… под шорох пожелтевших листьев,
Под аккорды пьяных гитаристов,
Безрассудной молодостью весел,
Отгулял своё, откуролесил.

Отмечтался, отлюбил, отплакал,
Злую удаль выплескал всю в драках...
И теперь в душе моей осталось
Только нежность. Нежность и усталость...
(из дневника Alemith-a)

Я смотрю сейчас на небо и понимаю, что это ты пытаешься мне
что-то сказать… Сказать мелодией дождя…
Наверное, ты не нашел другого способа, кроме как стать Дождем.
Я люблю дождь.
И Тебя я тоже люблю.

Огромные капли с бешеной скоростью опускаются на землю, и мне кажется,
это ты сквозь все пространства времени летишь ко мне.
Ты любишь меня тоже. Я знаю. Поэтому я буду ждать.
Когда закончится дождь и выглянет солнце, я буду знать, что ты устал.
Устал и просто сел передохнуть. Но вернешься…
Вернешься проливным ливнем, который расскажет мне,
что ты помнишь меня…
Помнишь и ждешь…
Я тоже буду ждать тебя… День, год, целую вечность.
Мы будем вместе, обещаю, родной.
И этот миг, когда мы наконец-то обретем друг друга станет началом пути,
который приведет нас к Богу.
Мы войдем вместе и вместе отправимся в место, уготованное небесами.
Я пойду с тобой в ад и воспарю с
тобой в раю..
Ну а пока…
Пока нас соединяют лишь мысли и ожидания.
Ну и конечно, дождь…
(Екатерина Крестовская)

На смену лету не приходит осень.
Есть лето бабье - бархатный сезон.
Сентябрь наивно задает вопросы:
"Любил ли ты?", "Бывал ли ты влюблен?"
Смешной сентябрь.

Да кто ж тебе ответит?
Такие вещи прячут в глубине.
На самом дне и в личном кабинете,
Чтоб не попались на глаза жене.
Какие фотки! Ах! Какое море!
В счастливом взоре - пламя и весна.
Она прекрасна. С этим не поспоришь...
И почему-то до сих пор одна.
Война миров в
душе от безнадеги.
Из колеи глубокой - никуда.
Да, видно все же ошибались боги,
Спрямив дороги словом "навсегда".

Да. Жизнь одна. А слишком много женщин.
Всех обогреть пытаться - не резон...
Морщинки резче, а тепла все меньше...
Что ж. Бабье лето... Бархатный сезон..
(Яков Гуревич)

..В моём: "Скучаю" тысячи тонов,
В нём множество значений,
Сотни слов.
В нём иногда - тоска,
В нём скрыта грусть,
Но в нём к тебе Любовь,
К тебе ведущий путь.
И в нём желанье ласки губ,
Желание тебя коснуться,
Желание двух тел сплестись,
Желание двух душ проснуться
Утром,
Рядом,
И в одной постели,
И снова в поцелуе слиться,
И друг за друга ухватиться,
И каждую секунду наполнять
Любовью,
Страстью,
Снова целовать
И чувствовать друг друга
Не сбиваясь с ритма,
Здесь двух сердец
Одна молитва...
Быть вместе и Любить...
( из дневника Alemith-a)

Какая ты? – её спросили. –
И где живет твоя душа?
За той ли дверцей,
что прикрыли…
и удалились не спеша?…
Или за той, на ключ закрытой?
Да, там, где слышен сердца стук -
чуть уловимою молитвой,...
чуть-чуть похожий на испуг...
Или за той, где спутник жизни
И стражник вечный – глупый страх?...
Спросили… Улыбнулась нежно:
- Душа витает в облаках….
(из дневника Alemith-a)

А девочки вырастают
И ждать прекращают сказку,
И парус в тумане тает,
И с принца слетает маска...
Однажды мы понимаем,
Что парус нас не согреет,
Среди потерянных Каев
Ни рыцарей нет, ни Греев,
И, бросив в мешок заплечный
Терпенье, любовь и волю,
Идем выручать увечных
По стылому снежному полю...
Вот так, как листок из вербы,
Ассоль вырастает в Герду...
( Дийна)

Тихо в комнату дождик стучится.
Осень вновь заглянула в мой дом,
Словно яркая дивная птица
Машет мне своим пёстрым крылом.

