...Раньше или позже приходит время, когда чувствуешь, что пора. Пора переходить к чему-то новому. В себе и вокруг. На новый уровень в порой чересчур затянутой игре, которую называют Жизнью. Сделать еще один большой и, быть может, не слишком уверенный поначалу шаг... пусть этот шаг мог занять и месяцы по земному времени Дать Пути вынести себя к чему-то, что только смутно угадывалось впереди.
Бескрайняя безмятежность океана и тонкая полоска песка перед ним, прячущее свои тайны Время... Суровая истина снежной пустоши, не знающей весны, где ветер безустанно поет и рвет песнь с губ усталого путника, а в небе холодно мерцают звезды, готовые в любой миг обернуться снежинками беспощадной вьюги... Чуткость кристально чистого, манящего своей легкостью неба, в чьей глубине сокрыта нежность раскрытых для объятия рук... Коварство скал и величие гор, эйфория вынырнувших из тумана облаков вершин, необъятный простор равнин и отчаяние засыпанных черным песком пустынь, тишина пустошей, усталость болот, загадки подземных переходов, таинственность вечно сумеречной лесной чащи... И все это соединено лишь Тропой, что зовет не медлить, без сожаления шагнуть дальше.

Видишь?

Чувствуешь?.. Этот новый мир за тончайшей завесой? Завесой, что пахнет дымом и оставляет на руках обжигающий слой пепла, заставляя будто зверя перед пламенем отступать назад. Отступать инстинктивно, не думая, сколько бы оправданий не было придумано себе позже... Мы боимся сгорать. Даже в кострах, разведенных нами же. Даже из любви к высшим идеалам...
Мы забываем о том, что подобно фениксам нам необходимо сгореть, чтобы возродиться из пепла. Чтобы пройти свое обновление. Забываем и только чувствуем, подходя к завесе будущего, как раскаляется и горит кожа на спине, и огонь растекается по всему телу обжигающими потоками. Дыхание переполнено горечью сожженных надежд и верований, и этот запах заставляет задыхаться, хвататься за горло, рвать из него рождающиеся болезненные всхрипы и стоны раскалившимися ногтями. Не удержишься - вдохнешь пару искр, - и займется все внутри безумствующим пламенем, раздирающим твое самое в своем неудержимом порыве слиться с огнем, что бушует извне.
...В этом костре инквизиции, кажется, нет спасения. Здесь все поет о Смерти. Все пахнет Ею и дышит болью. И кажется, что останется, когда опадет свято-адское пламя?.. Горсть пепла. Не боле. Невесомые дымчато-серые крупицы на потеху вольному ветру, что тут же их подхватит на свое крыло и унесет их играючи в ту самую даль, к которой нес тебя Путь... И от его легкого, невесомого прикосновения вдруг пробудится то, что укрылось под пеплом. То, что уцелело. Самая малость...

Суть.

Странные мы все же... Большую часть времени стараемся оживить то, что уже умерло, одновременно убивая и заживо погребая то, что желает жить...

Многие вслушиваются в шелест песка в своих часах и думают о том, сколько же еще осталось. Но ведь песчинок никогда не станет меньше. Даже если часы разобьют, и они высыплются наружу тускло поблескивающим потоком... Однажды чьи-то руки наберут эту горсть песка и пропустят сквозь пальцы. Не думая о том, что дарят новую жизнь.

Порой случается нечто такое, из-за человек неожиданно осознает конечность своего пребывания в этом мире. И, поняв это,будто сорвавшись с цепи, он пытается успеть... Успеть везде, успеть во всем. Пытаясь прожить сотни жизней за тот короткий  оставшийся миг. Сразу куда-то исчезает вопрос "зачем", в пожаре бурной деятельности сгорает вся апатия... Достаточно лишь Жизни сурово намекнуть: "Ты ведь видел Конец, не так ли?"
Приятно наблюдать, как летят во все стороны искры, как играет красками любое начинание... Да и просто приятно видеть, как человек движется вперед, оставляя далеко позади заросшее болотце, столько времени служившее ему прибежищем. Приятно и радостно, что и говорить. Но что-то тут настораживает и заставляет приглядеться получше. И вдруг замечаешь бегущую за человеком тень, и если понаблюдать чуть подольше, то увидишь, как она растет, темнеет и бежит все быстрее. И ведь в какой-то момент догонит. Человек знает, чувствует это, не может не знать. Оттого и старается все ярче разжечь в руках огонь своих последних лет, месяцев, дней... Оттого и бежит все быстрей, чаще оглядываясь назад, на тень, а не глядя вперед. Быть может, это и значит быть смертным?
Эта погоня завораживает и одновеременно отталкивает. Ведь что ни говори, куда  приятнее наблюдать свободно бегущего. Того, для кого бег - это жизнь, а не бегство от смерти. Чей огонь в руках разгорается все ярче просто потому, что его обладателю радостно наблюдать за лукавыми рыжими языками, лижущими руки, и нравятся танцующие на ветру искры. Для этих них бег - лишь толчок для последующего полета... Огонь в  руках не гаснет никогда, он лишь исчезает из одного мира, чтобы вспыхнуть в другом.

