Я самый ленивый блоговод в мире.
Тук-тук, я не сдохла.
Вскоре снова начну генерировать текстовые потоки сознания, потому что чувствую - если я перестану писать вообще, то потом пожалею об этом. Да и не смогу я без этого - пиздёж буквами - почти единственное, что сносно у меня получается.

Меня спросили: "Когда слово не имеет смысла или наоборот значит противоположное своему исконному значению?"

Я скажу, что в России навалом таких слов, если хорошенько подумать, смысл которых со временем извратился или приобрел саркастический оттенок - "интеллигенция", "русофоб", "демократия", "инновации", "патриот", "полиция", "антикоррупционный" - сами с десяток назовёте.

Зато вот слово "быдло" не теряет своей актуальности и превращается во всё более всеобъемлющую и безапелляционную категорию: кто работает от зари и до зари на заводе и пьет пиво по субботам - тот быдло, протирает штаны на своей работе в офисе - быдло, не интересуется спортом, икусством, наукой и политикой - быдло, не слушает музыку, не читает книг и газет - быдло, задрачивает в видеоигры - быдло, ничего не видел в жизни, кроме школы и армии - быдло, залетела в десятом классе - быдло, ездит на продукте отечественного автопрома - быдло, работает в банке - быдло, работает в гараже - тоже быдло, приехал в Россию на заработки - быдло, ходит в церковь - быдло, не ходит в церковь - быдло, голосует за Путина- быдло, не ходит на выборы вообще - быдло, трахает мужиков - пидор и быдло, трахает баб - быдло, она трахает баб - лесбиянка, и феминиздка и отчаявшееся быдло, она трахается с мужиком и хочет за него замуж - жертва патриархального строя и быдло, мало зарабатывает - быдло, нигде не бывает, кроме интернета - быдло, молод - быдло, стар - быдло, мужик - мудак и быдло, баба - шлюха и быдло, рабочий - быдло, студент - быдло, госслужащий - быдло, продавец - быдло, все быдло, ты - быдло, я - быдло. Быдло-быдло-быдло-быдло-быд...

И ведь что интересно - каковы критерии этого самого "быдла"? По каким признакам мы определяем, что перед нами быдло? Обратимся к авторитетным источникам. 

БЫДЛО, -а, ср. (прост. презр.). О людях, к-рые бессловесно выполняют для кого-н. тяжёлую работу. (Ожегов)

БЫДЛО, быдла, ср., чаще собир (польск. bydlo - скот (обл. бран.). О тупых, безвольных людях, покорных насилию. (Ушаков)

 

Остальные словари так или иначе определяют быдло сходным образом. Ну так это, господа хорошие, подавляющая масса эксплуатируемого корпорациями населения. Выходит, в том, что быдло - быдло, не его вина, а его беда. Тогда справедливо ли называть этих людей скотом? По мне, под эту категорию подходит несколько иная группа населения.  Я могу называть некоторых людей быдлом, но у меня для того своя система признаков. Наклеивание ярлыков, увлеченное оперирование расхожими стереотипами - типа все "геи-педофилы", "все бабы- шлюхи и тупые истерички", "все кавказцы - террористы и маджахеды, и их надо перестрелять"; ксенофобия, "пора валить", "Рашка", "эта страна", атрофированная способность анализировать, абсолютное равнодушие к окружающим и никаких позывов заботиться о ком-то, кроме себя, нежелание развиваться и бесцельное следование устоявшейся в обществе модели поведения, навязчивое стремление всюду ввернуть свое бесценное обслюнявленное мнение, даже если об этом никто не просит, кажутся мне достаточными основаниями.

 

"А ты - быдло?" - возможно, спросит меня кто-то из моих вдумчивых читателей. Увы, нет. Если бы это было так, моя жизнь была бы проще во многих смыслах. Я куда  хуже, я - мятущийся маргинал, и, поверьте, быть им хреново. Но, положа руку на учебник итальянской грамматики, могу сказать - иного бытия я себе не желаю.

 

Ну, и напоследок - цитата из Лурка: 

 

«	У быдла есть особенность: оно — всегда не ты. И это восхищает.	»
— Олег Ладыженский

Вне зависимости от социального статуса быдло презирает себе подобных. В случае, если ты (простите, Вы) еще и интеллигент, то быдло — любой собеседник, посмевший не согласиться с Вашей ценной точкой зрения по вопросу любой важности. Например, по вопросу определения понятия быдла.

