Снова терракты, безпощадно настаивающие на безсмысленности жизни. Что запускает в действие их часовой механизм? Делают ли это борцы за какую-то высшую идею, что это за идея такая, что легче разорваться на мелкие части, чем хотя бы попробовать объяснить её словами? Кто виноват, чечены, милиция, Путин, али где-то мы все чего-то недоглядели?

Есть один секрет, о котором знали все гении, но не словом не обмолвились создатели фильма «Секрет». Многие мистики недвусмысленно о нём говорили, целые системы эзотерических знаний базируются на нём, хотя ортодоксы, хранители религий для больших биомасс и послушных стад, готовы скорее удавиться, чем упомянуть о нём. Создатели другого популярного фильма, «Бойцовский клуб», попробовали обозначить его, – получилось шокирующе, но тоже не для всех понятно. Знание этого секрета изменяет взгляд на реальность, но, к сожалению, одного его мало, чтобы изменить саму реальность: это не закон привлечения, желаемое в одночасье не станет действительным от этого знания. Кому-то этот секрет может дать ощущение всемогущества, но с тем же успехом может загнать в деперссию и чувство безысходного одиночества. Всё зависит от ступени духовного развития, если, конечно, существует такая табель о рангах, как ступени развития.

Вот этот секрет: не существует никаких шести, семи, девяти миллиардов человекоземлян, или сколько нас там на данный момент. На всём Земном шарике не набрать дажу парочку подобных человекообразных существ. Даже злейшего врага не взять с собой на эту одноместную планету, даже любимую женщину пригласить некуда, даже любимую женщину и злейшего врага в одном лице. Существуешь только Ты. Все остальные – только иллюзия для реабилитации собственного эго: не качеством, так количеством. (Мы ничего не можем, зато нас много. Заметьте, тем больше, чем меньше каждый из нас умеет.) 

Даже помолиться некому: всякое антропоморфное божество – суть ты сам. А разговаривать с собой, как мы знаем, верх неприличия, чреватый началом нервного срыва. Особенно, когда начинаешь о чём-то «просить» себя или «молить» себя. Нет, уж лучше попросту славить себя, это ещё куда ни шло, хоть настроение поднимает, или, по-простому говоря, позитивно мотивирует.
Сожрать бы чё-нибудь от такого расклада, только, если расширить границы своего безподобия с человеческого на всё сущее, получается, что и ешь сам себя. Фу, гадость какая, одним словом.

Ну и каково оно так себя почувствовать? Особенно на пресловутой низкой ступени развития, склонной к обидам, депрессиям и прочим эмоционально-щипательным душевным разочарованиям? Во-первых, ощущение огромной обманутости (а жизнь и есть обман, это вам по «секрету» любой из богов подтвердит, таки даже не стоит сразу показывать пальцем на Иудохристианского Г-да Б-га) с желанием за этот обман кому-нибудь (а кому ж, как не себе) отомстить. Во-вторых, быстро просыпается чувство собственничества: эти иллюзорные твари, мало того, что врут на каждом шагу, что они есть, так и ещё любят есть из моей кормушки. Ну не так чтобы сразу становиться жалко жратвы лишнего триллиона тонн, но ощущение, что срочно надо ситуацию как-нибудь разрулить, возникает сразу.

И, как при любом эмоциональном всплеске, проще всего – взорваться. Нагадить в душу себе и окружающим всегда легче всего. Быстро и без напрягов проявить своё «всемогущество», так, что даже Родик Раскольников со своим топором под мышкой покажется эстетствующим интеллектуалом.

Это уже потом у таких субъектов бывает похмелье, рак печени и прочие симптомы неумолимой совести, включая необходимость десять тысяч жизней собирать себя по кускам, чтобы понять, что расхлёбывать всё равно самому придётся. Понять, что причинённая боль возвращается, причём совсем не тогда, когда, казалось бы, личная боль не страшна.

Да ну ладно, что говорить о проблемах тех, кого не существует. Наша общая беда, порождающая многие частные беды – потеря сознания уникальности всего, что есть. Зажатые унифицированными удобствами между серийной машиной и типовым унитазом, между стандартной работой и рекомендованной молитвой, мы забыли об уникальности каждой жизни, каждого дня, каждого луча Солнца. Скучно-сс... от скуки люди пьют, любят и ненавидят, убиваются и убивают.

Это совсем на другом уровне творение происходит не с помощью одноразовых больших взрывов, а с помощью всё более тонких и незаметных мазков в извечном стремлении к бесконечному совершенству; Архимед спешит начертить на песке доказательство ещё одной теоремы перед занесённым мечом римского воина. И он прав, ибо на этой картине со временем сохранился лишь Архимед, а воина мы не узнаеми не запомним, ибо меч его так никогда и не опустился.

И вот что хочется сказать Единому Сущему на Небеси и в Каждом из Нас: Сцуко, понаплодился, так играй по правилам, имей тонкость уважать сотворённое Тобою во всех его единовременных проявлениях!