Если бы я могла в свое время, я бы никому не позволила навязывать мне свою волю.  Бросила бы к чертям собачьим музыкалку, не стала бы заканчивать. Или закончила бы, забросив только фортепиано. Меня до хруста в суставах пальцев рук бесила моя училка! Был очень простой способ определить, как она к тебе относится: если она ходит покурить после твоего занятия - ты ей нравишься, если до твоего урока - не нравишься. Меня она прсто терпеть не могла - ибо покурить уходила во время моего урока. И поесть. И погулять тоже.

А еще я надавала бы по мордам двум девчонкам, дико доставашим меня в детстве, если бы могла.  Не пошла бы в сильную группу по математике и анлгийскому языку, безбожно прогуливала бы уроки черчения. А когда сдавала экзамены по обществознанию и литературе единственная в параллели (как на самом деле и было: литература в девятом классе, обществознание - в одиннадцатом), то не  склабилась бы с извиняющимся выражением лица в ответ на насмешки однокашников, а говорила бы напрямую: "Идите в жопу! Что хочу - то и сдаю!". 

И поступала бы в УрГУ, а не в Пед, и не на экономический и рекламный, а на философский и филологический. Конечно, я ухайдокивалась бы на учёбе как проклятая, но была бы счастлива, и никогда бы не разочаровалась, потому что я влюблена в то, что делаю.  Если бы мне особенно повезло, то я сошла бы с ума к третьему курсу. И тогда жизнь была бы хоть и труднее, но, как минимум,  разнообразнее. 

Носила бы кеды круглый год. Обрила бы голову под "ёжик". Иногда пила бы - "Хольстен" и "Джеймсон". Играла бы на гитаре по ночам. Содрала бы обои со стены и заклеила бы ее белым полотнищем, на которой каждый пришедший в гости оставлял бы каракули. Выбросила бы старый полуразвалившийся диван к едрене матери, прикнопила бы к стенке карту мира (мечта идиота) и спала бы на полу. Избавилась бы от громоздкого платяного шкафа - не так уж много шмоток у меня, - и поместила бы в тот угол боксерскую грушу.

Но я тогда еще не дозрела до того, чтобы не подчиняться чужим правилам, а творить свои собственные. Потому закончила музыкалку, даже с ненавистной мне специальностью. В детстве не била ничьих морд. Уроки прогуливала редко, вместе с литературой в девятом классе сдавала адекватную физику, в одиннадцатом - вместе с обществознанием - историю и устный русский язык. И поступила на экономический.  

А сейчас и морду могу набить, и в жопу послать, и "Джеймсон"-"Хольстен" пить изредка, но вполне законно; и если бы захотела, если бы мне не было так до жути жаль сил, потраченных на экономе - перевелась бы на философский. Запросто. В два щелчка. И комнату свою могу превратить в желанное чёрт-те-что в любой момент. Мама повздыхала бы, конечно, руками поразводила бы. А уж отец так вообще наплевал бы. Только что они могут сделать поперек чадовой воли? Захотело - пусть воротит, чего хотит. Карту мира уже приглядела в книжном - дорогая, как собака. Идите в пень. Я и так знаю, где восток, а где - запад. Столицы латиноамериканских стран могу показать. Грушу куплю, конечно, но со свой уже зарплаты, только надо шкаф сперва купить покомпактнее. Моя воля!

Только морду бить противно - это я знаю, были прецеденты. В жопу посылать? Да не хотелось бы мне иметь повод для этого. А специальности у меня ходовые все-таки, да и рассказали там довольно любопытных и нужных вещей. Где бы я, куда бы я без этого? Усталость накапливается, конечно, да и энтузиазма поубавилось порядочно, но все же грех жаловаться. Голову я, быть может, и обрею когда-нибудь, но на гитаре по ночам играть не буду - родители проснутся, а их будить нельзя. Им вставать в шесть утра и въё*ывать на заводе до самого вечера. Благодаря школьной математике все же осилила матан в универе, со школы же помню кое-что из английской грамматики. Past perfect tense. А вот на фортепиано играть так и не научилась. Да и зареклась вообще его трогать. Лучше губную гармонику куплю. Со стипухи.

