У двери в подвал на корточках сидел мальчик с рюкзачком за плечами.  Лет семи на вид, худенький и трогательный. И у него были такие печальные плечики! Никогда не видела этого мальчика в нашем дворе.

- Что ты тут делаешь, дорогой? Ты чей? – спросила я его.

- Тетенька, я не умру? – спросил мальчик, поднимая на меня полные слез глаза.

- Ч…что? – я аж поперхнулась от неожиданности. – Ты что такое говоришь? Почему ты вдруг должен умереть? Тебе плохо? Ты болен? Тебя кто-то обидел?

                                                             </em></p>" target="_blank">//img-fotki.yandex.ru/get/5501/65019656.17f/0...m>...]</em></p> <p> <span style=" color:#000000;"="" border="0"><span style="font-size: 18px;"><strong></strong></span></em><br></p><p><em><span style="font-size: 18px;"><strong>Он молча смотрел на меня, и глаза у него были такие… мученические. Ну, знаете, когда там застыли боль и немой вопрос.</strong></span></em><br></p><em> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>…А ведь и у меня совсем недавно были такие же глаза. Я вспомнила, я видела свои глаза в зеркале, и в них тоже застыли боль и немой вопрос. Тогда умер мой друг, умер не вовремя, нелепо, и я никак не могла смириться с этим. И до сих пор не могу, если честно…</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Где твои родители?</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- На работе…</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- А ты что тут делаешь?</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Иду домой. Из школы.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Мимо подвала идешь?</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Не знаю. Я как-то незаметно сюда пришел. Там темно. Страшно, но как будто зовет. Манит.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Кто манит?</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Темнота.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Знаешь что? – решительно сказала я. – Давай-ка я тебя чаем напою и позвоню твоим родителям. Что-то не хочется мне тебя тут, под дверью, одного оставлять.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>Дверь в подвал была приоткрыта, там и правда было темно, оттуда тянуло сыростью и затхлостью, как из склепа. Детям в таких местах точно делать нечего!</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Разве тебе мама не говорила, что к подвалам подходить не следует?</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Не знаю. Наверное, говорила. Я не помню.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Надо запоминать, что тебе мама говорит. Особенно о правилах безопасности.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Я много чего не помню. Это потому что я все время думаю.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- О чем же ты так думаешь, малыш?</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- О том, что я умру.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>О господи… Какой странный ребенок! В его годы – и о смерти думать, ну как так? Да я в семь лет вообще была уверена, что я бессмертна! И мама с папой – тоже. Кстати, его родители, наверное, волнуются – где там их отпрыск, с кем?</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Мобильник имеешь? – спросила я.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Имею. Только он сдох, в смысле разрядился.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- «Сдох»… Ну и лексикон у тебя, — покачала головой я. – Ладно, идем уже. Давай руку.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>Он покорно встал и взял меня за руку. У меня сердце защемило – такой доверчивый, его же кто угодно обидеть может, вот так взять и увести незнамо куда…</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>Дома я первым делом позвонила его маме на работу по телефону, который он мне назвал – там все время было занято.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Ладно, — сказала я. – Попозже еще попробуем. Давай я тебя борщом накормлю, ага? А потом будем чай пить. С оладушками! Ты любишь оладушки? Да, и варенье есть! И зефир в шоколаде. Тебя как зовут?</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Тима… Тимофей.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>Тимофей, значит. А моего друга звали Тимур. Но он не любил, когда его называли Тима, предпочитал полным именем. Только я называла его Тимыч, и ему нравилось…</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>Тима ел вяло – не ел, а так, ковырялся. Даже зефир в шоколаде его не особо вдохновил. Впечатление было, что он действительно все время о чем-то напряженно думает, даже когда разговаривает.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>В процессе я продолжала расспросы и выяснила, что никто его не обидел и ничего у него не болит, просто шел-шел, и захотелось вот свернуть к нашему подвалу.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Мне часто хочется непонятного, — сообщил он. – Мама говорит, я странный.