Некоторые из моих знакомых почему-то потирают руки в предвкушении смены наличных денег деньгами виртуальными - мол, воцарятся биткоины и рухнут банки, пизда банкирам и олигархам. Меня это несколько удивляет - эту смену на мой взгляд переоценивают: виртуальные деньги уже существуют и вполне успешно эксплуатируются банковской системой, да и те, кто находится у руля, не позволит произойти такой перемене в одночасье. неважно, виртуальные деньги или реальные, принцип рынка останется прежним или близким к прежнему. Хотя монополист будет иной, как и зажиточная верхушка. Центробанк как таковой исчезнет, деньги в прежнем их понимании прекратят существование, преобразовавшись, скорее в нечто вроде очков в видеоигре. Это возымеет определенный эффект на видоизменение общества, но принцип рынка останется прежним. Чтобы покончить с существующим порядком, нужно покончить с деньгами и рынком вообще, а это не представляется мне возможным ближайшие лет, блять, 500.

..."Вебер стоял перед Равиком, широкий и плотный. Его большое круглое лицо сияло, как спелое нормандское яблоко. На черных подстриженных усах сверкали капли дождя. У тротуара ждал «бьюик». Он тоже сверкал. Сейчас Вебер сядет в машину и спокойно покатит за город, в свой розовый, кукольный домик, с чистенькой, сверкающей женой и двумя чистенькими, сверкающими детками. В общем – чистенькое, сверкающее существование! Разве ему понять эту бездыханность, это напряжение, когда нож вот вот сделает первый разрез, когда вслед за легким нажимом тянется узкая красная полоска крови, когда тело в иглах и зажимах раскрывается, подобно занавесу, и обнажается то, что никогда не видело света, когда, подобно охотнику в джунглях, ты идешь по следу и вдруг – в разрушенных тканях, опухолях, узлах и разрывах лицом к лицу сталкиваешься с могучим хищником – смертью – и вступаешь в борьбу, вооруженный лишь иглой, тонким лезвием и бесконечно уверенной рукой… Разве ему понять, что ты испытываешь, когда собранность достигла предельного, слепящего напряжения и вдруг в кровь больного врывается что то загадочное, черное, какая то величественная издевка – и нож словно тупеет, игла становится ломкой, а рука непослушной; когда невидимое, таинственное, пульсирующее – жизнь – неожиданно отхлынет от бессильных рук и распадается, увлекаемое призрачным, темным вихрем, который ни догнать, ни прогнать… когда лицо, которое только что еще жило, было каким то «я», имело имя, превращается в безымянную, застывшую маску… какое яростное, какое бессмысленное и мятежное бессилие охватывает тебя… разве ему все это понять… да и что тут объяснишь? Равик снова закурил.

– Ей шел двадцать первый год, – сказал он."...

-- Эрих Мария Ремарк, "Триумфальная арка".

Как часто люди подменяют понятия, и до чего удивительно схожи они в своих заблуждениях, не перестаю удивляться.

Вот спрашиваешь у человека, где и кем он работает, а потом задаешь вопрос:

- Ну, и? Нравится работенка?

- Да, - отвечает человек. И когда пытаешься выяснить, чем же именно, слышишь в ответ примерно следующее: удобный график, соцпакет, отпуска, з/п точно в срок, различные льготы, гарантии, в случаях, когда они предусмотрены, вредность, выслуга лет, служебный транспорт, бесплатное питание, возможность выйти на пенсию раньше, премии, лояльное руководство, бренд, хороший коллектив, отдельный кабинет, командировки, бла-бла-бла-бла-бла...

- Погоди-погоди, - говорю, - всё, что ты мне сейчас расписываешь - это не работа.

- А что? - удивляется визави.

- Это корпорация. А работа - это твой функционал, то есть то, что ты конкретно делаешь у себя на рабочем месте, что прописано в твоей должностной инструкции, то, за что тебе платит работодатель.

И тут выясняется, что функционал не нравится почти никому, основному большинству. А ведь это и есть собственно работа. Работа, на которую человек в свое время по доброй воле специально шел устраиваться, на ту должность, на которую хотел. 

А еще, бывает,спросят, сколько мне лет, где я работала, замужем ли я, есть ли у меня парень и дети (господи, оборони!), и воображают, будто узнали меня лучше. Все же ограниченность людей не знает пределов, простите за каламбур. 

Силы небесные, как же мне порой одиноко! Хорошо,что на земле еще не перевелись люди, восприимчивые к новому, с воображением и живым умом.