Там, за окнами, чудо–палитра,
Жёлто-красные краски горят.
Осень фокус проделала хитрый,
На деревья набросив наряд.

Клёны в платьях несказанно ярких,
На осинах наряд золотой,
И берёзы одеты по-царски,
Тополя - в сарафанах с каймой.

Дождик чистит одежду усердно,
Приводя целый мир в чистоту.
Всё сверкает у осени щедрой,
И душа обретает мечту.

(Татьяна Лаврова.)

тщетный выморок августа – быть для тебя никем –
к ноябрю до последних пределов зажат в строке..
домолчав твоё имя, катая на языке
карамельные слоги, до мятного «скоро буду..»,
взять такси.. перекрестки отсчитывать: семь-шесть-пять..
нам сближаться – как будто кинжал с двух сторон сжимать
от тебя до меня.. остриё или рукоять..
если выживем оба, то это, конечно, чудо..
хриплый шепот – мольба и угроза: «иди ко мне..»,
и ладонь от колена к бедру, и спина к стене,
и дрожащие губы на вдохе.. конец войне –
я сдаюсь.. я не знаю, как можно с тобой сражаться..
…
предсказуемо – вдребезги, в клочья.. ну как ещё?..
…
пусть спасают тебя – всепрощением и борщом..
а меня – близоруким, доверчивым «ты о чём?»
ни о чём..
ни о чём уже..
не о чем волноваться..
( Елена Ломакина )

Поцелуй меня нежно при встрече -
Напои ключевою водою...
Ждал я тысячу лет этот вечер
Что б всю ночь любоваться тобою...

И в волненьи к тебе прикоснувшись,
Здравствуй, милая, выдохнуть глухо...
И в глаза посмотреть, улыбнувшись...
И убрать мягкий локон за ухо...

Подарить ароматные розы...
И умчать на край света в деревню,
Где прохладные, чистые росы,
И листвой тихо шепчут деревья...

Задыхаясь, на грани бесстыдства,
Обнажить столь желанное тело -
И ответным огнем насладиться
Ты же этого то же хотела!?

Стань навеки желанной богиней -
На вершине блаженного рая!
Только как твое светлое имя?
И когда? К сожаленью - не знаю.
(Валерий Старков)

О чем я переживаю? Нет, не о том, появится ли он в моей жизни. Да и не переживаю я вовсе, скорее размышляю... та ли я Женщина, которую захочется вести за собой Мужчине, за которым хочется идти. Не знаю. Но расцветаю и буду продолжать (Дина Ричардс).



А он – такой!.. В глазах его – просторы!..
Такого больше в мире не найти!
Да просто он – мужчина, за которым...
Ну... за которым хочется идти!

Не идеальный и не принц, конечно,
Но лучше и дороже всех других,
Не безупречен вовсе, не безгрешен,
Не свят, но светел...
Сколько их таких! –

Мне кто-то скажет...
только с ним уютно...
И сердце – дома, если рядом он,
Да и душа моя ежеминутно
С его душою дышит в унисон.

Как все, не застрахован от ошибок
И если их захочет сосчитать,
Собьётся быстро, но тепло улыбок
Все плавит льды...
из темноты опять

Шагнёт навстречу, солнцем заливая
Озябший мир, - и чудо наяву
Случится с нами!..
Всё в нём понимаю,
Ведь он живёт, почти как я живу.

Он, как и я, - романтик, мы с ним вместе,
Бродить не любим, нам милей летать,
Из одного и "племени", и "теста",
Сближались долго, парою чтоб стать.

Он устаёт порой и прячет крылья,
Крушит мечты, сбивается с пути...
А я с ним рядом в приступах бессилья,
С тем, за которым хочется идти.

Передохнём, поднимемся и дальше
Пойдём вперёд, подам не щит, а меч,
Доспехи сбросит так же, как и фальши
Седой осадок...
Мужественных плеч

Коснусь ладонью... будет осторожен
Сначала, но потом – неудержим,
Шепнёт на ушко мне: "Я тоже!.. Тоже!.."
И отсечёт дорогу всем другим.

