В колонках играет - Корсика - Сотни миль на закат
Настроение сейчас - забавное.

Сотни миль пройдя на закат
Спит стальной твой дракон...
Ветер, ром, ни взгляда назад –
Придорожья закон...

 

Тонкий дымок, увивающийся где-то под опшарпанным потолком подъезда. Взгляд вниз с четырнадцатого этажа дома. Светлеющее небо, отраженное в глазах.. Серая призрачная дымка, окутывающая просыпающийся  Город.. Рассвет, зажигающий оранжевые блики на окнах.. Ни одного человека на улице - хоть и утро.. Безмолвие улиц..

Врея, когда ещё видно обрывки души этого вечного города.. Города в котором медленно угасает все то, чем гордились наши предки.. Те редкие часы, когда эта махина бетона, стекла и стали ещё может отдохнуть и вспомнить время свое, древнее.. Когда крепостные стены дышали неприступностью.. Когда ещё можно было услышать на улицах музыкантов.. Когда пели птицы в скверах и садах... Когда жизнь телка неспешно и медленно..

Время течет медленно, но неумолимо.. Срежет, вой - завыла лебедка лифта... Пробуждение.. Ты вздыхаешь, окурок летив вниз, весело рабрасывая искры по лестничному пролету... Забросив на спину рюкзак, ты ныряешь вниз, по лестнице, погружаясь в свои мысли.. Ныряешь в толпу людей, чувствуя себя уже знакомо в потоке, ничего лишнего.. Все знакомо..

Но как приятно жить ради этих нескольких рассветных часов..

В колонках играет - Корсика - Пустой перон
Настроение сейчас - Как обычно.

Замкнутый круг – не ада ли?
Драться за жизнь – но против своих...
В алом руки белых войн.
С каждым ударом – дальше свет.
Смотришь наверх – а неба там нет,
Только пепел и огонь...
 

 

Перон вокзала, вечно снующая толпа.. Карманники, клерки, разнорабочие.. Разнородная людская масса, каждый из них - особый мирок, в который, при случае, интересно зааглянуть.. Люди - вообще интересны, их мнения и суждения, слова и поступки.. Огонек души каждого из них освещает пространство вокруг, и от этого стнаовится чуточку теплее..

Спрятал улыбку, накрыв голову капюшоном.. Колючий снег, приятно покалывая, тает на губах.. Оковы пали уже давно, твои руки свободны - и опущенны вниз.. Чтобы растопить льдинку нужно немного огня - чтобы растопить ледяную пустыню нужен пожар.. Человек без души - возможно ли это?

Наверное, нет.. Что-то есть, надо покопаться.. Стук колес, мерно успокаивающий, что-то шелестящее играет в ушах... Ощущение внутренней опустошенности и абсолютного ухода от мира... Мимо проносиятся дома, бесконечные дома танцующие в кружеве снега..

Под берцами хлюпает грязь вперемешку со снегом.. Надвинутый на голову капюшон, скрывающий взгляд.. Тусклый огонек сигареты.. Темный пролесок по дороге домой..

Все едино.. Все одинаково.. Нет цвета.

и.в.н

Темно-зеленые бурые пятна...

Впереди - темнота пролеска, позади - электричка с толпой гомонящего и шушукающегося на роду.. Сегодня у них есть повод потрепаться.. - горькая усмешка, сплевывая в сторону дороги.. - мальчик в куртке, которая ему велика.. Застравленный взгляд его, будто попал в стаю волков. О, я его понимаю..

Каждую весну я натягиваю на себя старую камуфляжуб куртку. Она больше меня на два-три размера. В ней я похож на глиста -.. ещё один плевок в сторону.. - в скафандре.. Однако, это сродни второй коже - в ней я чувствую себя человеком.. С большой буквы, так сказать..

Эта куртка, как и я, побывала под Питером, пробираясь по болоту.. В Мещёре, пытаясь согрется у костра... В Москве, на Крымском мосту под пронизающим ветром и дождем, глядя на мрачное, черное зеркало водной артерии Города..мне просто напомнил мен

И этот паренек меня--же.. Давно..

Надеюсь у него тоже вырастут когти и клыки.. Надеюсь о так же как и я, научится видеть  хороше даже в плохом.. Научится жить играя...