Вчера я возвращалась домой на попутке. Я села вперед, предварительно стряхнув с подошв слякотную грязищу, положила на бардачок полтиничек, дисциплинированно пристегнулась. Сзади подсели еще какие-то люди, которым было по пути, мы поехали. За рулем был симпатичный человек, молчаливый флегматик, музыка в салоне играла очень тихо. Попутчики сзади тоже сидели тихо, как зайчики, обменявшись лишь парой слов в начале пути. Вечер был еще не поздний, но в наших широтах в ноябре темнеет рано, поэтому уже светили фонари, и неоновые вывески были очень яркими. В наушниках негромко звучала музыка, та самая, общее впечатление от которой я называю про себя как late night mood. Ехать было приятно - общая атмосфера расслабляла и умиротворяла, а родной город в свете вечерних огней  виделся совсем с другого ракурса, и как будто приобрел какой-то столичный налёт. Пассажиры время от времени просили водителя остановить машину на нужных им остановках. мне было ехать дальше всех, поэтому под конец пути я осталась с водителем наедине.

- У почты, - говорю, - будьте добры.

- Хорошо, - ответил водитель. По всему угадывалось, что это не обычный "бомбила", который весь день курсирует между городами, а обычный гражданин, возвращающийся домой и решивший под конец дня подбросить страждущих. Это почему-то вызывало еще большую симпатию.

Он остановился там, где я просила. Я отстегнула ремень безопасности, "спасибобольшоепожалуйста", я вылезаю из машины, энергичным движением тренированой кисти правой руки толкаю дверцу.

- Хлоп!! - сказала дверца. Человек, подвозивший меня, уехал в ноябрьский вечер, туда, где его, наверное, кто-то ждет, на своей машине. У меня возникло острое чувство, что что-то не так. Перед моими глазами пронеслась череда флэшбэков: вот папин старый сорок второй "Москвич" - зверь-машина, ярко-жёлтого цвета. Пассажирская дверца за спиной водителя не работала, и поэтому была навечно наглухо закрыта, вторую же возможно было закрыть, только хлопнув с пристрастием. Наверное, когда я появилась на свет, этот мастодонт уже был старым. Далее - нова я сцена: свежекупленая б/у "пятёрка", мещански-белого цвета со всеми более или менее исправными дверьми и резкое рычание отца: "Не хлопай дверью, ёб твою мать!" Когнитивный диссонанс - меня всю жизнь просили об обратном,  и обида. Следующая картина - трепетное поглаживание серебристого борта "Калины" и деликатный щелчок дверного замка. И не так давно - небольшая царапинка на корме породистого "Фольксвагена" и болезненная гримаса, будто оцарапана твоя собственная кожа.

И вот, я выхожу из машины этого любезного господина и явно переусердствую с дверью его иномарки. Вроде, хлопнула я не так сильно, но я знаю, как звучит бережно закрываемая дверь. Это не делается посредством инерции, дверь нужно, аккуратно держа за ручку, как трепетную институтку, довести самого финала, и благодарностью тебе за твое внимание будет нежный щелчок запершегося замка. И все будут счастливы. Но нет. Я толкнула край двери так, как обычно толкают баскетбольный мяч, бросая в кольцо - сделав краткое движение кистью руки. В конце концов, дверь закрылась, и более ничего - это и было задумано. Но при этом звук был такой, будто над самым ухом  передернули затвор автомата. И этот звук отдавался эхом в моих ушах до самой двери квартиры.

Понимаешь  ли, я «сова». Я предельно активна поздно вечером и ночью, и тотально инертна по утрам. Ты не представляешь себе, каково это - быть «совой» в мире, где правят люди, истово исповедующие веру "кто-рано-встает-тому-бог-подает", а от того начинающие свой ебаный хомячий  рабочий день не позже 9 часов утра. Незабвенная Хиросима в своем твиттере называла такое положение вещей фашизмом «жаворонков» и экстравертов, и я должна сказать - она права.

Совы вынуждены спать тогда, когда они продуктивнее всего. И это очень сложно, и никакие "два часа ночи, быстро прекращать валандаться и ложись спать" тут не помогают.

