На резном дубовом столе лежат грубо вырезанные гротескные лица, выпиленные точно из дерева. Каждое из них — отраженье определеных чувств, линий поведения. Творение логики человека, замена собственной личности для каких-то конкретных, определенных целей. Ложь и правда во всех её обличьях, развернутые пред тем, кто одевает их.. Иногда..

Руками тасуешь их, перемещаешь по столу в раздумьях, стараясь интуитивно подгадать ситуацию, развитие событий и личину, которую следует одеть. Стараясь тонко прочувствовать нити событий и подцепить, развернуть мелодию в то русло, которое тебе необходимо, раскрыть человеку одну из граней, пропустив ее через кривое зеркало маски и путанную вязь слов. Раскрыть где-то в глубине грубых, наваленных слов и нестройного повествования мысль, которую хочешь донести. Это не глубинный смысл, а просто — чемодан с двойным дном..

Каждая личина — своего рода собрание логических головоломок, которые наслаиваются друг на друга, связываясь, превращаяьс в своего рода цепь.. И каждая личина завязана на следующую, оплетая паутину вторым слоем, пряча глубже..

Для чего. Ведь не паранойи ради? Нет. Просто по другому уже скучно. Можно считать подобное поведение максимализмом, можно — позерством.. Сколько людей — столько и мнений. Однако подобное наслоение помогает сохранить частицу себя, пусть и глубоко упрятанную под всем этим гримом.  

...и дольше века длится день.

Гулко ударившись, кусок ржавого железа ударил о асфальт, раздробив остатки асфальта на мостовой. Человек, сидящий на земле, дрогнул и резко поднявшись, побежал по улице назад.. Его губы точно заливала пена, неизвестно что он увидел и отчего бежал.. За ним была тишина улицы, мертвая тишина., Провалы окон, изредка оскалившиеся недобитым стеклом, груды изломанного металла, точно вывернут наизнанку неведомым великаном.. Но не было ни людей, никого...
От кого же бежит он, буквально захлебываясь слюной и воздухом, которого так не хватает в изъеденных легких..? Неизвестно.. Это видно только ему одному, обезумевшему от вечной гонки с неведомыми порождениями извращенного военного гения.. Шаг, еще — гулко отдавались они эхом, витая среди остатков домов и от того страх все сильнее и сильнее вгрызался в душу к нему.. Поворот, еще.. Чуть-чуть, на последнем издыхании человек делает рывок и
Перед глазами открывается огромная улица, как стрела прямая, уходящая в даль, к виднеющимся обрубкам высотных башен, оплавленных, точно восковые свечи.. Сама дорога напоминала текущую реку — настолько ее опалило пламя.. И тени, тени на домах, на дороге.. Тень ребенка, закрывающего лицо руками.. Силуэт взрослого человека, пытающегося убежать.. Точно фотографии, они остались в памяти Города до тех пор, пока время не сотрет эти камни в пыль.. Настоящая пляска Ада, воцарившаяся на улицах разгромленного города.. Города которого нет..
Привалившись к стене, человек запрокинул голову, уставившись глазами в серо-стальное небо.. Омертвевшие облака степенно проплывали над ним, и в них было что-то знакомое, что-то от того зеленого и прекрасного мира, потерянного человеком.. Они притягивали взгляд своим величием и спокойствием, скрывая от глаз людских главное богатство — Солнце.. Точно щитом, куполом пряча под собой угасающие остатки тех, которых называли венцом эволюции и следов их величия..
Он так и замер, глядя в небо, когда ему в круг вонзились когти белой кошки.. Захлебываясь кровью, он улыбнулся несмело, не отрывая глаз от неземной красоты, от ставших цветными облаков, от запахом травы и деревьев.. Почувствовал на языке вкус меда.. И уже в угасающем сознании вспышкой огненной мелькнула последняя, так и не высказанная фраза.. «Я дома...»
Течение времени снова обрело прежний облик.. Неторопливо вышагивая, по мостовой крался белоснежный зверь.. Величественный и статный, видом своим он показывал всю боль, копившуюся в его душе.. Вечный охотник, которой мстил, мстил за гибель этого мира.. Мстил всем, до кого могла дотянуться когтистая лапа.. Всем тем, кого видели его человеческие глаза..

