... "Если вы хотите узнать, что на самом деле думает женщина, смотрите на нее, но не слушайте"...

Оскар Уайльд

Женщина любит слова –
Теплые, нежные, вечные.
Женщина в чувствах права
Тайно надеясь на встречные.

Женщина любит глаза –
Ясные, верные, страстные,
Чистые, как образа,
Близкие даже опасные.

Женщина любит дела,
Те, что зовутся поступками,
Чтоб закусив губки,
Не побираться уступками.

И безответно, порой,
Без ожиданий несбывшихся.
Он для нее, как герой
Тайн, для нее лишь открывшихся.

Женщина любит душой,
Чувствами светлыми, ясными,
С этой любовью большой,
Мир наш добрее, прекраснее...
(Соня Ясная)

- Привет.
- Привет.
- Присядь со мною рядом на скользком подоконнике сомнений.
Настройся на минуты откровений под монотонный шёпот снегопада.
Мне столько рассказать сегодня надо, как будто целый век был в заточеньи,
Как будто ты моё освобожденье. Ты, как сапёр, а я...прости...граната.
Фальшиво детонирую словами. Я так устал от боли во спасенье,
Когда внутри осколком - отчужденье, а к сердцу путь прописанный штрихами.
Я так устал...
- Я знаю. Это трудно. Доверься мне, как в детстве только маме.
Добавлю в чай мелиссы, как в рекламе, чтоб беспокойства не было на утро.
Ты не замёрз? Тебя знобит немного. Прижмись ко мне, я обниму, не бойся.
Оставь своё ненужное геройство... И я смогу унять твою тревогу...
Ты веришь мне?
- Себе я верю меньше... С чего начать?
- Как водится – с начала.
- Ты говоришь точь-в-точь, как раньше мама... А знаешь, мне уже, похоже, легче...
И так...
__________________________________________________ ___________

...Вот утро. Солнечным рассветом встречает день, снежинками сверкая.
Он улыбнулся...выпил с мятой чая, но не нашёл логичного ответа:
кому поведал эпизоды хроник ?(он был один в простуженной квартире,
в углу урчал всё тот же холодильник...)И кто принёс перо на подоконник?..
(Таис Весенняя)

Не бойтесь говорить: "Люблю!",
Тем, кто вам дорог бесконечно!
Ведь в этом мире мы не вечны -
всегда на грани, на краю...

Себя не бойтесь потерять,
Даря восторженность улыбок!
И незначительность ошибок
Учитесь искренне прощать!

И пусть в душе не гаснет свет,
И пусть в любви мы безоружны,
Но счастья быть кому-то нужным -
Важнее в нашей жизни нет!
(Ренар Женя)
***
Ямочка на плече где ключица, запах русых волос, дыхание, тихое, чтобы не спугнуть себя, и прикосновения, прикосновения, прикосновения... И сладость, и удивление, и шок от неверия, что так бывает, и кричать хочется, но крик тонет в горле сразу, в слезах и нежности тонет, и прикосновения, прикосновения... И верх с низом местами меняются, и уже неважно, сколько времени ушло навсегда... Да и есть ли оно, время?..
А прикосновения? Или это ветер гладит тебя? Или вечность тебя на руки взяла и укачивает?.. Или тебя уже нет?.. Наверное, это сон, но прикосновения... Прикосновения...
И вдруг, я пойму, что нет, и не будет больше тебя у меня никогда, такой, как есть ты сейчас... Никогда... И страх остановит мое сердце, и я ослепну от горя, и стон станет моим криком...
Но запах русых волос... И твоя нежность... И дыхание, тихое, чтобы не спугнуть... И прикосновения... И ямочка на плече...
(из дневника Alemith-a)

Ресницами вплетаешь нежность в косы счастья…
Из вычурных узоров слов даря заветные…
Глазами радугу рисуя на запястье…
Стираешь грани снов в часы рассветные…

И рушатся пролеты всех мостов и времени…
От хрусталя дыхания, звенящего…
И мало красок в этом измерении…
Чтобы раскрасить привкус настоящего…

Кальянным дымом ласки сердце трогаешь…
Снимая все вуали отрешенности…
Касанием руки стучать ему даешь…
Отняв меня у прошлой обреченности…

И что-то близится, не выразить словами…
Так может быть есть счастье на земле…
Ты просто ветер от меня поймай губами…
Он поцелуй мой утром донесет к тебе…
(Шотландский Виски)