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>Странный… Ну да, я тоже бываю странная, и мне тоже хочется непонятного. Например, мне хочется разговаривать с Тимуром. Хотя бы во сне. Или пусть даже наяву – когда никто нас не слышит. А он мне упорно не снится, я вообще не ощущаю его присутствия, и от этого мне плохо. Как будто его нет нигде – ни на этом свете, ни на том… Да, странно.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- И чего непонятного тебе хочется? – поинтересовалась я.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Ну… На кладбище гулять, например. А мама запрещает.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Правильно запрещает! – горячо поддержала неведомую маму я. – Чего там гулять? Там – место покоя.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Я знаю, там покойники похоронены, — печально кивнул Тима. – Иногда мне снится, что я тоже покойник.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- То есть как???</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Ну, как… Что я там живу, в гробу, под землей. Сплю там, кушаю, играю…</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Нельзя играть в гробу! Там темно и тесно, — я была уже близка к панике от рассуждений странного мальчика.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- А мне все равно снится, — вздохнул он. – Я же не нарочно такие сны смотрю…</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>Действительно, чего это я паникую? Ну, снится, ну, бывает. Я вот тоже не нарочно все время думаю о Тимуре, как он умирал в больнице (хотя я там не присутствовала, я вообще в это время далеко была), и на кладбище к нему я до сих пор чуть не каждый месяц езжу (можно сказать, люблю гулять на кладбище!), так что я должна бы отнестись к причудам мальчика Тимы с пониманием. Только вот возраст… В таком нежном возрасте потери должны бы переживаться по-другому и быстро забываться.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- В твоей семье кто-то недавно умер, Тимочка? – осторожно спросила я.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Нет, все живы, — помотал головой он. – Наверное, я первый умру. Я так думаю.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- А я так не думаю! – объявила я. – Сначала человек должен прожить жизнь, состариться, много сделать и повидать, а потом уж и умирать можно. А уж хотеть умереть – это совсем неправильно, слышишь?</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Да я и не хочу вовсе! – удивился мальчик Тима. – Дел у меня что ли других нет? Оно само…</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>«Оно само…». Вот и у меня тоже – «оно само». Почти два года, а я все еще не могу его отпустить. Он был такой талантливый, он писал такую музыку! Он мог бы так много сделать для мира, а ушел недопустимо рано. Он умер от банального воспаления легких, врачи ничего не смогли сделать. Я до сих пор не могу смириться, не могу! И ведь понимаю, что ничего не вернуть, его уже нет в этом мире, дверь захлопнулась… Хотя – нет! Я не даю ей захлопнуться. Я все время думаю: «а как он там?», «а хорошо ли ему?», и все время пытаюсь заглянуть туда, на ту сторону. Увидела бы, что там у него все в порядке – успокоилась бы.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>Я снова набрала номер Тимкиной мамы – на этот раз мне ответили, что она вышла. Я оставила свой номер, наскоро объяснила, в чем дело, и вернулась к своему нежданному гостю.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Тимочка, мамы нет на месте, но она нам перезвонит. Подождем? Может, тебе телевизор включить? Или компьютер – в стрелялки поиграешь?</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Я не люблю стрелялки, — опечалился он. – И телевизор тоже. Там убивают. Не хочу.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>О боже, до чего же с ним трудно! Все он как-то незаметно сводит к одной теме. Которая, кстати, и меня тревожит…</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- А разве все умирают только когда состарятся? – вдруг спросил он. – Ведь молодые тоже умирают?</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>Ох, как больно-то… Прямо в нервный узел. В тот, где все еще живет Тимур. Но надо что-то отвечать ребенку, а врать я не люблю.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- К сожалению, умирают и молодые. От болезней, от несчастных случаев. Но это – неправильно!</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- А как это – умереть? Куда мы потом попадаем? – оживился он. – Нет, я знаю, что тело кладут в гроб, а гроб – в могилку, а вот мы сами – куда?</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Как – куда? – в замешательстве уставилась на него я. Вопрос был хороший: действительно, а куда? Я как-то явственно представила себе, как тело опускается в землю, а душа устремляется куда-то ввысь. – А, вот! На небо. Мы попадаем на небо. В смысле, наша душа туда улетает. Ну, как воздушный шарик.