Для начала я ложусь в постельку и бездумно смотрю какой-нибудь ламповый и хорошо знакомый фильм или сериал - ну, там, "Секретные материалы", "Марш Турецкого", "Кошмар на улице Вязов", "Безумный Макс" - словом, все то, под что привыкла засыпать с раннего детства. Но что бы там не твердили бихевиористы, условные рефлексы тут бессильны. Я слушаю музыку, чтобы уснуть. Музыка прекрасна, но спать не хочется, хотя я в свое время умудрялась засыпать даже под Clining to the trees in the forest fire, а это, поверьте мне, поистине задача для сверхчеловеков. Я пытаюсь читать, но Геббельс, кажется, тоже чем-то встревожен, и ему, как и мне, не до сна. (Все еще продолжаю читать его дневники). Тогда я волевым решением выключаю комп и зажмуриваюсь. Зрительный канал теперь наглухо закрыт для информации, и оттого активируются осязательный и слуховой. Часы на стене начинают грохотать на пару миллиардов децибел громче, а объятья душного одеяла становятся невыносимы. Я открываю форточку и зло курю, высунувшись на улицу почти до пояса. Мужик из соседнего подъезда уныло соскабливает лёд из-под "дворников" на лобовом стекле - тебе-то  чего не спится, раздраженно думаю я. Бычок падает в грязный  снег, и вот я уже нахожусь в комнате снова целиком. Умиротворенная своим маленьким преступлением, я опять ложусь в постель. И тут начинаются чудеса. Мозг «совы»-нонконформиста, не желающий мириться с диктатурой жаворонков, начинает фонтанировать идеями. В голове проносятся миллиарды  идей  собственного бизнеса, сотни тысяч сценариев личностного роста, миллионы философских теорий и задумок публицистических статей...

--Мозг, давай спать, а? Утром расскажешь.

-- Хуй тебе, - с энтузиазмом отзывается мозг, и продолжает свою атомную карусель. В клетке шумит сеньор Марадона, аккомпанируя. Я рассеянно выпускаю его из клетки, он прыгает мне на руки, и на некоторое время я забываю о том, что не могу уснуть. Я увлечена маленьким пушистым ядром, которое, дробно стуча лапкой, меряет комнату вдоль и поперек - прыг-прыг-прыг, прыг-прыг-прыг... Когда сеньор наскачется, его надобно вернуть на место. Их благородие прогулялись и больше не изволят шуметь. Казалось бы, одной проблемой меньше. Но... Сна по-прежнему  ни в одном глазу. Тогда я отчаянии снова включаю комп и выхожу в интернет, в надежде, что хоть гейское порно сможет меня убаюкать (ибо зрелища  нуднее я не знаю, разве что футбол и летсплеи по Майнкрафту).  Но на это очень скоро становится уж совсем тоскливо смотреть, и я проверяю личку, почту, читаю новости, обновляю твитттер – в общем, плавно проваливаюсь в серфинг. Вконец измотавшись, уже почти под утро, я заканчиваю тем, с чего начинала – с агента Малдера и следователя Турецкого, думая про себя, что, раз уж мне не спится, то я хоть посмотрю, чем там дело кончилось. Само  собой, засыпаю я спустя одну-две минуты после того, как проиграет заглавная заставка.

Утром я просыпаюсь от какого-нибудь внешнего фактора – телефонного звонка или будильника. Я не выспалась, веки прилипли друг к дружке, тело неуклюже и рыхло  запутывается в простыни и одеяле.  Свесив мордочку со своей полки, дремлет квазимыш. Я иду в туалет, ежась от утреннего сквозняка, хмурюсь в заоконную темень и, забравшись под одеяло, посылаю запрос:

- Ну ладно, мозг, чо ты там хотел мне сказать?

Сознание, расползшееся за часы непродолжительного сна по самым дальним и потаенным уголкам Вселенной, запоздало реагирует и начинает постепенно собираться воедино из тьмы миллионов световых лет. Минута сменяет минуту, и, наконец, моя деперсонализации растворяется – теперь я вернула свое сознание  в концентрированный небольшой, привычный мне объем.

- Хуй тебе, - вяло отвечает мозг, - я спать.  

…Если вы встретите бредущих по улице зомби, не пугайтесь – это не начало зомби-апокалипсиса, это обезмозглившие за ночь «совы». Дайте им подремать на рабочем месте 10-15 минут, и к полудню они к вам вернутся.

Бай зэ вэй, знаете, чем я занималась вчера? 

В прошлую пятницу мне позвонил мой друг и предложил заняться видеоблоггингом. Попиздеть, чего греха таить, я всегда любила, и ответила ему, мол, чобыне? Он вроде обрадовался и предложил выложить пилот. Я прихуела: так быстро делать дела я не умею, и решила попрокрастинировать. Дело несколько осложнялось тем, что мой друг предлагал мне видеоблоггинг не простой, а золотой - почти в буквальном смысле, с миллионами просмотров и монетизацией. Он изложил мне какую-то математику, где описал пропорциональность просмотров к баксам, но я плохо его поняла. Я не очень хорошо воспринимаю информацию по телефону, да к тому же в этот самый момент я была занята литл бит - я с пафосом сжигала внезапно обнаруженные дома черновики своего диплома. Так что я предварительно согласилась, про себя подумав, что сгоняю к нему в гости на неделе и переспрошу поподробнее, чего он от меня хочет.