Тихое шушуканье а спиной.. Звук, знакомый многим, точно шелест извлекаемого из ножен клинка.. Любимое занятие многих маленьких девочек и некоторых девушек постарше — разного рода сплетни и побасенки..
Любой коллектив — это группа людей, зачастую, с диаметрально противоположными мнениями о чем либо, даже о морали. Люди стараются сбиваться в стада группы по определенным интересам, или внешним признакам. И начинается ощущения террариума рядом с собой.
К сожалению, дружных коллективов на моем малом веку повидал мало. Как правило (даже как данность) в коллективе в наличие лидер (иногда несколько) и аутсайдеры — козлы отпущения. Обычно люди либо не понятые, либо не принятые данным обществом.. Их роль понятна — любой конфликт или проблема, будь то сломанный стул или оказавшаяся не на месте зажигалка — и виновным становится один из аутсайдеров, при этом никакие доводы «против» не принимаются — железобетонный аргумент «а больше некому» работает как механизм швейцарских часов, навешивая на людей груды ни чем не подкрепленных обвинений..
Это порой доходит до полного абсурда — люди поливают друг-друга грязью за то что... неожиданно на их рабочем месте работает другой человек?! Свидетель в данном случае я лично..Рабочие места нештатных работников четко не закреплены, посему работают люди по принципу «кто первый встал — того и тапки». Посему кто-какие места занимает — особо не волнует никого..
Я могу понять что может быть человеку удобнее там-то, тут-то, но.. Если вам платят за каждый час работы, свободны два места, которые займут люди, которые придут через полчаса — вы займете эти места? Ответьте на вопрос, отбросив сантименты и напускную браваду с «рыцарской честью»..
А потом вас обольют дерьмом в кулуарах. И даже если вам наплевать (хотя, полного пофигиста в этой жизни пока мной не обнаружено, если найдете — дайте знать) — настроение будет подпорчено и даже желание радоваться каким-то мелочам пропадет.
А ведь этого можно было бы избежать.. Если спокойно и без фанатизма обговорить ситуацию, а не лезть на рожон с детским «мое-мое»..

Ночью кто-то обстрелял из пневматической винтовки балконы в нашем доме и несколько окон.. Даже подстрелили кого-то, судя по разговором.. Молодежь баловалась, делать им было нечего, после пива то.. Для них это игра - а что люди сделают-то.? Стреляют в ответ - потом хлопот не оберешься.. Выходить разбираться - эта озверевшая свора еще и тир по живой мишени устроит.. Неприятно, конечно, но не смертельно..
Можно сказать что струсили, мнение имеет право на жизнь.. Но в реальной жизни кто бы вышел во двор, разобраться со сворой? Смельчаков мало, да и геройствовать - за что..? Моя хата с краю, мне тепло и сухо.. Но не о черствости дело.. В безнаказанности молодежи. Вызвали милицию, походили посмотрели - и все.. Сошло с рук, точно и нет дырок в стеклах.. А завтра они вновь решат покуражится - и ограбят прохожего.. Или прирежут бездомного пса.. Или не пса.. Ведь это игра для них, проба крови для молодого волчонка.. А если волчонок еще и пьян.. Тогда в его голове возникает чувство собственной неуязвимости и превосходства..
Сам иногда "танцевал" с подобным зверьем.. Стая - самая верная характеристика.. По одному - страшно, а в компании - наоборот, храбрость придает чувство локтя, стадное чувство.. Но умения, к счастью, не добавляет, посему это становится даже забавно.. Иногда..
Вот так и боимся, шарахаемся от каждой тени по ночам.. Темные подворотни и пьяные гогот вызывают желание поскорее уйти, убежать из этого места.. И к сожалению, не дается абсолютно ничего для искоренения данной ситуации..
А если легализую огнестрел? Улицы просто зальет кровью, каждый будет пытаться доказать свою правоту.. Огнем и мечом.. И полетят в небо души.. Души женщин, стариков и детей..
Неправильно это все.. Смертью пахнет..