Но люди редко думают об этом: они лишь забавляются его игрой, разжигая пламя все сильнее.

Кто бежит от смерти, ища спасения в жизни, кто-то просто радуется последней, каждому прожитому дню.

Должно быть, когда-нибудь я напишу refreshing этого поста. Хотелось бы изложить все несколько иначе. Тоньше, острее, быть может яснее. Да и тема достаточно обширная.

Последняя_Тень, добро пожаловать на мой дневник!
Тень_уходящего_солнца, рада знакомству)

...Оня тяжело вздохнула, будто напряженная тишина, царившая в комнате неожиданно решила перевести дух. Тонкая рука быстрым движением скинула вуаль потрясения с побледневшего лица.
- Как будто чувствовал... Разве такое напишешь, не ощущая близость конца? - ее приглушенный голос чуть подрагивал, но она держалась... Только исписанные ровным твердым почерком листы выскользнули из ее пальцев и белой стаей разнеслись по пустой выстывшей комнате. - Он знал, не иначе...
- Ты думаешь? - белоснежное крыло в руках мгновенно затихает, и в глаза бьют строки:
"Я так многое должен был вам сказать, но всегда..."
"Не вините себя, с вами моя жизнь обрела краски... Но с самого начала она была обречена на скорый конец..."
"Я благодарю... не знаю, Судьбу ли, Жизнь ли, неведомых Богов... за эти встречи, за все то, что случилось..."
- Подобные предсмертные записки лишь своеобразное приглашение Смерти... Она получает их и... приходит, если считает нужным...

Черная, разверстая пропасть... Она манит к себе, она притягивает сознание и душу. Невольно, как мотылек, летишь на черное пламя смерти... И лишь инстинкт самосохранения отчаянно толкает назад, прочь от необъятной пустоты, тянущей к телу руки... И лишь потом, обливаясь холодным липким потом, сидя неподалеку от ущелья, приходишь в себя... И отрезвевший разум кричит в унисон с душой: "Пойми, нельзя! Не имеешь права! Как бы ни хотелось... Ведь смерть - это лишь начало, это не конец! Все созданное будет разрушено, все придется воссоздать вновь... Никчемная трата времени и сил!"
Но взор вновь невольно обращется к пропасти и не бежит пугливо прочь от пустоты... И вновь на краю пропасти, играя с Судьбой, глядишь вниз, в черный зев бездны, пытаясь заглушить зов Смерти...
- Я не сдамся тебе... - срывается шепот с холодеющих губ и эхом отражается от стен ущелья. Один чудовищный рывок воли на преодоление глупых инстинктов, а затем пустота... Нет... Вечное презрение к себе за то, что сдашься Судьбе, вечный смех победившей Жизни в сознании... Или вечная борьба, вечное напряжение сил, брошенных на то, чтобы выжить. Назло самой Жизни...

Всегда меж двух огней, между Жизнью и Смертью, пролегает этот странный путь, вьющийся по самому краю пропасти, ведущий куда-то вверх к незримым недостижимым(?) вершинам...

Опять над пропастью стою,
Со Смертью в поддавки играю:
То в забытье ее зову,
То, вдруг очнувшись, прогоняю...

"Вопрос бессмертия - вопрос, который волнует людей вот уже не одно тысячелетие. Умирать стремятся единицы, большая же часть - стремится выжить" МФ(с)

Следуя по логике: единицы стремятся умереть, но им это не удается)))).

Почему людям свойственно все разделять только на две стороны... А как же те, кто не стремится ни к смерти, ни к жизни?.. Кто воспринимает смерть, как должное, но не торопит ее приход?