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Но тогда все небо должно быть в воздушных шариках, — впервые улыбнулся он. – Как будто праздник!</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>М-да… Устами младенца, как говорится… Некоторые народы действительно считают уход с земного плана новым рождением и пышно празднуют это событие, с песнями, плясками и прочими ритуалами. Впрочем, озвучивать эту мысль я не стала – сочла неуместной.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Видишь ли, Тимочка, души вроде как невидимы. Кроме того, они же не вечно там болтаются, они потом воплощаются снова. Так считают индусы.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Я слышал, — энергично покивал Тима. – Я тоже так думаю. Наверное, души улетают на небо, чтобы отдохнуть. А потом снова в людей вселяются. Как в дом! Там побыли – здесь побыли, интересно же!</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Что ж, вполне возможно, — согласилась я, дивясь продвинутости нынешней молодежи. Надо же, семь лет ребенку, и такие познания в области тонких материй!</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Я не хочу улетать, — пожаловался он. – Я еще здесь не нажился, и мама огорчится. А меня словно кто-то за ниточку дергает и зовет, зовет… Прямо тянет!</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Тим, ты что? – растерялась я. – Ну сам подумай, ты же не воздушный шарик, ты человек, ты здесь живешь, на земле! Ну кто тебя куда тянет?</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- А вдруг меня вселилась душа, которую не отпустили? – задумчиво спросил он. – Ну, то есть не совсем отпустили? Время прошло, а они еще все еще плачут, переживают, просят, чтобы вернулся. Я уже заново родился, а для них я как бы мертвый…</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Тима, ну что ты такое говоришь??? – вытаращила глаза я. – Что значит – «мертвый»? Для кого – «для них»?</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Я думаю, для тех, кто меня любил, — тихо сказал он. – Ведь кого любят, неохота отпускать, правда?</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>Ох, мальчик мой… Правда, еще какая правда! Особенно если отпускать приходится неожиданно и не вовремя. Вот Тимур ушел, а я все еще дергаю и дергаю за ниточку, потому что мне его так не хватает! Прямо ужасно не хватает, и я никак не могу сказать себе это страшное слово «больше никогда»… Но, опять же, это все промелькнуло у меня в голове и осталось невысказанным. Еще не хватало – грузить бедного ребенка своими проблемами! И тут зазвонил спасительный телефон.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Боже  мой, Тимочка у вас? С ним все в порядке? Почему он у вас? – скороговоркой частил в трубке взволнованный женский голос, бьющийся, словно птица в клетке. – Что случилось? Что случи…</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Не беспокойтесь. У него просто разрядился телефон. Все в порядке. Я его покормила. Не беспокойтесь, с ним все хорошо, — монотонно бубнила я. Вскоре разговор стал более вразумительным, и мы договорились, что через часик мамашка его заберет, мне только надо вывести его на угол, к остановке.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Я не могу оставить маму, — по-взрослому серьезно сказал он. – Я у нее один, она будет горевать. Я должен жить. Даже если оттуда дергают…</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>Я не психолог и не педагог, я не знаю, как разбираться в детских фантазиях. И насколько это фантазии – тоже не берусь судить. В своих бы разобраться… Но мне его было невыносимо жаль, и хотелось как-то помочь, только я не знала, как. И вдруг меня осенило вдохновение, и я предложила:</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Тимочка, а давай их попросим оставить тебя в покое? Ну, чтоб не дергали и дали тебе прожить эту жизнь радостно и со вкусом!</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Хочу со вкусом! – оживился мой странный ребенок. – А как?</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- А очень просто! Сейчас мы пойдем в магазинчик на углу, там воздушные шарики продают. Мы будем отпускать их в небо. Но сначала ты скажешь: «Тело – земле, Душа – Богу, а ваша любовь ко мне всегда останется с вами. Простите, но я не могу вернуться, потому что уже живу в другом месте и в другое время. Но знайте, что я вас тоже люблю!». Запомнишь?</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Запомню, — пообещал он. – А когда пойдем?</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- А вот сейчас и пойдем. Давай-ка одеваться…</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>Все получилось как надо. Мы купили по шарику, взяли в руки…</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- А вы что ли тоже будете отпускать? – казалось, мальчик даже не очень удивился.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Буду, — кивнула я. – Мне тоже есть кого отпустить, поверь.