Он иногда обуздывает нежность,
Но выдают глаза, и понимаю: мой!
Он для меня, наверно, неизбежность,
Мужчина-тайна...
да, он – вот такой!..

С большим и добрым сердцем! Самый-самый!
Тот, за которым хочется идти!..

Целую нежно: ты ТАКУЮ даму
Хотел бы за собой всегда вести?
( Prosto Zagadka )

Она приручает то буквы, то облака, танцует на битых стёклах и на мостах.
Он так уверенно держит себя в руках, что сам уверовал в то, что он слишком стар.
Когда она наливает себе вина, отметить удачный вечер седьмого дня,
в его бокале коньяк, и он пьёт до дна, за всех, с кем вживую и мысленно изменял.
В её карманах с десяток дурацких снов, флакончики йода, две связки чужих ключей.
Он помнит её на вкус. Он на всё готов, чтоб к ночи не вспомнить три родинки на плече.
Она управляется с памятью так легко, как будто бы та не стреляет исподтишка.
Он знает, что все её шуточки в стиле "кольт" похожи на шила, запрятанные в мешках.
Она насыпает овсянки и отрубей, когда он уже намечает себе маршрут.
Она говорит: - Не люблю тебя, хоть убей.
Он ей кивает: - Взаимно.
И оба врут.
( Ксения Кольт )

на тебя у Бога нет никакой задачи\
ни сорока серебряных\ ни алмазной кожи\
для тебя Господь\ ничего не значит\
и ты для него\ между прочим\ тоже…

ваза\ огрызок\ пустое место\
болтаешься по м’иру\ не нужной брошенкой\
ищешь счастья, но счастья вместо\..
тебя не ждет\ ничего хорошего…

в часы\ когда отчаянье проглотив\
скулишь\ что вера твоя раскрошена\
и злишься\ готовый к чертям пойти\
проклиная\ злобного боженьку\..

смейся и плачь\ умничай и дури\
трави всех ядом\ губи парами\
ты просто не знаешь, что Бог внутри\
а не над нами…

я не прошу у Бога советов\
не жду плевка\ или шлепка по роже\
меня он просто наполнил светом\
и я его\ между прочим\ тоже…
( Илья Емелин )

Широк и желт вечерний свет,
Нежна апрельская прохлада.
Ты опоздал на много лет,
Но все-таки тебе я рада.

Сюда ко мне поближе сядь,
Гляди веселыми глазами:
Вот эта синяя тетрадь -
С моими детскими стихами.

Прости, что я жила скорбя
И солнцу радовалась мало.
Прости, прости, что за тебя
Я слишком многих принимала.
(Анна Ахматова)

Вновь будет осень таять на ресницах,
Твой взгляд прибьется к тонким птичьим стаям
И тенью промелькнет по грустным лицам,
Безудержно и молча улетая.
Вновь листопад ворвется в наши души,
Закружит сердце, бьющееся слепо,
И отразится в юных теплых лужах
Стремительно пустеющее небо.
Вновь не сошлись, не спелись, разминулись
Два прошлых, две судьбы, два настоящих,
И прозвучат в уюте мокрых улиц
Шаги людей, навеки уходящих.
Вновь обернешься грустно и красиво,
Я нежно поцелую твою руку,
Шепну в висок, любимый до надрыва:
"Постой, накинь на плечи мою куртку".
(Аль Квотион)

Пасмурно. Эта ночь пахнет дождем. И я прячусь от нее в уютном свете квартиры, осторожно листая страницы своих мыслей, чувств, идей, несбывшихся и сбывшихся мечтаний, утраченных и только рождающихся надежд, знаний и ошибок, легкой печали и мимолетного счастья. Страницы своей жизни, пронумерованные календарными листами. А по коже змеится Слово, становясь последней одеждой, щитом, броней, закрывающее собой взгляд и голос, но настежь распахивающее душу. А там... пахнет сеном. А на небе - звезды. Самые обычные звезды на самом обычном небе. И я не знаю и не хочу знать их имен. Я хочу просто смотреть и, улыбаясь, показывать на них пальцем и говорить тебе: "смотри, как красиво". Там сложность стремится к простоте. Там на заре выпадает роса и мы шлепаем по ней босиком, и я не читаю тебе стихов о любви и боли, жизни и смерти.. Я зову тебя купаться, потому что вода теплая и в ней отражаются сосны и облака. И если напрячь фантазию, то можно представить, что мы летим между ними. А вечером мы пьем чай. С сушками. И все тайны бытия, риторические вопросы, тягостные мысли и нерешенные дела молча ждут нас с той стороны двери. А потом уходят, так и не дождавшись. Потому что мы легли спать. И я пытаюсь стянуть твое одеяло, и ты закидываешь ногу мне на бедро и утыкаешься головой в грудь. А над нами все горят и горят звезды, имен которых я не знаю... Любое слово отзвучит. Но эхом от него останется память о чем-то по летнему теплом, доверчиво нежном и почему-то пахнущем свежескошенным сеном. И я буду сидеть и улыбаться, глядя в эту дождливую холодную ночь. Но сегодня вечером моя кровь была все еще красной, а это значит, что, возможно, завтра будет ясно.
(Аль Квотион)