Сегодня приезжал дядька. Я своим заспанным  сознанием уловила сигнал домофона, сняла трубку, услашала в ней мужской голос и на автомате открыла. Мужские голоса ходят только ко мне из всей нашей семьи. Так что я нимало не сомневалась, что пришли ко мне. Но... Стою на пороге и думаю: "А кому же я это дверь открыла?" Женька? Он уже лет сто не заходил. Ну не лет, а месяцев. И не сто, а три.  Все равно, давно. Никита? Уже приходил вчера. Был цинично и дерзко обхамлён моей гитарой, пока пытался совладать с мятежной шестой струной, а после отёр мозолистой ладонью гитарные плевки с лица и мстительно прошипел, что ей давно пора менять колки. Мы с гитарой заговорщически переглянулись и заявили, что даже знаем, кто их будет прикручивать. Никита просил не торопиться с их приобретенем и вскоре ретировался. Неужели Влад? Ну нет, это уж совсем unreal, тем более, что он предупредил бы...

 Оказалось, дядя Саша. Вошел, смеясь и пошучивая, стащил с ног кроссовки, плюхнул в угол свой неизменный рюкзак. Очки, густые усы. 

Рассказал за чаем: как-то он приехал к нам в гости, а я была дома одна. Я тогда была еще маленькая, послушная и очень бдительная, поэтму когда он позвонил в дверь, я подошла и спросила: "Кто там?". "Бармалей" - был мне ответ. "Ну и стой там", - флегматично отозвалась я и ушла к себе. 

А я вот этого уже и не помнила. :))

""...Понимаешь, я себе представил, как маленькие ребятишки играют вечером в огромном поле, во ржи. Тысячи малышей, и кругом - ни души, ни одного взрослого, кроме меня. А я стою на самом краю скалы, над пропастью, понимаешь? И мое дело - ловить ребятишек, чтобы они не сорвались в пропасть. Понимаешь, они играют и не видят, куда бегут, а тут я подбегаю и ловлю их, чтобы они не сорвались. Вот и вся моя работа. Стеречь ребят над пропастью во ржи. Знаю, это глупости, но это единственное, чего мне хочется по-настоящему. Наверное, я дурак."

Джером Дэвид Сэлинджер/Jerome David Salinger
"Над пропастью во ржи"/"The catcher in the rye"

Человеку свойственно такое действие как поиск приключений на жопу. Определение действия этого довольно озорное и весьма категоричное, но очень точное. Причем данное занятие никак не характеризует человека в интеллектуальном, социальном или каком-то другом статусном качестве. И даже если не искать их нарочно, они сами тебя найдут. Так устроена жизнь. 

Прошлой осенью меня нашло одно такое приключение. Зовут его Никита. Довольно древнее имя, если точнее – древнегреческое. Означает «победитель», и в любом словаре с толкованиями имен написано, что всем Никитам присущи упорство и настойчивость, которые мне вскоре довелось ощутить на себе. 

Сначала то ли от скуки, то ли из любопытства, то ли от всего сразу, помноженного на взаимную симпатию два юных трепетных сердца время от времени выстукивали чечеточные 120 в минуту. Все происходило довольно просто и притом весьма стремительно. Он приходил к полудню, источая запах пены для бритья, от меня пахло гелем для душа, и в течение получаса мы страстно обменивались запахами под равнодушное тиканье часов на стене и укоризненный взор кота. А потом разбегались по своим делам. 

Знаете, существует такая обратная зависимость: до того, как начнешь встречаться с парнем, думаешь о нем: «хоть у него и есть такие недостатки, и хоть он такой, сякой и вот такой, он все же славный малый», а после начинаешь думать так: «он, конечно, славный парень, но у него такие недостатки и он такой, сякой, вот такой и еще вот какой!». И мне в конце концов стало неинтересно. Интриги не хватало, что ли. Кураж пропал. Так что я даже обрадовалась, когда он мне заявил, что завёл себе девушку. Я говорила кучу избитых фраз, звучащих в подобный ситуациях: «Конечно-конечно, я все понимаю, так будет лучше, раз ты так для себя решил, бла-бла-бла…», а внутренне ликовала и радовалась вновь обретенной свободе и тому, что уже избавлена от поднадоевшей голожопой повинности. 

