Еще один пасмурный день...
Он почти ничем не отличается от предыдущих, такой же глубокий и вязкий. Город умиротворенно дремлет с самого утра под плотным колпаком серых облаков. Дождь не устает, все моросит за окном, собирается на стекле маленькими капельками, которые, нерешительно скатываются вниз, оставляя за собой длинные и неравномерные полосы. Одна за одной, они рисуют реальность того мира, который грустно томится с той стороны, там, откуда дождь продолжает бережно биться о стекло. Он словно просит впустить его внутрь, терпеливо. Хотя мы оба знаем, что это не так.
Серые, проходящие мимо фигуры, слегка тревожат усталый взгляд и скрываются где-то там. Исчезают, вместе со своими жизнями, укутанные в свои одежды.
Несколько деревьев, с той и с этой стороны дороги, выглядят особенно неряшливо, а внешне понурые окна напротив не смущаются смотреть прямо на меня, да и с чего бы им смущаться. Где-то загорается свет, где-то его и не гасили. Это жизнь за стеклом. Там свисают их тюли, шторы, за которыми, при свете, порой мелькают силуэты, где-то видно, как растут или сохнут их комнатные растения, работает телевизор. Огромный, живой муравейник с тяжеленной, треугольной крышей.
Наверно, если бы ее когда-нибудь сорвало ветром, то из этой громадной коробки в небо взмыли бы голуби, прямо к тяжелым облакам, за которыми должно быть солнце, звезды и что там еще…
Несколько глотков холодного зеленого чая, аромат чужих сигарет из окна - work-work, время еще не пришло. Все хором забыли, разлетелись по своим делам, радуются жизни. Я бы тоже радовался, если бы не ряд "не" (простите за тавтологию). Старею. И пишу стихи - пошла третья тетрадь...