И вот вчера я, наконец, до него. Дома были он и его брат. Я спросила К., чо он меня именно хотел, он ответил, что зарядил камеру. Я прихуела вторично. Мы посидели, немного пообщались, и в ходе беседы выяснилось, что мы с братом К. не прочь намахнуть вискаря. К. заморщился: вискаря он не любит. Ему возразили, что о нем речи не шло, и мы метнулись в магазин. В магазине К. купил-таки какого-то коньяка, и о выборе своем позже сам же и пожалел. Мы попробовали снять пару дублей, но катилось как-то вяло, и П., брат К. метнулся в магазин - уже за водкой и закуской. 

Видеоблоггинг - дело непростое. Особенно, когда его делают количество человек больше одного. Режиссером был К., он ждал от меня самопрезентации. В кадре сидела я и недоумевала. Самопрезентоваться мне было непривычно и лениво - от коньяка я уже подразомлела. Выдав несколько эпичных (по мнению К.) фраз и мимических движений, я умолкла. Камеру оставили включенной, и она запечатлела фрагмент разговора. О блоге все забыли, вечер неудавшихся дублей плавно и вполне ожидаемо перерос в бухалово. 

Впрочем, было предложено повторить попытку записи блога на выходных. Если и в этот раз нихера не выйдет, я снова с ними нажрусь.

Ох. Сложно импровизировать вслух. Все-таки, мой формат - это тексты. 

Я тут вспомнила о существовании этого сериала, уже и не помню, почему. Наверняка помните, был такой в начале нулевых, с молодым Домогаровым (он, кстати, и сейчас нестарый, ему под полтиник где-то всего) про следователя из Генпрокуратуры. Смотрю его почти все время, если не моюсь, не сплю и не тренируюсь. Сам экшн меня мало интересует, хотя я иногда и ловлю себя на том, что делаю интуитивные догадки о том кто кого убил и кто кого заказал. Мне больше интересна драма: как они там бухают -то в кабинете Меркулова, то в кабинете Турецкого, то Турецкого подозреваемые и свидетели угощают, и особенно интересно кто и чем. И курить тогда можно было почти везде, где концентрация кислорода в воздухе позволяла происходить горению. И как Турецкий баб цеплял, и что из этого выходило, и как он потом за такие дела опиздюлялся -то от жены, то от шантажистов, и какова бывает та самая мужская дружба, и всё подобное барахло.

И знаете, хорошо так сериал идёт, очень плавненько смотрится. Особенно славно перед сном, лампово так. Как будто всё снова хорошо, и физика на завтра сделана,и по литературе пятёрка за сочинение про Тургенева, и в школу надо только к третьему уроку.

Этот мир еще заслуживает право на существование, и так будет продолжаться до тех пор, пока есть талантливые люди. 

 

Недели три назад выходила из муниципальной библиотеки, и, едва спустясь с лестницы, ощутила, как мне между лопаток воткнулся вопрос:

- Есть сигарета?

Я обернулась - передо мной стояли два шкета лет 10-11. Второму из них такая формулировка просьбы показалась излишне фамильярной, и он, неловко посмеиваясь, упрекнул в этом друга. Я вскинула бровь, но сигарет дала. Они рассыпались в благодарностях, на что я ответила, что за говно благодарить не принято. На том и разошлись.

Сигареты, кстати, я купила уже давно - меня, некурящего человека, терминально заебала антитабачная пропаганда на канале 2х2. Вашу мать, я купила 0,33 колы, упаковку янтарной рыбки и плитку шоколада на утро. Поздний вечер, я всего лишь хочу попить газировки и мирно уснуть под Симпсонов. Какого черта я смотрю на человечьи потроха и неприятную бабищу в белом халате - "Бросайте курить! СЕЙЧАС!!!" Я решила бороться с фрустрацией путем истинного нонконформиста - пошла в ближайший супермаркет и купила пачку сигарет. С неделю она валялась у меня в ящике стола, а потом я ее достала -ну, не вечно же ей там болтаться - и стала понемногу употреблять по назначению: когда с мейтом, когда с Кузьмичом, когда в одного и раздавать "стрелкам".

А на той неделе я шла в гости к мейту и по пути проходила маленький продовольственный магазинчик, возле которого нетерпеливо мялись двое ребят лет 13-14. Длинный подросток стоял, теребя в руках сотенную купюру и высматривал в вечернем сумраке, я так предполагаю, наиболее располагающее лицо. Видимо, таким я как раз и обладаю. Он заметил меня ("Вроде нормальная"), я заметила на его лице немую просьбу и замедлила шаг.