И тут бы этой смешной и глупой истории и закончиться, но дух авантюризма, видимо, вступил в греховный сговор с Эросом, и благодаря этому в высшей степени любопытному союзу на свет родился тот диалог, к которому я и веду.
Спустя три-четыре месяца после описанных событий я сидела себе в интернете и попивала душистый чаёк, что до фига дурных бабок стоит, наслаждаясь ночной тишиной, гармонией во Вселенной и собственным душевным равновесием. Как тут:

Он (02:02:49 1/07/2010)
привет чего делаешь?
Я (02:03:10 1/07/2010)
привет-привет
Я (02:03:41 1/07/2010)
в нете сижу
Он (02:03:54 1/07/2010)
ага
Я (02:04:56 1/07/2010)
щас новости читаю
Он (02:05:35 1/07/2010)
приходи ко мне
Он (02:06:46 1/07/2010)
сейчас
Я (02:07:05 1/07/2010)
два часа ночи, с ума сошел? 
Он (02:07:10 1/07/2010)
нет
Он (02:07:15 1/07/2010)
мне просто скучно 
Он (02:07:20 1/07/2010)
я один дома сижу
Он (02:07:27 1/07/2010)
засыпать просто скучно
Он (02:07:37 1/07/2010)
смотреть фильм тож в одного влом
Я (02:07:48 1/07/2010)
ну, засыпать не очень интересно конечно)
Он (02:09:25 1/07/2010)
приходи
Он (02:10:03 1/07/2010)
чай попить фильм посмотреть поболтать 
Он (02:10:35 1/07/2010)
может ещё чего

Ой, ребята, я чуть со стула не рухнула! Сначала я его раз десять переспросила, не шутит ли он. Потом я двадцать раз его переспросила, не повредился ли он рассудком. Когда он заверил меня, что находится в здравом уме и твердой памяти, я несколько минут подряд пыталась его в этом разуверить. Вот представьте себе картину: 2 часа ночи, а я встала, собралась и пошла в гости к молодому человеку. Собираю, значит, сумку-шмотки-телефон. И паспорт, что бы опознать сразу смогли. И беспечно шагаю в ночь навстречу лихоимцам и душегубам. Или еще лучше: я собираюсь-одеваюсь, а в комнату вплывают заспанные родители и вопрошают своё чадо, куда же оно в третьем часу ночи намылилось. А оно скромно тупит взгляд и невинно отвечает: «А меня Никита в гости позвал…» Сюжет, достойный ленты Тарантино.  

Во я хохотала! Как лошадь Пржевальского. Вот которым местом парень думал?! Нет-нет, прошу вас, не называйте его вслух! 
Никакие его аргументы, вплоть до того, что «я уже на стену лезу», меня не убедили ни на одно мгновение. Мне, конечно, время от времени присуще авантюрное поведение, но я же еще пока не сумасшедшая. 
В общем, посмеялась я от души и отправила изголодавшегося стенолаза спать. Может, ему чего хорошее приснится. 
Кстати, по слухам, от девушки своей он все равно бегает. Балда. 

 

Друзья! Граждане свободных демократических стран! Обращаюсь ко всем: кто регулярно появляется здесь, кто только время от времени,  оставляет комментарии или просто почитывает меня в своем уютном почтовом ящичке. Возможно, кто-то из вас слышал о такой штуке - Twitter. Вещь действительно ползеная,  довольно удобная и чрезвычайно заразная. В общем, без лишних слов: кто заитересовался - дуйте прямиком сюда. Там я появляюсь много чаще чем здесь, ибо бессвязных мыслей в моей голове куда больше, нежели осмысленных. 