Это случается - иногда.. Когда видишь знакомое имя на экране, или хоть какой-то кусочек потерянного прошлого.. Точно пилой по нервам, сводя судорогой тело, надрезая тонким лезвием скальпеля душу.. Вскрывая тебя, как коробку с подарками, в надежде найти приз..
Прошлое имеет интересное свойство.. В повседневной суете, меж дел и забот, мы забываем иногда даже о том, что делали три-четыре дня назад.. Но стоит оказаться в знакомом месте, увидеть знакомое лицо или даже лишь тонкий силуэт в сети и воспоминания мутным и бурным потоком смывают сознания, погружая в эту реку с головой.. Не долго и захлебнуться от наплыва эмоций..
Каждое воспоминание - это своя окраска, свой тембр.. Они настраивают тонкие струны души на определенный лад, зачастую заставляя воссоздать картину события в мельчайших подробностях.. Запахи, тактильные ощущения.. Это странное ощущение, изредка, правда пугающее..
И как бы не было тяжело в прошлом, от него нельзя отказываться.. Дабы не допустить ошибок в будущем, дабы не оступится на уже проторенной дороге.. Прошлое - это огромный справочник твоих побед и недочетов - но его следует использовать с умом.. Ибо люди меняются и, иногда, тот кто обидел - поможет.. Предавший - прикроет.. Многим людям дано исправлять свои промахи, ориентируясь на сови и чужой опыт..
А некоторым - нет..
Жаль..

Domini Canes

Слепая инквизиция любви
Найдет виновных. Мы спокойны,
Безопасно не идущим по канату
Наблюдать... На людной площади
Так часто не везет канатоходцам.
Мы то будем поумнее, ладно?
Александр Непомнящий.



И вновь запылали костры и загудел тревожно набат.. И снова по мыльным деревянным мостовым бежали толпы с факелами и распятьями... Рыжеволосая девица, изуродована жесткими руками палача, прикована к позорному столбу, а люди подкладывают ей под ноги хворост.. И звучит над миром клич, призыв к охоте.. Охоте на ведьм..
Время течет, разрушаются старые города и на их месте появляются новые.. Меняются люди и быт, технический прогресс бежит со скоростью скаковой лошади.. Появление Интернета, глобальной сети связавшей сотни людей с разных континентов, стало значительной вехой в ХХ веке..
Казалось, Темное Средневековье прошло - но нет.. Жива в людях еще память о том времени, о тех, может быть для кого-то романтичных, временах. И вновь пылают костры, выбрасывая искры до небес, и вновь слышен скрип дыбы палача.. История, как как спираль, ушла на новый виток, удачно совместившийся с застарелым..
Дети и подростки, попавшие в паутину, оказываются в мире относительно жестоком и неулыбчивом.. Кто из нас в сердцах не проклинал незадачливого напарника в ММОРПГ? Они слушают нашу злобу, наши эмоции и мысли, которые мы сливаем в этой среде.. И проникаются ими, мечтая что "когда они станут взрослыми, тогда"...
Озлобленные на весь мир из-за непризнания их "взрослой" натуры и талантов, они, точно шакалье, набрасываются на адекватных, спокойных людей, заклевывая, пытаясь вывести из себя, сравнять с собой и опустить ниже.. По этому стаду судят большинство пользователей.. То же ЛиРу, сколько здесь дневников, поистине пустых оболочек, призванных рассказать о своем образе, узнать общественное мнение.. Показать себя с тех сторон, за которые в приличном обществе нагайкой да по...
И вот они, именно они, стали той толпой, которая подносит факел к ногам бьющейся в кандалах "ведьмочки"... Беснуясь, разрывая очередную жертву, мало-помалу превращаясь в тварей, которых можно встретить в ночных кошмарах.. Пустышки, скорлупки без сердца и души, живущие заемными эмоциями и чужими ощущениями жизни.. Мифическими пьянками и мифическими друзьями..

  - Война - это война, а Ад - это Ад..

- Но почему?

- В аду не бывает невинных мученников.. А на войне их полно..

M.A.S.H

 

Близится день.. День, который 64 года назад ознаменовал окончание самой страшной из войн ХХ века.. Войны, которая унесла в себе милионы жизней, миллиоы мужчин, женщин, стариков и детей.. Войны, которая огненным колесом прошлась по некогда цветущим лугам, раскатала молотом авиабомб города и села, огнем и мечом выжигала красоты величественных городов.. Война, искалечившая души не только людей, а стран участниц её в общем., показавшая насколько ужасно убийство, и как прекрасен по сути мир..