- Извините, джин не купите? 

Я забрала у него деньги, выслушала инструкции (Jolly Jocker, 2 литра за 79 рублей, виноградный) и просто выполнила просьбу. Все-таки, я прирожденный педагог.

В последнее время чувствую себя прям какой-то доброй феей подростковых пороков.

Боги, каких трудов все-таки иногда стоит заставить себя написать коротенький пост.

На днях гуляла с мейтом, и она поведала мне, что теперь в медицинских вузах считается неэтичным изучать анатомию на человеческой мертвечине, и теперь занятия будут проходить в специально оборудованных фантомных классах. Я покрутила пальцем у виска. Как врач научится резать живого человека, если не умеет резать мертвого? А главное, куда я теперь дену свой будущий труп? Я лелеяла надежду, что смогу отдаться в анатомичку и буду служить во благо науки не при жизни, так хоть после. Но нет, это государство, видимо, преследует цель уничтожить и растоптать все мои мечты. Череп я вообще мечтала подарить мейту, хоть она и говорит, что к тому времени, как я преставлюсь, ей он уже нахер не будет нужен. Ну хоть ей будет, куда складывать вязание в старости. Или  свои таблетки.

 

Я могу написать долбаное эссе о Януше Корчаке или Антоне Макаренко - просто так, по памяти. Просто потому, что слушала о них на парах, а потом изучала их идеи самостоятельно. А Макаренко даже читала. Честно прочла его "Педагогическую поэму" от корки до корки. Потому что было интересно. Но узнала я оних лишь потому, что училась в Педуниверситете.
О Владиславе Крапивине я узнала еще раньше - мама подсовывала мне книжки, и я зачитывалась"Тополиной рубашкой", "Городом рыцарей", "Детьми синего фламинго" и далее.
Но какого хрена я ни черта не знала о его педагогической инициативе, когда поступила в универ- мне непонятно. Никто, ни одна мразь словом не обмолвилась о его "Каравелле". А педагогики у нас было будь здоров - педагогика общая, педагогика досуга, история педагогики и еще хуева туча разных. Жан-Жак Руссо, Песталоцци, Толстой, Карен Хорни, Монтессори... Про Мусу Джалиля расскащывали даже! Муса Джалиль! Да он не педагог даже. Он стихи писал, сидя в гестаповских застенках. Он, конечно, тоже умница и красавец, но не педагог вообще, а литератор. Но про него рассказали, а про Крапивина - нет.
А ведь Владислав Петрович -это же местное педагогическое достояние просто. И "Каравелла" его, насколько я знаю, до сих пор на плаву, достаточно заметное явление и достойное внимания. Однако, об этом я узнала только из ивановского "Ёбурга", спустя три года после того, как покинула пед.
В общем, неправильно это, я считаю, это по отношению к талантливому и волевому человеку.

Я тут начала читать дневники Геббельса. Зловещая и завораживающая фигура колченого доктора философии, знаете ли, давно привлекла моё внимание, и вот, я нашла время познакомиться с ним поближе.

Прочитала предисловие и призадумалась. Кого-то невыносимо напоминает мне этот безработный парень из бедной семьи с ученой степенью и амбициями литератора. Вот только кого? Кого же? Кого-кого-кого-кого-кого... Силы небесные! Да это же про меня! Ни денег, ни работы, зато академическая степень и литературные поползновения. Ну, я, конечно, не доктор, но мне и не 27. Ну, и не бедствую я так сильно, но у меня и братьев и сестер нет. Однако сходство, пусть даже оно очень-очень-ооооооооооооооочень поверхностно, наводит на мысли. Думаю, те ребята, кто не прошел в художку на вступительных, тоже ощущают какие-нибудь параллели, ну да не знаю, гадать не буду.

Мне, конечно, повезло гораздо больше, чем тому, до-НСДАП Йозефу. Ноги у меня целые, как минимум. 

В книге написано, что молодой допартийный Геббельс терпел нужду, и в партию вступил только потому, что его взяли редактором газеты с окладом в 100 марок - немаленькие деньги по тем временам. В это время Гитлер, находясь в уютном заключении в крепости Ландсберг писал себе свой Майн Кампф. А потом они наворотили таких делов, что люди до сих пор вздрагивают.

...Сдается мне, где-то по этой планете бродит мой личный Гитлер. Ты это, типа... Найдись что ли скорее, я третий месяц без работы, мне как бы всё равно делать нехрен.