А пока у него остались только мои потрепанные кожанные перчатки - не мог не подарить., Пусть останутся напоминанием ему.. На будущее..

 

 

 

"Небо за спиной,
Ветер над землей,
Сердце с темнотой
Бьется...
По следам легенд,ц
Эхом гордых лет
Над тобой взойдет
Солнце...
И зарей времен
Вспыхнет горизонт
Обернется сон
Былью...
Небо за спиной,
Ветер над землей
Назовет твое
Имя..."

"Корсика"

 

Удар, вольт.. Острие шпаги пропороло в воздух, чуть было не достав плечо. Можно на долю секунды перевести дух, однако и противник не дремлет. Вновь шпага приходит в движение, и ты снова двигаешся.. В сторону, разворачиваясь, уходя от смертоносного стального жала. Удар, звон скрещенных клинков..

.. бой прекратился не успев начаться.. Крупными алыми каплями на землю капает кровь.. Рядом лежит кисть руки, все ещё судорожно сжимающая резную рукоять клинка.. Ты переводишь дух, и падаешь траву, вытирая нож об брюки.. В тумане тропы появляется следующая фигура.. Сгорбленная старуха с длинной косой..

..Мой страх.. Ну чтож, я принимая бой.. И снова танец двух тел, звон стали и булата..

идущий в небо

В колонках играет - Эльфийская рукопись - Океан пустоты
Настроение сейчас - что-то в груди дернуло..

Небо - точно серый плевок над этим вечным городом. Крупные хлопья мерзкого техногенного снега, падающие за шиворот. Странный взгляд раскрасневшихся, воспаленных глаз из под устало упавших век. Ещё один виток, хотя.. Может просто прежний под другим углом - не все ли едино...
Закурить.. Сигаретный дымок тонкой струей взлетает к потолку, тихо сворачиваясь и извиваясь в тени погасшей лампы. Изменчивый, непостоянный и бурный дымок скользит, уклоняясь от всех препятствий на своем пути. Да... Хотел бы я быть этим дымком.
Затяжка, набирая полные легкие прогорклого сигаретного дыма и мысли,от которых не уйти и не сбежать. Глядя вперед, обернувшись на прошлое, понимаешь, что надо что-то в себе менять..
Вперед есть много дорог, я же пока пойду по своей. В одиночку. Без заигравшихся во взрослую жизнь девушек и юношей, без нерво дергающихся за тебя друзей и подруг, возможно, даже без стального плеча под собою. Разрушая прежние опоры, освобождая место для новых - потом... Пока ещё и ноги держат.. Свои. И голова думает.. Своя.
Многие скажут что на обломках нового не построишь.. Я не хочу строить "на обломках". Надоело. Мне хочется просто одного...

идущий

москва, февраль 09.

Забавно наблюдать за высокомерными, простите, "соплями". Девочками (да и мальчиками, чего греха таить), жизни ещё не видевши, не нюхавши а уже серьезными. Волки-одиночки, блин..
Имидж одиночки хорош до поры - до времени. До тех пор, пока не загонишь себя в угол - а вытащить будет некому. Почему? Да потому что гордыней своей отвадишь от себя.
Одиночка - это так романтично - думают они.. Никакой романтики, доложу я вам. Живешь просто для себя. Вечная серость. ты замкнут в своем, маленьком мире, который холишь и лелеешь. Только вот человек, уж повелось так, существо социально зависимое. И в одиночку не виживает..
Однако.. Таким людям доказывать что-то - себе дороже. Ведь они уникальны и независимы.. Они живут только для себя..
Грустно только одно.. Надо бы немного жить и для других..

идущий в небо

"Легионер умирал на поле боя.. Не было медсестры, которая помогла бы ему, не было женских слез.."
Это старые строки, я уже и не помню откуда они.. Все мы боимся остаться вот-так, одинокими.. Мы зачастую поддерживаем имидж неприступного одиночки, желая наоборот привлечь к себе внимание.. В душе мы все равно не одни..
А я оказался один...
Посреди черной пустыни засыпанной пеплом.. Стоя по колено в обломанных копьях прошлого, глядя на дорогу в будущее.. Сотни миль.. На закат.. И надо идти туда. Пускай и одному - не привыкать. Двигаться вперед, как двигался до этого.. Не стой, борись...
Почему ты молчишь..?