..."Маленький скиталец испытал на себе не выразимое никакими словами влияние спящего города. Безмолвие такого оцепеневшего муравейника способно вызвать головокружение. Кошмары тяжелого сна, что толпой теснятся в мозгу неподвижно распростертых человеческих тел, как будто исходят от них клубами дыма. Смутная мысль спящих реет над ними то легким туманом, то тяжким угаром и сливается с несбыточными их мечтами, которые, пожалуй, тоже витают в пространстве, где-то на грани сна и действительности. Отсюда вся эта путаница наших снов. Грезы, наплывая облаком, порою плотным, порою прозрачным, заслоняют собою звезду, имя которой разум. За сомкнутыми веками глаз, где зрение вытеснено сновидением, проносятся призрачные силуэты, распадающиеся образы, совсем живые, но неосязаемые, и кажется, что рассеянные где-то в иных мирах таинственные существования сливаются с нашей жизнью на том рубеже смерти, который называется оном. Этот хоровод призраков и душ кружится в воздухе. Даже тот, кто не спит, чувствует, как давит его эта среда, исполненная зловещей жизни. Окружающие его химеры, в которых он угадывает нечто реальное, не дают ему покоя. Бодрствующий человек проходит по спящим улицам точно сквозь мглу чужих сновидений, безотчетно сопротивляясь натиску наступающих на него призраков; он испытывает (или во всяком случае ему кажется, будто он испытывает) ужас соприкосновения с незримыми и враждебными существами; каждое мгновение он сталкивается с чем-то неизъяснимым, что сейчас же пропадает бесследно. В этом ночном странствии среди летучего хаоса сонных грез есть нечто общее с блужданием в дремучем лесу. ".. 

Виктор Мари Гюго/ Victor Marie Hugo

"Человек, который смеется"/ "L'Homme qui rit"

Думайте, что хотите, но у меня к этому фильму особое отношение. И мне нравится в нем абсолютно все. Начиная с режиссера – немца-мечтателя Тома Тиквера, и заканчивая рубашкой на главном герое. Главный герой - Луис Сэллинджер (Клайв Оуэн), агент Интерпола, который на протяжение долгого времени пытается разоблачить могущественный финансовый синдикат. Большие люди делают большие деньги, финансируя войны и террористическую деятельность; торговля оружием, отмывание денег, коррупция, убийства опасных свидетелей. 

Кстати, основным источником вдохновения для создателей фильма послужил финансовый скандал, связанный с международным банком “Bank of Credit and Commerce International” в начале 90-х годов. Названия двух банков, вымышленного для фильма и реально существовавшего, довольно похожи, точно также деятельность банка в фильме очень напоминает ту, в которой обвинялся “Bank of Credit and Commerce International”. 

Я не знаю, как можно охарактеризовать жанр, в котором снят фильм. Я думаю, что-то вроде политико-экономического детектива с элементами драмы. В общем, это ни разу не триллер и никак не боевик, и если вам на глаза попадется подобная характеристика этого фильма на каких-нибудь кинопорталах – не верьте главам своим. 

Довольно про сюжет. Расскажу лучше про вкусненькое. А что в этом фильме самое вкусное? Динамичная постановка кадров, постепенное размеренное развитие истории в сочетании с лаконичным, но очень ёмким и атмосферным саундтреком. Масштабная, геометрически выверенная съемка с высоты птичьего полета, живописные урбанистические пейзажи, памурный взгляд хмурой Европы, увлекательная беготная по континентам, роскошная перестрелка в музее Гуггенхайма и оживленные проулки Стамбула, - в общем все то, что сразу же ощущаешь в фильме, а слова, чтобы описать все это – после раза десятого. Все это настолько выразительно, что прощаешь фильму мелкие промахи, вроде гипертрофированного количества клюквенной «крови», пролившейся из царапины на лице Сэлинджера, тем более, что крови в фильме на редкость немного. 

К слову, Клайв Оуэн - актёр, сыгравший Сэлинджера, давно пользуется моим уважением, обожанием, восхищением и прочими всяческими симпатиями. Я не видела ни одного фильма с его участием, которые бы мне не понравились. Существуют актёры – своего рода «знаки качества». И есть масса хороших и талантливых актёров, которые, тем не менее, они снимаются в откровенно бездарных фильмах. Наблюдаешь за такими в прозрачно-коммерческой картине и досадливо плюёшься в полотно. А на душе неспокойно, как если бы купил бы на распродаже в уважаемом магазине обувь из натуральной кожи, а в итоге выяснилось бы, что она вовсе не натуральная, и вообще, не кожа, хотя и хрен бы с ним, но сука жмёт.  