Как же я охуительно напрыгалась сегодня на площадке! С утра ждала, когда же уже вечер, и можно будет, наконец, побросать мячик в корзину. Два часа проскакала, и скакала бы и дальше, если б не начало темнеть. Без ложной скромности доложу, что сегодня у меня наметился определенный прогресс. Я прочувствовала запястье и насобачилась забрасывать мячи в корзину, как баскетбольный полубог. Забрасывала из-под кольца, с двух- и трёхочковой отметки, даже изобразила что-то весьма отдаленно напоминавшее зачатки данка. А главное, постигла, наконец, механику штрафного броска, с которым у меня даже в универе были нехилые траблы. Если так дальше пойдет, то мне надо будет искать себе команду. 

Вообще говоря, баскетбольная команда есть у меня на работе. Я пока не мониторила толком эту тему - меня со дня на день переведут в наше местное отделение, а как у нас тут со спортом, я пока не знаю. Но если есть возможность попасть в команду, то я, вполне возможно, ею воспользуюсь, чобынет. И это удержит меня на этой работе намного подльше и эффективнее прибавок к жалованию и продвижению по карьерной лестнице. Хотя, положа руку на учебник финанализа, из отдела, в котором я тружусь сейчас, я хотела бы свинтить и перейти в отдел выездных проверок. Там поинтереснее, да и работа более приближена к моей специальности.

Давненько меня тут не было. Ну, были на то свои причины, и дело не только в банальной лени. 

Просмотрела свои посты и обнаружила, что более или менее регулярно писать перестала примерно прошлой весной, то есть более года назад. Что ж, пожалуй, есть смысл рассказать, что случилось за прошедший болеегод.

Итак, (хронология нарушена в угоду порядку припоминания), сгоняла с Дмитрием на дэт-фест, обрела и утратила иллюзорное увлечение, ошибочно принятое за влюбленность, съездила в отуск, притащила домой калечную квазимышь, искала работу, ходила на тренировки, защитила диссертацию и получила академическую степень магистра экономики, устроилась работать на госслужбу, увлеклась иностранными языками, финансовым анализом и баскетболом, постригла волосы. Несколько строчек описали мой год - вот насколько насыщена и полна событий моя жизнь, лол. 

Работа нравится, да не совсем. Во-первых, мне обещали место в моем мухосранске - у меня там будет собственный стол и своя должностная инструкция. Мне было обещано при устройстве, что я "пока поезжу поучусь", а потом меня переведут в наше отделение. Но хуй там пел. Разговор был в марте - на дворе июль, киса, ку-ку! Ездить близко, но дорого. Жрать вкусно, но платно. Пока езжу, терплю, сижу за столами отпускников, пока их нет. Задвала начальнице вопрос трижды - в первый раз, в конце апреля, меня пообещали отправить в родной филиал в июне, второй раз спрашивала в июне - пообещали "скоро". обещанного три года ждут - боюсь, мне надоест ждать раньше. У меня же есть охуенный диплом магистра и обязательство отработать всего три дня, ибо я на испытательном сроке, который, на минуточку, 6 месяцев, а значит, шансы найти работачку попизже в разы выше. Зарплата у меня  - хуйня ебаная, так что жалеть об окладе ниже МРОТа нечего. Ну, и плюс - на работе не свою работу делаю, что желания работать не прибавляет, естественно. Да и кое-какие рокировки на местах ожидаются, в составе руководства, что также колеблет душевное равновесие. В общем, пора снять маску предупредительного сотрудника и вытрясать назначение в местный филиал путем словесного насилия, угроз и нецензурной брани. Вот же ж блять. 

Читаю Ройзмана, "Ёбург" Алексея Иванова и детективы Сименона - в транспорте, в обед, когда просто делать  нехуй, последние очень хорошо идут. 

Писать - пишу, и в общем, не так уж мало, но почти ничего не публикую. Там сыро, тут не закончено, здесь нить повестования оборвалась, здесь отвлеклась. Замыслы есть, рано или поздно, я их до ума доведу. Про свою идею с диванной эссеистикой и кухонной публицистикой я хорошо помню, оно будет, как и было сказано, но позже. Надо написать, дописать, переписать, отредактировать, опубликовать - очень много глаголов. Это мой отдельный проект, я этой идеей очень дорожу и очень хочу ее воплотить, так что о публикации и профиле будет объявлено очень отдельно. 

Пробую силы в беллетристике - с переменным успехом. чота хуйня какая-то получается. Но если рожу чо путное - так и быть, куда-нибудь выложу. На фикбук какой-нибудь или там прозу.ру. 

