В городе, в котором идет снег очень тихо.

Все белое.
Дома.
Деревья.
Дорога.
Они летят прямо в лицо в свете фар: миллион белых самоубийц, я почти слышу, как они ударяют в лобовое стекло.

Два года.
Все опять в снегу, я опять еду в белоснежной круговерти.
Домой, но не в дом.

Нет, мой ангел, я не ропщу: спасибо за эти два года. Они стоят всего, чем плачено, и что еще висит на счету.
Правда: я не ропщу. Я благодарен.

Кольца, кольца, спирали: дежавю.

Ведь так хотелось, чтобы дорога осталась такой же чистой.
Не приезжать в город и слякоть, не месить колесами склизкую дрянь.

Но на кольце я тогда не остался, наоборот: вдавил в пол - и будь, что будет.

Нет мой ангел. Нет.
Это не сожаление.
Это благодарность.

Холодно..
А то можно было бы выйти у мариинского..
Впрочем - нет.
Теперь мне там неуютно: на карте появляются темные пятна, одно наряднее другого. Они ширятся, протаивая в сверкающей крахмальной простыне, разрастаясь метастазами черных клякс.

Эти пятна называются: я один.
Пустота.

Нет мой ангел, мне есть, чем их заполнить.
Я заполню, только чуть позже. хорошо?
Я обещаю: каждое пятно я населю каким-нибудь мы.

В городе, в котором _так_ идет снег очень тихо.

Орущие колонки совершенно не мешают: они просто отделяют мой автобатискаф от наружности, где сыплет.. сравнивая детали, маскируя подробности, делая лучше.

Это все слишком хорошо, чтобы быть правдой.
Слишком ослепительно хорошо.

Хочется замереть, превратится в заснеженную фигуру..
Почему бы и нет: останавливаюсь.
закуриваю и смотрю изнутри, как засыпает запотевающее стекло.

На верховных весах все взвешено, да мой ангел?

Как - нет?

Так взвесь!
Смотри, вот ворох самоцветов: моя память.
Сколько?
Мало?
Этого - мало?!

Хорошо, как скажешь.
Пусть будет больше, хорошо.

Что ты говоришь? Надо ехать?
Опять ехать?

Но я уже в городе, по уши.
Выбираться из него пока некуда.

Да, мой ангел, мы что-нибудь придумаем, обязательно.
Садись, поедем.
Косу?
Положи на заднее сиденье, рядом со щеткой, пусть снежинки стаивают.

Я сделаю погромче, ладно?
В городе, в котором идет снег _слишком_тихо.

Красные шапочки и волки.
мне всегда нравились апокрифы на эту историю:

отсюда






еще? ну конечно же - еще!

Читать далее...

Вчера ночью пошел снег. Я ехал по пустым улицам абсолютно белого цвета: в том районе, откуда я выбирался, в это время жизнь не наблюдается, портить красоту было некому.
Белое было все: дорога, тротуары, стены, крыши.
И от этого стало светло.
Как пасмурным днем, например.
И том вейтс рассказывал мне о подбитом заднем бампере, о том, что я зря не сплю и кошках. Еще он упомянул добрым словом краконов, но вскользь - просто к слову пришлось.
В такой красоте и с таким попутчиком хотелось ехать неторопливо..
Что я и делал.
..и так хотелось проскочить в угольное ушко реальности, отменить ее, не думать о том, что заснеженная дорога неотвратимо выведет в город и слякоть, что я готов был выпрыгнуть и остаться сидеть на обочине.
Или бесконечно кружить на клумбе.

Я переключил трек и прибавил газу, чуть пробуксовывая передними.

вернулись сны.
мирок, в котором я был не слишком симпатичен.
скажем прямо: вообще ни хуя он не симпатичен.
пахнет там ненавистью и бедой.
там жарко, сухо и полумрак. и капает что-то.. густое.
кажется - это пещера, похожая на храм.. или храм, похожий на пещеру.
и лежит на алтаре.. человек?
Читать далее...

Фабиан Перез
мне кажется, кто-то подсмотрел мои сны.


или я забрел в чей-то мирок

два чужих человека:
один - видимо, мой сосед. полнеющий кавказец лет сорока, с крупными, немного мультяшными чертами лица, и тяжелым взглядом. когда я поднимаюсь с ребенком на руках, он, ожидавший лифта, пропускает меня вперед.. и отказывается входить, чтобы не мешать. когда он выходит из лифта, я чувствую его туалетную воду.. и не чувствую запаха его пота или табака. я думаю, он не уступает место женщинам потому, что никогда не садится в транспорте или других местах, где нужно чего-то ждать. и, наверное, он не уступает свою долю в делах.
вот такой горец. да.

второго, точнее вторую, я встретил на летней площадке суаре, когда ждал коллегу: она то оглядывалась по сторонам, то пристально всматривалась в лица посетителей. она была одета в брючный костюм черного цвета, с бегущими по ногам белыми цветами, волосы пострижены под карэ, покрашены в черный. она нервно курила, ничего не пила и не ела.. и кричала на официанта за мелкую провинность на все кафе. потом она стала рыдать глядя в проход.. потом кричала что-то и пила кофе. когда она пристально смотрела на меня, я ежился: я побаиваюсь сумасшедших.

все-таки про ночь я оставлю. пусть будет - может пригодится однажды.

Читать далее...

я уже писал про недолгий и странный период в моей жизни, когда я холостяковал и проводил ночи на летней площадке неподалеку от дома, потягивая черный чай с лимоном и коньяк.
это было летом.
а осенью летняя площадка закрылась Читать далее...

дурацкий текст нашел:
Читать далее...

"..зима - не зима, а холодно" - я натягиваю перчатки, стараюсь спрятать подбородок в раструб воротника.
мерзкий ветер с перрона задувает, кажется, в самое сердце.
оказывается, я уже стою на патформе, вагон, в котором было так тепло и уютно, скользит за моей спиной, набирая ход беззвучно, как огромная рыба.
с точки зреня физики - это безразлично: уехал вагон, а я остался, или это я поехал куда-то назад, суть от этого не меняется: я тут, снаружи, и мне холодно.
надо идти дальше.. а можно еще постоять, прокручивая в голове ночное развеселое купе, пусть не бог весть какое оригинальное, но бесшабашное и милое.
- все-таки зима началась, да?..
- ага. снег вот-вот выпадет.
- спасибо.
- за что?
- ты, кажется, опять меня вытащила из чужого поезда.
- смешной ты. откуда тебе знать, чей он?

..снятся мне вокзал, зима, ночь и Она. хороший сон, только холодный.