Но Оуэн… нет, он не из обманщиков. Где бы ни снимался – хоть в безбашенном морковно-антиреалистическом триллере «Shoot'em up», хоть в антиутопическом и философски-провидческом «Дитя человеческое», - смотреть можно смело, не боясь напороться на халтуру. Оуэн – истинный британский знак качества. Такие разные жанры – как ему это удаётся? Впрочем, британец же. Этой нации присуще какое-то удивительное обаяние, что бы они ни делали, у них это получается с каким-то невероятным шармом, даже если это всего лишь стёб и попытка отвлечься от работы и еще что-то в этом духе. 
 

У однокурсницы Вики завтра день рождения.

Скажите пожалуйста, кто-нибудь, кроме меня, еще додумался бы купить в подарок книгу и упаковку презервативов?! Впрочем, её парень, я думаю, оценит. Ох, вся надежда на него... ))

Значит, будет завтра весёлый день!

Лето 2005. Июль, Новороссийск. Запредельные +40, я задыхаюсь от зноя. Меня гнут к асфальту два фактора - непормерное пекло и ангина. Её я подхватила уже там, примерно за неделю до возвращения.

У меня первые дни болезни держалась температура, купаться мне категорически запретили, и когда все уходили на пляж, я слонялась по пустым коридорам корпуса в пансионате, наслаждаясь благословенной тишиной и вдыхая прохладный воздух. Едва мне полегчало, я послала ко всем чертям прописанный мне случайно попавшейся нам там отпускной врачихой т.н. "постельный режим" и стала жить нормальной жизнью пятнадцтилетнего подростка, дорвавшегося впервые до мало-мальской свободы. И стала по-прежнему ходить на ночные дискотеки open air в соседний пансионат, гулять на пляже - ночью, само собой, днем мне там попросту не выжить. Последнюю ночь мы вообще провели на пляже - пиво реками, теёная-тёмная южная ночь, такая густа, что можно ложкой черпать, отзвуки какой-то далёкой дискотеки. Тем не менее, у меня дико болело горло.  Лимфатические узлы напоминали утыканные стеклянными осколками клубки шерсти, в ушах едва не гудело при глотании. Поверьте мне, это была адская боль! 

Утром я потихоньку поплзла в пансионат - спать. А днем мы вернулись на берег. Тут-то меня и прихлопнуло жарой, которую я старалась избегать. Воздух прогрелся до 40. У меня температура тела близка к 38, и ясное дело, что мне приходилось нелегко. Чтобы хоть как-то изенить положение вещей, я купила себе холодной "Пепси". Литр ёмкости. Она была настолько холодной, что в ней плавали кусочки льда. Взяла пластиковую бутылку и расплатилась с теткой-торговщицей. Из какого ледника была та бутылка? Я отвинтила крышку и сделала жадный, подталкиваемый жутким зноем, глоток.  Адский ад! По моему горлу резанули ножом. По нему прокатился электрический разряд - бытовый 220, не меньше. Мне прямо в глотку воткнули тысячи игл, разных размеров, калбров и толщины, разодрали шилом горло. Айсберг прошёлся по стальным иглам многовековым  бесчувственным боком,  клин,  как изввестно, клином... 

У меня от боли на глазах выступили слёзы. Я востроженно выдыхаю и утираюсь. Экстремальное утоление жажды пришлось мне по вкусу.

Так кайфово мне с тех пор еще не было.

В Тюменской области, опоясывающей всю Отчизну поперек поджарого брюха, в северной её части, недалеко от того места, где полуостров Ямал игриво упирается в брюхо Ледовитого океана, примерно в двадцати трёх географических минутах от Полярного круга расположен небольшой газопромышленный город. Если попытаться найти его на карте, то в относительной близости от него можно увидеть много географических названий, очаровывающих свой сурово-северной экстремальной экзотикой – Сибирь, Таймыр, Карское море, Новая земля, Обская губа, а также по-шамански напевных этнических названий городов – Лабытнанги, Яптиксале, Моррасале, Сеяхе, Шурыкшары.