Тех, кто видели те дни осталось немного, но каждый из них - это кладовая ценнейшей информации, которой нет ни в одной книге.. Почему? Потому что книга, пусть и самая подробная никогда не передаст эмоции тех дней.. Страх, почти безумье новобранца попавшего в горнило войны.. Его зудорожные рывки затвора искалеченной винтовки, пытаясь загнать, извлечь заклинивший патрон.. Боевой крик, по которому из окопа, как львы, бросаются в штыковую на противника бешеные от злости и боли солдаты.. Серое, усталое лицо матерого вояки, выкашивающий свинцовой косой бегущих в атаку тевтонов.. Обреченность и отрешенность тех, кто остался прикрывать эвакуацию мирного населения.. Животный ужас того, кто в последствии бросит винтовку и побежит с поля боя прочь, не выдержав этого ужаса..

У войны - не женское лицо.. Это вообще не лицо - голый череп, с остатками плоти на нем.. Каждая сторона пыталась изобрести более изощеренные орудия оскверненья человеческого тела.. А испытательми становились свои солдаты - и солдаты противника.. Калеки, слепые, изуродованные.. Шеренгой точно, они олицетворяют истинную суть любого вооруженного конфликта..

Людей, кто помнит весь этот ужас, осталось мало.. Они вымирают медленно, но неукланно, и дела никакого до них нет.. Для них остался лишь один день, когда они, надев старую военную ворму могут почувствовать себя по настоящему счастливыми.. Для них это будет "праздник со слезами на глазах"..

День Победы. 

Не из-за дат, не из-за громких слов.. Просто - вспомнилось и такое событие, о котором не слышно ни в одном учебнике истории. Близится День Победы, будут чевствовать ветеранов той, великой войны.. Действительно великой войны, без ложной пышности и наигранного патриотизма.. Войны, в которой мы дрались, ради чего-то, пусть кто-то считает это и мнимым.. Ради каких-то идей.. И пусть в меня кидают камни, талдычат о попытке передела Европы, пугают суворовской "теорией ледокола" - те образы и та идеология с которой шли и умирали, она намного чище современной..

Однако мало кто помнит других героев, которы еза несколько лет до означенных событий рвали жилы, бежали под пулями, бросались на строй пехоты противника.. Герои тех событий позже станут героями ВОВ, и с честью пронесут знамя своей страны над поверженной Германией..

Но это потом.. А тогда был Хасан и Халхин-Гол ...



Прочтите, уделите несколько минут своей жизни.. Знать больше - не есть плохо..

Я вечный отступник, забывший про правду
Хранитель, погрязший в пучине людской
Танцующий с тенью убийца бесславный
Снующий в толпе вор-карманник лихой

Вязь, слов, тени рифм - это только лишь маска
И прячась за ней, забываешь про свет
Становишся тенью, в окне отраженной
Луною очерченный лишь силуэт..

Играя, танцуешь на лезвии сером
Ныряя и прячась, рисуя собой
Всю серость и страх на холсте черно-белом
Померкшие краски, застывшую боль

Что дальше, что ближе.. Значенья уж нету...
Лишь вечен твой танец.. И вечна Игра..
Танцуй же, о странник, танцуй же под ветром..
Танцуй, обреченный.. Нам скоро пора..

 

 

 

 Человек продирался, прорывался через изломанные стальные листья расвороченных взрывами автомобилей.. Некоторые из них были очень сильно раскуроченны - от них оставался только остов, некоторые были располовиненны или размазанны взрывной волной.. А некоторые целы и из них, истлевшими призраками прошлого, пустыми глазницами на мир взирали те, кто не смог убежать в ту роковую ночь..

Его передернуло, и человек устало опустился на рабитую брусчатку.. В висках стучало, а кровь бурлила в почти истлевших венах.. Обреченный выживать в уже погибшем мире, порождения которого могли приснится лишь в самых страшных ночных кошмарах.. Самым страшным кошмаром была его память, услужливо подкидывающая картины того времени.. Она, точно вивисектор, резала по живому отсекая кусочек за кусочком от его израненной души.. Он, как сейчас, помнил огромное огненное облако, ярчайший рассвет, точно тысяча солнц, возгоревшийся на Городом.. Волна огня, сметавшая все на своем пути, сминающая здания.. Люди, не успевшие скрыться, спрятаться под землю, обращались в тени на асфальте... Тогда он, испуганый, всколоченный, трясущийся от страха, провалился в какой-то люк, недалеко от этого места.. И выжил - но потом, долгое время твердил себе что лучше бы погиб..