идущий_в_небо

стук колес, мерно отдающийся в сердце гулкими ударами.. ещё один день, событие, жизнь... все та же электричка, несущая к дому, тот же обшарпанный, оплеванный перрон. та же хлюпающая вязкая жижа под ногами..
в ушах течет музыка.. под настроение прямо, медленная и спокойная мелодия.. бесконечно грустный и спокойный напев, будто бы впереди у музыканта - вечность.. так же и ты. стоят посреди своей обыденности, глядя на серый безликий город.. в мутную воду его артерии, делящей его будто надвое.. ты увидишь.. изумруд? индивидуальность? нет...
себя. просто себя. свое отражение. взгляните вокруг --во всем этом есть частица каждого из вас. нас всех что-то объединяет. что-то неуловимое легкое - но оно есть..
так зачем же мы метим в глотку друг-другу?

просто... разговор ни о чем... сумбур мыслей в голове, накипело. эту заметку можно игнорировать

ГОЛУБАЯ СТРЕЛА



"Голубая стрела" без сигнальных огней
Разбивает стекло, исчезает в окне,
Твой игрушечный поезд летит под откос,
Только это уже почему-то всерьез.

Оловянный солдатик на фланге стола,
Ты почти окружен, плохи ваши дела.
Перевяжет сестра рассеченную бровь,
Только это уже настоящая кровь.

Он уходит один, и не слышно шагов,
Он не смотрит назад, он не видит врагов.
Он уходит туда, где зови, не зови -
По колено травы и по пояс любви.

Это те же картинки прочитанных книг,
Первозданная сила исходит от них,
Только в книгах от ран не осталось следа,
Там за красной горой есть живая вода.

На пылающий лоб ляжет мамин платок,
А в руках у нее апельсиновый сок,
Можно в синее небо с мольбою смотреть,
Только это уже настоящая смерть.

Он уходит один, и не слышно шагов,
Он не смотрит назад, он не видит врагов.
Он уходит туда, где зови, не зови -
По колено травы и по пояс любви.

А по правую руку огни казино,
А по левую руку сгоревшая рожь,
Если прямо пойдешь, то, что ищешь, найдешь,
Только это уже настоящая ложь.

И выходит старик из воды, из огня,
И выводит из лесу гнедого коня,
Если хочешь - скачи, сколько можешь - держись!
Только это и есть настоящая жизнь.

Он уходит один, и не слышно шагов,
Он не смотрит назад, он не видит врагов.
На пылающий лоб ляжет мамин платок,
А в руках у нее апельсиновый сок.

Он уходит один, и не слышно шагов,
Он не смотрит назад, он не видит врагов.
Он уходит туда, где зови, не зови -
По колено травы и по пояс любви.

В руке тлеет сигарета, в глазах - уже почти сон, Морфей ласково зовет в свои оковы. Затяжка - тусклый серый дым взлетает по потолок, причудливо извиваясь, прячась в тени и появляясь странными узорами в свете лампы..
И тишина.. Звенящая, словно тетива лука перед выстрелом, тягучая точно патока. Это время - мое, я могу отдать его только себе - или поделится с другими...
За окном - льет дождь или летит снег - не понятно.. Серая, прогорклая каша воды и грязи, подсвеченная яркими огнями ламп и витрин. За окно просто интересно смотреть, смотреть на то как мир меняется, каждое мгновенье, каждый миг. Рисунки шин, складывающие на асфальты причудливые узоры. Застывшее, словно уснувшие детские качели.. Темный овал футбольного поля, точно ристалиище, подсвеченый огнями супермаркета.. Автомобили, тускло блестящие от воды в свете фонарей. И все это - в спокойной тишине, лишь которую лишь изредка нарушает посторонний шум..
Мир, на секунду погрузившийся в сон..