Знаешь, Катёнок, вообще -то это не совсем для тебя письмо...Но я знаю, что наша мама когда то выдала тебе мой самый главный секрет - я очень хотел сына-Лёшку... Помню, как в то летнее утро 24 июля я спросил у какой то маленькой, бледной, с опухшими глазами, тихим бесцветным голосом и вообще какой то совсем не похожей на нашу длинноногую, яркую, громкоголосую спортсменку и комсомолку маму, женщины, чьё лицо появилось в одном из окон второго этажа, - "...Кто??.." И, когда из окна донеслось едва слышное - "...Девочка...", я, выдержав, по-Станиславскому, паузу сказал - "...Не подходит!.." Вот тут то и "появилось" мамино лицо, мамин голос и тяжелая мамина рука, сжатая в кулак: "Я тебе дам, не подходит!.."...Ну что я мог на это ответить?...Я согласился - ведь я любил нашу маму!...
Но я не об этом...Я как всегда - ты же помнишь - начинаю издалека, и, наконец хочу сказать: этот рассказ вообщем то больше был полезен для мальчика, или молодого мужчины твоего возраста, немного оглядевшегося уже в жизни и теперь приступающего к выводам и непростым решениям вопросов, вроде того - Как быть? и Что делать?...Но я думаю и тебе тоже будет интересно узнать кое что о мужчинах и о том, что есть "мужская мудрость"...Читать далее

Я слушаю ночь.
Я слушаю ночь.
Город под звёздами.
Осени шаг.
Тихий и долгий...
Тиной пруда
тайны, укрытые в каждой скорлупке.
И провода.
И поезда,
редко бегущие мимо всех нас.
Эхо взлетевшее.
Капли из глаз
каменных ангелов выцветших зданий...
Слышу я, слышу, как у плеча
век одиночества дышит. О, дай мне
слышать ЕЁ золотое дыханье,
и уловить этот тоненький SOS
крови, текущей под лунною кожей...
(Я ведь могу это всё уничтожить!
Сколько бессмысленных ран я нанёс...)

Все уже спят в этом городе грёз.
И никого, кто бы вышел из дома,
чтобы измерить синюю мглу
личною грустью,
странной истомой,
той, что склонялась листвою к стеклу
или улыбкой, тебе незнакомой,
вдруг проявилась в тиши, на углу
улицы, мира, дверного проёма...

Той, что чужое лицо приняла
и отразилась от мокрых колонн,
маленьких луж,
локонов,
лон,
твёрдых кроватей блеклого хрома,
слышавших всякую сладкую чушь...

Той, что была, но опять не видна.
Той, что Монада или Плерома,
или всего лишь на небе Луна...

Время с мистическим привкусом груш,
Белого, с тёмной корицею рома...
Глянешь в себя и не чувствуешь дна.

Был ли я создан, чтоб этот воздух
стал для меня продолжением душ,
преодолевших марево сна?

Это они прилетают, кружа,
чтобы нашёптывать разные тайны,
чтобы усиливать музыку сфер?..
Кто мою мысль увлекает в бескрайний
звёздный карьер?

Тонко, похоже на писк комара,
что это тянется? Жалость? Минута?
Что преломляется? Сердце? Волна?

Если душа одолеет барьер,
если любовь завершится, как чудо,
пусть никогда не приходит весна
в пустынь мечтателя,
в мой ательер...