На досуге ползаю по интернетам, глажу мышь, бросаю мячик в кольцо. Последнее проблематично - спортплощадка в нашем дворе оборудована и кольцами, и воротами, так что по вечерам, когда я возвращаюсь с работы, она оккупирована быдлофутболистами. Надо тренироваться или поздно вечером, когда они уже  чистят зубы и онанируют на сон грядущий, либо рано утром, когда все еще давят храпака. Немного подумав, решила избрать последнее - чистят зубы и онанируют не только футболисты, а ранняя разминка лично мне пойдет только на пользу - я быстрее просыпаюсь, бодрее себя чувствую и ощущаю себя круче своих коллег - пузатых курильщиков.

 

Помните ту приснопамятную вокалистку, о которой я писала год назад?

Так вот, друзья, у этой истории есть продолжение. И, надо сказать, продолжение это мне нравится. Я счастлива известить вас, что струнный квартет несколько, так скажем, отпочковался от основного ансамбля, избавился на сегодня от своего дурацкого худрука (и вокалистки по совсемстительству) и от дурацкого названия и дурацких костюмов  заодно.  

Вообще, когда избавляешься от всего дурацкого, это в принципе очень сильно облагораживает. Я думаю, квартет, который входит в состав ансамбля, более востребован, нежели весь ансамбль целиком, иначе как объяснить то, что квартет разъезжает по концертам отдельно от остального коллектива? Впрочем, хрен с ним, это и неважно.

Важно то, что сегодня на концерте никто не выл и не бил в бубен, и от концерта я получила истинное удовольствие.

P.S. Живут эти полубоги музыканты, кстати, в Екатеринбурге, и ходят по тем же улицам, что и я. Как-то радует меня это, наверное.

Я тут задумала один проект. Ну, как проект... В общем, есть у меня несколько идей для этакой кухонной полу-публцистики, что ли. Темы самые разные, но неоднозначные.

Их, статьи эти, конечно, для начала написать надо, но это-то как раз пол-беды. 

Я пока не знаю, куда бы мне их опубликовать. Это совсем неблоговые записи, да и для блога они будут чересчур громоздки. Буду думать над платформой для воплощения.

Попались на глаза прошлогодние выпуски программы "Один в один", которую крутили в телеке. Я сам телек не смотрю, как правило, но кое-какой контент, который в нем крутят, иногда отслеживаю в интернетах. 

Вот посмотрела я на Савичеву в образе Михайлова, на Тимура Родригеза в образе Нюши, на Чумакова-Стиви Вандера и еще не некоторые казалось бы, нелепые, но на деле, оказывается, вполне осуществимые перевоплощения. И вот чо подумала - им, педагогам, режиссерам и кто они там еще, ничего не стоит сделать из одного артиста другого артиста на несколько минут. Потому что они работают не с сырым материалом, а уже с какой-то более или менее состоявшейся на сцене личностью. Попробовали бы они сделать молодого Элвиса из меня - слегка сутуловатого бухгалтера-оболдуя с кучей комплексов, который никогда не учился ремеслу артиста. Ну ладно, положим, с двигательной и мышечной памятью у меня все слава богу, да и вокалу я училась, но это было девять лет назад, так что говорить о том, что я что-то умею, просто не серьезно. 

Вот если бы они делали знаменитых артистов из обычного населения, имеющего лишь кой-какие начальные способности - вот это было бы мастерство. А так это - просто переодевания. Хотя порой эффектные. 

Слышали когда-нибудь? Это такой танец, если кто не в курсе. Исполняется он под живую, подвижную музыку. Ну, загуглите, если не знаете. 

Я не про то. Вот вы знаете, откуда появилось такое название? От паука-тарантула. Считалось, что укус тарантула вызывает тарантизм - смертельное заболевание, излечиться от которого можно, повысив температуру тела и усилив кровообращение. Так вот изобретательный итальянцы - а тарантеллу придумали именно они, - решили, что проще всего предотвратить летальный исход, начав танцевать.

Чуете, как близко? Танец и смерть. Радость жизни и страх перед гибелью. Как прадоксально и логично одновременно.

Укуси меня тарантул, последнее, что пришло бы мне в голову - это начать танцевать. Я бы взвыла, завопила, заметалась - что делать? куды бечь?

А эти - ничо им, пляшут.

Камрады, я себе давеча завела новое развлечение, и теперь собираюсь вам его представить. Вот тут у меня очень весело, интересно, любовно и прельстиво. Дамы и господа, не проходите мимо! Только сегодня и только у нас - однолапая квазимышь, Рассел Кроу, занимательная теология, борьба с мракобесием и немодная нынче гетеросексуальность. 

Вы можете молча почитать и половить лулзы, а можете анонимненько забабахать свой вопросик. Благо, сервис аск.фм такую возможность предоставляет. 

Вилкам бэби, кароч.