В колонках играет - Тем - Когда я вернусь домой
Настроение сейчас - нуар

"Когда я вернусь домой
В камнях запляшет огонь
Согрев остывший очаг
А с ним и душу мою "

Тэм Гринхилл

Интересно, что думают про себя люди, когда бегут из дому? О независимости своей, о своем гоноре ли? О "крутизне" непонятной..? Психологи, размышляя на эту тему, часто говорят о том, что людей не понимают. Что они бегут от безысходности и родителей-алкоголиков.. Вздор.
Может быть, энная часть и бежит поэтому, но... Я видел многое, но то что услышал недавно - поразило до глубины души..
...я люблю метро. Если послушать, о чем говорят пассажиры, можно узнать все на день, начиная от новостей, до программы на завтра. Но тут...
Вечер, темнота вагоня.. Уже привычно, стоя у окна, стал невольным свидетелем разговора двух девиц.. Она из них сбежала из дому, но почему? Потому что родители, дескать, не разрешают ей... курить? банально.. заниматься сексом? ещё более банально.. Они не разрешают ей "тусовать" и курить травку.. Вот так, товарищи родители, вот так..
Поразился.. Девицам обоим лет по 16.. Сужденья их уже сводятся к парням, алкоголю и наркоте. Буквально, картина основной молодежной массы - где выжрать да где по(пере)спать.. Аж блевать хочется..
Выйдя из вагона и проводив их взглядом, я окунулся в привычно грязно-белое мессиво ранней весны. В наушниках что-то мурлыкало, успокаивая медленно. Дорога вязкой кашей липла к серо-черным армейским ботинкам. Ветер наносил редкие слежинки, аккуратно ложившись на лицо, заставляя переодически морщится, приятно морщится. ЛЮди, идущий рядом с тобой серыми глыбами, наполненные делами и мыслями. Вечный поток Вечного Города.
Города Порока - но где его нет..?



и.в.н.

За окнами проносятся громады домов, точно остриями стрел пронзившие небо. Нет ни снега, ни дождя - но все вокруг серо и слякотно. Весна.. Время веселья, ведь до лета осталось чуть-чуть.. Вздор. Мир и чувства не меняются.. Меняются люди.
Каждый день мимо нас проноситься море информации, поток знания - а чтобы его воспринять нужен либо опыт - либо возможности. Мы идем на ухищрения, выбирая из потока все самое важное и интересное - таким образом получаем опыт сортировки информации. Однако если просто послушать окружающее и окружающих вас можно услышать немало интересного. Для этого не надо вычленять что-то, надо просто случать и пытаться поймать. Настроится на волну нужного..
Хотя, это все тоже ересь та ещё. И глядя в окно я это вижу.. Мы живем в пасти огромного спрута, который жрет без разбору, прав ты или виноват. Наши эмоции и мысли - в основном о делах мирских. А увлечения тоже в основном крутятся в этой же плоскости. Алкоголь, тусы, клубы..
Но попробуйте взглянуть на это с другой стороны.. Попробуйте отойти от обыденной серой массы и.. Не раскрасить её. А просто взглянуть, усмехнуться и снова нырнуть в неё..
Каждый из нас - в душе дайвер..

и.в.н.

Всех дам со светлым весенним праздником 8 марта. И всех благ вам, и всего. И чтоб мы, козлы такие, вас не расстраивали.

Медленно шагая по паркету.. Пируэт, ещё.. Ancore, ancore..
Сожжены мосты, разбиты зеркала.. Один, снова один - но идет. Цель уже пройдена, дальше - только тишина и покой. Игры закончены, маски сорванны - мы знаем на что идем и ни к чему прятать лицо.
Жизнь изменилась, раскрыв себя с совершенно другой стороны. Есть такое правило, когда-то слышал - На месте сожженного будет построенно что-то новое, но.. В реальности правило не работает. Уничтоженное собою да не востоновиться, а из искры да не возгориться пламя.
НО все же это не конец? даже потеряв все, многие не опускают голову и идут дальше.. Только не широкой дорогой - а узенькой горной тропой.. Аккуратно обходя острые преграды и шаткие мостики.
Все таки время - хороший учитель.
Я здесь...

Domini Canes

Прошло время - и вуаля! Я здесь.
Тихо шагнув в потерянную, забытую и запыленную конату, давно заваленную всяким хламом и серой пылью. Приведем в порядок, очистим немного - и снова можно будет жить..
Ведь мы уходим, чтобы когда-то вернуться? Не так ли?

