Вот и рубеж, проверка всего того, что было накоплено, изучено, зазубрено.

Кто-то пройдёт, кто-то останется, но все на всю жизнь запомнят этот невероятный, заячий страх, страх не сделать, не суметь, не оправдать чьих-то ожиданий.

Пусть добрым будет путь! Ну чтож, шагом мааарш!

Надо всё время молчать, но слова так и валятся через щели между зубами, как пьяные черти.
Что это? Кто это?
Это все так важно, а я про все забыла, закрылась руками, захлопнула глаза, заснула и унеслась куда-то.
Знаешь, мне лучше о тебе не думать.
Потому что всё, о чём я мечтаю, никогда не происходит в реальности.
Боюсь, что однажды тебя может унести ветром, как оранжевый лист.
А я открою глаза и мне скажут, что тебя никогда не было на свете.
Но я всё равно буду ждать...
Верить...
Мечтать...

Хочу получить в письмо.
В чуть помятом конверте. Читаю: адрес в каждая буква в котором в твоей памяти, кажется, была с самого рождения.

Кто-то далеко-далеко очень по мне скучает, ворчит, что долго не пишу.. Просит чтобы приезжала как можно скорее, чтобы увидеть чьего-то необыкновенно подросшего младшего братишку, и столь же невероятно большого дома, построенного на месте того самого пустыря, где мы в детстве играли... Перечисляет все фильмы, которые мне непременно надо посмотреть, книги, которые мне обязательно надо прочитать.. Волнуется, как я там, что со мной, требует всё-всё написать как можно подробнее.

Прочитать. Забыть.

На улице — дождик и слякоть,
Не знаешь, о чем горевать.
И скучно, и хочется плакать,
И некуда силы девать.

Глухая тоска без причины
И дум неотвязный угар.
Давай-ка, наколем лучины,
Раздуем себе самовар!

Авось, хоть за чайным похмельем
Ворчливые речи мои
Затеплят случайным весельем
Сонливые очи твои.

За верность старинному чину!
За то, чтобы жить не спеша!
Авось, и распарит кручину
Хлебнувшая чаю душа!

Если честно, то перспектива 23 февраля меня не слишком вдохновляет.
Точнее вообще не вдохновляет.
Для меня, если уж быть совсем откровенной, это очередной выходной.
*А раз и этого не предвидится, то вообще самая серая и скушная, как старая жвачка, суббота*.

Еще раз увидеть сморщенные носы и возгласы разочарования.

Мне иногда кажется, что подарки придумали пессимисты.
Чтобы когда им что-нибудь дарили, они всё больше убеждались в несправедливости мироустройства.

Сорокатысячный, сорокарукий сорокаглавый топот прокатился мимо, шепча, смеясь, споря, плача, гудя, как сорок милиардов проводов, разбрасывая каждой рукой ливень скомканных бумажек, оставляя за собой распухшие от горя реки и разорванную в лохмотья землю. А внутри сорок зубов грызут сорок спин, сорок когтей рвут сорок лиц, сорок губ шепчут: люблю...

Эх, Виталик, Виталик. Трудно, очень сделать, а не сделать вид, что сделать.
А ведь в этот раз не смешно, смеяться не хочется.

Жалко, что с экрана компьютера то настоящее, что ты может быть впервые искренне написал, в реальную жизнь вряд ли перейдёт.

Как и я.

Маленькая, смешная и кособокая подделка.

Страшно, всё страшно. Правильно ли? Лучше ли?
Ближе к чему или кому?

Страшно.

Вынуть всё из головы. Открыть крышку, как у игрушечной пластмассовой кастрюльки и выкинуть всё содержимое.

А если исчезнет что-то нужное?

Решительно необходимо
- включить наконец-то то что находится под волосами, наконец-то реализовать тот потенциал, о существовании которого не подозревает никто, кроме тебя, наконец-то, наконец-то выйти из этого анабиоза, оцепенелости, полнейшего наплевательского, равнодушного, халатного отношения ко всем задачам, которые ставишь перед собой. Сейчас только четкая носорожье-прямолинейная и простая и правильная как бублик четкая логика. Видить цель-идти к цели-достигать цель. Кристалличность во всем, во всем, во всем.
"Когда я была маленькая, у меня было две мечты: стать пророком и начать брить ноги".
С ногами, мне кажется, проблема улажена,
С пророком будет сложнее...

Не так, не то, совсем. Чёрт.
Всегда то, что ты вырисовываешь в голове в реальности оказывается посредственной копией. А оригинал- это тот последний сопливый фильм. И все косо, криво, по швам разъезжается, разлагается. А ты с этим живешь.
Получилось еще хуже.
* Стукните меня по большому пальцу*

Дождь не на небе, а в моей шляпе.

В одиннадцатом классе мысль о том, что ты все 16 лет своей жизни тратил впустую, вместо того, чтобы с жадностью впитывать знания по физике, математике, русскому, проступает в мозгу со слепящей четкостью. От этого немного грустно.
Мой маленький вредный друг совесть не позволяет мне ковырять в носу.
Теперь надо ковырять в носу с толстенной книжкой математика абитуриенту.
Все студенты, поступившие или уже закончившие выбранный тобой ВУЗ, возводятся в ранг языческих богов, здание института-в их святилище.

Мне придется ехать на электричке с кровавыми жертвами***

А Хохлу на метро.