Они уже есть, существуют. Вот они: великолепные сюжеты, прекрасные герои. Мне осталась самая малость - перенести их из плана мыслей и образов в планы знаков и строк, в планы страниц и абзацев. Но как только берусь, как только начинаю, получается совсем не то, что я должен был сказать! Всё теряется, расползается, превращается из мистерии в серость. И начинаются бесконечные начинания, бесконечные вычитки, переделки, переиначивания. Мне больно. Я порчу прекрасные книги.

Настроение сейчас - авитаминоз

"Я был..." - здесь прощание с жизнью.
Всё пройдено. Мир позади.
И вкус на губах затхло-кислый.
Закончились к свету пути.

"Я есть," - существую и мыслю.
Сейчас. В этот миг. В этот день.
Грядущее чертая кистью,
роняю в прошедшее тень.

"Я буду!" - воскликнул корыстно.
До жизни я жаден, мой друг.
Желание свято и чисто
Быть, стать и замкнуть вечный круг.

Костлявая, в сторону! Двинься.

Не помнил! Не помню! Забуду!

В крови бьётся истина истин:

«Я был...» и «Я есть» и «Я буду!»

Это песни о прошлой жизни.
Фотографии алых знамен.
Помнишь, строили коммунизмы,
Не взирая на яркость имён?

Все равны были перед законом.
Дядя Стёпа - милиционер
Был тогда участковым районным,
Другом был, а теперь - хер.

Помнишь галстук, как солнце, красный?
Гордость, счастье... куда всё ушло?
Поделились на разные масти,
И всевластье ворьём поросло.

Ты не помнишь, как ждали и жили?
Почему же заказан был путь
К коммунизму для мамы России?
Кто решил в право-лево вильнуть?

Почему не достроивши дома,
Мы решили обрушить его?
Почему не нашли икс искомый?
Не искали поди ничего...
                                                          5.12.2011