Жить в вечном ожиданьи гибели.. Эта гонка со смертью быстро утомляла его, однако такова человеческая натура - даже если все карты против тебя - ты будешь бороться за жизнь, цепляясь за тонкую ниточку поледней надежды.. Будешь убивать себе подобных, чтобы добраться до последнего куска мяса.. Спускаться в заплесневелую канализацию в поисках укрытия от тварей... Понтиматься по полуразрушенным остовам высотных зданий, чтобы добыть топливо и что-то из утвари..

Человек поднялся на ноги, и.. замер.. К нему, мягко вышагивая, точно скользя над землей, двигались две псины.. Уродливо и неестественно увеличенные передние лапы, мышечная ткань, вздымающая под грубой шкурой, поткрытой точно чешуей.. Оскаленная пасть и красные глаза.. Порождения военного гения человека, они существовали только для одной цели - жрать, так как размножаться они уже не могли.. Твари перешли на бег, разгоняясь, готовясь к прыжку..

Человек отшатнулся, ребристая рукоять пистолета впилась в ладонь.. В глазах - животный страх, по телу пробежала мелкая дрожь.. Резко, одним движением, пистолет поднял.. Прицелится - какая глупость, ствол дрожит в такт рукам.. Судоржно нажимается курок, резвое движение рамки и щелчок.. Осечка?! Резко взвел затвор и на курок.. Второй щелчок.. Заклинило патрон.. Руки опускаются, на лице отражается.. страх? нет.. Ужас? тем более.. Просто безумная улыбка,и  полоумный крик.. Безысходность, загнанность.. Человек, в порыве безумия, швыряет в набегающих тварей свой пистолет, но толку.. Он разворачивается и несется от них, но он слишком ослаблен, по сравнению с ними.. Ещё секунды.. Ещё..

Тишина.. Глухая тишина.. Разлепляешь глаза - перед тобой два разованных собачьих трупа.. Счастливый случай, быть можешь.. И тебя срывает на хохот, на истерический хохот.. Ты знаешь, что нельзя, но этим смехом ты воздаешь благодарность судьбе, за ещё один шанс, ещё один день..

Где-то в доме срывается проржавевшая от времени труба.. И смех замолкает.. Навсегда..

Схлестнулись.. Уколы слов, уловки и финты выражений, коварные удары сарказма.. Очень красивая словесная дуэль сегодня выпала, с действительно достойным противником.. Самые прекрасные словесные баталии возникают сами по себе, перерастая из какой либо мысли или домысла в жаркую схватку, можно сказать, не на жизнь а насмерть.. Особенно когда задевается самое ценное для кого-либо - устои.

Каждый из нас, когда либо слышал фразы "молодо-зелено", "подрастешь - поймешь" и все в этом коленкоре? Всегда подобное забавило.. Почему? На моем пути встречались 30 летние мужчины и женщины, встающии в тупик перед не самой сложной жизненной ситуацией.. В подобных мы зачастую оказываемся каждый день, но столь странный страх перед последствиями, как в их глазах, я видел впервые.. И я вижу 18-летнюю девушку, которая самостоятельно оформляет кучу документов своему мужу, чтобы превезти его сюда, ищет квартиру, ищет ему работу.. Я вижу многих своих друзей, опыту и занниям которых я доверяю больше, чем опыту среднестатического взрослого человека..

Тех, чей опыт действительно достоин знания - их очень мало.. Эти крупицы, котоыре дают подобыне люди надо бережно собирать и хранить - потому что возможно эти знания когда нибудь спасут твою шкуру.. А так.. Чего вы не знаете, из того,ч то знает более взрослый человек..? Хватит по пальцам пересчитать.. Однако учат, и иногда достаточно настойчиво.. Не вынося пререканий и инакомыслия..

Щепотка сарказма, укол спокойствием.. И они взрываются.. Точно бочки с напалмом..

Будьте терпимее и.. не верьте в предрассудки. У каждого своя дорога.