Что такое счастье? Таким простым вопросом
Пожалуй, задавался не один философ.
А на самом деле счастье - это просто,
Начинается оно с полуметра роста.
Это распашонки, пинетки и слюнявчик,
Новенький описанный мамин сарафанчик.
Рваные колготки, битые коленки,
Это разрисованные в коридоре стенки.
Счастье - это мягкие, теплые ладошки,
За диваном фантики, на диване крошки.
Это целый ворох сломанных игрушек,
Это постоянный грохот погремушек.
Счастье - это пяточки босиком по полу.
Градусник под мышкой, слезы и уколы.
Ссадины и раны, синяки на лбу,
Это постоянное Что? да Почему?
Счастье - это санки, снеговик и горка.
Маленькая свечка на огромном торте.
Это бесконечное «Почитай мне сказку»,
Это ежедневные Хрюша со Степашкой.
Это теплый носик из-под одеяла,
Заяц на подушке, синяя пижама.
Брызги по всей ванной, пена на полу.
Кукольный театр, утренник в саду.
Что такое счастье? Проще нет ответа.
Оно есть у каждого – это наши дети.
(Наталья Широбокова)

Диалог о соотношении возвышенного и земного

- Смотри-ка, моя дорогая, к нам радуга в гости!
Какие законы Ньютона - лучей преломленье!
- Ах, глупенький, радуга - это ведь временный мостик
От неба до поля, от вечности и до мгновенья.
- Смотри-ка, моя дорогая, вот веточка мая!
- Ах, глупенький, это привет от далеких созвездий.
- Какая ж ты умная, право, моя дорогая...
- Конечно, мой милый, ведь в небо смотреть интересней.

- Но хлеб-то, моя дорогая, рождается в поле!
Смотри-ка, засеяно поле пшеницей озимой.
- А небо засеяно звездами, глупенький Коля...
Ах, что-то сегодня с тобою мы несовместимы.
- Ну как же на небе нам жить без крылечка и хлеба?
Пристроимся где-нибудь здесь в ожидании чуда.
- Согласна, но будем поглядывать в синее небо,
Поскольку уж если придут чудеса, то оттуда.

То листья, то вести, то снег, то весна,
То блестки надежд на цветных парашютах.
Разломанным яблоком всходит луна,
По сходням на берег стекают минуты,
Как капли времен без границ и без дна...
(Ю. Визбор)

Наслушаться бы этой тишины,
Когда молчишь и гладишь мои руки...
...В каком- то смысле мы с тобой больны,
Больны необходимостью друг в друге.
Все маскируемся: "Дела, опять дела",
Не замечать пытаясь грусти трещин.
Но... только взгляд... и " Я тебя ждала,
Соскучилась."... " И я скучал. Не меньше."
И льётся нежность звонким ручейком,
А мы молчим... и говорить не нужно...
...Как в детстве горло - тёплым молоком,
Так мы любовью согреваем души...
(С)

... Всегда говори то, что чувствуешь и делай то, что думаешь! Молчание ломает судьбы.

© Пауло Коэльо

Ты мне прозвонилась сквозь страшную полночь:
"А ты меня помнишь?"
ну, как позабыть тебя, ангел-звереныш?
"А ты меня помнишь?"
твой голос настаивал, стонущ и тонущ -
"А ты меня помнишь?" "А ты меня помнишь?"
и ухало эхо во тьме телефонищ -
рыдало по-русски, in English, in Polish-
you promise? Astonish…а ты меня помнишь?
А ты меня помнишь, дорога до Бронниц?
И нос твой, напудренный утренним пончиком?
В ночном самолете отстегнуты помочи -
Вы, кресла, нас помните?
Понять, обмануться, окликнуть по имени:
А ты меня…
Помнишь? Как скорая помощь,
В беспамятном веке запомни одно лишь -
"А ты меня помнишь?"
(Андрей Вознесенский)

Не надышался я твоим теплом,
Твоей Любовью сладостной и милой,
Пускай давно с тобою я знаком,
Но я Люблю тебя всё с большей силой.

Мне не дано забыть твою печаль,
Что в глубине души твоей таится,
Ты снова от меня стремишься вдаль,
Моя Любовь, души святая птица.

Ты улетишь, но в сердце навсегда
Останется твой образ, сердцу милый,
Пусть пролетят секунды и года,
Люблю тебя, души моей светило.

Ты навсегда останешься со мной,
Я буду помнить о тебе, родная,
Ты лишь одна, как Ангел неземной
Открыла для меня ворота Рая.