Тонкая металлическаянить.. Пропасть без конца и края, устланная серым, тягучим туманом.. И ты стоишь на этой нити, меч обнажен.. Узкий стальной клинок. Рука закрытая в плотной, кожанной перчатке. А пред тобой - отражение твое. Все твои негативные качества. Сам против себя. И шаг вперед..
Две шпаги, вороненный металл, узкая, змеевиданя гарда. Сплетаются две жлящих змеи. Нет никаких пижонских финтов и показушных проходов. Рьяный, кровавый бой, оступиться в котором означает гибель..
Круговорот плоти, духа и металла..

В колонках играет - Ветер Воды - Лебединая
Настроение сейчас - рывок

Стоя на обрыве, перед мириадами острых, как нконечники копий, обломков скал..
Глядя вниз,уже готовый броситься вперед - одумываешся.. Получается, жизнь прожита зря? И все то, за что боролся, что любил и ценил - лиь тонкий блик на зеркале. Нет..
Шаг в сторону от обрыва, отползая буквально на подгибающихся от терзающй боли ногах. Сжимая в кулаке камень, обычный кусочек гранита, рассекая им огрубевшую кожу пальцев. Нет! Надо жить.
Для все тех, кому ты ещё нужен, В паять о тех, кого похоронил. И ради будующего, которое ещё может нарисовать что-то радужное.
Извиваясь и корчась, ты начинаешь вновь выцарапывать лестницу, по которой очень долго взбирался вверх. Рывок и ты встаешь на нее. тяжел дыша. заливая своею кровью холодные мраморные ступени.
Но ты счастлив - первый шаг сделан. Как и раньше.. Как и всегда.
Вперед. Жизнь не прощает ошибок, но милосердно дает шанс вновь вступить в битву с самим собой.
Вперед. Нисмотря ни на что, ни на боль, кровь и искромсанную душу.
Вперед. За тех, кто ещё не оставил веры в тебя, за тех кто держит тебя.
Вперед. Назад уже дороги нет.

идущий_в_небо

В колонках играет - ТГН - Проводы Осени
Настроение сейчас - уходя - уходи

"Состарилась осень и смотрит она
Как снег меж камнями чертит письмена,
Как реки скуёт ледяная кайма -
так осень уходит, её легкий след заметает зима..."

- шаги в сторону двери, хлопок -

В колонках играет - unix, unix..
Перед глазами проноситься мир, со страшной, несоизмеримой скоростью. Ветер в ушах, звон в голове. Нет ничего - лишь ты, ветер и земля, которую ты видишь перед собой. Она все больше.. И больше. Перед глазами встают картины прошлого, как старые, черно-ьелые фотографии. Метр, два, три.
И удар. От которого ломает кости, вышибает суставы, а острые осколкы костей кромсают и рубят нежную плоть. Ты пытаешся вдохнуть и.. с неожиданностью понимаешь чтоу тебя получается. Ты дышишь, упиваясь этим, казалось бы, прекрасным воздухом, ты.. живой.
Но тебя не отпускает лишь один вопрос.
Зачем?

и.б.

Отправной точкой суицида не считать, я жив-здоров, приятно пахну. Данное сообщение является заметкой на полях дневника, дата - 25.06.2007

Собаки рвали человека. Он пытался отбиваться, махал руками, закрывал лицо - но обезумевшие от запаха и вкуса крови псы кромсали мягкую, чуть сладковатую на вкус человеческую плоть.
Это произошло около месяца назад в Измайлово. Единственный случай, ставший известным на всю страну. Тут же начали создаваться спецклиники, животных стали травить, усыплять, убивать.
Есть старая поговорка - у медали есть две стороны. Кто знает, что там произошло? Мужчина мог кинуть камень в свору, раздразнить её. В конце-концов, нарушить территорию, посягнув на то, что они считают домом. ЧТо вы сделаете для защиты своего жилища, своих родных? Вы будете убивать и резать, защищаться до последней капли крови. Да и,я думаю, многим из вас известен принцип "сицилийской защиты" - лучшая защита - это нападение.
Двойные стандарты морали - но мы уже привыкли к ним. Иногда восхваляя глупца, храбреца осуждая. Белое становиться черным - и начинаются погромы, резня, войны.
Взгляните на то, что ненавидите с другой стороны.
Действительно ли оно достойно ненависти?
Не поддавайтесь. Живите своей головой.

и.б.