 

Domini Canes

  По разбитой брусчатке пробежала скупая, быстрая тень.. Перебежка - и тень спряталась за углом разбитого, разрушенного здания.. Пара желтых глаз сверкнули в сумрачных лунный лучах, отразившись.. Серебристо-молочный свет играл на серебристой чешуе зверя, пробиращегося средь паутичны арматуры и истлевших перекрытий.. Под шершавыми лапаши тихо звякало разбитое стекло.. 

Вялый снежок пытается уколоть лицо и руки - но шарф и перчатки мшают этому, пусть и недолго.. Вокруг - замечательный антураж для фильма о войне - покосившиеся домики, сияющие провалами окон и дверей.. С остатками крыш, полуразрушенные.. Медленно погибающие под тяжестью собственной памяти, собственных чувств.. Когда это место покинули люди? Месяц, год? Давно замеченно что когда люди изчезают из городов, то все, что окружало их начинает разрушаться чуть быстрее.. Даже если в заброшенном селе живет один человек - то оно будет жить, а дома перенесут любую бурю.. А так - они точно собаки, потерявшие хозяев.. Больше некому о них заботится..

Почему люди ушли отсюда - неизвестно.. Это место гнетет, и не из-за попадающихся переодически скелетов собак.. Нечистое оно.. Как на кладбище, где стоят кресты а ни одной могилы нет... Хоть разруха и коснулась эттого места своим корявым пальцем, а смерть и тлен, хоть и не явно, но показывают свои кости из-за каждого угла..  Иногда кажется что из той избушке на отшибе выйдет румяная женщина, пригласит на чашку чая.. Вы поговорите о политике, о жизни.. О смысле её и наполненности.. Ты будешь смотреть в это уже стареющее, но родное лицо..

Но морок уходит и перед глазами все таже деревенька, забытое Богами место, занесенное снежком.. Ты находишь знакомый дом, оглядывая его сверху до низу.. Он практически не изменился, или память подсовывает тебе старую фотиографию, вместо разбитой избы.. Прыжок - ноги утопают в снегу, ты морщишся - кроме снега, возможно, напоролся на кирпич - но, не важно.. С трудом, добравшись до двери, дергаешь... - заколоченно.. 

Уцепится за остатки крыши крылечка, подтягиваешся - кажется, доски ещё держат вес - и аккуратно шагаешь к чердачному окну.. Выломано.. Тем лучше - ныряешь в темный проем и , на ощупь, по памяти, ищешь люк.. Он, кажется цел, но рассохся и открыть его можно езо всяких усилий.. Внутри же...

Ценного уже ничего нет., Прогнивший пол, куча грязных матрацев, пустые бутылки, голые стены.. Привалившись к одной из них, ты глядишь в потолок, а память, стараясь усердно, вырисовывает картинки тех лет, которые ты провел здесь... Когда в окнах ещё были стекла,  ана полу солнечными зайчиками играл свет.. Когда ты самозабвенно такскал сабаку за хвост во дворе или пытался подраться с котом.. *усмешка*

Ещё раз вздох.. Реальность гораздо более неприятна, чем миражи.. Пора идти обратно..

И позабыть дорогу сюда.. Чтобы сохранить это место столь же красивым, каким оно было..

В колонках играет - Монотонное бормотание сестры

Настроение сейчас - ностальгия

 Под подошвой - каменная крошка, причудливый узор трещин и сколов на выщербленом полу... Осколки стекла, затхлость, пыль.. Луч фонаря скользит по стене, желтая краска оплупилась, обнажая серый бетон.. Кое-где и стен-то уже нет - разбиты, остались только ржавые прутья арматуры.. Ярусом ниже копошатся "деффачки-сталкерши". Фотографии, визг.. Никакого уважения к памяти, которою хранит точно архив, этот старый дом..

Спрятал фонарь в рюкзак, повел носом.. Разбег, прыжок - руки проскальзывают на бетонной плите, цепляешся фактически за воздух.. Мелкие камушки режут пальцы, цепляешся за острые края - и вытягиваешь себя наверх.. Руки ноют, ноги точно вата - но страсть к одиночиству гонит выше и выше..

Полураскрошенная лестница зият провалами и раскрошенными ступенями.. Завтавляя себя забыть о том, что перекрытия уже истончились, что под тобой пара этажей полета спиной вниз - не смертельно, но неприятно - ты скользишь, прижимаясь к стене, точно к любимому человеку.. Пролет, ещё.. Прыгнуть, пробалансировать на одной ноге, страаясь не рухнуть в провал - перилл уже давно нет..