На Счастье ты одна обречена,
А я тебя Любить, как прежде, буду,
С тобой живёт судьбы моей Весна,
Как будто жизни маленькое чудо.

Лишь ты одна способна долго ждать,
И ожидать все дни одну лишь встречу,
Хранишь ты в сердце нежности печать,
И красоту, что от невзгод излечит.

Не надышался я тобой, ты знай,
Тебя Любить вовек не перестану,
И буду я средь песен вешних стай
Вновь отличать твой голос долгожданный.
(Дмитрий Ахременко)

Она показалась совсем на себя не похожей,
Немного дрожала, казалось, что холодно в доме.
"Всё кончено, милый, твои чемоданы в прихожей.
Прошу, не звони, удали и забудь этот номер."

Она отвернулась, как будто была незнакомкой,
И просто молчала: ни криков, ни слёз, не истерик.
И дело не в том, что в любви приключилась «поломка»,
Она Ему просто уже никогда не поверит.

Она промокнула слезинку, пытаясь сдержаться,
На старом конверте случайно размылись чернила.
Ему захотелось послать всё к чертям и остаться,
Уснуть рядом с Ней, но Она ни о чём не просила...
© Copyright: Любовь Козырь, 2013

И время будет идти по кругу, считая бусины старых четок,
и разлучая людей друг с другом, готовить встречи для разлученных,
и время будет стирать жестоко – освобождая для новых место,
не слыша просьбы, не помня сроков, пусть слишком больно – но очень честно.
И время – будет. Однажды просто случится нашим – бери и веруй.
Мы называемся миром взрослых, где каждый день измеряем мерой
знакомой боли, привычной силы, что заставляет крутиться глобус.
А жить не так уж невыносимо. Сложнее –выжить, но ты попробуй.
Ведь все, что было – цепочка фактов, на ней – иконка твоих историй,
где гравировкой увидишь завтра все то, о чем ты сегодня споришь,
где сам однажды случишься – ликом, нечетким контуром, силуэтом,
и время просто сотрет улики – и ты начнешь забывать об этом.
И ты начнешь находить простые, святые радости – в тихих буднях –
улыбки, песни, слова, цветы… и однажды ты наконец забудешь.
Мы все проходим свои мытарства – и очищаемся свежим воском.
Приходит время – бери и царствуй, ложись на землю, смотри на звезды,
держи оставшихся –к сердцу ближе, не бойся боль отпускать по ветру.
Когда ты будешь просить – услышат, и это станет тебе ответом.
И наконец-то протянут руку, и ты увидишь в окне открытом,
как время тихо идет по кругу и шепчет четкам свою молитву.
(Кот Басё)

... В мире ограниченное количество душ и неограниченное количество тел...
(Марина Цветаева)

Зачем нам этот мир, если он полон чужих и ненужных людей, а до нужных мы не в состоянии дотянуться? Как многие люди мирятся с тем, что имеют, и не становятся при этом несчастными, и почему другие становятся? А могут ли две покалеченные души спасти друг друга? В том-то и дело, что я не знаю.
А как иногда хочется - чтобы холодно. Чтобы сердце - до бесчувствия. Чтобы душа - гранитом, бетоном, камнем. Чтобы взгляд - льдом, снегом, инеем. Чтобы не любить, чтобы не больно. Чтобы дышать прозрачным небом и не знать земных страстей. Чтобы не хотеть рук, не искать в оглохшем мире жалкие крохи тепла. Чтобы скалой - в любом шторме, чтобы безразличие вместо всех разбитых надежд. Чтобы уверенный шаг вместо бесполезных попыток, чтобы не гнули и не ломали слова "останемся друзьями". Чтобы любые слова - оставались лишь словами. Чтобы не жить, почти умирая, а умереть, оставшись живым. И иногда почти получается, и уже чувствуешь в груди этот холод, и уже ждешь его, готов к нему... но почему-то во сне, мама смотрит на твое лицо и начинает плакать. И ты возвращаешься, конечно, возвращаешься, чтобы снова искать и терять, любить и страдать, и вновь и вновь пить горький чай, разделяя его с этой ночью, своей болью и одиночеством.

… Так хочется уехать туда, где ты не знаешь никого, бродить бездумно по улицам, Читать далее

Свобода - это когда тебе некуда плыть. Нет тех берегов, которые ты хотел бы повидать, на которые желал бы ступить. Когда ничто не держит - и ничто не манит. Туда, откуда ты приплыл, тебе никогда не вернуться. Ты потерялся. Ты одинок. И самые близкие люди сходят с ума от тревоги, а твой океан бесконечно простирается в глубь тебя самого. И ты ловишь себя на том, что не можешь смотреть в глаза своему зеркальному двойнику, потому что не желаешь видеть эти темные воды, в которых тебе барахтаться ныне и присно и во веки веков - барахтаться, да так и не захлебнуться.