 Там, в приполярной тундре, в 1949 году волею строгого отца народов началось строительство трансполярной железной дороги Салехард – Игарка силами самоотверженных тружеников ГУЛАГа. После смерти Сталина энтузиазм резко исчез, и дорога осталась незаконченной. 

В Тюменской области, опоясывающей всю Отчизну поперек поджарого брюха, в северной её части, недалеко от того места, где полуостров Ямал игриво упирается в брюхо Ледовитого океана, примерно в двадцати трёх географических минутах от Полярного круга расположен небольшой газопромышленный город. Если попытаться найти его на карте, то в относительной близости от него можно увидеть много географических названий, очаровывающих свой сурово-северной экстремальной экзотикой – Сибирь, Таймыр, Карское море, Новая земля, Обская губа, а также по-шамански напевных этнических названий городов – Лабытнанги, Яптиксале, Моррасале, Сеяхе, Шурыкшары.

 Там, в приполярной тундре, в 1949 году волею строгого отца народов началось строительство трансполярной железной дороги Салехард – Игарка силами самоотверженных тружеников ГУЛАГа. После смерти Сталина энтузиазм резко исчез, и дорога осталась незаконченной. 

22 градуса, 22 часа. Я возвращаюсь домой.  Вечером довольно свежо. Предзакатная прохлада - благодать божья по сравнению с тем экстремальным пеклом, пытавшим нас почти целый месяц. 

У меня заныли глаза от свечения монитора, сидеть дома стало невыносимо. Я вышла прогуляться, пока еще не стало поздно. 

Днем я вдруг поздоровалась в Интернете со старым знакомым. Просто так, захотелось. Просто потому, что давно не здоровалась ни с кем из хороших старых знакомых эпохи Кважвы и чёрного пояса. Эти слова вам, конечно, ни о чём не скажут, хотя для меня являются знаковыми. Вовка - дипломированный психолог, он год назад закончил университет, один из самых престижных в городе. Угадаете, где он работает? Совсем несложно, да? В магазине бытовой техники, куда утроился работать еще на втором курсе и уже набил себе там оскомину за эти годы. Он обрадовался моему сообщению, даже больше. чем я могла себе представить. Поделился житейскими новостями: потерял свои "техники" - фотоаппарат, айпод и телефон, съездил в Минск на концерт сэра Элтона Джона, скорчил ему там дурацкую рожу и получил такой же ответ. Вспомнили старых знакомых, спросили друг друга об успеха и разочарованиях. Собственно, вот и всё. Интернет хорош тем, что там в любой момент можно поймать человека, не сговариваясь о встрече дополнительно, но всё же он существенно крадет эмоциональную составляющую живого разговора. 

Утром меня потревожили из деканата. Наталья Валерьевна, когда-то бывшая нашим куратором, звонила мне и трясла с меня курсовую.  Я объяснила ей, что она не закончена, потому что практическую часть сделать очень сложно: для этого нужно "мясо" - данные непосредственно из бухгалтерии предприятия малого бизнеса. У них же, у собак проклятых, не допросишься!  Ни один вменяемый главбух не даст таких сведений. Нужно быть очень въедливым, вгрызливым и обладать определенным кругом знакомств. Признаюсь, тему я с самого начала выбрала неудачную, и в этом ничьей вины, кроме моей собственной нет. Но я рассчитывала, что устроюсь на работу и там вымолю нужные мне документы. Просчиталась. Мне сообщили, что из-за несданной курсовой я рискую остаться без стипендии. Я, не скрою, сначала занервничала, но потом одумалась: чёрт побери, да и хрен с ней! Полторы деревянных тысячи в месяц - это не те деньги, из-за которых стоит переживать. И спокойно стала дожидаться исхода ситуации. Меня спасло то, что моя предыдущая была зачтена на "отлично" и сессию я закрыла идеально; оптимальный выход мне был предложен, и мизерного студенческого достатка я не лишусь. 

