельчала,
Но не мог уже тащить такую ношу
Всё царапалась, кричала

А её пускай утащат ночью в лес
Злые волки, злые волки
Я её если надо ворочу
Нет души, есть двустволка,
А душа то по болотам поразбухла
Ожила пристрелялась
Её серый волк носил под серый шкурой
И она мне не давалась

А я волка прострелил на вылет в грудь
Прострелил, на вылет в грудь,
Но мне душу - то свою не воротить
Не воротить, не вернуть

Она в меня не лезет, она меня не хочет
И с жёлтыми глазами, всё ждёт и зубы точит
Душа моя чужая, обратно рвётся в стаю
И я бегу за ней, я волк я это знаю

странная штука память: у меня она как-то слабо свящана с реальностью. или вообще не свзяна.
вполне возможно, это потому, что я не конца убежден в ее, реальности, реальности)
некоторые вещи я забываю сразу, некотороры застряют, а еще часть привязывается к неким ярлычкам, чтобы выскочить потом чертиком из коробочки в самый неподходящий момент.
вот вчера - еду, никого не трогаю) и вдруг из радио мне агата кристи давай вопить голосом самйолова(откуда я, как его зовут??) про то, что "я не тебе, как на войне".. и меня кааак катапультирует лет на надцать назад - в совсем другую весну, где я оказался сидящим на полу, в гостинной у друга, с альбомом в руках,
и рисующим карандашом с выдвижным стержнем.
где на кухне стояла трехлитровая банка с томатным соком, играла кассетная дека и острота жизни, приправленная безудержным, пляшущим в глазах желанием взять ее еще, так же, резко, немного болезненно,.. или наоборот - была СамымГлавным.

я протянул руку и одним движением крутнул громкость на полную.
и выжал в пол, так, чтобы кабанчик обрадовано взревел и прыгнул, вжимая меня в сиденье.
и открыл окно.
весна, да?

старая музыка и несвежие сериалы.
сегодня залил в балалайку старых музык и ездил с ними по туманному ночному городу.
я очень люблю это состояние: тебе кажется, будто про тебя снимают кино.
и ты смотришь, как твой герой идет куда-то, едет, и даже не обязательно знать, о чем он думает: есть понимание, того, что он должен был бы сейчас чувствовать - благодаря музыке.
то есть ты как бы понимаешь, что зрители должны были бы думать о том, что думает сейчас твой герой.
и ты вместе с ними несколько отстраненно наблюдаешь.
обязательно правильно подобрать саундтрек для такой истории: он должен точно отображать настроение.
лирическое, конечно. да.
и в общем-то, неплохой герой получается. занятный.

..а еще смотрю "lie to me" с тимом ротом.
как же наверное заебались актеры слушать, какие микродвижения они должны сейчас исполнять, чтобы потом, по этим микродвижениям, их вывели на чистую воду.
выделжал пять серий, больше смотреть не стану: уже скучно.

вот было бы занятно: пусть бы над каждым, в момент лжи, поднималось облако цветного дыма.. как в бассейнах, где моча подкрашивается.
был бы разноцветный город, в сплошной дымке.
видно было бы, как она постепенно густеет утром, как собирается в клубы над домами, висит плотным облаком над каждым офисным центром, клочьми распространяется над пробками, тянется вдоль улиц к барам и кафе, чтобы наполнить их до краев, струйками течет из приоткрытых ночных форточек..
здорово, правда?

я очень хочу сделать клип на эту песню.

Читать далее...