Свобода - это то, от чего ждешь силы, а получаешь беспомощность. Не верьте тем, кто говорит, что нет ничего слаще. Они не знают, чего ищут.Они искали, но не нашли. Они нашли, но еще не поняли что. Они пока пребывают в эйфории. Мчаться на мотоцикле, парить как птица, быть вольным охотником - это не свобода. Это - избавиться от одного и приобрести взамен что-то другое. Свобода - это космический холод. Это - не иметь вообще ничего. Не в буквальном смысле, а там, в своем внутреннем океане, где ты дрейфуешь, голый, бессонный, бездыханный. Это оттуда Майлз Дэвис играет нам "Лифт на эшафот". Это оттуда Малевич шлет нам пустые конверты. А нам, простым смертным, - нам туда не надо.

(Анна Ривелотэ "Река Найкеле")

... Жить в одиночестве куда лучше, чем жить среди невыполненных обещаний и поддельной любви...

© Бернард Шоу

Ты помнишь: зимними вечерами гудело пламя в печной трубе, снежинки липли к оконной раме, а он читал – лишь одной тебе. Как он читал! Этот хриплый голос, глубокий, словно ночная тьма… и пела вьюга – под это соло так сладко было сходить с ума. В полуподвальной каморке тесно: пригнувшись, входишь в дверной проём. Зато в потертом уютном кресле вы помещались легко вдвоём. Тепло ногам, а в груди истома; щека твоя, а плечо – его. Был запах ночи и запах дома, а больше не было ничего.

Все это в прошлом… Листок газеты, на нем – осколки твоей мечты. Два карандашных простых портрета: «вот это – я, а вот это – ты». Все в прошлом. Автор ушел со сцены, на ваших жизнях поставив крест, и с тихим треском сложились стены смешного мира на пару мест. Летит, летит кувырком каморка куда-то к чёрту, в тартарары; исчезло кресло, сорвала шторки орава уличной детворы; навеки сгинув, погасла печка, дрова сгорели давным-давно. Двум нарисованным человечкам не жить, конечно же, все равно. Разбито в щепки твое корыто, ты это знаешь давно сама. Нет больше Мастера, Маргарита... Вы оба просто сошли с ума. Вы проиграли в игре без правил на самой мрачной из всех планет. Вам не поможет ни Бог, ни дьявол, ведь вас самих и в помине нет.

…Да, вы исчезли. Вас поселили в хрустальном мире – в раю? В аду? Здесь пруд, заросший ковром из лилий, а подле – домик в густом саду. Здесь все застыло, ведь вам обещан покой – вне времени, вне границ. В хрустальном мире не видно трещин - он монолитней любых темниц. Здесь гаснут звуки и рвутся строки, слова уходят в сыпучий грунт, а замечтаешься ненароком – и день закончится в пять секунд. Здесь все, что было – давно забыто, и от тоски не сжимает грудь. Нет больше Мастера, Маргарита. Да, право, был ли когда-нибудь? И вы молчите, смеетесь тише. И, словно выстрел в ночи в упор, ты понимаешь, что он не пишет, не написал ни строки с тех пор. В пустом безвременье вы застыли, как пара бабочек в янтаре. А ведь недавно совсем не ты ли молила стрелки бежать скорей?

Но день придет: соберется буря, и с неба хлынет, как из ведра. Он поглядит за окно, прищурясь, и ты почувствуешь: вам пора. Он улыбнется вдруг так знакомо, минуя реплики, напрямик – и вновь появится запах дома, такого близкого. Хоть на миг.
(Павел Шульга)

Я говорю: живу.

А он отвечает: блажь, здесь невозможно выжить, спроси любого. Я его страх. Он мой неподкупный страж, не отводящий глаз, не дающий слова. Он говорит: я честен с тобой, прости, я ли не знаю, как ты меня не любишь. Все вы храбритесь примерно до тридцати, рветесь куда-то… А после – почти как люди.
Те, что вокруг, тоже думают, что живут.
Но, как ни бейся, тебе никуда не деться: ты ляжешь безропотно в высохшую листву, закроешь глаза, и тогда я смогу смотреться в тебя, как в зеркало…
(из дневника Viki)

***
вроде бы лёгкий вопрос - едешь со мной или нет...
пышно хоронит листва твой не рождённый ответ...
кутаясь в липкий туман гаснут к утру фонари...
ты отойди от окна... вслед никогда не смотри...