Впереди - зев чердачного окна, и, как следствие, отсутсвие лестницы наверх..  Остановка, присесть у стены - закурив.. Глядя на серо-стальной небо в проеме чердачного окна..  На тяжелые, сизые тучи, текущие по небу.. Что в них прячется? Воотчина Божия, или пустота и серость, как вокруг? Не важно.. Окурок отправляется в последний полет вниз, по бетонным ступеням, высекая веселые искры.. 

Подтянутся и ступить.. В Нирвану? Возможно.. Крыша пустынна, и здесь не слышно никого и ничего.. Перед глазами встает не самая приятная картина..

Старые, покосившиеся деревянные домики.. Несколько бетонных коробок, когда-то бывших пятиэтажками.. Заросшие огороды, заброшенные сады.. Присесть на краю, опустив ноги в пустоту.. И просто наблюдать.. За очередным городом-призраком, появившемся в этом мире..

Его фотографии появятся в Сети, многие искатели приключений на пятую точку удут мечтать попасть суда.. И одним тихим местом в этом мире станет меньше..
А жаль.. Такие места напоминают мне о чем том.. Возможно, о своей душе..

и.в.н

 

 Время тянется дольше века.. Воспаленные глаза, веки набухшие от солоноватых слез, сжатые в кулак руки.. Когда люди уходят, плачут даже камни .. А когда ты знаешь что человек уйдет, но зримо он ещё здесь - плачет все вокруг.. Ожидание страшного выматывает, бессилие при этом - изводит.. Хочется просто взять и воскресить, молится о чуде - но молитва уйдет в уже мертвое небо, не вернувшись обратно..

Время слепой веры прошло, и события ведомы только нами.. Но бывает, что ровная мозайка сюжета, ружится под одним точным ударом.. И возникает хаос, хаос первобытный и необузданный, в котором люди начинают терятся, метаться - и делать глупости..

Встать. Успокоится. Закрыть глаза - открыть глаза. Вспомнить что ты ещё здесь. Вспомнить кто ты такой.

И жить. Дальше.

 "Герб ордена изображает собаку, которая несёт в пасти горящий факел (этим, и созвучностью с лат. Domini canes, обусловлено распространение неофициального названия ордена «Псы Господни»), чтобы выразить двойное назначение ордена: охранять церковь от ереси и просвещать мир проповедью истины.

Облачение — белая туника, кожаный пояс с чётками, белая пелерина с капюшоном и чёрный плащ с чёрной пелериной с капюшоном."

 

Пес господень.. Имя ложится на душу, как клеймо, запечатывая часть чувств внутри себя, оставляя снаружи только то что необходимо. Заставляя снова изматывать тело тренировками, чувствовать меж пальцев ребристую рукоять резинового ножа.. Шагнуть в серую людскую массу, принюхашись, отыскивая по запаху кого-то, нанесшего непоправимую рану мне и моей семье.. Искать..

Все это лирика, слабость и упадок сил не позволяют мне заниматся в полной мере.. Я просто продолжаю жить, лишь сменив вектор и цели.. Пересмотрев внутрене свои приоритеты и свою жизнь..

Скажем так, ещё один витой этой вечной спирали..

Что дальше? Только "танец" со всем миром. "Танец" с обыденностью и серостью бытия, война, обреченная на провал, но столь заманчивая призрачными миражами победы.

Я мечтатель.. Чуть-чуть..

Domini Canes.

 "...падение на крыло, дымный след от ракеты уходит в сторону, однако помогло мало.. стальной снаряд отыскал цель, вой сирен, предупреждающих о атаке, рукоять штурвала ударила в грудь, вырвавшись из пальцев... секунда,, последний вздох.."

Открываешь глаза, да, это сон... Ещё до конца не веря, телом ещё ощущая тонкую ткань летного комбинезона, тяжесть гермошлема.. Подернув веками, все таки сбрасывашь пелену Морфея и задумываешся.. Это было безумно реалистично.. Своеобразная метафора.. Мы так же маневрируем в реальной ужизнь, уходя от столкновения со стакалами, удесами.. Прячась от снарядов, коими являются слова..

А это - просто так..

Всего лишь сон.