Но теперь дневные заботы практически ушли во вчера, в ушах соловьём-грайндкорщиком заливается харизматичный безумец, обитающий только в радиоэфире, частично - на бумаге и в pdf, ну и ещё в mp3 формате разве что. На улице свежо. 22 градуса, 22 часа. Я возвращаюсь домой.

Зной. Рухнула в "совиный" режим. Ночь не сплю, засыпаю к утру, потом весь день втыкаю. Очухиваюсь к вечеру - в сон клонит, башка болит. Эта жара меня доконает. +27, мозг плавится, так, что ум за разум заходит, ничего не хочется - ни есть, ни спать, ни делом заниматься. На пробежках из-за жары перед глазами порхают светлячки и всё плывёт. Перенесу кроссы на более прохладное время суток, а на тренировки уже не стану ходить, наверное.

Лето только началось, а я от безделья уже на стену лезу! Однозначно, надо искать работу. Надо же как-то подерживать тонус. 

Скаталась наконец-то до деканата рекламистов. Познакомилась сначала с научруком - само очрование парень! Разоложил всё по полочкам, объяснил все по-человечески. И координаты свои дал e-mail, телефон, даже icq. Не то, что это полумифическое существо с эконома, у которого я пишу курсач в этом году - половину написала, уж сдавать пора, я его ни разу не видела даже! До него фиг дозвонишься, а по корпусу его искать заколебёшься! Что за человек-фантом? Он что, от кредиторов прячется, или он карточный должник?! Нафиг сбегу я от него к другому руководителю диплом писать. 

А потом в деканат зашла,отдать бумажки и спросить про хвосты. Прошло все как нельзя мирно и  спокойно, без ожидаемых мною укоряющих взглядов и взаимных перешвыриваний ссаными тряпками.

Вгрызлась в "Кротовые норы" Фаулза. По выражению моего тренера, от этой книги у меня должен "свернуться мозг". Как-то сомнительно, особенно если учесть кипымозговыворачивающей литературы, мною прочитанной. Что ж, даже если и так - будет хоть какое-то разнообразие в моей жизни. 

А еще от жары, утомления, бесонницы и лошдиной дозы снотворного я плохо соображаю. Я пока эту запись набрала, раз 40 опечаталась, не меньше. Так что пока не ждите от меня завихрительных размышлений,  оригинальных эпитетов и претенциозных метафор. Терпение, граждане! ;)

Это ночью Кузьмича круто на измену подсадила:

Неясыть Серая (02:17:20 14/06/2010)
Час Быка – это промежуток с 2 до 4 часов; самое глухое ночное время, когда, согласно древним поверьям, на Земле господствуют силы тьмы - всевозможные демоны, вампиры, оборотни, мертвецы, не находящие себе покоя ни на земле, ни под землей. И вся эта нечисть, пугающая людей, заставляющая их мертветь от страха, настигающая и на улице, и дома, изгоняется только спасительным рассветом…

ищу работу 

У вас есть такая книга, о которой вы мечтаете с детства?  У меня есть. 

Я узнала о ней, когда мне было лет восемь, и она заворожила меня причудливым длинным названием, которое я долгое время не могла упомнить полностью, и вальяжным, истинно дворянским, состоящим из нескольких слов именем автора.

Но самое главное не это, конечно же. Самым волшебным и очаровывающим мне казалось то, что книга была написана котом. То есть, от имени кота. С самого детства хотелось прикоснуться к кошачьему мировоззению. Какими нас видят те, кто обитает в одном доме с нами? Ведь наверняка с ними можно вести беседы, невесомо ступая по коньку крыши и на мягких лапах крадясь на мышиный шорох. Сам пушистый автор книги наверняка повествует о человеческой жизни бесхиторстно, искренне и иронично, - а как еще кот может рассказать людям о людях? Безусловно, он наделен особой, кошачьей мудростью. И имя его звучит как само кошачье мурлыканье, самый лучший звук во Вселенной, древняя песня. Дивная мантра. 

А вот и книга. 

 Эрнст Теодор Амадей Гофман. "Житейские воззрения Кота Мурра вкупе с фрагментами биографии капельмейстера Иоганнеса Крейслера, случайно уцелевшими в макулатурных листах"