ты отойди от окна... кофе на кухне попей...
вместо уютного «мой» надо привыкнуть к «ничей»...
вместо уютного «мы» надо привыкнуть к «одна»...
жизнь как кино не для всех... на хэппи-энды бедна...

жизнь как несыгранный блюз... соло на рваной струне...
истина плавать устав медленно тонет в вине...
я... может быть... позвоню... как доберусь на вокзал...
только не слушай меня... что бы я там ни сказал...
(Шарль С. Патриков)

***
Не придумывай жизнь. Распрощавшись со старою веткой, лист осенний кружит в грустном вальсе с насмешливым ветром. И туман по утру прячет город средь зыбких иллюзий, предавая зарю. В заключенном с дождями союзе, день лениво пройдет, размывая меж нами дороги. Сердце, вздрогнув, замрет от неясной щемящей тревоги. В гуще кофе Судьба жизней наших запутанность линий не прочтет никогда. По дорогам, где мы не бродили, кто-то юный другой пробежит за наивной Любовью, наслаждаясь мечтой, неоплаченной сумрачной болью.

Нам вернуть не дано лет, не прожитых в поисках Счастья, Чувств, ушедших давно. Ляжет карта лишь пиковой мастью. Не придумывай жизнь! Пусть нас в вальсе, пронзительно-нежном, листопад закружит, примиряя разлуку с надеждой.
(Мария Прессман)

***
погостить то возможно, а вот оставаться в нем на постоянное место жительства?каждый решает для себя....

***
Не знаю… погостить… а потом молча смотришь вслед, чувствуя, как ещё один кусочек твоей жизни снялся с якорей и ушёл в свободное плавание...
плавание без возврата...

1.
Не спасать утопающих было бы много лучше:
В разудалом подпитии нечего лезть к воде.
Да, он вытащил тело – спасибо. /Забавный случай/.
Но потом ведь и душу... Куда ее, братцы, деть?
2.
До сих пор интересно – он правда не сбавил скорость,
Когда я ему ночью... в машине...? – Конечно, нет.
Ведь разбились бы оба. /Замечу, за что боролись.../
Благо, трасса пустая – безумство на ней в цене.
3.
Извините, но я не способна запомнить дату
Первой встречи/постели/совместной прогулки в ЗАГС.
Лишь одна не стирается золотом, грязью, матом.
Лишь одна... /Разумеется, та, что коснулась нас/.
4.
– Ну вот если бы знала далёкой апрельской ночью,
Согласилась бы болью платить за минутный рай?
– Удивишься, но... да. Потому что при многом прочем
Он – единственный повод не верить, что жизнь – игра.
5.
Сколько лет все слова растекались кровавым ядом?
Я почти соглашалась, но вновь убегала прочь.
В этих битвах, вообще говоря, побеждать не надо.
Но свернуть их нельзя /как нельзя проиграть помочь/.
6. Оно же P.S.
Моя главная сила. Мой самый последний выбор.
Да, я женщина! Мне не нужны ни свинец, ни сталь.
Моей власти вовеки не стать абсолютной, ибо
Он стоит надо мной.
/А над ним - только небо/.
Да будет так.
(Екатерина Балахонова)

Шикарная женщина, больше чем сила,
В ней столько оттенков и звуков весны!
Она не прощает,она все простила...
Ей те,кто уходит,давно не нужны.

В руках её нежность,свернулась котенком,
И тихо мурлычет,у лампы в ночи.
И ей не в первой наступать на осколки,
И плач удержать,когда сердце кричит.

В глазах словно сталь, ни улыбки,ни жеста.
Научена жизнью,не выдать себя.
Но,если ты с нею нашел свое место,
Храни ее мир,безвозмездно любя.

И может увидишь,в ней девочку просто,
Которая хочет и ищет тепла.
Которая смотрит ночами на звёзды,
Которая счастья ещё не нашла.

Но стала роскошной,уверенной,смелой,
К такой невозможно порой подойти!
Безумно красивая,стать королевы...
И сердце живое,за льдинкой в груди!

Шикарная женщина,шепчут мужчины...
И смотрят ей вслед,провожая с тоской.
Шикарная женщина,больше чем сила,
Когда обогрета любимой рукой...
(Татьяна Лопатина)