Спокойным шагом по улице, закусиф фильтр сигареты.. Медленно, в такт сердцу - шаги.. Приятная синхроннность с потоком людей вокруг, можно на секунду забыть о тянущей боли, пронзающей время от времени левую кисть.. Выдох, дымок взвился над тобой, ты проводил его взглядом.. И перевел его на зеркальную стену рядом с тобой..

Отражение..

Из стекла на тебя смотрит постаревший юноша.. Когда-то голубые глаза стали серы.. Скулы заострились, мелкие морщины пролегли у глаз.. Черные круги вокруг глаз, измученный точно на катакомбах.. Вторая жизнь, которую не видит никто, за приросшей маской веселого балагура.. Жесткий, спокойный, наигранно-вспыльчивый.. Взведенный затвор..

Грянет выстрел? Может быть..

А пока внутренний голос подсказывает что скоро грянет буря..

Медленно изгибаясь, тоннель водит стальную стрелу поезда вниз, пробираясь сквозь рукотворные катакомбы московского метро. Перед глазами проносятся мириады километров темных тоннелей,  вычурные и ажурные вестибюли станций, сплетающиеся в паутину нити проводов, люди, ожидающие своего места в одном из вагонов... Здесь вое время, время, измеряемое оранжевым циферблатом часов над тоннелем, медленно тягучее или наоборот, слишком быстрое. Время, подчиняющееся особым законам, законам людского потока...

Подземелье манит, манит тебя, точно прекрасная девушка. Для обычного горожанина - просто средство передвижения, оно покрыто тайнами и овеянно легендами, которые прячутся в ответвлениях, вентиляционных шахтах, открытом зеве гермоворот. Вечный подземный город, огромная паутина, напитанная людскими мыслями и эмоциями.

Метро - это особый мирок, не поддающийся описаниям и обсуждениям. Каждая станция - это свое настроение, своя история.. Каждая линия - свой характер..

Все вместе - единый организм, который копит все наше внутреннее...

"навеянно Глуховским"

и.в.н

 Перед тобой - стена.. Старая стена образов и судеб.. Сплетенье чего-то странного, вроде бы знакомого - но в то же время чужого.. Смотришь на огрубевшие руки, разбитые в кровь костяшки, чувствуешь как из под грязно-серых бинтов просачивается кровь, по капле выдавливаясь наружу, точно сама жизнь.. Оторвав взгляд от этого зрелища ты поднимаешь глаза к сине-стальному небу.. Ты смотришь на кружащих в далеке стервятников.. Все дальше и дальше, прячась за тучами пепла.. Огненные сполохи, которые изрыгает небосвод, предостерегают.. Под их ударами рушится стена - но чертвоски медленно, по камню буквально, медленно, аккуратно.. Не выдерживая ты бьешь, наплевав на боль, наплевав а самого себя.. Сил все меньше, движения менее четкие..

И под твое плечо встает что-то родное.. Поднимая, поддерживая не давая упасть.. Мягкие руки пройдут по израненному тело, даря спокойствие.. С глаз спадет пелена ярости, пелена боли и тишины.. Ты спокойно вздохнешь и, дрожащей ступней, встанешь на тонкую и узкую каменную ступеньку..

Готовясь вновь к восхожденью.. Туда.. В небо.

Ветер в пыли, перон пустой,
И ты один на годы вперед –
Догорел войны огонь...
Молча ты смотришь на закат,
Как же чертовски могут устать
Даже крылья за спиной...

Ты - не проиграл!
Небо удержал
На плечах своих...
Ты - не победил...
И лететь нет сил...
И дышать нет сил.


И ты устало снял свой нимб,
Льется шампанским небо над ним,
Пей до дна – ты шел на риск...
Прыгнул бы ты в последний вагон
Дал сигнал – не ждет эшелон
Что с последнего пути.

Ты - не проиграл!
Небо удержал
На плечах своих...
Ты - не победил...
И лететь нет сил...
И дышать нет сил.

Замкнутый круг – не ада ли?
Драться за жизнь – но против своих...
В алом руки белых войн.
С каждым ударом – дальше свет.
Смотришь наверх – а неба там нет,
Только пепел и огонь...

Ты - не проиграл!
Небо удержал
На плечах своих...
Ты - не победил...
И лететь нет сил...
И дышать нет сил.

Молча ты смотришь на закат,
Как же чертовски могут устать
Крылья за спиной...