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>Мы пробормотали ту формулу, которую я наспех придумала еще дома. Как ни странно, Тима ее действительно запомнил и проговорил с чувством, и я тоже. А потом наши шарики устремились в небо, и мы провожали их глазами.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Здорово, — удовлетворенно сказал Тима. – Ничего не держит… Легко летят!</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Это потому что отпустили, — объяснила я. – Когда отпускаешь – знаешь, как легко бывает?</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>Тут к нам кинулась женщина, только что вышедшая из автобуса – оказалось, Тимкина мама, и мы долго и бестолково обменивались извинениями и благодарностями.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Он вам не докучал всякими глупостями? – напряженно спросила она. – А то с ним бывает… время от времени…</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Ну нет! У вас очень умный мальчик. Мне было интересно с ним общаться, — искренне ответила я. – Приходите в гости, буду рада.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>Проводив Тимофея с его беспокойной матушкой, я не сразу отправилась домой – решила прогуляться. И вдруг явственно услышала голос моего Тимура – так, как будто у меня в голове включился какой-то канал.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Спасибо, — шепнул мне он.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Тимыч, это ты? – остановилась я. – Тимур, ты где?</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Двери в подвал должны быть закрыты, — сказал он. – Прах – к праху, жизнь – к жизни.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Тимыч, я тебя отпустила, — зачем-то сообщила я. – В виде воздушного шарика…</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Отпразднуй, — улыбнулся он. Вот честное слово, я слышала, как он улыбнулся!</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>И все. Канал выключился – как будто дверь между мирами захлопнулась, на этот раз – полагаю, навсегда.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>Я снова пошла в магазин. Я купила яблок, мандаринов, кисть винограда, тортик и шампанское – как будто действительно собиралась на праздник. О боже, да почему «как будто» — я действительно туда собиралась!</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>Я пришла домой, накрыла стол парадной скатертью, живописно разложила все яства, включила Тимурову музыку, сняла с полки его фотографию и поставила напротив себя.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- До свидания, Тимыч! – сказала я. – Даст Бог – когда-нибудь свидимся. А сейчас – живи! Не препятствую… Прах к праху, жизнь к жизни. Тело – земле, душа – Богу, а моя любовь к тебе останется со мной.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>Я ждала, что снова включится канал, хоть на секундочку, но ничего такого не произошло. Наверное, он мне сказал все, что хотел. А может, его душа сразу воплотилась в какого-нибудь малыша, и ему уже может быть около двух лет. Не хочу, чтобы мои стенания-страдания дергали его за ниточку… Не хочу, чтобы его преждевременно коснулось дыхание смерти только потому, что его все еще где-то оплакивают – там, далеко, в прошлой жизни. Да, двери должны быть закрыты.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- Ох, который час? – спохватилась я. – Так, время – 16.30, еще успеваю!</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>И я кинулась звонить в ЖЭУ – от имени жильцов требовать, чтобы немедленно явился мастер и закрыл на замок подвальную дверь, из которой пахнет сыростью и затхлостью, как из склепа. Нечего тут смущать неокрепшие умы! Да и окрепшие тоже…</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>А потом я не поленилась спуститься и проверить, как выполнена работа. Теперь все было в порядке, дверь была крепко-накрепко закрыта и больше никого не могла заманить в чернильную темноту. Я вернулась домой с чувством выполненного долга.</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>- А моя любовь навсегда останется со мной, — сказала я Тимычевой фотке. – И музыка тоже. Спасибо, что ты случился в моей жизни. Ну что, потанцуем?</strong></span></span></p> <p> <span style="color:#000000;"><span style="font-size: 18px;"><strong>И я стала танцевать под его музыку. Мне было легко, мне было хорошо – впервые за два года. Все, что я могла подарить Тимуру теперь – это снова стать счастливой. Чтобы он там, в неведомых далях, тоже был счастлив.</strong></span></span></p> <p>  </p> <p style="text-align: center;">  </p> </em><p></p>

Серия сообщений "сказки от Эльфики":
Часть 1 - Семь историй о мечтах от Эльфики
Часть 2 - Когда приходит чудо. сказка от Эльфики.
...
Часть 10 - Эльфика. Женщина в свободном полете
Часть 11 - Сказка от Эльфики "Амурные дела"
Часть 12 - "Дверь" новая сказка от Эдьфики
Часть 13 - сказка от Эльфики "Дом с видом на помойку"
Часть 14 - сказка от Эльфики "Авария"
...
Часть 28 - "Мои привязанности" сказка от Эльфики
Часть 29 - Образина. сказка от Эльфики
Часть 30 - Родилась у меня мечта. Эльфика