Пусть я останусь в этой глуши
между вторым и четвёртым ударом
старых часов в темноте, на стене.
Может, тогда приоткроется мне,
что и мгновение тоже подарок,
если ты рядом вздыхаешь во сне...

Если несёмся мы вместе с тобой,
или уснули в своих колыбелях
в нашем космическом доме с трубой.
Если мы есть вообще в самом деле,
ты - моя флейта, я - твой гобой,
годы совместные – скрипки, свирели,
все инструменты,
в лад, вразнобой...

Если сыграли
или отпели...

И тишина, если вслушаться, тоже
фоном звенит.

Или мой разум очнуться не может?
Или зима, приближаясь, тревожит?
Или дорога зовёт и пьянит?
(Александр Чулков)

Чем больше узнаешь, тем сильнее любишь?

Еще раз перечитываю предложение написанное выше.
Очень хочется ответить - нет.
Ты продолжаешь любить, так как любил до этого...

Но это - не так.

Просто пытаешься удержать то чувство, которое возникло, когда узнавал и от того, сильнее любил, сейчас, когда узнаешь, видишь, живешь каждый день с этим человеком и узнавание, не приносит более того сильнейшего чувства наслаждения и удовлетворения.
Да, именно удовлетворения: положительных эмоций, мыслей, чувств, понимания какой это интересный человек, как глубоко способен увлечь тебя в себя. ТЫ перестаешь погружаться и лишь пытаешься удержаться на плаву воскрешая в воспоминаниях то, что некогда было. Переставая погружаться (завороженно спускаться все глубже, трепетно этого желая), ты перестаешь любить. И лишь не желание отпускать то... некогда возникшее чувство - мешает признать это.

Чем больше узнаешь, тем сильнее любишь! Я люблю то, что узнаю. Оно мне нравится, завораживает, пленит душу без остатка и готова идти за тобой дальше и дальше, только бы не останавливаться.
Помню, то чувство... те слова...
Когда с тобой, то попадают в сказку (как ни странно, но счастливый конец у сказки - в конце). Так почему же остается сказкой? Потому что то, что происходит по пути - НЕОБЫКНОВЕННО, ни на что не похоже и зачастую полностью выпадает из твоего представления о реальности. Потому как на этом пути, идешь за тем, во что Веришь, вопреки всему, вопреки себе, тому что знал и в чем пытались убедить те, оказавшиеся рядом. Сказка - это движение к мечте, без сомнения в ее правильности, необходимости и возможности реализовать (получить).
Сказка, не может закончится... потому как твое представление о реальности, никогда не станет прежним, так как уже впустил Необыкновенное в свою жизнь.
Думаешь, к этому можно привыкнуть?
Глубина каждого из нас не имеет дна.
Чем больше узнаешь, тем сильнее любишь!
(Влана Рихарт)

- Отпусти.. Пожалуйста, отпусти..
Перестань пытать, не сжимай в горсти..
Я устала биться об эту клеть
столько лет без толку.. хочу лететь..
Ни подруга я, ни твоя жена,
ни любовь всей жизни.. я ж не нужна..
Отпусти туда, где простор и синь,
где сиянье радуг.. Шепни: «Аминь..»

- Так лети. Тебя не держу совсем.
Поищи для песен ты новых тем.
Улетай скорей! Надоел твой плач.
Жизнь моя несется по людям вскачь.
Улетай. Спокойней мне одному.
Но.. на память я кое-что возьму.
Что сидишь и ждешь ты в ночной тиши?..

- Не летится, милый мой, без души..
(Параллельность)

Босоногая ночь, разомлев ото сна,
Мне танцует любовь в ожерелье жемчужин.
Ей партнер в этом танце сегодня не нужен,
Ей не нужен никто, она слишком пьяна.
Она слишком одна в этом доме дождя,
Где разбитые стекла царапают память,
Где уже слишком поздно и рушить и править
То, что кто-то построил тебе до меня.
Я, привыкшая ждать, все шепчу «...подождем»
Ночь промокла, устала от пьяных агоний,
Видно ангел уснул, и с разжатой ладони
Вниз рассыпался жемчуг на землю дождем...
(Ирина Голованова)